CAPÍTULO 8 #2

La miró entonces. La respuesta importaba. Podía ver cómo se preparaba para recibirla, como si que la quisieran muerta fuera información que podía manejar mejor que si la quisieran viva.

—Quieren el disco —dijo—. Si saben que estás viva, querrán controlarte, desacreditarte o eliminarte. Cuál depende de lo que crean que puedes demostrar.

Ella encajó aquello sin inmutarse. Él solo percibió el precio en su mano, donde los nudillos se le blanquearon sobre la manta.

—Entonces hagamos que crean que el disco es más difícil de conseguir que yo —dijo ella.

—No.

—No me ladres.

—No te ofrezcas como cebo.

—Ofrecí una táctica.

—Ofreciste un cuerpo.

—Es mi cuerpo.

Las palabras golpearon demasiado cerca de la discusión pendiente entre ellos, más antigua que la tormenta y más profunda que los cerrojos de las puertas. Rian se inclinó sobre el escritorio, ambas manos planas sobre la madera, y se obligó a mantener la voz serena.

—Sí —dijo—. Lo es. Por eso no lo uso sin tu consentimiento, y por eso no voy a dejar que lo malgastes mientras estás febril y medio vestida en mi estudio.

Se le colorearon las mejillas. Ira primero. Luego algo más.

—No estoy febril.

—Estás hipotérmica, herida, desnutrida y tan terca que confundes el dolor con lucidez.

—Y tú tan controlador que confundes el miedo con estrategia.

Ahí estaba. Golpe certero.

Rian se enderezó. El refugio crujió a su alrededor. La señal de la ventana norte parpadeó una vez, dos veces, y se apagó.

Cámara perdida.

Clara lo vio de inmediato. —El norte está ciego.

—Sí.

—¿Y ahora qué?

Abrió el panel de sensores manuales, más antiguo que el sistema de cámaras y menos elegante. Contactos de puertas. Vibración de ventanas.

Estado de la verja. Presión del generador. Humedad del sótano.

Una casa privada que fingía no ser un búnker.

—Dejamos de reaccionar —dijo—. Hacemos que toquen algo.

—¿Cómo?

—Dejo la sala principal iluminada. Cierro con llave el vestíbulo. Apago la lámpara del pasillo de la cocina.

—Y vemos qué sensor salta.

—Eso te expone.

—Expone un patrón.

—Rian.

Su nombre en boca de ella lo detuvo con más eficacia que cualquier orden. No era acusación esta vez. Advertencia.

Preocupación que no había querido mostrar.

Él miró la mano de ella cerca del borde del esquema. —Puedes ayudar desde aquí.

—Eso también sonó doloroso.

—Me estoy adaptando.

—Mal, pero continúa.

Le entregó el auricular de radio del canal de seguridad interno. —Tú vigilas este panel. Si una puerta o ventana cambia de verde a ámbar, di la ubicación.

—Si se pone roja, baja a las escaleras del sótano. No a la habitación de invitados. El sótano tiene una puerta con núcleo de acero y la caja fuerte.

—¿Y tú?

—Reviso el ala de la cocina y el pasillo del generador.

—¿Con las armas bajo llave?

—Hasta que haya una brecha. Sí.

—Eso es contención o arrogancia.

—Esta noche es control de riesgos.

—Bien. Pero si te matan porque estabas ejerciendo contención civilizada en mi beneficio, estaré furiosa.

—No esperaría menos.

El auricular parecía demasiado grande en su mano. Se lo colocó con cuidado y torció el gesto cuando el movimiento le tiró del costado. Luego puso los dedos en la consola exactamente como él le había mostrado, sin fingir que sabía más de lo que sabía, sin pedir menos de lo que necesitaba.

La confianza no llegó como una confesión. Llegó como una tarea entregada y bien hecha.

Rian se movió por el refugio con la lámpara de aceite atenuada. En la cocina, las encimeras brillaban débilmente. La puerta trasera resistía.

La puerta de la despensa que daba a las escaleras del sótano estaba cerrada pero sin llave. Revisó el pasillo hacia el acceso del generador y apagó la lámpara como había previsto.

En su oído, la voz de Clara llegó suave y firme. —Contacto del vestíbulo verde. Ventanas de la sala principal verdes.

—Ventana lateral de la cocina ámbar.

Se quedó inmóvil.

—Repite.

—Ventana lateral de la cocina ámbar. Solo vibración, no abierta.

