CAPÍTULO 8

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Rian había cambiado el código de la verja del risco seis meses atrás.

Solo cuatro personas conocían la secuencia antigua: él, Lark, el contratista del quitanieves para emergencias y un hombre muerto cuyo acceso debería haberse borrado de todos los sistemas de Vale Dominion.

El panel del estudio mostraba un intento fallido en la puerta exterior, luego otro, y después un bloqueo que debería haber durado diez minutos.

El tercer intento llegó a los noventa segundos.

Quienquiera que estuviera en esa tormenta había traído algo más que memoria.

—Siéntate —le dijo a Clara.

Detrás de él, la alfombra del gran salón susurró bajo los calcetines prestados.

—Usaste «por favor» una vez. Fue mejor estrategia.

—Por favor, siéntate.

—No.

Rian se apartó de la consola del estudio. Clara estaba de pie con una mano apoyada en el arco y la manta de lana colgando de los hombros como un estandarte que se negaba a soltar. Tenía el rostro pálido, la boca tensa de dolor, pero los ojos demasiado alerta para la mentira que él quería creerse.

No era frágil. Estaba herida. La diferencia importaba.

Importaba más porque sus instintos trataban ambas condiciones igual.

—Hay un evento activo en el perímetro —dijo.

—Y la persona que llegó aquí está conectada con quienes intentaron enterrarme. No me convierto en un mueble porque digas «evento» con tu voz de ejecutivo.

—Apenas puedes mantenerte en pie.

—Entonces tráeme una silla.

Su primera respuesta surgió rápida e inútil: rotundamente no. Se le quedó atascada entre los dientes. Había pasado años construyendo entornos donde las órdenes equivalían a seguridad porque todos habían aceptado la cadena de mando antes de que surgieran los problemas.

Clara no había aceptado nada. La tormenta la había arrastrado hasta su puerta, sangrando, y desde entonces llevaba horas preguntándose cuánto de ese control suyo era protección y cuánto simple costumbre.

Cogió la silla de la pared del estudio, la colocó cerca de la consola y la orientó para que pudiera sentarse sin exponer el costado herido al borde del escritorio.

Ella miró la silla, luego a él.

—Eso te ha dolido.

—Muévete antes de que me recupere.

Ella cruzó la distancia despacio. Él no la ayudó porque ella no se lo pidió, y porque todo su cuerpo quería hacerlo. Cuando se dejó caer en la silla, se le cortó la respiración un instante.

Lo ocultó mal.

Rian abrió la señal de seguridad.

El sistema de cámaras del refugio estaba diseñado para clima severo, no para esto. El hielo recubría los postes del norte. La nieve trazaba cordones blancos sobre la mitad de los objetivos.

La señal de la verja del risco llegaba en negro, gris, negro, y luego una imagen temblorosa de pinos doblados por el viento.

—¿Batería? —preguntó Clara.

—Cuarenta y uno por ciento en la unidad del risco. Veintidós en la ventana norte. La línea principal está caída y estoy racionando el generador.

—Así que cada imagen que abrimos nos cuesta.

—Sí.

Se inclinó hacia la pantalla. La luz de la lámpara le marcaba sombras tenues bajo los pómulos y el gesto obstinado de la mandíbula.

—Reproduce el segundo intento.

—Necesitas descansar.

—Necesitas otro par de ojos.

Esa simple verdad lo irritó. También alivió algo que no había admitido que llevaba en tensión. Rian pulsó el control, desplazó el registro de intentos a una esquina y reprodujo la grabación de la verja.

Estática. Nieve. Una silueta oscura junto al teclado, y luego solo una mancha blanca.

—Demasiado alto para ser Lark —dijo Clara.

—Lark está en el pueblo. Avisó antes de que se helara la curva cerrada.

—¿El del quitanieves?

—Se jubiló en mayo. Acceso eliminado.

—¿El muerto?

Los dedos de Rian se detuvieron sobre el trackpad.

Clara se dio cuenta. Por supuesto que se dio cuenta.

—Esa lista no te ha salido al azar.

—No.

—Cuéntamelo.

—Nolan Strake. Exdirector de campo. Vendió una ruta de clientes en Budapest, provocó la muerte de tres personas y le metieron una bala antes de que pudiera vender el resto.

La mirada de Clara no se ablandó. Eso le gustaba de ella. La compasión aún no servía de nada.

—¿Cómo de muerto?

—Vi el cuerpo.

—Los cadáveres no usan teclados.

—No.

—Pero quien tenga su volcado de credenciales, sí.

Rian reprodujo la imagen otra vez. La nieve cruzaba la lente en ráfagas. La figura estaba demasiado cerca del teclado, con el hombro vuelto contra el viento.

La cámara falló antes de que apareciera el rostro.

Clara se frotó dos dedos contra el borde de la manta, un gesto ausente.

—¿Quién heredó los archivos de Strake?

—Auditoría interna. Después, custodia legal. Después, mi despacho.

—Suena limpio.

—Esa era la idea.

—Lo limpio es donde la gente esconde la mugre.

La miró.

—Tienes una visión encantadora de los sistemas.

—Los sistemas no paran de intentar matarme.

La respuesta debería haber sido frívola. No lo fue. Rian la sintió caer en la habitación junto con el fuego, las cámaras agonizantes, el disco en la caja fuerte.

