CAPÍTULO 11

◆

Clara ya había leído la muerte en documentos.

La mayoría llegaba vestida con un lenguaje más suave. Pérdida aceptable. Exposición irrecuperable.

Terminación en campo. Una persona desaparecida reducida a una línea presupuestaria, un informe de filtración, una firma colocada lo bastante lejos de la sangre para que el firmante pudiera dormir.

Esta llevaba su nombre.

ORDEN DE ELIMINACIÓN: VANCE, CLARA.

Las palabras brillaban en la pantalla de su portátil mientras el generador zumbaba bajo el suelo y Rian permanecía detrás de su silla en completo silencio. Por una vez, Clara agradeció ese silencio. Si él hubiera intentado tocarla, le habría roto la mano.

Si le hubiera dicho que respirara, habría dejado de hacerlo por despecho.

Se inclinó más cerca hasta que las letras se difuminaron.

—Desplázate —dijo.

Rian no se movió.

—Clara.

—He dicho que te desplaces.

—Estás temblando.

—Estoy viva. Eso ya es una mejora sobre el plan. Desplázate.

Una pausa. Entonces la mano de Rian pasó junto a su hombro, con cuidado de no tocarla, y pulsó la flecha hacia abajo.

El documento se abrió línea por línea. Lenguaje operativo. Contingencia meteorológica.

Prioridad de recuperación de datos. Recuperación del cuerpo opcional si las condiciones lo permitían. A Clara se le heló el estómago con cada frase.

Lo había sabido desde el pasillo del centro de datos: algo iba mal. Lo había sabido por la emboscada, por el rastreo de empresas fantasma de Mara, por la cara de Soren Pike en el perímetro del refugio.

Pero saber no era lo mismo que ver su propia muerte aprobada por un hombre que una vez le había estrechado la mano en una sala de conferencias y elogiado su historial de respuesta a incidentes.

La firma de Eamon Greer descansaba en la parte inferior, pulcra como un puño almidonado.

Clara se rio.

El sonido salió débil y extraño.

Rian rodeó la silla.

—Quédate conmigo.

—No.

—Estás a punto de entrar en shock.

—No me diagnostiques porque me haga gracia el papeleo de mi asesinato.

—No tiene gracia.

—Por eso la tiene.

Sus manos no se quedaban quietas. Las puso planas sobre el escritorio. El portátil estaba caliente bajo su muñeca izquierda. Demasiado caliente.

Debería preocuparse por eso. Debería comprobar la velocidad del ventilador, la carga del procesador, la estabilidad de la imagen del disco. En cambio, se quedó mirando la firma de Greer e imaginó enviarle una nota de agradecimiento por ser tan estúpido como para firmar su propia monstruosidad.

Rian se agachó junto a la silla, colocándose por debajo de su línea de visión en lugar de por encima.

—Clara.

—He dicho que no.

—Te he oído.

—Entonces para.

Se detuvo.

Eso no debería haber dolido.

Se apartó del escritorio con demasiada fuerza. La silla rodó unos centímetros antes de que Rian atrapara el reposabrazos, no a ella. Le ardió el costado.

Apretó los dientes y se puso de pie porque quedarse sentada era como convertirse en la mujer del archivo: contenida, descrita, sentenciada.

—Me llamó ladrona —dijo—. Me llamó ladrona prescindible.

—Sí.

—Y tú sospechaste de un topo.

La mirada de Rian se afiló.

Ahí estaba. No sorpresa por el hecho. Sorpresa de que ella hubiera encontrado el ángulo en medio del impacto.

—Responde —dijo.

—Sí.

—¿Dentro de Vale?

—Posiblemente dentro de Vale. Posiblemente dentro de un puente de cliente con acceso al enrutamiento de Vale.

—¿Cuánto tiempo?

Se levantó lentamente.

—Desde la auditoría de Strake.

—Ese director de campo muerto de anoche.

—Sí.

—¿Hace cuánto?

—Dieciséis meses.

Clara lo miró fijamente. El estudio pareció inclinarse un grado. No lo suficiente para caer.

Lo suficiente para que cada objeto fijo pareciera sospechoso.

—Dieciséis meses —repitió.

—Las pruebas estaban incompletas.

—Tus pruebas siempre lo están cuando implicaría que dejaras de ser intocable.

Él encajó el golpe sin inmutarse. Eso también la irritó.

—Sospeché de una filtración —dijo—. No sabía que Greer la controlaba. No sabía que te usaría a ti.

—Pero sospechaste lo bastante como para crear una marca de activo protegido.

—Sí.

—Sospechaste lo suficiente para que cuando mi autorización cruzara tu sistema, tu empresa supiera que yo podría ser prescindible.

—Sí.

—Y cuando desperté en tu casa, dejaste que pensara que solo era tu enemiga.

Se le tensó la mandíbula.

—También estabas armada, sangrando y mintiendo sobre el disco.

—Estaba sangrando porque hombres que no lograste atrapar me abrieron un agujero.

—Sí.

—Deja de decir que sí como si eso arreglara algo.

—No arregla nada.

—Entonces defiéndete.

—No tengo una defensa que fueras a respetar.

La honestidad cayó sobre el ambiente con más fuerza que una negación. Clara odiaba que parte de ella quisiera ablandarse. Odiaba cada punto débil que él encontraba al negarse a mentir cuando un villano más inteligente se habría escudado en el protocolo.

Se volvió hacia la pantalla.

—Abre los metadatos.

—Necesitas un minuto.

—Necesito pruebas.

—Necesitas ambas cosas.

