CAPÍTULO 12

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Rian detuvo el borrado acelerado con once segundos de sobra.

Lo consiguió al cortar el enlace del portátil con el lector de la sala de seguridad, aislar la imagen que Clara había abierto y devolver la unidad original tras el acero antes de que el comando malicioso pudiera alcanzarla.

La segunda partición permaneció medio montada en su portátil, congelada en un estado que parecía más una respiración contenida que un éxito.

Bastó para mantener viva la evidencia.

No bastó para mantener a Clara a salvo.

Al anochecer, el refugio se había estrechado a su alrededor. La tormenta se intensificó, pasando de presión blanca a una violencia gris y dura que sacudía la nieve del tejado en pesados aludes. El generador tosía cada pocos minutos, luego se recuperaba.

La cámara norte seguía muerta. La puerta de la cresta permanecía cerrada, pero Rian ya no confiaba en ningún dispositivo perimetral que no hubiera tocado con sus propias manos desde el amanecer.

Clara estaba sentada a la mesa de la cocina con un lápiz, el bloc amarillo cuadriculado y una copia del índice del archivo de evidencias.

Debería haber estado en la habitación de invitados con la puerta cerrada, el costado protegido, té caliente al alcance y al menos dos paredes entre ella y las ventanas expuestas.

En cambio, estaba clasificando pruebas de asesinato mientras el viento intentaba pelar la montaña.

Rian la observó desde la cocina y supo que estaba a punto de empeorar las cosas.

—Has terminado por esta noche —dijo.

El lápiz de Clara siguió moviéndose.

—Eso casi sonó a frase que alguien dice antes de hacer una pregunta.

—No fue una pregunta.

—Entonces fue decorativa.

—Clara.

—Rian.

Odiaba la calma en su voz. Prefería la ira abierta. La calma significaba que ya había elegido el campo de batalla.

—Pike está en la montaña —dijo—. El acceso norte está ciego. La unidad tiene contramedidas activas.

—El generador es inestable. Has estado en pie la mayor parte del día después de leer tu propia orden de ejecución.

—Es un buen resumen. Ponlo en el acta.

—Te vas a la habitación de invitados.

El lápiz se detuvo.

Oyó el error antes de que el rostro de ella cambiara. Habitación de invitados. Te vas.

La vieja forma de mando, limpia y estúpida, brotando de él porque el miedo convertía las herramientas familiares en las más fáciles de alcanzar.

Clara dejó el lápiz con cuidado.

—No.

—Esto no es un castigo.

—No pregunté qué disfraz lleva la jaula.

—No hay jaula.

—Entonces no hables como una cerradura.

Las palabras dieron exactamente donde ella pretendía que dieran. Rian miró el llavero en su cinturón. Latón pesado. Maestra, estudio, sótano, cobertizo exterior, anulación de puerta inferior.

Símbolos que había pasado años confundiendo con competencia.

—La habitación de invitados tiene una pared interior reforzada y una ventana —dijo—. El estudio y el sótano tienen la evidencia. El objetivo más probable de Pike es la unidad.

—Si hace un movimiento esta noche, vendrá aquí.

—Así que me quieres lejos de la evidencia.

—Te quiero lejos de la ruta de brecha.

—Quieres ambas cosas.

—Sí.

—Gracias por admitirlo.

El generador se atragantó. La luz de la cocina se atenuó y volvió más tenue. Clara miró la luz, luego la puerta cerrada de la despensa que daba a las escaleras del sótano.

Sus ojos hicieron lo que siempre hacían: medir distancia, bisagras, sonido, energía, la posición de Rian, sus propios límites.

—Si Pike irrumpe —dijo ella—, ¿qué haces?

—Interceptar.

—¿Dónde?

—Depende de la entrada.

—¿Y si viene por el sótano mientras tú estás fuera del ala de la cocina jugando a interceptar?

—La puerta de la sala de seguridad aguanta.

—¿Quién la cierra?

—Yo.

—¿Desde fuera o desde dentro?

No dijo nada.

La sonrisa de ella no tenía humor.

—Ahí está.

—La sala de seguridad puede asegurarse desde cualquier lado.

—Pero si la cierras desde fuera conmigo fuera de ella, la evidencia está sola. Si la cierras desde dentro conmigo en la habitación de invitados, yo estoy sola. Si la cierras con ambos dentro, no tienes ojos en el refugio.

—Por eso la gente usa planes en lugar de mandíbulas heroicas.

—Mi mandíbula no ha entrado en el plan.

—Entra en todos los planes. Es agotador.

Lo absurdo no debería haberlo aliviado. Pero lo hizo, porque el sarcasmo de ella significaba que todavía estaba en la habitación con él, todavía presionando, todavía lo bastante viva como para irritarlo hasta hacerlo pensar mejor.

—No puedes correr —dijo.

—No propuse una carrera a pie.

—No puedes luchar contra Pike.

—Tampoco propuse un pulso con él.

—No puedes llevar la unidad y el portátil por la ruta exterior si el generador muere.

—Correcto. Por eso necesito conocer las rutas interiores.

Cruzó los brazos.

—No.

Ella se puso de pie.

Demasiado rápido. El dolor le cruzó el rostro, pero lo aguantó y caminó hacia la despensa del sótano.

Rian se interpuso antes de que la mente le diera alcance.

Clara se detuvo a centímetros de él. Era más baja, estaba herida, envuelta en ropa prestada de él, y aun así conseguía hacerlo sentir como el intruso.

