CAPÍTULO 4

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A Rian no le gustaban las alarmas que acertaban.

Las falsas alarmas podían silenciarse. Las defectuosas, repararse. Una sirena de tormenta junto con un apagón total significaba que la montaña le había arrebatado algo real, y el refugio había empezado a consumir sus reservas.

Avanzó por el pasillo de memoria, con una mano rozando la pared, hasta que las luces de emergencia se encendieron: una fina línea roja a ras de los zócalos. Detrás de él, la puerta de la habitación de invitados se abrió.

—Dije que te quedaras donde estás —gritó.

—Te oí.

Clara estaba en el umbral con una mano apoyada en el marco, pálida bajo el peso de una fatiga que la amorataba y lo bastante terca como para hacer que el inventario mental de lesiones de Rian se encendiera en rojo.

Había logrado ponerse su camisa de franela sobre la capa térmica, pero los botones estaban mal abrochados.

El brazo izquierdo lo mantenía pegado a las costillas.

—¿Entonces obedecer fue una opción que consideraste y rechazaste?

—Proceso rápido.

—Vuelve a la cama.

—No.

La sirena volvió a sonar, un largo aullido mecánico que hizo vibrar las paredes de madera. Clara se estremeció y lo disimuló mal.

Rian se acercó a la habitación de invitados y bajó la voz.

—La red ha caído. Tengo que activar el protocolo de tormenta y revisar el generador.

—Lo que necesitas es evitar que se te abran seis suturas recién puestas.

—¿La alarma es externa o interna?

—Ambas.

—Eso no es una respuesta.

—Es la que te toca mientras sangras en mi pasillo.

Entornó los ojos. El dolor le había robado algo de color, pero no había embotado esa parte de ella que cazaba contradicciones.

—Si fuera un fallo de red normal, la sirena no debería saltar antes del protocolo de respaldo.

—A menos que tu sistema sea dado al drama.

Rian se detuvo.

—Continúa.

—En el centro de datos, el tono de emergencia tardó cuatro segundos en sonar tras el corte. Aquí empezó casi al instante.

Apoyó una mano en la pared, como si palpara el refugio a través de la madera.

—Puede que tu casa sea diferente. O puede que algo avisara a la alarma de que esperase un fallo antes de que cayera la red.

El refugio quedó demasiado silencioso bajo la sirena.

La mayoría de la gente oía ruido y lo llamaba pánico. Clara había oído la cadencia.

—¿Puedes caminar hasta la sala principal? —preguntó él.

—Puedo caminar a cualquier parte si tengo la motivación adecuada.

—Esa no era la pregunta.

—Sí. Despacio.

—Entonces te sientas junto a la estufa. No me sigues fuera.

—¿Fuera?

—Al cobertizo del generador.

—Solo, ni hablar.

—Esto no es una sociedad.

—Tienes razón. Las sociedades incluyen información.

Rian respiró hondo, controlándose. Había construido Vale Dominion sobre una autoridad escalonada, cadenas de mando claras y el principio de que una persona en shock no tenía voto sobre la estructura que la mantenía con vida.

Pero también había visto a Clara Vance detectar una anomalía del sistema pese al dolor y la pérdida de sangre, algo que dos ingenieros a sueldo habrían pasado por alto en su mejor día.

—Puedes vigilar el panel interior desde la sala principal —dijo—. Me avisas de cualquier cambio. Eso es todo.

—¿Y mi abrigo?

—Ahora no.

—Rian.

—Clara.

Ella apretó los labios. Luego asintió una vez, como si le concediera acceso temporal a su propia emergencia.

No le ofreció el brazo. Ella lo rechazaría y gastaría energías demostrando que podía sola. En lugar de eso, caminó medio paso por delante, lo bastante despacio para que pudiera apoyarse en la pared sin convertirlo en una negociación.

La sala principal albergaba la luz de la estufa y la sombra de la tormenta. La nieve cubría las ventanas hasta que el mundo exterior parecía sellado en cera blanca.

El panel central estaba dentro de un armario cerca del pasillo de la cocina. Rian lo abrió con la llave más pequeña de su llavero. Clara se fijó en las llaves.

Se fijaba en todo.

—¿Ese llavero abre todas las cerraduras interiores? —preguntó.

—La mayoría.

—Define mayoría.

—Luego.

—Odio el luego.

—Ya lo he notado.

Silenció la sirena con un código y abrió la pantalla de emergencia. Reserva de batería: óptima. Red principal: fuera de línea.

Estado del generador: arranque manual requerido. Cámaras térmicas exteriores: visibilidad reducida. Puerta de la cresta: sin activación.

—Avísame si esta línea cambia. —Señaló el estado del generador.

—¿Qué línea me avisa de que has muerto en un cobertizo?

—Ninguna.

—Fallo de diseño.

Cogió la parka del gancho del recibidor y abrió la caja fuerte de armas el tiempo justo para revisar el inventario; luego la cerró. Arma corta asegurada. Rifle asegurado.

Munición asegurada. Clara observaba desde el sillón junto a la estufa, envuelta en mantas, con la bolsa del portátil en el suelo a su lado.

Él había permitido que la dejara allí porque la carcasa estaba visiblemente agrietada y porque la confianza, incluso la táctica, tenía que empezar en algún punto.

—¿Necesitas un arma? —preguntó ella.

—No.