Rian miró hacia el cuadrado negro de cristal sobre la encimera lateral. La nieve cubría el exterior. Por un momento solo vio su propio reflejo.

Luego una sombra cruzó por detrás.

—Mantente en el panel —dijo.

—¿Dónde estás?

—Cocina.

—Esa no era la respuesta acordada.

La ventana se estremeció.

—Rian.

—¿Sigue verde?

—Ámbar estable. La señal del norte acaba de volver un instante.

Oyó el cambio en su voz y lo supo antes de que ella lo dijera.

—Dime.

La estática crepitó en el auricular. La casa pareció contener el aliento.

Clara dijo: —La cámara captó un rostro.

Rian cerró la mano sobre el borde de la encimera.

—Varón —dijo ella—. Cicatriz que cruza la ceja. Tatuaje de lucio en la garganta.

Soren Pike.

Rian se movió sin que el cristal de la lámpara tintineara.

La cocina olía a hierro que se enfriaba, café viejo y ese leve regusto mineral que llegaba cuando la nieve se colaba bajo el burlete de una puerta y se derretía demasiado cerca del calor.

Colocó la lámpara en la encimera, donde su resplandor se vería desde el gran salón pero dejaría el pasillo a sus espaldas en penumbra.

El plan dependía de la invitación y la negación: suficiente calidez para sugerir que había alguien, suficiente sombra para obligar a un intruso a elegir un camino.

En su oído, Clara respiró una vez: una respiración controlada, demasiado superficial.

—Estado —murmuró.

—Tú primero.

—Ala de cocina. Lámpara colocada. Puerta trasera en verde.

—Vestíbulo en verde. Ventanas del gran salón en verde. Puerta del sótano cerrada, sin echar.

—Cámara norte sigue en negro.

Ella había repetido la cuadrícula en el orden que él le había dado. Sin dramatismo de más. Sin miedo malgastado.

Rian sintió el mismo respeto áspero que había sentido cuando ella detectó la secuencia de alarma. Herida no significaba inútil. Tenía que dejar de redescubrir eso cada vez que ella lo demostraba.

Su mano derecha quedó suspendida cerca del cajón donde la caja fuerte de armas se ocultaba bajo la encimera. Podía abrirla en dos segundos. Podía empuñar una pistola antes de que la siguiente ráfaga golpeara el cristal.

En cambio, dejó la mano plana sobre la madera.

Cerrada hasta que hubiera brecha.

No era teatro. Era disciplina de línea. Clara había confiado en él lo bastante para hacerse cargo de la consola, la radio, el mapa y la ruta del sótano.

Si cambiaba el estado de las armas sin motivo, ella lo notaría, incluso a dos habitaciones de distancia.

—¿Tienes herramienta? —preguntó Clara.

Miró la palanca montada en el marco de la despensa. —Sí.

—Define herramienta.

—Barra de acero. Sin munición de por medio.

—Bien. Odiaría tener que ir cojeando hasta allí para criticarte en persona.

—Quédate en la consola.

—Esa casi fue una petición.

—Por favor, quédate en la consola.

—Mira cómo creces.

Lo absurdo de oír su voz, seca y herida y viva, atravesó la concentración fría que intentaba endurecerse a su alrededor. No lo ablandó. Lo afinó.

Comprobó la ventana lateral sin ponerse delante. El cristal estaba negro, cubierto de nieve, y solo reflejaba una franja rota de su mejilla y la lámpara a su espalda. Ningún rostro.

Ninguna mano en el pestillo. El contacto manual seguía en verde en su unidad portátil, pero el sensor de vibración mostraba un leve pulso ámbar que iba y venía con el viento.

—¿Algún cambio? —preguntó.

—Batería de la unidad de cresta a treinta y ocho. Ventana norte sigue ciega. Ventana lateral de cocina...

Papel crujiendo cerca del micrófono. Seguramente se inclinaba más, seguramente forzándose para ver mejor. —Parpadeo ámbar.

—Sin abrir.

La palanca se soltó sin ruido. Rian la mantuvo baja, en ángulo tras la pierna. El refugio gimió cuando una ráfaga lo golpeó de costado.

La nieve arañó el cristal de la cocina en una lámina compacta.

Entonces algo golpeó la ventana una vez, con suavidad.

Demasiado deliberado para ser hielo.

Se quedó inmóvil.

El agente de campo de Greer había encontrado el refugio.