CAPÍTULO 6

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Rian vio el rostro de Clara cerrarse sobre el secreto que guardaba en el abrigo.

Fue rápido, casi imperceptible. El dolor desapareció tras el cálculo. El agotamiento se ocultó.

La mujer que había comido medio cuenco de sopa con manos temblorosas y demasiado orgullo volvió a ser la agente de su archivo de amenazas, solo que ahora Rian sabía que no debía fiarse del archivo.

—Respóndeme —dijo él.

—Quita la mano de mi abrigo.

Las palabras sonaron serenas. Serias.

Su pulgar aún descansaba sobre el reborde endurecido por la sangre en el forro. Un tirón bastaría para abrirlo. Una orden convertiría el estudio en la habitación que ella temía: él de pie sobre ella, controlando las puertas, las llaves, las pruebas y la tormenta.

Rian levantó la mano.

Clara lo notó. Cómo no. Su respiración cambió antes que su expresión.

—Hay un dispositivo de datos en el forro —dijo ella.

—El archivo.

—Una copia de lo que conseguí antes de que los hombres de Greer me alcanzaran. No sé lo completa que está.

—Lo escondiste estando herida.

—La gente es menos minuciosa cuando le preocupa que vayas a sangrar sobre sus muebles.

—Asumiste que registraría la mochila primero.

—Lo hiciste.

Así era. Había asegurado lo que parecía peligroso y había pasado por alto lo que importaba porque ella había contado con sus prioridades de triaje. El respeto se abrió paso entre la irritación.

Y también la preocupación. Una persona capaz de pensar con tanta claridad mientras perdía sangre también podía acabar derrumbándose si él presionaba mal.

—Tenemos que llevarlo a la sala de seguridad —dijo él.

—No.

—El estudio no está blindado.

—Tú tampoco.

—Clara.

—No. He oído cómo se formaba la orden. Trágatela.

Lo hizo.

El generador zumbaba bajo las tablas del suelo. Al otro lado de la ventana, la tormenta azotaba el refugio con fuerza suficiente para hacer crujir la madera vieja. Rian podía resolver aquello por la fuerza en tres segundos.

Tenía la fuerza, las llaves, la casa. Precisamente por eso no podía usar nada de ello si quería que la cooperación de Clara significara algo.

—Dime tus condiciones —dijo él.

Ella entrecerró los ojos. —Estás aprendiendo.

—Lentamente, según tú.

—Con precisión, según los hechos.

—Condiciones, Clara.

Ella dejó el cuenco de sopa con cuidado. —El disco no sale de mi vista.

—De acuerdo hasta que esté en la caja fuerte.

—No. De acuerdo hasta que ambos documentemos la custodia.

—¿Cómo?

—Papel. Tu firma. Mi firma.

—Hora. Estado del disco. Dónde se encontró.

—Adónde va.

—Bien.

Eso la sorprendió. Él pudo verlo en la pequeña pausa antes de que ella continuara.

—Yo me encargo del abrigo.

—Tu costado no aguantará el ángulo.

—Entonces corto la costura con la mano derecha mientras estoy sentada y tú te quedas ahí con pinta de caro e inútil.

—Lo de inútil se me da bien.

—No lo dudo.

Fue al escritorio y abrió un cajón para sacar unas tijeras de trauma, luego las colocó a su alcance con el mango hacia ella.

También puso una hoja de papel en blanco junto a la carpeta roja que no había vuelto a abrir.

Clara observó cada movimiento con atención aguda, pese al tono grisáceo alrededor de su boca.

—Antes de que preguntes —dijo él—, el registro en papel se queda con el disco en la caja fuerte.

—Y yo me quedo con una copia.

—La fotocopiadora funciona con electricidad de la red.

—Entonces me quedo con un duplicado escrito a mano.

—Bien.

—Y la combinación.

—No.

Ahí estaba, la línea que había esperado.

La boca de Clara se curvó sin humor. —Eso ha sonado casi automático.

—La caja fuerte del sótano guarda armas, baterías de radio, discos con pruebas, credenciales de acceso y los controles de bloqueo del refugio.

—Quieres mi disco en una caja fuerte que no puedo abrir.

—Quiero la única prueba que queda contra Greer en una habitación blindada contra acceso remoto y contra el fuego.

—Y bajo tu control.

—Sí.

—No.

Rian apoyó una cadera en el escritorio, abandonando deliberadamente la postura que hacía que la gente se sintiera controlada. —¿Qué aspecto tendría la custodia compartida?

—Combinación completa.

—No.

—Entonces hemos terminado.

—Me estás pidiendo que le dé a una intrusa entrenada acceso a todos los recursos protegidos de mi casa.

—Te estoy pidiendo que no conviertas mi supervivencia en tu propiedad.

Las palabras dieron donde él no tenía armadura.

Rian miró el abrigo, la sangre, la costura irregular que ocultaba un dispositivo que podría salvarlos a ambos o matarlos antes. Había pasado años creando sistemas que no dependían de la buena voluntad de nadie. Códigos.

llaves. protocolos. Cerraduras que solo le respondían a él porque había visto lo que pasaba cuando la responsabilidad se diluía en un comité y todos calificaban a los muertos de resultado desafortunado.

Clara no quería un comité.

Quería no ser borrada.

—Te daré la combinación de la caja fuerte en partes —dijo él.

—Eso es absurdo.

—Tres segmentos. El primero ahora. El segundo después de verificar que la unidad está estable.