Desde la primera hora había sospechado que ella era un arma dirigida contra él por alguien con acceso suficiente para que el ataque pareciera legítimo. No había querido que las pruebas señalaran a alguien de su propia estructura. Pero el deseo no tenía nada que ver con los hechos.

El registro de la verja del risco se actualizó.

SOLICITUD DE ANULACIÓN DE BLOQUEO DE ACCESO.

Clara lo leyó boca abajo. —Ese no es un visitante normal.

—No.

—¿Pueden abrirla a distancia?

—No sin un token de administrador vigente.

—¿Y si lo tienen?

—Entonces la puerta nos da minutos, no certezas.

Alargó la mano hacia el cajón inferior por costumbre, pero se detuvo antes de tocar el cierre biométrico. Clara siguió el movimiento. La pistola estaba dentro.

También el rifle compacto, limpio y asegurado desde la última vez que había necesitado esta casa para algo más feo que el invierno.

—Las armas quedan bajo llave salvo que haya una brecha —dijo él.

—No pregunté.

—Te fijaste.

—También me fijo en las salidas. ¿Vas a enumerármelas o tengo que robar un plano?

—No vas a robar nada más esta noche.

—Entonces coopera.

La palabra no debería haberle hecho gracia en esas circunstancias. Pero se la hizo, seca e imposible. Ella estaba sentada en su silla, vestida con su ropa, herida por una misión destinada a incriminarla, diciéndole que cooperara en su propio refugio.

Un hombre sensato la habría encerrado en una habitación de invitados y habría lidiado con el perímetro a solas.

Rian había conocido a muchos hombres sensatos.

La mayoría eran predecibles.

Sacó del armario sobre la consola un esquema laminado del refugio y lo colocó en el escritorio entre ambos. —Vista general. Sin códigos de seguridad.

—Me conmueve tanta intimidad.

—Estudio, salón, ala de cocina. Pasillo de invitados. Escaleras del sótano detrás de la despensa.

—Cobertizo del generador junto a esta pared. —Fue señalando cada sección—. El cobertizo inferior queda ladera abajo, inaccesible con este viento, a menos que alguien esté desesperado o sea idiota.

—Esas dos cosas suelen ir juntas.

—Sí.

Ella estudió el mapa sin tocarlo.

—¿Dónde está el punto ciego?

—Ventana norte.

—Porque la batería de la cámara está baja.

—Porque la batería de la cámara está baja, la tormenta está cubriendo la lente de escarcha, y el ángulo capta el reflejo del salón cuando el fuego está vivo.

—¿Pueden vernos?

—Si tienen visión térmica, la estufa hace que este lado del refugio brille. Si tienen óptica, la visibilidad es una mierda a más de seis metros.

—Eso no es una respuesta.

—Es la respuesta.

Ella le lanzó una mirada que debería haber sido ilegal viniendo de una mujer en calcetines prestados. —Eres agotador.

—Tengo referencias.

El pequeño destello de humor en su rostro desapareció demasiado rápido, barrido por otra oleada de dolor. Se llevó una mano al costado.

Rian se obligó a quedarse donde estaba. —Suficiente. Ya me diste el segundo par de ojos.

—Ahora vuelve a la estufa.

—Reproduce la ventana norte.

—Clara.

—Dijiste que el reflejo es peor cuando el fuego está vivo. Estaba vivo hace diez minutos. Si alguien cruzó entonces, la cámara no habría captado un cuerpo.

—Habría captado la interrupción en la luz reflejada.

Quería discutir porque ella parecía agotada. No lo hizo porque tenía razón.

Abrió la imagen de la ventana norte.

La calidad era pobre: resplandor del cristal, parpadeo ámbar del salón, tormenta al fondo. Rian retrocedió diez minutos. El reflejo del fuego lamía el cristal.

La nieve se movía en franjas diagonales. El aviso de batería baja parpadeaba en rojo en la esquina.

—Más lento —dijo Clara.

Lo ralentizó.

—Otra vez.

Lo reprodujo.

Se inclinó hacia delante, con la respiración entrecortada. —Ahí. Arriba a la izquierda.

—¿Ves cómo el reflejo se quiebra hacia abajo?

Rian aisló el fotograma. Al principio no era nada. Luego su cerebro dio forma a la ausencia: una interrupción vertical contra la nieve, demasiado recta para ser un tronco, demasiado deliberada para ser el viento.

—Alguien cruzó desde la cresta hacia el barranco inferior —dijo.

—No por la puerta.

—El intento en la puerta fue una distracción.

—O una prueba para que miraras hacia el lado equivocado.

La vieja ira lo recorrió, fría y útil. No pánico. Nunca pánico.

Alguien había cruzado hasta su montaña usando información comprometida mientras Clara permanecía herida junto a cristales que podían romperse. La tormenta daba cobertura al intruso y eliminaba todas las opciones habituales.

Rian cambió de cámara, trazando el movimiento en su cabeza. Barranco inferior, lado ciego de la cocina, cobertizo del generador, ventilación del sótano, ventana norte. Si el intruso conocía los diagramas de seguridad antiguos, podría conocer el camino de servicio inferior.

Si conocía el refugio actual, alguien cercano lo había ayudado.

—¿Cuántos? —preguntó Clara.

—La cámara solo confirma uno.

—Tu cara dice que te preparas para tres.

—Como mínimo.

—¿Qué quieren primero?

—El disco.

—¿No a mí?