CAPÍTULO 7 #2

Bajó la vista. Era verdad. Malditas manos.

Siempre demasiado sinceras.

—Puedo sentarme a tu lado —dijo él—. Nada más. Calor compartido, si lo quieres.

—Si no, vuelvo a la silla y seguimos discutiendo desde una distancia civilizada.

Clara había construido su vida rechazando ofertas con trampas ocultas. Sabía detectar el anzuelo. En su voz, oyó deseo.

Oyó control a punto de quebrarse. No oyó exigencia.

Eso complicaba la respuesta.

—A mi lado —dijo ella—. No alrededor de mí.

—A tu lado.

—Manos visibles.

Él levantó ambas manos ligeramente.

—Hecho.

—¿Y si te digo que te muevas?

—Me muevo.

Aquella simplicidad le oprimió algo detrás de los ojos, algo que no quería sentir. Se movió lo justo para dejarle sitio en la alfombra. Rian se sentó con la espalda contra el hogar de piedra, una rodilla flexionada, el hombro a una distancia prudente del suyo.

Aun así, el calor emanaba de él. Era corpulento, estaba vivo y tenía una estabilidad exasperante.

Durante un rato, escucharon la tormenta.

El silencio dejó de estar vacío. Clara bebió el caldo. Rian vigilaba las ventanas y el portátil sin girar demasiado la cabeza hacia ella.

El dolor en el costado pasó de ser una línea aguda a un latido sordo. Los temblores cesaron.

—¿Alguna vez te cansas de adueñarte de cada habitación en la que entras? —preguntó.

—Sí.

Había esperado una negativa.

—Eso ha sido demasiado sincero.

—Preguntaste estando herida. Estoy haciendo concesiones.

—Cuidado. Podría aprovecharme de eso.

—Cuento con ello.

Ahí estaba otra vez, ese humor seco donde ella había esperado frialdad. Clara giró la cabeza. Él ya la estaba mirando.

Cerca. Sin tocarse. Lo bastante cerca para ver un pequeño corte en el labio inferior, la barba oscura a lo largo de la mandíbula, las leves ojeras de un día entero lidiando con una tormenta, un disco moribundo y con ella.

Su cuerpo quería cosas estúpidas. Meter la mano en su jersey. Posar la boca sobre ese corte en el labio.

El calor sólido de él sin lana ni discusiones de por medio.

Su mente completó el cuadro: pérdida de sangre, analgésicos, un refugio cerrado con llave, un hombre con todas las llaves.

Clara dejó la taza con cuidado.

—Te deseo —dijo, porque la verdad merecía salir a la luz incluso de noche—. Eso no significa que confíe en ti.

Rian se quedó muy quieto.

—Lo sé —dijo.

—Y desearte no significa que esté en condiciones de seguir todo lo que mi cuerpo me sugiere.

—También lo sé.

—¿De verdad?

Él le sostuvo la mirada.

—Sí.

Sin discursos. Sin orgullo herido. Sin intentar convertir la contención en otra forma de poder.

Clara asintió una vez, más para sí misma que para él.

—Entonces aquí paramos.

Él exhaló despacio.

—De acuerdo.

Odió el alivio que sintió en el pecho. Odió la decepción que latía debajo. Y odió aún más que él hiciera exactamente lo que le había pedido y se quedara a su lado sin convertir el momento en castigo.

Rian no tocó el portátil hasta que ella asintió levemente con la barbilla.

—Enséñame otra vez el mapa de particiones —dijo.

Él abrió la pantalla y la inclinó hacia ella.

—Tenemos unos cuarenta y ocho minutos antes de la siguiente comprobación.

—Pues a trabajar.

Trabajaron a la luz de la estufa, el hombro de él cerca del de ella, la manta amontonada entre ambos como una frontera que habían acordado no cruzar.

Clara encontró dos directorios falsos y una irregularidad en la suma de verificación que hizo fruncir el ceño a Rian.

Él encontró un marcador de acceso oculto que le heló el estómago a ella.

Fuera, la tormenta cambió.

Al principio pensó que era solo el viento. Luego el panel de seguridad del estudio emitió tres pitidos suaves.

Rian ya estaba de pie antes de que terminara el tercero. La dulzura desapareció de él tan por completo que Clara sintió la pérdida como un cambio de temperatura.

