Capítulo 17 #2

A través de la ventana abierta, Noah oía la discusión que continuaba en el camino de entrada.

—Que no se dobla, Sam...

—Es un colchón. Claro que se dobla.

—Así no se dobla...

Noah dejó la caja de listones contra la pared justo cuando Daniel levantaba la vista de las instrucciones. Se subió las gafas hasta la frente y entrecerró ligeramente los ojos por la luz del sol, con el rostro relajado y distraído, cansado y tan familiar que a Noah le dolió mirarlo.

—¿Has visto dónde está la bolsa de tornillos...?

Noah cruzó la habitación y lo besó.

No fue una decisión consciente. Ni siquiera lo pensó.

Un instante estaba junto a la caja de listones y al siguiente se encontraba arrodillado sobre una rodilla, encima de la manta, frente a Daniel, con una mano en su mandíbula y la boca contra la suya.

Una semana sin nada. Una semana cruzándose en el patio y saludándose con la cabeza desde lados opuestos de la mesa de Luke, intercambiando mensajes sobre barras de cortina y tapas de enchufes.

Toda una mañana sintiendo la mano de Daniel rozarle el brazo en las escaleras, la espalda, el vientre, menos de un segundo cada vez, hasta que Noah se sentía como un cable tensado al borde de romperse.

Daniel dejó escapar un sonido suave y sorprendido contra su boca.

Después las instrucciones se le escaparon de la mano y cayeron revoloteando al suelo, mientras él levantaba una mano hasta la nuca de Noah y lo atraía hacia sí.

Noah le tomó el rostro entre las manos. Se incorporó y levantó a Daniel del suelo con él, haciéndolo retroceder paso a paso sobre la manta de mudanza, entre las piezas dispersas de la estructura de la cama.

Siguió avanzando hasta que los hombros de Daniel chocaron suavemente contra la pared amarilla, junto a la ventana.

Noah se apretó contra él. Daniel tenía una mano en su nuca y la otra cerrada en un puño sobre su camiseta, y se besaban con fuerza, profundamente, desesperados.

Noah se había olvidado de todo. De la ventana abierta, de las voces en el camino de entrada y de la puerta abierta a sus espaldas.

Había olvidado dónde estaba, de quién era aquella habitación y de quién era aquella casa.

Se besaban como si fueran las únicas dos personas del mundo.

—Papá, ¿dónde quieres que ponga...?

Luke estaba en la puerta.

Sostenía la lámpara de Meg en una mano, una pequeña pieza de cerámica con forma de luna creciente y una pantalla rosa pálido. Todavía sonreía, con una expresión que le quedaba de la discusión en el camino de entrada, y las últimas palabras de su pregunta permanecían suspendidas en el aire.

Durante un segundo largo, terrible e interminable, los tres se quedaron completamente inmóviles.

Las cortinas se movieron con la brisa. Abajo, en el camino de entrada, Ben seguía gritando.

La luz del sol se extendía cálida sobre el suelo y las piezas dispersas de la pequeña cama blanca de Meg, con su corazón tallado en el cabecero.

Noah retrocedió.

No recordaba haber decidido hacerlo. Simplemente se encontró a un paso de Daniel, después a dos, con las manos cayéndole vacías a los costados.

Detrás de él, la mano de Daniel seguía apoyada en su nuca.

Noah sintió que permanecía allí, que los dedos de Daniel se deslizaban sobre su piel con demasiada lentitud.

Muchísima lentitud. Como si aquella mano todavía no comprendiera lo que estaba ocurriendo, aunque el resto de Daniel sí lo comprendiera.

El rostro de Luke se quedó blanco. La sonrisa permaneció una fracción de segundo, fuera de lugar, vacía de significado, y después desapareció también.

Su expresión pasó de la palidez a una inmovilidad absoluta, y luego, lentamente, un rojo oscuro e intenso empezó a subir desde el cuello de su camiseta hasta inundarle las mejillas.

Bajó la mirada hacia la lámpara que sostenía. Después se agachó y la dejó en el suelo, muy despacio, con muchísimo cuidado, justo al lado del marco de la puerta.

Entonces se enderezó.

—Pero ¿qué coño...?

Su voz era baja, plana y absolutamente gélida.

Noah se volvió hacia él. El corazón le golpeaba tan fuerte que le dolía. Tenía la boca seca.

—Luke —dijo.

Los ojos de Luke se clavaron en los suyos.

—Luke, yo...

No consiguió decir nada más.

Luke cruzó la habitación en tres largas zancadas y le dio un puñetazo en la cara.

