CAPÍTULO 3

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Clara despertó con un dolor de bordes definidos.

Mejor que lo difuso de antes. Un dolor con bordes significaba que podía localizarlo, discutir con él, clasificarlo entre los problemas con dimensiones. Lado izquierdo.

Costillas inferiores. Un vendaje rígido que tiraba con cada respiración. Hombro magullado por el accidente.

Manos doloridas al calentarse bajo la lana.

La habitación olía a humo de cedro, antiséptico y café.

Abrió los ojos.

La mañana no había llegado; más bien había diluido la oscuridad. La nieve golpeaba los altos ventanales del rincón de enfermería, convirtiendo la luz del día en un remolino gris. La estufa de la sala grande resplandecía anaranjada tras su puerta de hierro.

Un farol ardía en la mesa junto a su catre. Su abrigo yacía sobre una silla lo bastante cerca para verlo, pero no para alcanzarlo. Su bolsa del portátil estaba en el suelo, más allá.

Rian Vale estaba al otro extremo del rincón, escribiendo algo en una tira de esparadrapo blanco.

Parecía exactamente el tipo de hombre al que la gente poderosa inventaba motivos para temer. Alto, moreno, sereno en una habitación que debería haber estado llena de preguntas. Llevaba el jersey remangado hasta los codos.

Un reloj de esfera de acero rayada le ceñía la muñeca. Nada de zapatos lustrados para salas de juntas, nada de armadura a medida. Llevaba botas viejas y se movía como quien sabe dónde cruje cada tabla del suelo.

Clara odiaba haber notado el aplomo antes que la amenaza.

—Si eso es una etiqueta de cadáver —dijo—, protesto por la caligrafía.

El bolígrafo se detuvo.

—Bien. Estás lúcida.

—Soy muchas cosas. Esa es una de ellas.

Se acercó al catre, pero se detuvo fuera de su alcance. La pausa fue demasiado deliberada para ser casual.

—Necesito revisar la herida.

Clara estudió la manta, luego a él. Los recuerdos volvieron en fragmentos. Puerta.

Cuchillo desaparecido. La mano de él firme sobre la gasa. La voz de la radio diciendo que la evacuación era imposible.

—Nada de sedantes —dijo.

—No te dieron ninguno.

—Nada de ataduras.

—Ninguna, de momento.

—Nadie toca mi abrigo.

Sus ojos se desviaron una vez hacia la silla.

—Se está secando.

—Eso no fue un acuerdo.

—Anotado.

La palabra era inofensiva. Aun así, le entraron ganas de enseñarle los dientes.

Se incorporó y descubrió de inmediato el precio. La habitación se ladeó. El color huyó de su rostro. Rian dio un paso, pero se detuvo cuando ella levantó una mano.

—No —dijo.

—Estás a punto de desmayarte.

—Entonces preferiría intimidad para la humillación.

—Tendrás intimidad cuando puedas sentarte sin que la sangre traspase el vendaje.

—Eso es una regla.

—Es criterio médico.

—Del hombre al que me contrataron para robar.

Por primera vez, algo cambió en su rostro. No sorpresa. Confirmación.

—¿Quién te contrató?

—No.

—Clara.

—Tienes mi consentimiento médico. Mi confesión no viene incluida en el paquete.

Se le tensó la boca, pero no se acercó más.

—De acuerdo. Primero lo médico.

Ella se sujetó la manta contra el pecho y le dejó retirar el borde del vendaje. Las manos de él eran cálidas a través de los guantes, los movimientos eficientes. No expuso más de lo necesario.

No emitió ni un solo sonido inútil de compasión. Clara agradeció ambas cosas, y lo odió por obligarla a agradecerlas.

Le habían limpiado la herida mientras ella iba y venía, o quizás mientras discutía y luego lo olvidaba. Tiras estériles sujetaban parte del corte. Las suturas cerraban la zona más profunda.

Los hematomas se extendían, morados, bajo el esparadrapo.

—La cerraste —dijo ella.

—Con Ward por radio. Diste tu consentimiento.

—¿Ah, sí?

—Me dijiste que si las suturas quedaban feas, criticarías mi técnica en internet.

Parpadeó. Eso sí sonaba propio de ella.

—¿Cuántas?

—Seis.

—¿Daño interno?

—No hay indicios. Tienes que mantenerte caliente, hidratada y quieta. Nada de correr, pelear, cargar peso ni salir.

—Esa última parte es fácil. Ahora mismo, el exterior es una batidora.

—La carretera está peor.

Clara miró hacia las ventanas. La nieve azotaba el cristal en cortinas densas. Más allá, el mundo carecía de distancia, de cielo, de salida.

Se le oprimió el pecho por razones que nada tenían que ver con el vendaje.

—¿Mi teléfono?

—Muerto. En la bandeja.

—¿Mis cuchillos?

—Guardados bajo llave.

—¿Mi portátil?

—Dañado. Secándose cerca de la estufa.

Por un instante, olvidó la cautela.

—¿Lo abriste?

—Miré la carcasa. No lo encendí.

—Ese ordenador contiene material de clientes.

—Esta casa contiene a una operativa herida que llegó armada después de infiltrarse en mi empresa.

—Violé un centro de datos.

—Propiedad de una filial de Vale.

—Omisión conveniente en mi contrato.

—Tu contrato se ha convertido en un problema recurrente en esta conversación.

Oyó la pregunta implícita. ¿Quién te contrató? ¿Qué te dijeron?

¿Qué te llevaste? Él podía esperar. Clara ya había lidiado con hombres pacientes.

