CAPÍTULO 13

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La puerta de la cocina no quería abrirse.

El hielo había sellado el marco exterior formando un reborde blanco y duro, y el viento empujaba en contra como si la montaña hubiera apoyado el hombro contra la casa.

Clara se apoyó con una mano en la encimera y observó a Rian forcejear con el pestillo con fuerza controlada; su ancha espalda bloqueaba la mitad de la luz del farol.

—La presión sigue bajando —dijo ella.

—Lo sé.

—Entonces déjame ver la línea antes de que el generador muera del todo.

Él miró por encima del hombro. La tormenta le había plateado las sienes del pelo oscuro, donde la nieve se había colado por el vestíbulo unos minutos antes.

—No estás hecha para trabajar fuera esta noche.

Clara descolgó el rollo de cuerda de seguridad de la percha junto a la puerta.

—Nadie está hecho para trabajar fuera esta noche. Por eso funciona el sabotaje.

A él se le tensó la boca.

Odiaba verlo tan cansado. Odiaba más aún darse cuenta de ello. Rian Vale cansado seguía siendo peligroso, seguía siendo firme, seguía siendo el hombre capaz de tener en la cabeza una casa y una montaña a la vez, pero ahora tenía ojeras.

El generador había tosido dos veces en los últimos diez minutos, y cada fallo recorría el refugio como una advertencia surgida de lo profundo de las paredes.

El portátil del estudio necesitaba electricidad. El disco de la caja fuerte del sótano necesitaba electricidad. Clara necesitaba que el disco siguiera vivo el tiempo suficiente para acabar de soltar el nombre de Greer en un lenguaje que ningún abogado pudiera enterrar.

—Vi el patrón antes que tú —dijo ella—. La presión del combustible baja, se recupera, vuelve a bajar, pero solo cuando el viento gira al norte. Eso no es una simple congelación.

—Podría ser hielo.

—Podría ser. Pero no lo es.

La mirada de Rian le recorrió el rostro, bajó al costado izquierdo que ella protegía con demasiado cuidado, y volvió a subir.

—¿Y si digo que no?

—Entonces rompes el trato que hicimos en el sótano.

Las palabras cayeron limpias. No fuertes. No dramáticas.

Aun así cambiaron la habitación.

Rian apretó la mandíbula. Afuera, algo golpeó el revestimiento con un crujido hueco. Nieve contra cedro.

Hielo contra cristal. El refugio olía a humo, a café requemado en el calentador y al mordisco metálico de las herramientas dispuestas sobre la mesa de la cocina.

—Cruzas atada a mí —dijo él.

—Me lo esperaba.

—No te agachas a menos que yo te sujete.

—Pides permiso antes de ponerme las manos encima.

Él le sostuvo la mirada.

—Pido permiso antes de ponerte las manos encima.

—Y si la línea está cortada, guardamos pruebas antes de repararla.

—Pruebas básicas —dijo él—. Nada de heroicidades por una tubería.

—Una tubería está a punto de decidir si Greer se sale con la suya con un asesinato.

Eso le cambió la expresión, aunque solo por grados. Una persiana que se alzaba. Un propósito más frío debajo.

Le pasó el pesado anorak de la percha y esperó mientras ella metía primero el brazo derecho. El costado izquierdo le tiró al levantarlo, un recordatorio ardiente bajo el vendaje. Mantuvo la respiración uniforme. Rian vio la mentira y no la llamó mentira.

Eso, más que cualquier orden, le cerró la garganta.

Él sujetó la cuerda al anillo empotrado en la pared del vestíbulo, luego enganchó el otro extremo a su cinturón y pasó la parte central por el bucle del arnés de ella. La cuerda quedó entre ellos como una discusión que habían acordado compartir.

—¿Lista? —preguntó él.

La pregunta importaba.

—Sí.

Él abrió la puerta del ala de la cocina.

La tormenta arrancó el sonido del mundo y lo sustituyó por impacto. El viento golpeó las mejillas de Clara con fuerza suficiente para escocer. La nieve entraba de lado a través de la cuña de luz.

El cobertizo del generador estaba a solo veinte metros, una forma negra y baja más allá de la zanja que Rian había abierto antes, pero esa noche veinte metros parecían otro país.

Rian salió primero, con las botas hincándose en la nieve compactada. Clara lo siguió con una mano enguantada en la cuerda y la otra apretada contra las costillas. El frío atravesó las costuras del anorak. La bocanada de aire que tomó le dolió.

—Pie izquierdo en mi huella —gritó él.

—Ya veo.

—Pues mira más rápido.

Se habría reído si el viento le hubiera dejado aire suficiente. La cuerda se tensó, sin tirar de ella, solo indicándole dónde estaba él. Se movía con la paciencia medida de un hombre acostumbrado al clima hostil.

Clara se movía con la ira obstinada de una mujer que se negaba a quedarse junto al fuego como un objeto al que calentar mientras los hombres decidían la forma de su supervivencia.

A mitad de camino, el generador tosió de nuevo. La luz del cobertizo parpadeó una vez y cortó la nieve en franjas de blanco y negro. Clara bajó la mirada al suelo.

Alguien había removido el montículo de nieve contra la pared del cobertizo. No mucho. Un roce cubierto por nieve fresca.

Una marca de rodilla desdibujada en el borde.

—Rian.

