3 - Todo lo que el Dinero No Puede Comprar #2

—Entonces —dijo Camila, sentándose sobre una resistente caja de equipos—, su plan de aparecer sin nada ha terminado con usted atrapado en un edificio conmigo.

Rayan se apoyó contra la pared opuesta.

—He tenido reuniones peores.

—Esto no es una reunión.

—Insistes mucho en esa distinción.

—Porque contigo nunca se sabe.

Él sonrió. Durante unos minutos hablaron del proyecto.

Después, cuando quedó claro que la tormenta no terminaría pronto, los temas comenzaron a cambiar.

Camila se quitó el casco y lo dejó a su lado.

Algunos mechones se habían soltado y se pegaban a su frente.

Rayan se dio cuenta de que nunca había estado con ella de aquella manera: sin personas esperando decisiones, sin empleados ofreciendo café, sin Nabil a pocos pasos y sin la posibilidad de simplemente terminar la conversación y dirigirse a otro compromiso.

En aquel espacio cubierto de polvo, su título parecía extrañamente lejano.

—¿Por qué arquitectura? —preguntó.

Camila pareció sorprendida.

—¿Eso ha sido una pregunta normal?

—Sé hacer preguntas normales.

—Todavía estoy reuniendo pruebas.

Rayan rio, y ella comenzó a contarle. De niña, pasaba mucho tiempo en la pequeña tienda de su padre y dibujaba casas en el reverso de papeles usados.

Su madre, profesora, llevaba libros a casa y animaba a sus dos hijos a estudiar.

La familia nunca había sufrido grandes necesidades, pero el dinero debía pensarse antes de gastarlo.

Camila había aprendido pronto a cuidar lo que tenía.

Tal vez por eso le molestaba tanto que alguien tratara los edificios antiguos como objetos desechables.

Habló de Brasil, de las fuertes lluvias de verano, del olor a café en la cocina de su madre, de los almuerzos de los domingos que siempre empezaban más tarde de lo previsto y de su padre empeñado en reparar objetos que todos los demás consideraban perdidos.

Rayan escuchaba sin interrumpir. La vida que ella describía era tan diferente de la suya que parecía pertenecer a otro universo, pero había una calidez en aquellos recuerdos que despertaba en él una especie de envidia silenciosa.

—¿Y tú? —preguntó finalmente Camila—. ¿Siempre quisiste gobernar?

La pregunta lo tomó desprevenido.

—No es exactamente una profesión que haya elegido.

—Eso no responde.

Rayan miró hacia la ventana cubierta de polvo. Durante unos segundos, el único sonido entre ellos fue el viento.

—Cuando era niño, quería criar caballos.

Camila parpadeó.

—¿Caballos?

—No parezcas tan sorprendida.

—Estoy intentando imaginarte con ocho años diciéndole al rey que no querías el reino porque tenías otros planes.

Rayan soltó una risa baja.

—Tenía siete años cuando se lo dije. Mi padre me explicó que criar caballos podía ser un pasatiempo.

—¿Y gobernar?

—Una obligación.

La sencillez de la respuesta hizo desaparecer la sonrisa de Camila.

Rayan contó que su madre solía llevarlo a una propiedad de la familia lejos de la capital, donde había establos y grandes extensiones abiertas de desierto.

Allí, durante unas horas, nadie le obligaba a sentarse correctamente, memorizar nombres de ministros o aprender qué palabras debía evitar un príncipe frente a invitados extranjeros.

Podía simplemente correr. Después de que su madre se marchara demasiado pronto de su vida, aquellas visitas se volvieron poco frecuentes.

Farouk creía que su hijo debía prepararse para responsabilidades mayores.

Rayan no habló con amargura. Quizá por eso la historia le pareció todavía más triste a Camila.

Por primera vez, pudo imaginar al niño que había existido antes de aquel hombre perfectamente controlado.

—La extrañas —dijo Camila.

Rayan no preguntó de quién hablaba.

—Todos los días.

La respuesta salió con tanta naturalidad que incluso él pareció sorprendido.

Casi nunca hablaba de su madre con personas a las que conocía desde hacía años.

A Camila la conocía desde hacía poco más de una semana.

Aun así, en aquel lugar oculto por la tormenta, contarle aquello había parecido más fácil de lo que debería.