—Quédate aquí —dijo, ya en movimiento.

Ella se agarró al borde de la mesa y se incorporó.

—Inténtalo otra vez.

Él se detuvo en el umbral del estudio. Un músculo le palpitó en la mandíbula.

—Por favor, quédate junto a la estufa mientras compruebo quién acaba de probar el código de la verja del risco.

Las palabras la atravesaron más frías que el aire de la habitación.

—La verja del risco está fuera del perímetro de la propiedad —dijo Clara.

—Sí.

—Y alguien conoce el código.

Rian miró hacia las ventanas oscuras, luego a la ropa prestada de ella, su manta, el portátil brillando con los datos congelados del disco.

Cuarenta y ocho minutos se convirtieron en treinta y nueve.

Clara usó el reverso de la nota de custodia porque el papel ya formaba parte de la cadena de evidencias y porque a Rian se le crispaba levemente el gesto cada vez que ella escribía en el margen. Bien. La irritación los mantenía despiertos a los dos.

Marcó los directorios falsos con etiquetas breves y luego trazó una línea entre la irregularidad de la suma de verificación y el marcador de acceso oculto que Rian había encontrado.

—Ese marcador no es el estilo de Greer —dijo.

—¿Conoces su estilo después de un solo contrato?

—Conozco a un hombre que compra talento y esconde responsabilidades. Esto es de alguien que espera que los sistemas le respondan con educación.

Rian observó la cadena de caracteres en la pantalla dañada.

—Interno.

—O interno robado.

—Le estás haciendo un favor a mi empresa.

—Me estoy dando margen para no equivocarme dos veces en una semana.

La mirada de él se deslizó hacia ella, y el calor de la estufa pareció concentrarse en el estrecho espacio entre ambos. Clara mantuvo los ojos en la página. Más seguro.

Menos útil.

El refugio crujió a su alrededor con el quejido cansado de la madera vieja castigada por la tormenta.

Más allá de las ventanas, la nieve se estrellaba contra el cristal y resbalaba en regueros brillantes.

Dentro, el mundo se había reducido a luz de fuego, resplandor de batería, lana contra las rodillas de Clara, el sabor salado y tibio del caldo aún en la lengua, y el hombro de Rian lo bastante cerca como para sentir su calor a través de la frontera de manta entre ellos.

Quería apoyarse en él. No lo hizo.

—Mara necesita primero la suma de verificación —dijo Clara—. Si se abre la ventana de radio, le doy lo justo para demostrar continuidad sin revelarle el contenido del disco.

—¿Sabrá qué hacer con eso?

—Se quejará de mi formato y hará exactamente lo que hay que hacer.

—Bien.

La simple aprobación dio en un lugar que Clara no había protegido bien. Escribió el siguiente número con demasiada fuerza y casi rasgó la página.

Rian lo notó. Siempre lo notaba. Esta vez no dijo nada, lo cual fue una misericordia con dientes.

Los analgésicos habían quitado el filo más agudo de su costado y dejado todo lo demás demasiado claro. El peso del abrigo de él sobre sus hombros, antes. El segundo exacto en que dejó de mirarle la boca porque ella le dijo que el momento había pasado.

La ausencia de castigo después. Los hombres se mostraban con mayor claridad cuando se les rechazaba. Rian había revelado contención, frustración y deseo disciplinado hasta la quietud.

Eso no era confianza.

Era evidencia.

Clara añadió una línea más a la nota: Mara checksum contacto pendiente ventana tormenta.

—Estás sonriendo —dijo Rian.

—Estoy documentando.

—Con violencia.

—Mi caligrafía tiene opiniones firmes.

—Como el resto de tu persona.

Entonces alzó la vista, lo cual fue un error. El rostro de él estaba medio ensombrecido, cansado e intenso, la boca controlada, la cicatriz cerca de la mandíbula, los ojos que no hacían ninguna promesa que no se hubieran ganado. El cuerpo de ella recordaba haberlo deseado con irritante claridad.

—A trabajar —dijo ella.

La voz de él se hizo más grave.

—Sí.

Giró ligeramente el portátil para que ella viera mejor.

—Alguien —dijo— acaba de intentar entrar.