—¿Quieres ser útil o tener razón?

La pregunta lo detuvo en seco. La miró durante un largo instante y luego se dirigió al teclado secundario conectado al lector aislado.

—Útil —dijo.

Bien. Vale. Doloroso.

Clara volvió a sentarse porque sus rodillas tenían opiniones propias y ninguna era decorosa. Rian desplegó los metadatos en un panel y le cedió el control del teclado principal sin hacer comentarios. El documento había sido creado antes de que se finalizara su contrato de extracción.

Greer no había reaccionado a su robo. Había diseñado el trabajo con su eliminación ya presupuestada.

—Me necesitaba para llevarlo a cabo —dijo ella.

—Sí.

—¿Por qué yo?

El silencio de Rian se tornó denso.

Clara lo miró.

—Si lo sabes, dilo.

—Tenías el perfil de autorización para entrar sin activar las alertas más profundas del sitio del cliente. También tenías fama de aceptar trabajos de recuperación sucios y dejarlos limpios.

—Eso no es motivo para matarme.

—Lo es si los datos tenían que pasar por las manos de alguien creíble antes de ser encontrados.

Entonces lo entendió, de golpe, con la horrible elegancia de un sistema que cobra sentido de pronto.

—Quería que el disco fuera descubierto en mi poder.

—Sí.

—Después de que huyera.

—O después de que Pike escenificara la recuperación.

—Rian.

—Lo siento.

Se estremeció antes de poder evitarlo.

La disculpa era pequeña. Sin teatro, sin discursos, sin intento de ocultar sus propias decisiones bajo el crimen mayor de Greer. Debería haber sido insuficiente.

Era insuficiente. Aun así dio en un moretón.

—No seas amable ahora mismo —dijo ella.

—¿Qué necesitas?

—Que dejes de ser la única persona en esta casa que ya conoce el tablero.

Se quedó inmóvil.

—Así es como se siente —dijo ella—. Cada vez que me pongo al día, vas una pista por delante. Sabías lo de Elise.

Sabías lo de Strake. Sabías lo de las etiquetas de activo protegido. Sospechaste que había un topo.

Reconociste la limpieza de extracción. Solo me revelas la siguiente habitación después de que tropiezo con la puerta.

—Estaba intentando verificar antes de darte información parcial.

—No. Estabas intentando controlar mi reacción.

No respondió.

Ahí estaba su respuesta.

El ventilador del portátil se elevó hasta un zumbido agudo.

Clara estudió el indicador de temperatura y maldijo.

—Se está sobrecalentando.

Rian fue hacia el banco de baterías.

—El consumo de energía se disparó cuando se abrieron los metadatos.

—No lo desconectes.

—No voy a hacerlo.

—¿Base de refrigeración?

—Despensa de la cocina. Estante de arriba.

—¿Por qué hay una base de refrigeración en tu despensa?

—Esta casa tiene manías raras.

Casi se rio. El cuadro de advertencia del portátil mató el impulso.

TEMPERATURA DEL SISTEMA CRÍTICA.

Rian ya estaba en movimiento. Clara agarró el cable externo y comprobó la conexión con la imagen de solo lectura. El disco en sí estaba guardado en la caja fuerte de abajo.

La imagen en el portátil era vulnerable al calor, la pérdida de energía y cualquier trampa que Greer hubiera metido en la segunda partición.

—Necesitamos ventilación —dijo ella.

Rian regresó con una placa de refrigeración metálica y dos paquetes de gel envueltos en una toalla.

—¿El choque térmico lo dañará?

—Contacto directo, sí. Toalla, espacio, ventilación.

Lo colocó exactamente donde ella señaló. Sin improvisar. Sin discutir.

La obediencia no debería haber sido atractiva. No era atractiva, se dijo. Era eficiente.

La eficiencia no era una cualidad romántica a menos que una mujer llevara días sin dormir y estuviera atrapada en una tormenta con un hombre que parecía una amenaza envuelta en cachemira.

—¿Qué? —preguntó él.

—Nada.

—Eso no ha sido nada.

—Por un momento he objetivado tu capacidad para seguir instrucciones. No te pongas raro.

Durante medio segundo, sus ojos se suavizaron. El momento fue un error. No porque no lo quisiera.

Porque lo quería en una habitación donde la orden de asesinarla estaba abierta entre ellos.

Clara volvió a mirar la pantalla.

—No podemos quedarnos en este archivo. Guarda un paquete de pruebas.

—¿Local o espejo?

—Ambos. Local en mi contenedor cifrado, hash del espejo escrito a mano para Mara. Sin ping saliente hasta que sepamos qué activa el borrado.

—De acuerdo.

Trabajaron durante veinte minutos en un ritmo tenso y quebradizo.

Él se ocupó de la energía, la refrigeración y el lector de la sala segura.

Ella extrajo la orden, los metadatos, la cadena de autorización y el bloque de firma de Greer en un paquete que podría sobrevivir a un tribunal, a los medios o a un chantaje, dependiendo de quién viviera lo suficiente para usarlo.

Le dolía el costado. La cabeza le dolía más. Nada de eso importaba.

El primer paquete quedó completo.

Rian escribió el hash en letras de imprenta en el bloc amarillo. Su caligrafía era limpia, casi anticuada. Odiaba fijarse también en eso.

—Mara puede verificar esto cuando se abra la siguiente ventana —dijo él.

—Si la batería de la radio se recupera.

—Tengo dos paquetes más.

—¿Y después de eso?

—Manivela, ráfagas cortas.