CAPÍTULO 5

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El estudio fue la primera habitación del refugio de Rian Vale que encajaba con el hombre que Clara había imaginado.

La gran sala había sido madera, lana, fuego y tormenta. El vestíbulo era lo bastante funcional como para pasarlo por alto. La habitación de invitados tenía cerrojo por dentro, aunque Rian guardara la llave maestra.

El estudio tenía dinero en las paredes.

No dinero ostentoso. Peor. Dinero discreto.

Estanterías empotradas con registros encuadernados en cuero y manuales técnicos. Un escritorio lo bastante macizo para sobrevivir tres generaciones de discusiones. Un mueble de radio oculto tras paneles tallados.

Una puerta interior forrada de acero que fingía ser de madera. Todo tenía un propósito. Todo tenía cerrojo.

Clara se sentó en la silla más cercana al tubo de la estufa y se negó a parecer tan agotada como se sentía.

Su abrigo yacía sobre una mesa baja, encima de una lámina impermeable.

El portátil estaba junto a él, abierto en una especie de anestesia incierta.

Le habían limpiado la carcasa agrietada del agua de la nieve derretida.

Una esquina de la pantalla mostraba un moretón negro, pero la luz de estado parpadeó cuando Rian lo conectó a un adaptador de baja potencia.

Parpadeó, se apagó, volvió a parpadear.

—Vamos —murmuró Clara.

Rian estaba al otro lado del escritorio, sin tocar el teclado. Había movido el portátil solo después de que ella revisara los puertos y confirmara que la batería no se estaba hinchando. También había colocado la mochila de Clara junto a la silla, al alcance de su mano.

Sin cuchillos. Sin teléfono. Sin abrigo al alcance.

Aun así, importaba.

—Hablas con las máquinas —dijo él.

—Escuchan mejor que los ejecutivos.

—Eso no es decir mucho.

—Entonces, ¿por qué tantos de vosotros no llegáis ni a eso?

El ventilador del portátil hizo clic. La pantalla se iluminó con el logotipo distorsionado del fabricante y se congeló.

Clara se inclinó hacia delante demasiado rápido. Un dolor agudo le mordió bajo el vendaje. Se detuvo con ambas manos en los reposabrazos y respiró hasta que la habitación dejó de moverse.

Rian se apartó del escritorio. No del todo. Un paso.

Lo justo para cogerla si caía. No tanto como para montar un espectáculo.

—No lo digas —advirtió ella.

—Iba a decir que la bahía del disco puede estar intacta.

—Mentiroso.

—Y también que no deberías inclinarte.

—Ahí está.

El logotipo del portátil tembló. Apareció un mensaje de reparación; la mitad del texto se veía fantasmal a través de la pantalla dañada.

Algo en el pecho de Clara se aflojó. No mucho. Lo justo para que doliera en otro sitio.

—Puede que arranque con alimentación externa —dijo ella—. El almacenamiento podría ser legible. El teclado seguramente esté muerto.

—El panel táctil también.

—¿Puedes acceder a lo que te llevaste?

—No he admitido haberme llevado nada.

—Llegaste a mi puerta después de una intrusión, con un portátil dañado y dos cuchillos.

—Muchas mujeres viajan así.

—Clara.

—No uses ese tono.

—¿Qué tono?

—El que dice que ya has decidido la respuesta y solo esperas a que colabore.

Un segundo de silencio.

Entonces Rian dijo:

—Touché.

Eso la desconcertó más de lo que habría hecho una negación. Clara había pasado años frente a hombres que querían acceso a su experiencia sin reconocer su criterio. Les gustaba cuando resolvía sus emergencias.

Les disgustaba cuando preguntaba quién las había causado. Rian escuchaba como si ser corregido tuviera valor táctico.

Eso no lo hacía seguro.

Lo hacía más complicado.

El portátil no superó el ciclo de reparación y volvió a una pantalla de diagnóstico mínima.

Clara soltó el aire.

—Parcial. Puedo comprobar el estado del almacenamiento si tengo un teclado que funcione.

—Más tarde.

—Esa palabra también la odio.

—No estás lo bastante estable para una sesión técnica larga.

—No eres quién para decirme lo que mi cerebro puede hacer.

—Soy perfectamente capaz de ver cuándo te tiemblan las manos.

Clara las cerró sobre la manta en su regazo.

—Tengo las manos frías.

—Te tiemblan porque estás herida.

—Y enfadada. No borres la ira. Es lo que me sostiene.

Rian apoyó ambas manos en el respaldo de la silla frente a ella.

—Entonces úsala. Dime por qué Eamon Greer te envió a mis instalaciones.

El nombre quedó suspendido entre ellos, cargado y peligroso.

Clara estudió el abrigo sobre la mesa. La unidad seguía oculta. La costura había resistido el arrastre, el accidente, el cruce del umbral, las curas de Rian y el calor del secado.

Sentía su ausencia contra el cuerpo con más nitidez de lo que había sentido el objeto cuando lo llevaba encima.

—Dijo que estabas enterrando pruebas —dijo ella—. Archivos de denunciantes. Chantaje a clientes.

—Registros de pagos.

—Y le creíste.

—Creí en los documentos.

—Los documentos se pueden falsificar.

—Las reputaciones también.

Él lo aceptó con un leve asentimiento.

—¿Qué incluía el paquete de origen?

—Suficiente para pasar el primer muro de auditoría. Suficiente nomenclatura interna para que la acusación resultara creíble. Suficiente daño humano para que ignorarlo me dejara mal sabor de boca.