—¿Lo dices porque quieres mantener las armas lejos de mí o porque no hay amenaza?

—Ambas cosas.

—Medio punto por honestidad.

Rian cogió la cuerda de seguridad de la pared del vestíbulo, enganchó un extremo a la anilla de acero junto a la salida del ala de la cocina y el otro a su cinturón. El cobertizo del generador estaba a menos de doce metros. Con este tiempo, doce metros bastaban para borrar a un hombre.

—Si el panel muestra rojo en brecha exterior, te quedas dentro y cierras con llave la puerta del pasillo.

—Sigues diciendo «quédate» como si tuviera propiedades mágicas.

—Tiene propiedades médicas.

—Puedo sentarme y vigilar un panel. Ve.

Se fue.

La tormenta lo golpeó con todo su peso. El frío se coló por las costuras de la parka. La cuerda se tensó con el viento, guiándolo más allá de la pared de la cocina hacia el estrecho paso entre el refugio y el cobertizo. La visibilidad se redujo a la longitud de su brazo.

Avanzó contando: seis pasos hasta la pila de leña, nueve por el camino de piedra, cuatro hasta el tirador del cobertizo.

El tirador estaba helado. Lo despegó con el guante y entró.

El cobertizo del generador olía a combustible, metal y frío viejo. Cerró la puerta contra el viento y encendió la linterna frontal. La máquina descansaba en silencio sobre su plataforma de hormigón, con la luz ámbar de fallo parpadeante.

Arranque manual necesario, sí. Pero no había falta de combustible, ni ruptura de línea visible, ni fallo mecánico que debiera haber precedido la caída de la red.

Se le erizó el vello de la nuca.

Revisó los interruptores. Reinició el interruptor de transferencia. Cebó la unidad.

El generador tosió una vez, dos, y arrancó con un profundo rugido mecánico. La luz parpadeó en el cobertizo cuando el refugio recibió la corriente.

La radio chasqueó.

La voz de Clara llegó fina y cortante.

—Estado cambiado. Generador en línea.

—Pero el historial de alarmas está mal.

Se enganchó la radio al hombro.

—Explícate.

—Registró sirena de tormenta, luego caída de red, luego verificación de sellado de puertas.

—Eso es imposible.

—Mucha gente usa esa palabra cuando quiere decir caro.

—La verificación de sellado de puertas no debería ejecutarse antes de una transferencia completa.

—Entonces o tienes un registro corrupto o una secuencia intencional.

Rian miró el generador, ahora estable.

—Quédate en el panel.

—Ya lo estoy.

—Siéntate mientras lo haces.

—También estoy sentada, ya que al parecer una hemorragia interna incomodaría tu agenda.

—No tienes hemorragia interna.

—Todavía es pronto.

Casi volvió a sonreír. Se estaba convirtiendo en un problema.

Rian inspeccionó rápidamente el cobertizo. No había huellas frescas que la tormenta no hubiera borrado. No había cables cortados.

Ningún panel abierto. El cerrojo exterior había aguantado. Si alguien había manipulado la secuencia, lo había hecho a través del sistema, no plantado en la nieve con unos cortaalambres.

Lo que significaba que el refugio quizá no estaba tan aislado como se había prometido.

Volvió siguiendo la cuerda, con el viento empujándole por la espalda. Al entrar en el ala de la cocina, el aire cálido le golpeó el rostro y las luces del techo volvieron a encenderse a baja potencia. Clara no se había quedado en el sillón.

Estaba de pie junto al panel abierto, con una manta sobre los hombros y la mano libre apoyada en la pared.

Rian cerró la puerta exterior de un golpe.

—Silla.

—Mira primero.

—Silla, Clara.

Ella giró la cabeza lentamente.

—Si usas mi nombre como una correa, me volveré difícil.

—Ya eres difícil.

—Entonces imagina mi rango.

Cruzó la habitación, preparado para sujetarla si se tambaleaba. No lo hizo, pero el sudor le perlaba el labio superior. El movimiento le había costado.

—Muéstrame.

Ella tocó la pantalla.

—Ahí. Caída de red a las 07:14, sirena de tormenta a las 07:14, verificación de sellado de puertas a las 07:13.

La marca de tiempo brillaba, pequeña y acusadora.

Rian se inclinó.

—La rutina de sellado de puertas se automatiza cuando salta la sirena de tormenta.

—Salvo que se ejecutó primero.

—Los registros pueden desordenarse tras una pérdida de energía.

—Claro. Y los ejecutivos pueden contratar contratistas honestos a través de empresas fantasma.

La miró.

Ella le sostuvo la mirada, los ojos verde grisáceos brillando de dolor y desafío.

—Estás diciendo que esto fue provocado.

—Estoy diciendo que el patrón del corte parece preparado. Y que me gustaría sentarme antes de caerme y darte la razón.

Le cogió el codo. Ella se lo permitió, brevemente, hasta que llegó a la silla. Ese pequeño permiso le golpeó más de lo que debería.

—Deberías haber dicho que estabas mareada.

—Deberías haber confiado en quien leía el panel.

—Confié.

—Después de discutir.

—Así suele empezar la confianza.

—Vaya lema corporativo más trágico.

Acercó un reposapiés con la bota y lo colocó cerca de ella sin volver a tocarla.

—Pies en alto.

—¿Criterio médico?

—Sí.

—Vale.