CAPÍTULO 4 #2

Mientras ella se acomodaba, Rian fue al estudio. El estudio del refugio ocupaba la parte más antigua de la casa: ventana estrecha, paredes forradas de libros que nadie en su familia había leído en años. El armario de la radio satelital se abría con otra llave del llavero.

Comprobó el nivel de batería, la ventana de señal y la banda de emergencia encriptada. Mala recepción. Utilizable en ráfagas cortas si la tormenta amainaba.

Envió un ping de estado al servidor de emergencia silencioso de Vale Dominion y no le gustó la demora en confirmar la recepción.

Cuando regresó, Clara tenía la bolsa del portátil en el regazo.

—No —dijo él.

—Tranquilo. Estoy evaluando los daños, no iniciando una guerra corporativa desde tu silla.

—La carcasa está agrietada.

—La bahía del disco puede estar intacta. —Sus dedos recorrieron el borde roto con un cuidado casi tierno—. Primero golpeó contra la barandilla de la escalera, luego vino el impacto.

—Si la placa está fracturada, necesito herramientas. Si el almacenamiento sobrevivió, necesito corriente.

—No tendrás ninguna de las dos cosas hasta que definamos qué contiene.

—Entonces volvemos a la información.

El generador adoptó una vibración constante bajo el suelo. Las luces del refugio se mantuvieron a media potencia. Afuera, la nieve seguía golpeando el cristal, implacable y ciega.

Rian estaba de pie entre Clara y el pasillo, las llaves en el cinturón, las armas bajo llave, las puertas selladas, la energía limitada. Debería haber sentido que tenía el control.

Se sentía vulnerado.

—Eamon Greer lleva meses rondando mi empresa —dijo—. Ofertas encubiertas, campañas de presión, robo de clientes. Hace tres semanas detectamos una intrusión planificada en el centro de datos norte.

—No sabíamos a quién había contratado.

—Sabías que alguien vendría.

—Sí.

—Y dejaste que ocurriera.

—Preparamos un archivo falso para rastrear al cliente.

La sangre abandonó su rostro de una forma nueva.

—Falso —dijo ella.

—Parcialmente.

—¿Hasta qué punto?

—Lo suficiente para identificar al ladrón. No lo suficiente para que alguien matara por él.

Su mano se cerró sobre la correa del portátil. —Alguien mató por él de todos modos.

Rian percibió el temblor bajo la ira y odió a Greer por haberlo puesto ahí antes de odiarse a sí mismo por la trampa.

—¿Quién te atacó? —preguntó.

—Hombres que conocían el punto de transferencia antes que yo.

—El equipo de Greer.

—Probablemente. A menos que a tu gente le guste disparar a contratistas en medio de ventiscas.

—Mi personal no.

La palabra cayó mal. Lo vio en su rostro y se corrigió antes de que ella pudiera hacerlo.

—El personal de Vale Dominion no.

—Mejor.

El panel de seguridad emitió un pitido.

Ambos se quedaron inmóviles.

Rian llegó al panel en tres zancadas. La imagen de la cámara exterior era una pared gris de nieve. La alerta provenía de la puerta del risco, la antigua entrada de servicio a ochocientos metros cuesta abajo.

No abierta. No vulnerada.

Sondeada.

Una señal desconocida había tocado el perímetro y desaparecido.

Clara le vio la cara antes de que él la ocultara.

—Eso no ha sido la tormenta —dijo ella.

Rian se obligó a formular la siguiente pregunta con suavidad, que no era lo mismo que con delicadeza.

—Antes de que los hombres te alcanzaran, ¿el sistema mostró alguna confirmación de exportación?

Clara apretó la correa del portátil. —Parcial.

—¿Pantalla, registro, audio?

—Pantalla. Quizá registro en caché, si la máquina deja de morirse por despecho. —Su mirada se clavó en él.

—La partición mostró una tabla de autorización, luego un árbol de archivos. Mi nombre no estaba en la columna de usuario. Estaba en las instrucciones de manejo.

—¿Y Greer te contactó después?

—Lo tenía en el oído antes de llegar a la puerta de servicio. Preguntó por el estado del paquete. La emboscada ya estaba preparada.

Rian colocó esos hechos junto a los suyos y no le gustó el patrón que formaban. Archivo falso sembrado en su centro de datos norte. Clara contratada a través de un cliente pantalla.

Greer lo bastante cerca como para cambiar las instrucciones de transferencia en tiempo real. Una línea de autorización que marcaba a Clara como prescindible. Eso requería o una falsificación diseñada para imitar su sistema, o acceso a algo por debajo del archivo falso que él había creado como cebo.

Ninguna de las dos opciones dejaba limpia a su empresa.

La vibración del generador bajo el suelo cambió, una pequeña irregularidad que la mayoría habría pasado por alto. Rian la oyó porque el refugio era su instrumento cuando el tiempo se volvía hostil. Clara también la oyó.

Ella miró hacia las tablas del suelo, luego hacia el panel.

—¿Combustible?

—Ajuste de carga.

—Eso no ha sido constante.

—No.

Cruzó hasta el armario junto al panel y desplegó el esquema del protocolo de tormenta. —El generador alimenta la calefacción, la alcoba médica, la energía del estudio, el panel de seguridad, la radio satelital en espera y el frigorífico. El ala de invitados está en mínimos.

—La frecuencia de actualización de la cámara exterior está reducida.

—Así que quien provocó el apagón te obligó a elegir qué se queda ciego.

—Sí.

—Y si conocían tus prioridades, sabían que mantendrías la calefacción y la energía médica por encima de la visibilidad del perímetro.

Rian la miró. Tenía una manta sobre los hombros, ropa prestada, seis puntos y una mente que siempre iba directa hacia la puerta más fea de cualquier habitación.

—Eso requeriría conocer la jerarquía de tormenta de este refugio —dijo él.

—O conocerte a ti.

El golpe fue tan certero que no tuvo respuesta preparada. El viento embistió las ventanas. La lámpara del estudio parpadeó una vez, y la habitación quedó reducida a luz de latón y sombra.

Clara cogió el bloc de notas junto al portátil. —Escribe la secuencia.

—Necesitas descansar.

—Necesitas una cronología que sea nuestra antes de que otro la escriba.

«Nos» no debería haberle afectado. Pero lo hizo.

Le entregó el bolígrafo.

Escribió con trazos cuidadosos y apretados, el brazo izquierdo pegado a las costillas: fallo de red, desajuste en la secuencia de alarmas, arranque manual del generador, archivo falso, contacto por voz con Greer, emboscada antes de la transferencia.

La caligrafía empeoró en la última línea, pero terminó y deslizó la página hacia él.

—Anota la hora en que recibiste cada dato —dijo ella.

—Esto no es una declaración formal.

—Es el comienzo de una.

Firmó.

Por primera vez desde que llegó, Clara pareció menos sola durante un instante. Luego dobló la página y la metió bajo el borde del portátil, a la vista de ambos.

El panel volvió a pitar, una nota limpia en la cálida habitación de madera, y esta vez el icono de la verja del risco parpadeó en rojo.