—Apártate —dijo ella.

—No.

—Este es el momento en que decides si tus reglas tienen que ver con la seguridad o con la obediencia.

Podría haberla levantado. El pensamiento atravesó su mente, vívido y feo. Podría haberla llevado a la habitación de invitados, cerrado la puerta con llave y convencerse de que le había salvado la vida.

Llevaba años haciendo algo parecido: eliminar variables, asegurar activos, controlar accesos, enterrar la duda moral bajo resultados exitosos.

Clara vio el pensamiento. Él supo que lo había visto porque los ojos de ella se volvieron más fríos.

—Inténtalo —dijo en voz baja—, y lo que sea que estaba surgiendo entre nosotros se acaba.

La amenaza no fue estridente. No necesitaba serlo.

Rian se hizo a un lado.

Le costó más de lo que esperaba.

Ella pasó junto a él y abrió la puerta de la despensa. Él se mantuvo cerca, lo bastante para atraparla si caía, pero sin agobiarla. Las escaleras del sótano bajaban hacia un aire más frío.

A lo largo de los peldaños, tiras luminosas de batería emitían un tenue resplandor azul. Abajo esperaba la sala de seguridad, con la unidad original bajo llave y la verdad parcial de la segunda partición atrapada en el portátil de Clara, arriba.

—Necesito el mapa de rutas —dijo ella.

—No es un documento cualquiera.

—No soy una mujer cualquiera.

—Claramente.

—Rian.

Él miró la mano de ella en la barandilla, la tensión en la comisura de su boca, la línea terca y recta de su espalda. El miedo se agitó en él, casi físico. No era miedo a Pike.

Pike era simple comparado con esto. Rian sabía qué hacer con hombres en medio de tormentas. Lo que no sabía era qué hacer cuando deseaba tanto proteger a una mujer que la protección misma se convertía en una amenaza para ella.

—Si te doy el mapa —dijo—, no te mueves sola.

—Si no me das el mapa, haré uno de memoria y rencor.

—Eso no fue un acuerdo.

—Porque tu condición no era razonable.

—Es razonable evitar que te desangres en un pasillo de servicio.

—No es razonable hacer que mi conocimiento dependa de tu presencia. Dame la información. Luego discute cómo la uso.

Él cerró los ojos un instante.

Dominio, le había dicho su padre cuando Rian tenía veintitrés años y acababa de hacerse rico con una empresa que había construido demasiado rápido, significaba que nadie tocaba lo tuyo sin permiso.

Rian le había creído durante más tiempo del que le gustaba admitir.

Había construido sistemas alrededor de esa creencia.

Cerraduras. Contratos. Rutas.

Hombres que respondían cuando llamaba.

Clara le estaba pidiendo que entendiera el permiso desde el otro lado.

Abrió los ojos.

—Bien.

La sorpresa de ella fue pequeña pero real.

—¿Bien? —preguntó.

—Tendrás el mapa de rutas. Tendrás la combinación completa de la caja fuerte. Tendrás un papel definido si hay una brecha.

Ella lo observó como si buscara la cuchilla dentro del regalo.

—¿Y la condición?

—Me dices cuándo el dolor te limite. No después. No cuando caigas.

—Cuando me limite.

—Eso no es poca cosa.

—No.

—He pasado mucho tiempo siendo valiosa porque no aflojaba el paso.

—No te estoy pidiendo que seas menos valiosa.

—Entonces, ¿qué me estás pidiendo?

—Conocer el coste antes de que el coste te saque de la pelea.

La lucha abandonó su rostro una fracción. No era rendición. Era consideración.

—Puedo hacer eso —dijo—. Si no lo usas para apartarme automáticamente.

—No te apartaré automáticamente.

—Di el resto.

Él casi sonrió.

—Me reservo el derecho a discutir.

—Me reservo el derecho a ganar.

—Ya lo noté.

Bajaron juntos al sótano.

La sala de seguridad era más fría que la cocina: todo hormigón, estanterías de acero, cajas selladas y la tenue luz verde de la energía independiente.

La unidad original estaba dentro de la caja fuerte en una caja de evidencias transparente, visible a través de la jaula interior.

Rian desbloqueó el armario exterior y sacó el mapa de rutas enrollado del tubo montado en la pared.

Nunca se lo había mostrado a nadie fuera de la seguridad de Vale.

Lo extendió sobre la mesa.

Clara se inclinó sobre él, protegiendo el costado.

—Esto no es una casa. Esto es un juego de mesa paranoico.

—Exacto.

—Escaleras de la despensa a la sala de seguridad. ¿De la sala de seguridad al hueco del lavadero?

—Pasaje de servicio de emergencia. Demasiado estrecho para moverse rápido.

—¿Conducto de servicios del lado del generador?

—Conduce al acceso del cobertizo exterior, pero los últimos tres metros están a la intemperie.

—¿Túnel del cobertizo inferior?

—No es un túnel. Pasadizo de drenaje cubierto. Ahora está nevado, pero podría ser transitable más tarde si el viento barre la ladera sur.

Ella no trazó nada con el dedo; lo mantuvo suspendido sobre el papel. Incluso enfadada, respetaba el mapa.

—Ibas a guardarte todo esto en la cabeza.

—Sí.

—Eso no es noble. Es ineficiente.

—Estoy aprendiendo.

—Dolorosamente.

—También cierto.