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—Tenemos que entrar en el estudio de Sophia —declaró Lottie, yendo de un lado a otro de su pequeño apartamento. Era casi medianoche, pero dormir era lo que menos le importaba—. Si es la asesina, podría haber pruebas allí: los colgantes desaparecidos, veneno, algo.

Jillian, acurrucada en el desgastado sofá de Lottie con su portátil, alzó la vista con escepticismo.

—¿Y cómo propones que lo hagamos exactamente? ¿Entrando a la fuerza? Porque estoy bastante segura de que eso es ilegal, incluso para detectives aficionadas.

—No es entrar a la fuerza —corrigió Lottie—. Es infiltración estratégica.

—Eso es entrar a la fuerza con palabras más elegantes.

—Bien, entonces pediré una cita —dijo Lottie, cogiendo su teléfono—. Como posible alumna de canto. Así podré acercarme lo suficiente para echar un vistazo.

—¿A medianoche? —Jillian arqueó una ceja—. Además, ya te vio en el funeral y sabe que estás investigando la muerte de Harriet. Jamás te dejaría entrar.

El entusiasmo de Lottie se desinflió.

—Tienes razón. Necesitamos otro enfoque.

Se dejó caer junto a Jillian.

—¿Y la partitura que me dio Edgar? ¿Podría servir?

Con cuidado, desplegó la página amarillenta. La notación era compleja, llena de símbolos inusuales y anotaciones a lápiz desvaídas. En la parte inferior había una firma parcial: «J.C. lo tarde que era empezaba a pasarle factura.

—Lo siguiente que deberíamos hacer es dormir. No podemos resolver un asesinato si estamos demasiado agotadas para pensar con claridad.

—Tienes razón —concedió Lottie—. Pero a primera hora de mañana, tenemos que hablar con Victor Callahan.

—¿Victor? ¿Por qué él?

—Porque es el único al que aún no hemos entrevistado del todo. Y como heredero de Harriet, habría tenido acceso a sus colgantes después de su muerte, antes de que el asesino se los llevara.

—Si se los llevaron después de su muerte —señaló Jillian—. Quizá Harriet ya no los tenía cuando murió. Quizá por eso la mataron: porque ya había escondido o regalado los colgantes.

Aquello hizo que Lottie se quedara pensativa.

—Eso es... la verdad es que es muy buen punto. Lo que nos lleva de vuelta a por qué me invitó ese día. ¿Y si estaba planeando darme los colgantes para que los guardara?

—Pero ¿por qué a ti? ¿Una cantante local cualquiera a la que acababa de conocer?

—Quizá no tan cualquiera.

Lottie cogió su cuaderno y lo abrió por una página en blanco.

—Hagamos una lista de todo lo que sabemos sobre el día que murió Harriet.

Juntas, reconstruyeron la cronología: la invitación de Harriet tras el evento benéfico, la llegada de Lottie a la mansión, Edgar acompañándola a la sala de música, la ausencia de Harriet, el descubrimiento del cuerpo.

—El té —dijo Lottie de repente—. Reynolds mencionó que la envenenaron con el té. Y el platillo que seguía sobre el piano cuando llegué.

—Entonces el asesino tuvo que estar allí poco antes de que llegaras —dedujo Jillian—. Alguien que pudo añadir el veneno a su té.

—Lo que significa que fue Edgar o... —los ojos de Lottie se abrieron de par en par—. O alguien de quien Harriet habría aceptado té sin sospechar. Un visitante habitual.

—Como su sobrino —sugirió Jillian.

—O su antigua protegida —replicó Lottie—. Sophia dijo en el funeral que ella y Harriet se habían reconciliado recientemente. ¿Y si era mentira? ¿Y si la visitó ese día no para reconciliarse, sino para vengarse?

Las piezas empezaban a encajar en la mente de Lottie, como la estructura de una canción compleja que por fin revelaba su patrón. —Sin duda tenemos que hablar con Victor mañana. Y encontrar la manera de comprobar la coartada de Sophia en el momento de la muerte de Harriet.

—¿Y luego qué? —preguntó Jillian, cerrando el portátil—. Aunque averigüemos quién mató a Harriet, no podemos demostrarlo sin pruebas.

—Paso a paso —dijo Lottie, bostezando sin poder evitarlo—. Primero identificamos al asesino, luego encontramos las pruebas, luego se las llevamos a... bueno, por lo visto no a Reynolds.

—A la policía estatal, quizás —sugirió Jillian—. Si Reynolds está implicado.

Mientras Jillian se preparaba para marcharse, Lottie guardó con cuidado la partitura y la memoria USB en un sobre sellado, que escondió en el forro de su viejo abrigo de invierno, al fondo del armario. No era el escondite más original, pero tendría que valer.

—Ten cuidado mañana —le advirtió Jillian en la puerta—. Si Sophia es realmente la asesina y cree que sabes algo...

—Estaré bien —le aseguró Lottie—. Además, tengo a mi fiel compañera, ¿recuerdas?

—Socia —corrigió Jillian con firmeza—. Socia en igualdad de condiciones en esto de resolver crímenes.

—Socia en igualdad de condiciones que es mucho mejor que yo investigando —admitió Lottie con una sonrisa.

Después de que Jillian se marchara, Lottie intentó dormir, pero tenía la mente demasiado llena de melodías enredadas y móviles asesinos. En vez de eso, se sentó ante su pequeño teclado y empezó a esbozar una composición: una interpretación musical del misterio que intentaban resolver. Acordes menores oscuros para el asesinato, arpegios delicados para los secretos ocultos del Nocturno, una progresión discordante para las mentiras y traiciones que abarcaban décadas.

Era casi de madrugada cuando por fin se quedó dormida sobre el teclado, con la melodía inacabada flotando en el aire como una pregunta sin respuesta.

El loft de Victor Callahan en el centro era exactamente lo que Lottie habría esperado de un autoproclamado artista de vanguardia con dinero familiar: paredes de ladrillo visto, iluminación industrial y muebles que parecían deliberadamente incómodos. El hombre en persona, vestido con una bata de seda a las once de la mañana, no parecía precisamente encantado con su visita inesperada.

—Señorita Reamer, ¿verdad? La cantante que encontró a la tía Harriet —su mirada se deslizó hacia Jillian con escaso interés—. Y amiga. ¿A qué debo esta... intrusión?

—Lamentamos presentarnos sin avisar —dijo Lottie, intentando parecer a la vez arrepentida y decidida—. Pero tenemos algunas preguntas sobre la colección de recuerdos musicales de su tía.

—Qué momento tan fascinante —dijo Victor arrastrando las palabras, haciéndose a un lado para dejarlas entrar—. Precisamente estaba catalogándola para la subasta.

El espacio principal del loft estaba lleno de cajas de embalaje y plástico de burbujas. Sobre una mesa grande, varios objetos estaban dispuestos para ser fotografiados: discos antiguos, programas firmados y lo que parecían partituras originales de varios compositores famosos.

—¿Va a vender su colección? —preguntó Jillian, incapaz de ocultar su horror de bibliotecaria ante la idea de que semejantes piezas históricas fueran dispersadas.