CAPÍTULO 15 #2

—Sabes más de lo que dices —dijo ella.

Él no lo negó.

Se le cerró la garganta. El deseo aún le palpitaba bajo la piel. Eso hacía las palabras siguientes más difíciles y más necesarias.

—No voy a entregarte mi cuerpo para restarle importancia a la pregunta.

—No te pediría eso.

—No. Simplemente seguirías interponiéndote entre mí y la puerta mientras decidías cuándo estaba lista para ver lo que había detrás.

Él encajó el golpe sin inmutarse.

—Es justo.

Ella odió esa respuesta porque era honesta.

Él le subió la manta hasta el hombro derecho, sin tocarle ahora la piel, y volvió a la silla. El aire se enfrió donde él había estado. Clara bajó las pestañas un momento y se permitió enfadarse por querer que se quedara más cerca.

—Agua ahora —dijo ella.

—¿Puedo?

—Sí.

Él trajo el vaso. Ella bebió, y al ir a dejarlo en la mesa, sus dedos golpearon la bolsa de pruebas contra una pila de papeles doblados, medio ocultos detrás de la lámpara.

Los papeles se deslizaron.

Rian reaccionó demasiado tarde.

La página de arriba captó la luz.

Su nombre aparecía en letras negras en la pestaña del archivo.

VANCE, CLARA.

No era la orden de ejecución. No era el paquete del cliente fantasma. Este archivo era más antiguo, con las esquinas gastadas, marcado con el sello de circulación interna del Vale Dominion y una fecha anterior a su misión fallida.

La mano de Clara se heló alrededor del vaso.

Rian se detuvo a los pies de la cama.

La habitación que un minuto antes había parecido cálida se vació de toda calidez.

—Clara —dijo él.

Ella pasó la mirada del archivo a él.

Detenerse no hizo que el deseo desapareciera.

Esa era la parte cruel.

Clara se quedó sentada con la manta subida hasta el pecho y sintió el eco de la mano de Rian en la cintura, la boca de él bajo la oreja, cómo se había detenido con una sola palabra y se había llevado su calor como si fuera un arma que hubiera acordado descargar.

Su cuerpo quería hacerlo volver. Su mente mantenía la mano sobre la puerta cerrada entre ellos.

Primero la verdad.

Odiaba que la verdad pudiera ser más fría que la tormenta.

Rian seguía de pie junto a la silla, aún sin el jersey, el pelo revuelto por los dedos de ella, la respiración controlada a la fuerza. No parecía intacto. Eso ayudaba.

Si hubiera aparentado que contenerse era fácil, le habría tirado el vaso.

—No te disculpes —dijo ella.

Él alzó la mirada.

—¿Por detenerme?

—Por desear. Por que yo me detuviera. Por nada de esto.

Las palabras le costaron más de lo que esperaba.

La vergüenza había estado al acecho, ansiosa por explicarle que una mujer herida pidiendo placer era imprudente, que una mujer enfadada deseando al hombre que la enfadaba era débil, que detenerse antes de que él estuviera listo la convertiría en cruel.

Clara había pasado demasiados años arrancándose de la piel las historias que otros le habían impuesto.

Rian no le dio a la vergüenza nada a lo que aferrarse.

—No lamento que me desearas —dijo él—. No lamento haberte deseado. Agradezco que te detuvieras donde necesitabas hacerlo.

Se le cerró la garganta.

—Eso sonó ensayado.

—No. Sonó difícil.

—Bien.

Él casi sonrió. La expresión se desvaneció antes de volverse peligrosa.

—¿Quieres distancia?

—Quiero opciones.

—Silla. Pasillo. Suelo junto a la puerta.

—Al lado de la cama solo por razones médicas. Fuera de la habitación con la puerta abierta o cerrada. Tú eliges.

Clara dejó que la lista se asentara. Él no había incluido la cama como opción. No la había obligado a pedirle que saliera de su propia habitación.

Le había dado ubicaciones como quien ofrece un mapa y había esperado a que ella decidiera dónde debía estar el cuerpo de él en relación con el suyo.

—Silla —dijo ella—. Por ahora.

Él se sentó.

El aire se enfrió entre ellos, pero no hasta convertirse en vacío. Hasta convertirse en consecuencia. Eso era diferente.

Aún podía sentir cómo él observaba el temblor de sus dedos sobre la manta, cómo lo registraba sin convertir la observación en acción.

—Anoche —dijo ella, y luego se detuvo.

Las manos de él permanecieron sueltas sobre las rodillas.

—Dilo como puedas.

—Lo de anoche y lo de ahora no te ganan mi confianza.

—No.

—No me hacen tuya.

Algo se movió en su rostro, dolor y reconocimiento entrelazados.

—No.

—Tampoco se convierten en un error porque esté enfadada mañana.

Se le oscurecieron los ojos.

—No. Tu elección sigue siendo tuya.

Esa era la frase que necesitaba y odiaba necesitar.

Apartó la mirada antes de que él pudiera ver demasiado. La mesita de noche contenía llaves, agua, pruebas y el desorden ordinario de la supervivencia. Prueba de que podía salir de la habitación.

Prueba de que había salvado algo en el cobertizo. Prueba de que el hombre frente a ella había escuchado durante al menos una noche.

—Agua ahora —dijo ella.

Él trajo el vaso y lo colocó en su mano.

Clara bebió y luego alargó la mano hacia la mesa para dejarlo con cuidado entre los pequeños objetos cargados de significado que se habían convertido en los límites de la habitación.

—¿Cuánto tiempo —preguntó— llevas sabiendo mi nombre?