Los hombres pacientes eran peligrosos porque confundían la demora con la inevitabilidad.

Se acomodó contra la almohada hasta que la habitación dejó de inclinarse.

—Estas son mis condiciones.

Una ceja oscura se arqueó.

—Tus condiciones.

—Por el refugio. Por la cooperación médica. Por no intentar largarme con una costilla rota y puro rencor.

—No tienes ninguna costilla rota.

—No me arruines la posición negociadora.

Esta vez su boca casi se movió.

—Continúa.

—Privacidad. Llamas a la puerta antes de entrar en cualquier habitación donde yo esté, a menos que esté inconsciente o desangrándome.

—De acuerdo.

—Información. Si sabes por qué Greer me envió aquí, o por qué mi archivo de autorización tenía mi propio código de eliminación incorporado, me lo dices.

Rian se quedó inmóvil.

La estufa chasqueó suavemente en la habitación contigua. Clara le observó los ojos, no la boca. Los ojos solían delatarse primero.

—Greer.

No le gustó la satisfacción que sintió al dejar caer el nombre.

—Eamon Greer —dijo ella—. Salvador corporativo, reloj caro, alma muerta. Tu enemigo, por lo visto.

—Mi empleador, por lo visto. Mi casi verdugo, sin duda.

—¿Era tu cliente?

—El cliente pantalla llevaba hasta él. Vi lo suficiente antes de la emboscada.

—¿Qué te llevaste?

—La información funciona en ambos sentidos.

—Estás en mi refugio.

—Y tú estás en mi historia, te guste o no.

Su mirada sostuvo la de ella durante un largo momento. El silencio entre ellos no estaba vacío. Era tanteo, hoja contra hoja.

—¿Tercera condición? —preguntó él.

—Mi mochila a mi alcance.

—No.

—Entonces no hay trato.

—Tu mochila puede contener herramientas que comprometan el refugio.

—Tu refugio puede contener herramientas que me comprometan a mí.

—Las contiene.

La honestidad era un arma extraña. Clara había esperado negación, palabras tranquilizadoras paternales, alguna garantía pulida de que él era distinto de lo que decía el informe. Rian no se molestó en suavizarse.

—Tendré custodia visual —dijo ella—. No alcance. Visual.

—La abres solo en mi presencia.

—De acuerdo.

—Mi abrigo se queda aquí.

—Por ahora.

—No.

—Clara, el abrigo está mojado, ensangrentado, y posiblemente lleva un rastreador.

—Entonces escanéalo donde yo pueda verlo.

—Cuando puedas mantenerte erguida durante el proceso.

—Estoy erguida ahora.

—Estás gris alrededor de la boca y fingiendo que eso es un rasgo de personalidad.

No debería haberse reído. Dolió demasiado. Se apretó el vendaje con una mano y esperó a que pasara el destello blanco.

Cuando pasó, Rian le tendió un vaso de agua y dos pastillas en un vasito de papel.

—Antibiótico —dijo—. Antiinflamatorio. Sin narcóticos.

—¿Esperas que me tome unas pastillas que me das tú?

—No. Espero que leas las etiquetas primero.

Dejó los frascos junto al vasito y retrocedió.

Eso, injustamente, funcionó.

Clara leyó las etiquetas, verificó los sellos y se tomó las pastillas porque una infección sería una forma estúpida de perder una discusión. El agua tenía un ligero sabor metálico y le supo a gloria.

Rian la observó beber con la concentración contenida de un hombre acostumbrado a lograr obediencia con solo quedarse quieto. Ella bajó el vaso antes de que él pudiera decidir que necesitaba ayuda.

—Habitación de invitados —dijo él—. Es más cálida que este nicho en cuanto la estufa pequeña coge. Tiene cerradura por dentro.

—Bien.

—Yo me quedo con la llave.

—Mal.

—Puedes echar el cerrojo desde dentro una vez que entres. Me quedo con el llavero maestro porque este refugio tiene sistemas que no entiendes y una tormenta capaz de convertir un pestillo atascado en un cadáver.

—También podrías abrir la puerta cuando quisieras.

—Sí.

De nuevo, ninguna mentira tranquilizadora. Debería haberlo hecho más fácil de odiar. No fue así.

—Llamas —dijo ella.

—Llamo.

—Esperas una respuesta.

—A menos que te oiga caer.

—Bien. Si me caigo, tienes permiso para ser insoportable.

Él lo aceptó con un asentimiento y fue a buscar un montón de ropa doblada del banco. Camiseta térmica. Calcetines de lana.

Pantalones de franela holgados. Todos de talla de hombre, todos limpios.

—Cámbiate de lo que puedas. Esperaré en la sala principal.

—¿Y mi mochila?

—La dejaré en la silla junto a la puerta del cuarto de invitados, donde puedas verla con la puerta abierta.

—¿El portátil?

—Cerca de la estufa. No tocaré el disco duro.

La palabra dio demasiado cerca del blanco.

Clara mantuvo el rostro inexpresivo. —¿Qué disco duro?

La mirada de Rian se afiló. —El disco duro dañado de tu portátil, señorita Vance.

Volvió a respirar.

—Qué listo.

—Preciso.

Salió del nicho, las botas silenciosas sobre la madera vieja.

Clara se cambió lentamente, con toda la gracia de una grúa averiada. Cada vez que levantaba el brazo, los puntos tiraban. Cada giro le recordaba que el valor y la estupidez compartían frontera.

Cuando terminó, el sudor se le había enfriado en la espalda y le temblaban las manos de agotamiento.

Rian no volvió hasta que ella dijo: —Lista.