CAPÍTULO VEINTISIETE

Después de once horas raras de sueño, me desperté sintiéndome renovado por la mañana.

Me bañé y me vestí, desayuné y luego hice algunos planes.

Esos tipos no se iban a ir, y todavía no había descubierto qué le había pasado a Jenny.

Tenía el día libre, así que me dirigí al campo de golf para hacer unos tiros y aclarar mis pensamientos.

Para mi sorpresa total, Carl estaba deambulando afuera cuando fui al carro.

—¿Vas a jugar golf? —preguntó Carl. Supongo que estábamos de vuelta a nuestro personaje bobo de Carl patrullando. Aunque nadie estaba allí para ver nuestro acto, seguí el juego.

—No. Solo pensé que sería bueno tener estos en mi carro en caso de que esos tipos regresen y me quede sin balas —dije mientras metía mis palos en la cajuela.

—Va. ¿Cómo está el perro?

—No le va tan mal. Tenía un pulmón colapsado y un riñón lacerado, pero se va a recuperar. Gracias de nuevo por tu ayuda ayer, Carl. No hubiera sobrevivido sin los suministros que tomaste de mi casa.

Carl se infló de orgullo.

—Hacemos un buen equipo, ¿a poco no, Doc?

—Sin duda que sí, Carl. Sin duda. Que tengas un buen día y cuídate.

—Igualmente, Doc. Oye, ¿qué opinas de los árboles? Se ven geniales, ¿no? —dijo, señalando sus monstruosidades cúbicas—. Puedo podar tus árboles también si quieres.

—No toques mis árboles, por favor, Carl. Sería una lástima tener que dispararle a otra persona esta semana. Que tengas un buen día.

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El campo de prácticas de golf del parque Hermann, un gran parque justo al lado del Medical Center y del hospital Ben Taub, un oasis en la ciudad, ofrecía hermosos espacios verdes y rondas baratas de golf. Por la noche, se transformaba en un buen lugar para comprar drogas o ser asaltado.

Compré un cubo de pelotas y me dirigí al campo.

Empecé con mi hierro 8, apuntando a una bandera a 143 metros de distancia.

Mi swing entró en modo automático mientras repasaba los eventos de los últimos días.

Recordé la primera visita de Jenny para arreglarse el brazo, cuando se veía tan triste pero a la vez tan esperanzada.

Luego, unas horas más tarde, la dejaron en nuestra entrada, golpeada hasta la muerte.

No, no golpeada hasta la muerte, golpeada y torturada, pero fue la MAV lo que la mató.

Así que su muerte fue inesperada y ocurrió antes de que pudiera decirles la información que querían.

¿Pero qué información? ¿Y quiénes eran «ellos»?

Alguien tenía que estar detrás de todo esto.

Bohdan y el otro tirador eran solo peones enviados a hacer un trabajo, ciertamente no estaban al mando.

Alguien daba órdenes, alguien lo suficientemente poderoso como para controlar y ordenar a hombres como Bohdan que mataran, lo suficientemente cruel para torturar a alguien como Jenny por información, y lo suficientemente desesperado como para que la dejaran en la entrada de urgencias después de su muerte inesperada.

¿Era este tal Dyyavola esa persona tan poderosa?

La clave estaba en La U, pero no podía acercarme ni a 30 metros de la puerta principal.

Una voz que reconocí interrumpió mi estado pensativo.

—Oye, señor, ¿necesitas algo para relajarte un poco ?

Me encontré cara a cara con Ardilla —no su verdadero nombre— pero una elección obvia con su figura delgada, constantes espasmos y ojos penetrantes.

Un conocido distribuidor y consumidor de metanfetaminas, el hecho de que siguiera vivo desafiaba las probabilidades.

Vender meta en las calles de Houston era un estilo de vida tan violento como se podía elegir.

En cualquier día, podríamos atender a Ardilla por una sobredosis o porque le dieron una paliza en una pelea, muchas de las cuales él mismo provocaba, y ninguna de las cuales ganaba.

La mayoría involucraba solo puños y patadas, pero de vez en cuando: botellas, bates y otros objetos sólidos causaban más daño.

Lo habían apuñalado un par de veces y le habían disparado una vez en el brazo.

No le interesaba ni la rehabilitación ni cambiar su estilo de vida.

Necesitaba un milagro para sobrevivir otro año en las calles.

—Oye, Doc, ¿eres tú?

Una ventaja de trabajar en la sala de urgencias era que los adictos al crack y los sociópatas sabían tu nombre y te reconocían en la calle. Me recargué casualmente en mi palo de golf.

—Ardilla, mi hermano, te ves bien. Hace rato que no te veo.

—Sí, he tenido una buena racha. No he perdido una pelea en semanas.

—¿No te cansas de tanta pelea?

—Es parte del trabajo, güey. Lo importante es no rendirse cada vez que fallas. Seguir haciendo los negocios y avanzando. Ignorar las golpizas y disfrutar de la meta.