Noah no lo vio venir, aunque debería haberlo hecho. Conocía a Luke desde que ambos tenían diecisiete años y lo había visto pelear antes, dos veces, ambas para defender a otra persona. Sabía lo rápido que era.

El puño lo alcanzó de lleno en la boca y la mandíbula, con todo el peso de Luke detrás del golpe, y el mundo estalló en blanco.

La cabeza se le sacudió hacia un lado. Retrocedió tambaleándose y chocó contra el borde de la pequeña cómoda blanca de Meg con tanta fuerza que el mueble se balanceó contra la pared.

Noah consiguió sujetarse con una mano, jadeando.

Sintió el sabor de la sangre. Caliente, espesa y metálica, llenándole la boca y resbalando desde el labio partido hasta la barbilla.

No intentó bloquear el golpe, devolverlo ni siquiera protegerse la cara. Se quedó allí, apoyado contra la cómoda, con la sangre goteándole sobre la parte delantera de la camiseta, mirando a Luke. Habría dejado que volviera a golpearlo. Habría permitido que lo golpeara tantas veces como quisiera.

Daniel se interpuso entre ellos.

Noah no lo vio moverse. Un instante estaba junto a la pared, al lado de la ventana, y al siguiente se encontraba en medio de la habitación, entre Noah y Luke, con las manos extendidas, las palmas hacia arriba y el rostro blanco como el papel.

—Luke —decía—. Luke. Para. Para. Para.

Luke no miró a su padre. Era como si Daniel ni siquiera estuviera en la habitación.

Permaneció allí con los puños cerrados, el pecho subiendo y bajando con fuerza y el rostro cubierto de manchas de un rojo oscuro, mirando directamente a Noah por encima del hombro de su padre.

Había algo en sus ojos que Noah nunca había visto, algo frío, destrozado y absolutamente implacable.

—Lárgate —dijo Luke—. Lárgate de mi puta casa.

Noah se marchó.

Se apartó de la cómoda y salió de la habitación. Atravesó el apartamento, pasando junto a las cajas apiladas en la cocina y la estructura de la cama de Luke apoyada contra la pared del salón, y salió por la puerta hasta el rellano.

Sam y Ben estaban al final de la rampa del U-Haul, sosteniendo entre los dos el colchón de Luke, paralizados a mitad del movimiento de levantarlo.

Ambos lo miraban fijamente. Miraban su boca, la sangre que le corría por la barbilla y empapaba el cuello de su camiseta.

—Noah —dijo Sam, con una voz aguda y extraña—. Noah, pero ¿qué...?

Noah no se detuvo.

Pasó junto a ellos sin mirar a ninguno, con el rostro palpitándole de dolor y el espeso sabor de la sangre en la boca. Llegó a su camioneta, abrió la puerta de un tirón y subió. Le temblaban tanto las manos que necesitó tres intentos para introducir la llave en el contacto.

A través de la ventana abierta de la habitación de Meg, arriba, oyó a Luke gritar.

No distinguía las palabras. Solo escuchaba su voz, cargada de una furia cruda y desgarradora, quebrándose por los bordes y saliendo a raudales por aquella ventana, justo al lado de donde Noah había empujado a Daniel contra la pared.

Entonces otra voz se alzó por encima de la suya.

La de Daniel. Gritándole de vuelta. Noah nunca había oído gritar a Daniel.

Ni una sola vez en todos aquellos años. Jamás.

Su voz sonaba ronca y desesperada, y de algún modo aquel fue el peor sonido de todos.

En el camino de entrada, Sam soltó su extremo del colchón.

Cayó sobre la grava con un golpe pesado y amortiguado. Ben se tambaleó cuando todo el peso se desplomó sobre su lado. Pero Sam ya estaba corriendo, subiendo la escalera exterior de dos en dos y desapareciendo por la puerta de arriba.

Por fin arrancó el motor.

Noah salió marcha atrás del camino de entrada sin mirar. Se incorporó a Linden Street, pasó junto al absurdo camión naranja U-Haul aparcado en el bordillo y siguió conduciendo.

Solo consiguió llegar hasta el final de la calle.

En la señal de stop, donde Linden se cruzaba con Maple, tuvo que apartarse al arcén.

Frenó bruscamente sobre la hierba, debajo de un roble, y puso la camioneta en posición de estacionamiento porque le temblaban demasiado las manos para sujetar el volante.

No conseguía ver la carretera. No podía respirar.

Se quedó allí sentado, con ambas manos todavía aferradas al volante, la sangre goteándole desde la barbilla sobre los vaqueros, mientras todo su cuerpo temblaba.