Ella no ofreció una frase prefabricada de consuelo.

Simplemente guardó silencio, respetando el recuerdo.

Después le contó que su madre todavía llamaba para preguntarle si estaba comiendo bien y si Azhar era realmente tan caluroso como aparecía en televisión. Rayan preguntó qué respondía Camila.

—Que estoy comiendo perfectamente.

—¿Y lo estás haciendo?

Ella vaciló.

—Eso no viene al caso.

—Entonces tu madre tiene razón.

—No se lo cuentes.

—Puedo ser sobornado.

Camila arqueó una ceja.

—¿Con aquella pluma?

Los dos rieron, y algo cambió en aquel instante.

No fue un gran gesto ni una revelación repentina.

Solo la sensación de que la batalla silenciosa que había existido desde su primer encuentro había perdido parte de su importancia.

Para Camila, Rayan ya no parecía únicamente un príncipe arrogante intentando conquistar su atención porque no soportaba ser rechazado.

Había soledad detrás de su seguridad. Había deseos que jamás habían sido elecciones.

Rayan, por su parte, empezó a comprender que la independencia de ella no era una estrategia destinada a impresionarlo.

Era una parte fundamental de la mujer que había construido su propia vida con cuidado y se negaba a entregar a otra persona el derecho de determinar su valor.

Casi una hora después, el sonido del viento comenzó a disminuir.

La luz volvió lentamente a atravesar las ventanas, primero amarillenta y después clara.

Nabil apareció en la puerta acompañado por uno de los responsables de seguridad e informó que la parte más intensa de la tormenta había pasado.

Camila volvió a ponerse el casco y se levantó.

Durante unos segundos, ella y Rayan permanecieron frente a frente sin saber exactamente cómo regresar a la formalidad anterior.

Todo parecía igual. La sala seguía cubierta de polvo, los vehículos continuaban esperando afuera y Rayan seguía siendo el futuro soberano de Azhar.

Aun así, ambos sabían que habían cruzado alguna frontera invisible.

—Gracias por la compañía —dijo Camila.

—¿Eso significa que aceptarías aquella cena ahora?

Ella negó con la cabeza, pero estaba sonriendo.

—No arruines el momento.

Rayan se llevó una mano al pecho en señal de falsa rendición.

—Ninguna cena.

—Estás aprendiendo.

—Lentamente.

Camila pasó junto a él en dirección a la salida. Sin embargo, antes de desaparecer por el pasillo, se volvió.

—Rayan.

Era la primera vez que utilizaba su nombre.

Él se quedó inmóvil.

—¿Sí?

—A tu madre probablemente le habría gustado saber que todavía te gustan los caballos.

Camila se marchó antes de que él encontrara una respuesta.

Rayan permaneció solo durante unos segundos, observando el lugar donde ella había estado.

No era la cena lo que quería. Ni la satisfacción de recibir finalmente un sí.

Por primera vez, comprendió que deseaba algo mucho más complicado.

Quería volver a escuchar a Camila hablar de la cocina de su madre, de las lluvias brasileñas y de los dibujos hechos en el reverso de papeles usados.

Quería descubrir qué la hacía reír sin reservas y qué se escondía detrás de aquella determinación que parecía protegerla del mundo.

Y, quizá más peligroso que todo lo demás, quería contarle cosas que no le contaba a nadie.

Cuando salió del edificio, el cielo de Azhar comenzaba a recuperar el azul.

La arena cubría calles, coches y tejados con una fina capa dorada.

Camila estaba unos metros más adelante, hablando con un ingeniero, nuevamente concentrada en el trabajo.

Ella levantó la mirada por casualidad y encontró la de él.

Ninguno de los dos sonrió de inmediato. Todavía había resistencia, orgullo y una enorme distancia entre los mundos a los que pertenecían.

Pero ahora existía algo en el espacio entre ellos.

Algo demasiado pequeño para recibir un nombre y demasiado íntimo para ser ignorado.

Y Rayan empezó a sospechar que quizá había estado persiguiendo algo equivocado desde el principio.

No necesitaba descubrir qué podía ofrecerle a Camila para que finalmente lo aceptara.

Necesitaba descubrir quién debía ser cuando no estuviera ofreciendo absolutamente nada.