CAPÍTULO 3 #2

La llevó en brazos al cuarto de invitados porque caminar resultó ser más una ambición que un plan. Odiaba que la levantaran. Odiaba más aún que él fuera cuidadoso: un brazo bajo las rodillas, el otro en alto detrás de la espalda, evitando la herida.

El pasillo olía a pino viejo y humo. Los apliques de pared brillaban con luz de emergencia. El llavero le rozaba el cinturón con un suave tintineo metálico.

Llaves. Puertas. Control.

El cuarto de invitados era pequeño y más cálido de lo que esperaba, con una cama estrecha, una alfombra trenzada, un lavamanos y una ventana con los postigos cerrados contra la tormenta. Su mochila estaba en la silla, justo dentro de la entrada. Nadie había abierto la bolsa del portátil.

Su abrigo, sin embargo, seguía sin aparecer.

—El abrigo —dijo cuando él la dejó en la cama.

—Todavía se está secando junto a la estufa de la enfermería.

—Tráelo.

—Después de escanearlo en busca de rastreadores.

—Aquí.

—Después de que duermas.

—Rian.

Esta vez su nombre sonó menos a acusación y más a advertencia.

Él la miró desde arriba, y por primera vez desde que ella se había arrastrado hasta su puerta, Clara vio fatiga bajo aquel control. No debilidad. Desgaste.

La tormenta presionaba contra su casa, Greer presionaba desde algún lugar más allá, y ella había llegado con un secreto que él aún no podía ver.

—Una hora —dijo él—. Luego lo escaneamos juntos.

—Treinta minutos.

—Cuarenta y cinco.

—Negocias como si ya fueras dueña de la habitación.

—Negocias como si pensaras sobrevivir a esto.

No tuvo respuesta para eso.

Rian retrocedió hasta el umbral. Dio un golpe seco en el marco de la puerta abierta —una pequeña promesa— y luego la cerró casi del todo.

—Llama si necesitas ayuda.

—Llamaré si necesito testigos.

—Eso también.

El pestillo hizo clic, pero no el cerrojo. Clara esperó a que los pasos se alejaran y entonces alargó la mano hacia la mochila en la silla. Los dedos dieron con la correa.

Bien. Custodia visual, casi al alcance. Podía apañárselas con un casi.

Entonces todas las luces del refugio se apagaron.

Durante un segundo suspendido solo existió el tenue resplandor anaranjado de la estufa colándose bajo la puerta y la tormenta que respiraba contra las paredes.

Una sirena comenzó a aullar en las entrañas del refugio, larga y ascendente, y la voz de Rian atravesó la oscuridad desde el pasillo.

No tocó la cremallera.

Eso era disciplina, no confianza. La mochila contenía cosas útiles, pero cualquier cosa lo bastante útil para ayudarla a escapar también le daría a Rian una excusa para renegociar el trato.

Clara mantuvo dos dedos enganchados en la correa y repasó el contenido de memoria: cargador agrietado, estuche fino de herramientas, batería externa muerta, manta térmica de emergencia doblada, barrita de proteínas hecha migas, una camisa limpia, ningún arma porque Rian se las había quedado.

Podía usar la correa para ganar alcance.

Podía usar la silla como apoyo. Pero ninguna de las dos servía para resolver el problema principal.

El disco seguía en su abrigo.

El pensamiento latía con más fuerza que la herida. Su abrigo seguía junto a la estufa de la enfermería porque ella había permitido que cuarenta y cinco minutos se convirtieran en lo que Rian decidiera que significaban. Odiaba eso.

También odiaba entender la lógica médica. Tela húmeda sobre los puntos era una invitación a la infección. Un abrigo empapado de sangre junto a una estufa en una habitación pequeña era una invitación al humo, las quemaduras y las pruebas arruinadas por el pánico.

Entenderlo no hacía que la espera se pareciera menos a una manipulación.

Clara sacó las piernas por el borde de la cama y se quedó sentada hasta que el cuarto dejó de dar vueltas. Las tablas del suelo eran anchas y viejas, más frías cerca de la ventana con los postigos cerrados. Una alfombra trenzada cubría el centro de la habitación.

El cerrojo del interior de la puerta era de latón simple, ni decorativo ni nuevo. Lo giró una vez, atenta. Enganche limpio.

Sin arrastre. La llave maestra lo anularía, pero el cerrojo en sí era real.

Rian le había dado un cerrojo real y se había quedado con el poder de abrirlo.

Eso resumía al hombre, de momento.

Cruzó la habitación en tres etapas lentas: de la cama al lavamanos, del lavamanos a la silla, de la silla a la puerta. El costado protestó con una violencia brillante y privada. Cuando llegó al marco, el sudor se le había enfriado bajo la camiseta térmica prestada.

El pasillo de más allá estaba en penumbra, con sombras amortiguadas por la tormenta y olor a café que se volvía amargo en algún calentador fuera de la vista.

Ningún paso.

Miró atrás, hacia la habitación, y eligió lo que podía controlar. Puso la jarra del lavamanos en el suelo junto a la cama. Lo bastante pesada para hacer ruido si se le caía.

Acercó la lámpara de la mesita hasta tenerla al alcance. Dobló la manta una vez, luego otra, para poder envolverse y moverse más rápido si la habitación se enfriaba. Colocó la mochila en ángulo, con la correa apuntando hacia su mano derecha.

Pequeñas decisiones. Pero decisiones al fin.

La versión antigua de la misión la había convertido en una mensajera con una orden de eliminación oculta bajo el lenguaje de autorización. La nueva versión no tenía cliente ni ruta de salida, solo un hombre con demasiadas llaves que debía decidir si convertirse en carcelero o en testigo.

Clara se dejó caer de nuevo en la cama y presionó la palma sobre el vendaje hasta que el temblor de su cuerpo se calmó.

—Testigo —susurró, probando la palabra.

Sonaba frágil. Sonaba posible.

En algún lugar bajo el suelo, la cabaña emitió un suave zumbido eléctrico, y luego un clic que sintió a través de las suelas de los calcetines prestados.

—Clara. Quédate donde estás.