—¿Nombres?

Clara le dio uno. Luego otro. Observó su rostro con atención.

Al segundo nombre, Rian apretó la silla con más fuerza.

Ahí estaba. Una grieta.

—Las conocías —dijo ella.

—Una era contratista de Vale. Sobrevivió.

—El paquete decía que había desaparecido.

—Desapareció de los registros públicos de empleo. La reubicamos después de que denunciara un fraude en las adquisiciones de una empresa cliente. Delito diferente, delincuente diferente, año diferente.

A Clara se le heló el estómago a pesar del calor de la estufa.

—Muéstramelo.

—No.

—Entonces esta conversación es puro adorno.

—Esos archivos están protegidos.

—Mi vida también lo estaba.

Las palabras salieron antes de que pudiera suavizarlas. Revelaron demasiado. Vio que Rian se daba cuenta.

No aprovechó la ventaja, lo cual era decencia o estrategia.

Fue hasta la caja fuerte empotrada en la pared, oculta tras una estantería de viejas guías de montañismo. Sacó el llavero y tecleó un código con el cuerpo bloqueando el panel. Clara observó el ángulo del hombro, la cadencia, la pequeña pausa tras el cuarto dígito.

Inútil sin los números, pero útil como prueba de que tenía hábitos como cualquiera.

Sacó una carpeta roja y cerró la caja fuerte.

—Censurado —dijo.

—Qué conveniente.

—Lo exige la ley.

—Sigues hablando de la ley como si Greer no hubiera usado el papeleo para ponerme en tu punto de mira.

—Puedes leer lo que puedo mostrarte.

Dejó la carpeta sobre el escritorio y retrocedió.

Clara no se levantó. Levantarse habría sido admitir cuánto deseaba cruzar la habitación. Así que Rian abrió la carpeta y se la fue mostrando, página por página.

El primer documento llevaba el membrete de Vale Dominion y un número de identificación de contratista. Aparecía el nombre de la mujer del paquete de Greer, pero las fechas estaban mal. Y no ligeramente mal.

Dieciséis meses de diferencia. A continuación, una autorización de reubicación firmada por el asesor jurídico, tachada en bloques pero legible donde importaba: traslado de protección, riesgo de represalias del cliente, investigador independiente notificado.

El segundo nombre llevaba a un informe de rescisión, pero no del tipo que sugería la versión de Greer. Contrato rescindido por manipulación de testigos. Pruebas remitidas a las autoridades estatales.

De nuevo, fechas incorrectas. De nuevo, contexto mutilado en la versión de Greer.

Clara leyó hasta que las palabras empezaron a bailarle.

—Esto podría ser un montaje —dijo.

—Sí.

Levantó la vista.

El rostro de Rian era indescifrable, pero su respuesta no lo había sido.

—No esperaba esa respuesta.

—Es la correcta. Yo podría falsificar documentos. Greer también.

—La diferencia está en la verificación.

—Para eso hace falta mi portátil.

—Y lo que cogiste.

Se recostó con cuidado. El vendaje le tiró de la piel.

—Ahí está.

—Accediste a una partición de mi sistema que no debería haber sido accesible desde el archivo falso. Saliste con algo. Los hombres de Greer intentaron interceptarte.

—Destruiste tus comunicaciones y viniste hacia mi refugio en lugar de ir a su punto de entrega.

Rian le sostuvo la mirada.

—Tienes pruebas que ninguno de los dos debía controlar en solitario.

Odió esa última palabra porque le atravesó las defensas.

Sola. Esa había sido la tónica de la noche. Sola en la alcantarilla. Sola en el coche.

Sola con el mensaje de Greer en un teléfono agonizante. Sola en la carretera mientras la sangre se le enfriaba bajo el abrigo.

—Encontré mi nombre —dijo.

Rian se quedó inmóvil.

—En la tabla de autorizaciones. No como contratista. Como descarte.

La estufa siseó suavemente. La nieve arañaba la estrecha ventana del estudio.

—¿Texto exacto? —preguntó él.

—Terminación de activo tras transferencia.

A Rian se le tensó la mandíbula.

—Eso no estaba en ningún sistema de Vale que yo controle.

—¿Controlas muchos?

—Demasiados.

La confesión fue tan queda que casi se le escapó.

Clara volvió a mirar la carpeta. Las tachaduras. Las fechas alternativas.

La posibilidad de haber caído en una mentira, de haber extraído la verdad equivocada y habérsela llevado al único hombre con sistemas suficientes para descifrarla y motivos de sobra para enterrarla.

Se le cerró la garganta. Lo convirtió en rabia, porque la rabia conservaba mejor su forma.

—¿Por qué era yo tu objetivo? —preguntó.

—Porque si Greer consigue que parezca culpable, puede destruir la confianza de los clientes de Vale Dominion y quedarse con lo que quede. Si consigue que parezcas la ladrona que robó y manipuló pruebas, puede borrar el rastro que lo conecta con el crimen.

—Dos problemas. Una tormenta.

—Sí.

—Y si te entrego lo que cogí, me quedo sin baza.

—Lo sé.

Lo estudió con la mirada.

—Este es el momento en que un hombre más amable diría: «Puedes confiar en mí».

—No puedes.

Honestidad otra vez. Brutal, limpia, casi un regalo.

—Pero —continuó—, puedes ponerme a prueba. Pedir pruebas. Establecer condiciones.