Él se detuvo en seco.

Ella señaló.

—Alguien ha estado trabajando desde ese lado.

Él miró, luego se movió para que su cuerpo bloqueara lo peor del viento.

—¿Puedes llegar a la puerta?

—Sí.

Él no la tocó. Mantuvo la cuerda firme mientras ella cruzaba los últimos metros.

El cobertizo del generador estaba más frío por dentro que el refugio, pero al menos fuera del viento directo. El sonido cambió de aullido a gemido profundo y tembloroso. La máquina traqueteaba en su carcasa y desprendía un olor áspero a combustible y metal caliente.

Una linterna colgaba de un gancho cerca de la puerta, lo bastante baja para mostrar el suelo de tierra compactada, las herramientas en la pared, la escarcha que trepaba por cada cabeza de clavo.

Clara se agachó antes de acordarse de la herida.

El dolor le desgarró blanco y brillante bajo el vendaje.

La mano de Rian quedó suspendida cerca del hombro de ella.

—Clara.

—No.

Se quedó inmóvil.

Ella respiró apretando los dientes, esperó a que pasara la primera oleada de náuseas y orientó la linterna con la mano derecha. La línea de combustible discurría por detrás de la carcasa, parcialmente envuelta, parcialmente expuesta donde habían retirado una funda protectora.

Ahí.

No era una grieta por el frío. No era una rotura por fragilidad.

Incisiones deliberadas marcaban el tubo en arcos poco profundos y precisos.

Alguien no lo había cortado del todo. Alguien lo había debilitado lo justo para que la presión y la vibración terminaran el trabajo después, cuando quien estuviera dentro culparía al clima, a la mala suerte, al equipo viejo.

La ira fría la estabilizó.

—Esto no es hielo —dijo.

Rian se agachó a su lado, lo suficientemente lejos para no agobiarla. Su rostro cambió bajo la luz de la linterna. El hombre que había discutido con ella desapareció.

El estratega permaneció.

—Soren.

—O alguien que aprendió de él. —Clara sacó la pequeña bolsa de pruebas del bolsillo interior. Había insistido en traerla porque las pruebas sin custodia eran solo una historia que los hombres poderosos podían negar.

—No toques la parte marcada con los guantes puestos.

—Lo sé.

—Sé que lo sabes. Me gusta escucharme siendo útil.

La comisura de su boca se movió, casi una sonrisa y no lo suficiente para calentar el cobertizo.

—Eres útil.

—Cuidado. Eso fue casi generoso.

—No dejes que se te suba a la cabeza.

Las bromas le temblaron en el pecho, pero evitaron que el miedo ocupara demasiado espacio. Fotografió la línea con la pequeña cámara de inspección maltrecha que Rian guardaba en el kit de herramientas. La batería estaba baja, la pantalla tenue, pero las imágenes se guardaron.

Rian sostuvo la linterna. Clara usó unas pinzas del kit para levantar un fino rizo de polímero raspado de la abrazadera debajo de la línea y lo deslizó dentro de la bolsa.

—Etiquetado —dijo—. Hora, ubicación, responsable.

—¿Confías en mis etiquetas de cadena de custodia?

—No. Confío en hacerlas delante de ti para que no puedas mejorarlas hasta convertirlas en algo que un tribunal odie.

Él la miró. Había calidez allí, bajo la tormenta y el peligro.

—Justo.

El generador dio un traspié con fuerza suficiente para hacer vibrar la pared.

Rian se movió. No frenético. Rápido. Sacó una cinta de reparación del estante y sujetó la línea mientras Clara sostenía la linterna y apartaba los dedos.

El trabajo fue tosco y práctico, un parche para mantener el refugio con vida, no una lección. Clara observó cómo el indicador de presión temblaba hacia arriba en pequeños grados.

—Temporal —dijo.

—Lo suficiente para la siguiente ventana de descifrado.

—Y no lo suficiente para fingir que estamos a salvo.

—No.

Su honestidad no debería haberla complacido. Lo hizo de todos modos.

Esperaron mientras el generador encontraba un ritmo más áspero pero más constante.

En ese sonido, Clara oyó el portátil que volvía a despertar, la sala de seguridad que se mantenía lo bastante cálida, la radio que conservaba un camino fino y abierto hacia Mara.

Oyó el plan de Greer fracasar centímetro a centímetro porque dos personas a las que había juzgado mal estaban heladas, furiosas y eran demasiado tercas para rendirse.

Rian cerró el estuche de herramientas.

—Volvemos ahora.

Esta vez, no era una orden. Era la respuesta correcta.

—Volvemos —aceptó.

La puerta del cobertizo luchó contra ellos a la salida. El viento se coló por el hueco y arrancó el calor de sus guantes. Rian retrocedió primero, probando el camino compactado con el talón.

Clara lo siguió con la bolsa sellada dentro de la parka, la cámara de inspección contra el estómago y el costado izquierdo palpitando con cada latido.

El refugio parecía más lejos.

La nieve borraba sus huellas anteriores tan rápido como hacían otras nuevas. La cuerda se tensó de golpe cuando una ráfaga golpeó a Clara de lado. Rian se giró con la mano extendida, pero ella se sujetó contra la pared del cobertizo.

—¿Sigues conmigo? —gritó.

—Preguntas eso como si pudieras extraviarme.

—Eres alarmantemente creativa.