CAPÍTULO VEINTIDÓS

A estas alturas, la mitad de la fuerza policial de Houston se había reunido en la escena.

Cualquier tiroteo con un oficial atraía a una multitud, pero un ataque de pandilleros en una buena colonia que involucraba a un doctor de urgencias, un perro policía y dos matones llamaba mucho la atención de los medios de comunicación.

Ya habían llegado, y el equipo de comunicaciones del departamento de policía se apresuraba a averiguar qué demonios había pasado, lo que me convirtió en un hombre popular.

Se me bajaba la adrenalina por el tiroteo y de trabajar en Banshee.

Mis manos temblaban, y me sentía emocionalmente agotado mientras repetía el tiroteo una y otra vez en mi mente.

¿Qué pude haber hecho de manera diferente?

Dos hombres estaban muertos, y Banshee luchaba por su vida.

Tenía que concluir que si hubiera intentado retirarme, probablemente estaría muerto.

Esperé a contar mi historia hasta que llegaran Skinny Jeans, porque quería contarla solo una vez. Lenny llegó primero, seguido rápidamente por Jane. Ella se quedó allí, observándolo todo.

—Supongo que tienes una historia que explique este desmadre, y por qué chingados crees que es nuestro problema resolverlo .

Jane tenía una forma muy directa de hablar.

Confesé valientemente todo de forma breve, el tatuaje, la visita al estudio de tatuajes, investigando La U, aprendiendo el nombre y la dirección de la chica, y dejando mi tarjeta con una bailarina en La U.

Jane, furiosa, dijo: —No supongo que sepas nada de una llamada anónima que recibimos anoche dándonos el nombre y la dirección de la chica, ¿verdad?

—Puedo decir honestamente que no hice ninguna llamada con esa información anoche.

Jane sacudió la cabeza con una incredulidad molesta, pero no insistió en el tema. La información había avanzado su caso, sin importar cómo se hubiera obtenido.

—¿Reconoces a este feo hijo de puta? —preguntó Jane a Lenny mientras se acercaba al primer cuerpo.

—Bohdan se veía un poco mejor ayer. No mucho mejor, pero un poco mejor.

—¿Conoces a este tipo? —pregunté, sorprendido.

—Estuvimos en La U ayer, y no nos dejaron entrar sin una orden judicial —explicó Jane—.

Tenía muchas ganas de esposarlo yo misma, pero esto funcionará igual de bien.

Parece que estaba disparando una Mac 10.

Que yo sepa, las ametralladoras sin registrar son ilegales en Texas.

Al menos ahora podemos conseguir esa orden.

Jane siguió rodeando el cadáver.

—Parece que jamás volverá a llamarme a mí ni a nadie más una zorra.

Eso hizo que varios levantaran la cabeza, pero todos tuvieron el buen juicio de no responder.

—Pónganse a trabajar en esa orden.

Lenny se inclinó sobre los cuerpos y los miró más de cerca.

—¿Cuántos disparos hiciste, Doc?

—Disparé cuatro al primer tirador. No estoy seguro de cuántos disparó Carl al segundo tirador.

—Disparé tres al segundo tirador, señor.

No estaba acostumbrado a esta versión concisa y confiada de Carl .

—¿Por qué cuatro disparos, Doc?

—Hombres grandes a 20 metros con armas automáticas. Quería asegurarme de que cayeran y no se levantaran.

Lenny sacudió la cabeza.

—Cuatro de cuatro disparos en el blanco a 20 metros mientras te disparaban dos ametralladoras. Buen trabajo. Y tu compañero le dio a tres de tres. A tus vecinos les debe ir muy bien en el concurso de tiro al blanco de la colonia.

Hizo una anotación en su libreta y se alejó. Jane me miró a los ojos.

—Entonces, mataste a los malos y salvaste al perro policía. Eres una caja de sorpresas, Doc.

La llegada de Tom evitó que Jane hiciera más preguntas.

—¿Dónde está? ¿Cómo está? ¿Qué pasó?

Nunca había visto a Tom tan angustiado.

—Los matones de anoche intentaron dispararnos en la calle. Banshee atacó a uno mientras yo lidiaba con el otro. Me salvó. El segundo tipo me tenía en la mira. Sin Banshee y Carl, sería yo el que estaría en el suelo.

—¿Cuál de estos cabrones le disparó a Banshee?

—Ese —señalé el cuerpo del tirador del lado izquierdo.

—El cabrón no tiene idea de lo afortunado que es de estar muerto. ¿Qué tan mal está Banshee?

—Bastante mal, Tom. Tres disparos al chaleco a corta distancia. Dos de ellos lo penetraron. Uno en el pecho y otro en el abdomen. Mucha hemorragia. Todo va a depender de lo que encuentre el cirujano. Ándale, vamos a ver cómo va.

Antes de que nos fuéramos, me volví hacia Carl, quien observaba todo en silencio.

—Te debo un gran agradecimiento. Sin tu ayuda, estaría muerto en la banqueta.

Carl asintió.

—Ve a ver cómo anda el perro. Podemos platicar después.

Skinny Jeans me permitieron ir con Tom mientras procesaban la escena, pero prometieron que vendrían más preguntas para mí. Carl se dirigió directamente a la comisaría para su entrevista.

Llegamos al hospital veterinario varios minutos después para encontrar a diez oficiales deambulando, sin saber qué hacer. Cuando un oficial fue herido, sus compañeros se quedaban para apoyar a la familia y brindar protección. Nadie sabía qué hacer con un K9 herido.

Tom les agradeció y los despidió. La mujer en la recepción nos dijo que Banshee seguía en cirugía y que tomáramos asiento.

Similar a un hospital con sillas incómodas, revistas desactualizadas y una televisión atascada en un canal que nadie quería ver, las dos horas de espera parecieron un par de días.

Finalmente, el cirujano apareció con una tranquila seguridad, siempre una buena señal a menos que el cirujano sea un psicópata.

—Banshee va a estar bien. La herida en el abdomen alcanzó su riñón izquierdo. Daños significativos y sangrado, así que decidimos extirparlo. Ningún otro órgano sufrió daño.

Tom comenzó a hablar, pero el cirujano levantó la mano.

—Tranquilo. Como los humanos, un perro no necesita dos riñones.

Se espera una recuperación completa. La bala que causó la herida en el pecho rebotó en una costilla y desgarró un pulmón.

El daño al pulmón no fue significativo, pero causó un neumotórax.

Quien sea que haya puesto ese tubo torácico improvisado le salvó la vida.

No habría sobrevivido el viaje a la cirugía sin eso.

Necesitará algo de tiempo para recuperarse, pero va a estar bien.

Tom tenía lágrimas en los ojos mientras agradecía al cirujano. Yo no estaba llorando, pero había algo de polvo en mis ojos que los hizo lagrimear. El cirujano nos guió de regreso para ver a Banshee.

Tumbado de lado, con su abdomen cubierto de vendajes junto con un tubo torácico y un drenaje, y con los ojos vidriosos por todas las drogas, su cola golpeó débilmente cuando nos vio.

Tom frotó su cara para tranquilizarlo y recibió un único lametón por sus esfuerzos.

El polvo volvió, y mis ojos se llenaron de lágrimas nuevamente.

Pasamos unos minutos acariciándole las orejas y luego nos dirigimos a la estación de policía. Era hora de enfrentar algunas preguntas y, con suerte, obtener algunas respuestas.