—Cuídate mucho. No quiero verte pronto en urgencias por peleas o sobredosis. Y no me interesa la meta por hoy. ¿De verdad vendes mucho de eso en el campo de golf? No pensaría que la meta y el golf sean una combinación probable.

Ardilla sonrió y mostró sus tres dientes restantes. El pobre tipo podría usar una cuerda como hilo dental si así lo quisiera.

—Te sorprenderías de lo lejos que puede mandar la pelota de golf un cabrón cuando está drogado.

Claro, no pueden hacer un putt por nada, pero no les importa cuando están tan volados.

Bueno, Doc, tú también cuídate. Escuché que unos pinches locos extranjeros estaban disparando en una calle tranquila tratando de cargarse a un pinche doctor idiota ayer.

—Gracias, Ardilla. Voy a tener cuidado.

Ardilla se alejó con paso despreocupado, buscando a su próximo cliente, mientras yo reflexionaba sobre la ironía de recibir consejos de vida de un adicto a la metanfetamina llamado Ardilla en un campo de golf. Debía admitir que era un buen consejo: seguir adelante y no rendirse.

Cuando terminé mi cubeta de pelotas, ya tenía un plan.

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Lenny se sentó en la oficina de Jane y la miró al otro lado de su escritorio.

Una foto de su familia de la última Navidad irradiaba alegría de un recuerdo distante.

Trabajar con ella todos los días para resolver crímenes violentos hacía que Lenny olvidara a menudo que ella era madre de dos hijas pequeñas.

Volviendo a la sombría realidad, Lenny resumió sus hallazgos.

—Hasta ahora no tenemos nada sobre la propiedad.

El lugar fue comprado hace años, pagado completamente en efectivo.

El dueño es una sociedad con propietarios en el extranjero.

Nuestro equipo de tecnología la está investigando, pero dijeron que no contáramos con que encontraran algo.

Termina en cuentas en paraísos fiscales y desaparece en una maraña de diferentes empresas.

En resumen, no tenemos idea de quién es el dueño del lugar.

Jane suspiró.

—¿Están al día con los impuestos?

—Los pagan como relojito cada año. Viene de un cheque a nombre de la sociedad, pero esa cuenta también es un callejón sin salida.

—Entonces, tenemos un bar de mala muerte con propiedad desconocida, con una empleada femenina y dos empleados masculinos muertos en los últimos días. Parece un lugar peligroso para trabajar. ¿Cómo quieres manejar la situación? —preguntó Jane.

—Yo propongo que entremos con todo. Tenemos diez policías listos para registrar el lugar de arriba abajo y hablar con todos los que estén allí.

Dividimos a todos los empleados y los presionamos uno por uno hasta que alguien se quiebre.

Amenazamos con regresar todos los días hasta que consigamos lo que necesitamos.

Alguien tiene que ceder eventualmente. Tenemos la orden judicial. Vamos a hacerlo.

—De acuerdo, vamos esta tarde cuando haya más gente. ¿Crees que saquemos algo de esto?

—Esperemos que al menos una pista útil. Capaz que solo salimos con una infección, pero con suerte encontramos una pista.

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Me encontré con Tom en el hospital veterinario esa tarde para pasar un rato con Banshee, que lucía patético con el tubo en el pecho, la intravenosa y las vendas. Aún le gustaba que le rascaran las orejas y la panza.

—Qué lástima que tuvieron que rasurar a tu perro. Tal vez puedes usar algo de sus pelitos para rellenar ese bigote. Se ve un poco irregular —comenté.

—A las mujeres les gusta este bigote —dijo Tom mientras se acariciaba el bigote.

—Sí, pero a los hombres les gusta más —le enseñó el dedo de en medio—. ¿Has oído algo sobre quién está detrás de todo esto? —preguntó Doc.

—Ni una maldita cosa. El equipo de finanzas está tratando de averiguar quién es el dueño del lugar, pero siguen encontrándose con callejones sin salida. Nadie quiere hablar. No tenemos nada.

—Es un poco difícil resolver el problema cuando no sabemos quién lo está causando.

—Quizá hubiéramos tenido una pista si no hubieras matado a todos los testigos.

—Es cierto. En verdad, solo maté a un testigo, pero eso te mantuvo fuera de la cárcel. Odio pensar lo que hubieras hecho al tipo que le disparó a Banshee si todavía estuviera vivo.

—Tienes razón. Ese tipo podría haber tenido un muy mal accidente en la cárcel.

—¿Qué tenemos planeado para los próximos pasos?

—Skinny Jeans van a hacer una redada en el lugar esta tarde. Necesitamos ver si podemos averiguar quién está a cargo. Hasta que atrapemos a ese tipo, nadie está a salvo.

—Necesitamos que Banshee se recupere. Entonces, ninguno de ellos está a salvo.

Banshee movió la cola en señal de acuerdo.