—El tercero cuando establezcamos un contacto externo de verificación.

—Mara.

—Si es quien dices que es.

—Lo es.

—Entonces después de Mara.

Clara lo estudió.

—¿Tú te quedas con las llaves?

—Por ahora.

—¿Las llaves abren el sótano?

—Las llaves abren la cerradura mecánica. La combinación abre la caja fuerte. La puerta de la sala de seguridad también tiene una cerradura con batería conectada al panel.

—¿De cuántas formas puede decir que no esta casa?

—La diseñaron personas a las que no les gustan las sorpresas.

—Tú la diseñaste.

—Sí.

—Entonces mi pregunta sigue en pie.

Él lo dejó pasar porque ella se lo había ganado.

—Primer segmento ahora —dijo—. Escrito en tu copia de la nota de custodia. No basta para abrir la caja fuerte.

—Basta para demostrar que no me estoy inventando el acuerdo a posteriori.

—¿Y si decides que ese después nunca llega?

—Entonces sigues teniendo documentada la existencia de la unidad, mi firma en la custodia y pruebas de que la saqué de tu abrigo mientras estabas herida. Eso te da ventaja sobre mí.

—Ya tengo ventaja.

—Tienes un secreto en un abrigo ensangrentado. No es lo mismo.

Tenía los dedos sobre las tijeras. Los nudillos se le habían puesto blancos. Él quería decirle que parara, que su cuerpo necesitaba descanso y calor, que las negociaciones podían esperar veinte minutos.

Quería dar órdenes. No lo hizo.

Clara cogió las tijeras y cortó la costura interior.

El movimiento fue torpe con la otra mano, pero lo bastante preciso. Rian permaneció quieto mientras ella pasaba las cuchillas por el hilo y el alambre de la insignia. La tela se abrió.

Una unidad delgada y mate se deslizó hasta su palma, envuelta en película antiestática, con una mancha de sangre seca oscureciendo uno de los bordes.

Por un momento, ninguno de los dos se movió.

El objeto parecía demasiado pequeño para el peso que había en la habitación.

—Nota de custodia —dijo Clara.

Rian la escribió a mano, con letra limpia y precisa.

A las 0938 del Día 1 de cierre por tormenta, Clara Vance extrajo una unidad de recuperación extraíble encriptada del forro interior izquierdo del abrigo de campo negro.

Estado del dispositivo: exterior intacto, contaminación menor de sangre en la envoltura protectora, estado interno desconocido.

La custodia temporal será transferida de forma conjunta a la caja fuerte del sótano del refugio Vale para almacenamiento blindado y verificación posterior.

Él firmó primero, porque exigir la firma de ella antes habría convertido la nota en otra extracción. Le pasó la página.

Ella leyó cada palabra. Luego añadió debajo del nombre de él: Clara Vance mantiene la titularidad y no consiente el acceso unilateral, copia, destrucción ni transferencia.

Bien.

Rian la observó firmar. El trazo se le deshizo al final. Fatiga, dolor, o ambos.

—Necesitas descansar —dijo él.

—Necesitas material nuevo.

—Después de la caja fuerte.

Se movieron despacio. La puerta del sótano esperaba más allá del pasillo de la cocina, medio oculta por un estante con equipo para tormentas y frascos de fruta en conserva que, según Lark, suavizaban los instintos de búnker del refugio. Rian llevaba el abrigo y las notas de custodia.

Clara llevaba la unidad en la mano derecha y su orgullo con las dos.

Él le ofreció el brazo en las escaleras.

Ella lo miró como si la hubiera insultado.

—Los escalones son empinados —dijo él.

—Todo en esta casa es una demostración de poder.

—Los escalones llevan aquí sesenta años más que yo.

—Demostración de poder heredada.

—Coge la barandilla, entonces.

Ella cogió la barandilla. Después del tercer escalón, su respiración cambió. Después del quinto, dejó de fingir.

—Brazo —dijo entre dientes.

Rian se lo dio sin comentarios.

La mano de ella se cerró en torno al antebrazo de él. Agarre ligero. Necesario, no agradecido.

Él se ajustó a su ritmo mientras bajaban hacia el vientre frío del refugio.

La sala de seguridad del sótano no tenía nada de romántica, y por eso confiaba en ella. Paredes de hormigón tras paneles de cedro. Banco de baterías.

Estante con radio analógica. Armarios para documentos sellados y almacenamiento reforzado. La caja fuerte estaba contra la pared interior, negro mate, ignífuga, anclada a la piedra.

Clara recorrió la sala con la mirada: rejillas de ventilación, puerta, teclado, cerradura manual, cámaras.

—Dijiste que las armas están en una caja fuerte.

—Compartimento separado. Cerrado con llave.

—¿Hay alguna suelta en esta habitación?

—No.

—Demuéstramelo.

Rian abrió el cajón exterior vacío del mostrador, el armario con herramientas de batería, el estante de la radio. Luego señaló el compartimento de armas cerrado, pero no lo abrió.

—Las armas están ahí. Aseguradas.

—Bien.

La aprobación fue escueta y claramente no pretendía ser un elogio. Aun así importó.

Dejó la nota de custodia sobre el mostrador e introdujo la primera secuencia en el teclado de la caja fuerte mientras ocultaba el ángulo por costumbre. Luego se detuvo.

Clara notó que se detenía.

—¿Bloqueo de confianza?

—Costumbre.

—Pues supéralo o acéptalo.