CAPÍTULO 2 #2

Lo intentó. Su cuerpo le dio la razón a él con brutal eficiencia. Llegó a medio incorporarse del banco antes de que le fallaran las rodillas.

Rian la cogió, la levantó contra su pecho y sintió el frío que le calaba la ropa hasta los huesos.

Ella se puso rígida.

—Bájame.

—Te llevo al rincón con el botiquín, junto a la estufa.

—He dicho que me bajes.

—Te caerás.

—Pues me caeré.

Rian miró a la mujer que tenía en brazos, pálida por la pérdida de sangre y aún dispuesta a malgastar fuerzas por el principio de no dejarse cargar por él.

El control le había salvado la vida en habitaciones donde la blandura hacía que te mataran.

Pero también lo había vuelto demasiado propenso a convertir el cuidado en órdenes.

Ajustó el agarre, no más fuerte, solo más firme.

—Clara, puedes odiarme desde el banco o desde una habitación más cálida. Elige.

Apretó la mandíbula.

—Habitación más cálida —dijo—. Pero mi bolsa se queda donde pueda verla.

—De acuerdo.

La llevó en brazos por la gran sala. La estufa ardía con fuerza tras su puerta de cristal, derramando luz anaranjada sobre las vigas de madera y los amplios ventanales plateados por la tormenta.

La depositó en el estrecho catre de enfermería encajado en el hueco junto a la sala y dejó la bolsa del portátil en el suelo, a dos metros de distancia: visible, inalcanzable.

—Mi abrigo —dijo ella.

—Mojado.

—Es mío.

Él la miró a los ojos.

—Se queda en la silla, a tu lado.

Eso lo aceptó. A duras penas.

Le quitó el abrigo con cuidado, lo dobló del revés para que la sangre no se extendiera y lo dejó sobre la silla. El peso estaba descompensado, pero los abrigos tácticos siempre lo estaban. Tenía los cuchillos de ella, su mochila y su cuerpo delante.

El abrigo podía esperar.

Clara observaba cada movimiento. La sospecha la mantenía despierta cuando el dolor quería arrastrarla a la inconsciencia.

—Me esperabas —susurró.

—Esperaba a alguien.

—Porque sabías lo de la extracción.

—Porque mi empresa tiene enemigos.

—Conveniente.

—Por lo general.

Cerró los ojos, luego los abrió de nuevo con esfuerzo.

—Si muero aquí, Vale, me voy a enfadar mucho.

—Pues no te mueras.

—Mandón.

—Certero.

Cambió la gasa empapada, le vendó las costillas con un vendaje compresivo y le examinó las manos en busca de congelación. Tenía los dedos helados, pero el color volvía al presionarlos. La cubrió con dos mantas de lana.

La respiración de Clara se fue estabilizando poco a poco.

Solo entonces Rian sacó el teléfono del bolsillo del pantalón de ella y lo dejó en la bandeja, con la pantalla apagada. Extrajo un auricular roto del pliegue exterior de la bufanda. Aplastado.

Deliberadamente.

Marcadores de extracción. Marcadores de activo perseguido. Una mensajera que había cortado sus propias comunicaciones y se había lanzado a la peor tormenta del año.

La historia que había preparado para esa noche ya no encajaba con la mujer que yacía en el catre.

Rian guardó los cuchillos en la caja fuerte bajo el armario médico y se colgó el llavero del cinturón. La mirada de ella siguió las llaves antes de que se le cerraran los párpados.

—Duerme si puedes —dijo—. Cuando despiertes, hablaremos de quién te envió y de qué robaste.

Ella abrió los ojos de nuevo.

Durante un segundo, él pensó que no le había entendido.

Entonces Clara Vance lo miró a través del dolor, el frío y un odio que alguien le había enseñado, y convirtió su nombre en una acusación.

Rian no llamó a su empresa.

Su pulgar se detuvo un instante sobre el contacto cifrado en la unidad de pared y luego siguió hasta el registro de tormentas local.

La línea de emergencia de Vale Dominion registraría ubicación, estado médico y categoría de amenaza antes de que un analista de guardia respondiera.

En una noche normal, eso era disciplina útil.

Esa noche, con Clara Vance sangrando bajo su techo tras una extracción comprometida, la disciplina útil podía convertirse en un rastro para quien ya hubiera accedido a sus sistemas.

Introdujo solo la anotación médica del refugio: mujer adulta, laceración, exposición al frío, refugio por tormenta. Sin nombre. Sin referencia a brecha de seguridad.

Sin archivo robado.

Las pestañas de Clara temblaron, pero no despertó.

La contención debería haber sido simple. No lo fue. Rian había construido su vida sobre el control absoluto de cada situación, y ahora el objeto más importante de la habitación podía estar en la bolsa del portátil dañado, en el abrigo mojado o en el silencio de la mujer.

Cada instinto profesional le decía que redujera el problema a sus componentes: inventario, búsqueda, aislamiento, interrogatorio.

Cada detalle humano que tenía delante le exigía seguir un orden.

Primero la sangre. Primero el calor. Consentimiento donde ella pudiera darlo, privacidad donde no arriesgara su vida.

Revisó de nuevo el vendaje compresivo. No había sangre fresca traspasando la gasa. La respiración de ella seguía siendo superficial pero regular.

Las mantas de lana por fin retenían el calor; el color había vuelto débilmente a los dedos de Clara. Había colocado una palangana bajo la silla donde el abrigo goteaba agua de deshielo teñida de rojo, y se obligó a no tocar el forro a pesar del peso irregular en el lado izquierdo.

Los cuchillos acabaron en la caja fuerte. El auricular aplastado, en un sobre de pruebas con la hora escrita en el precinto. El teléfono de ella, muerto y frío, quedó boca arriba en la bandeja donde podría verlo al despertar.

Dejó la bolsa del portátil en el suelo, al otro lado del catre: lo bastante cerca para demostrar que no la había sacado de la habitación, lo bastante lejos para que ella no pudiera alcanzar nada antes de que él entendiera qué llevaba dentro.

Compromiso. No confianza.

La tormenta embistió el refugio, sacudiendo la nieve de los aleros.

Las luces de la gran sala parpadearon y se estabilizaron cuando el generador terminó su autoprueba periódica.

Rian aguzó el oído más allá del ruido de la casa, buscando motores, y solo oyó viento, madera y el tictac silencioso del temporizador médico.

Abrió en la tableta la imagen de la cámara del vestíbulo. El escalón de entrada ya se había difuminado bajo la nieve nueva, pero la mancha de sangre en la barandilla seguía oscura donde el guante de ella había resbalado. Las huellas en el camino de acceso estaban medio borradas.

En diez minutos más, la montaña ocultaría cómo había llegado.

Eso lo ayudaba a él.

Ayudaba a quien la estuviera cazando.

Rian volvió a mirar a Clara. Bajo los cardenales y la nieve seca, su rostro mantenía una expresión defensiva incluso en la inconsciencia. Mandíbula apretada.

Los dedos curvados cerca del borde de la manta, como si aún recordaran el cuchillo perdido.

—¿Quién te hizo esto? —preguntó a la habitación silenciosa.

El refugio respondió con el crujido de la madera al asentarse. Clara no.

Bajó la mecha del farol, comprobó el llavero en el cinturón y se sentó en la silla entre el catre de ella y el pasillo, donde lo vería a él antes que a cualquier puerta.

—Rian Vale.