​[ ​5​ ]​ #2

Algo brilló en los ojos de Penelope... reconocimiento, quizás, o alarma.

—¿Edgar Wells? ¿Sigue con ella?

—¿Lo conoces? —preguntó Lottie, captando la reacción.

—Coincidimos una vez —dijo Penelope con vaguedad—. Fue hace mucho tiempo. Me sorprende que se quedara con ella todos estos años.

—¿Por qué?

—Digamos que Harriet no inspiraba mucha lealtad entre quienes la rodeaban. Que haya permanecido a su servicio es... inusual.

Lottie jugueteó con el colgante de plata.

—¿Y esto qué? ¿Por qué enviármelo a mí?

Penelope volvió a su escritorio y estudió el colgante con el ceño fruncido.

—Yo no lo envié, si es eso lo que preguntas. La colección Nocturno fue un encargo privado... cinco piezas hechas por un joyero local, basadas en un elemento de la partitura original de Carver. Harriet tenía dos, yo tengo una, Sophia tiene una, y...

Se interrumpió.

—¿Y la quinta? —la instó Jillian.

—Se la dieron a la nieta de Carver cuando vino a hacer preguntas hace unos años.

—¿Nieta? —repitió Lottie—. Creía que habías dicho que tenía una hija.

—La hija falleció hace unos diez años. La nieta apareció poco después, buscando información sobre la última composición de su abuelo. Harriet se encargó de ella.

El tono de Penelope dejaba claro lo que pensaba de cómo Harriet había manejado la situación.

—¿Recuerdas cómo se llamaba? —preguntó Jillian.

—Alexandra, creo. Alexandra Carver. Era bastante joven... veintipocos años en aquel momento.

Lottie tomó nota mental de buscarla más tarde.

—Entonces, si tú no enviaste el colgante y aún tienes el tuyo...

—Entonces vino de Harriet, Sophia o Alexandra —concluyó Penelope—. Por las fechas... justo después de la muerte de Harriet... yo diría que procede de la colección de Harriet.

—Pero ¿por qué enviármelo a mí? —preguntó Lottie, desconcertada—. No había visto a Harriet en mi vida antes de aquella gala benéfica.

—Esa —dijo Penelope— es la pregunta que deberías hacerte. ¿Por qué Harriet Pembroke, que llevaba años sin mostrar interés por nuevos talentos, invitaría de repente a una cantante local desconocida a su casa? ¿Qué tenías tú de especial, señorita Reamer?

La pregunta quedó flotando en el aire, incómodamente parecida a la que Victor había hecho en la recepción del funeral. ¿Por qué ella? ¿Qué había visto Harriet en ella para justificar una invitación personal?

—No tengo ni idea —admitió Lottie—. Dijo que mi voz tenía potencial.

—Harriet no perdía el tiempo con el «potencial» a menos que sacase algo a cambio —afirmó Penelope con rotundidad—. Piénselo, señorita Reamer. La respuesta podría salvarle la vida.

Con esa advertencia inquietante, se puso de pie.

—Le he contado más de lo que debería. Le sugiero que deje esta investigación en manos de la policía antes de acabar como Harriet.

Al salir de la galería, Lottie no lograba sacudirse la sensación de que acababan de recibir otra pieza de un rompecabezas complejo, sin saber cómo debía ser la imagen final.

—Bueno, ha sido instructivo —dijo Jillian mientras salían a la acera—. Y aterrador.

—Así que esta composición de Carver es lo que todos buscan —reflexionó Lottie—. Una obra maestra musical perdida por la que merece la pena matar.

—No una obra maestra cualquiera —corrigió Jillian—. James Carver fue un revolucionario. Su obra influyó en generaciones de músicos de jazz. Una composición final inédita valdría millones para coleccionistas, museos o cualquiera que pudiera reclamar los derechos.

—Así que Victor hereda todo, incluida la música. Sophia estaba trabajando con Harriet en algún proyecto relacionado. Penelope era copropietaria de las grabaciones originales. Y Edgar... —Lottie frunció el ceño—. Todavía no sabemos cuál es su conexión, pero está claro que Penelope reaccionó cuando lo mencionamos.

—Y luego está la misteriosa Alexandra Carver, la nieta, que también tiene uno de los colgantes —Jillian miró el reloj—. Se está haciendo tarde y todavía tenemos que preparar la reunión con Reynolds de mañana. ¿Lo dejamos por hoy?

—Todavía no —decidió Lottie—. Hay una pista más que deberíamos seguir antes.

—Déjame adivinar: ¿Edgar, el jardinero?

—Exacto —sonrió Lottie—. Y tengo el pretexto perfecto para hacerle una visita.

La pequeña cabaña en el límite de los terrenos de Melody Mansion era claramente la residencia del jardinero. Una camioneta muy usada ocupaba el camino de grava, y en el porche delantero se alineaban varias herramientas de jardinería. La cabaña en sí resultaba encantadora, con jardineras en las ventanas y rosas trepadoras enmarcando la puerta.

—Esto no parece la casa de un asesino —observó Jillian mientras se acercaban.

—¿Qué esperabas? ¿Una cabaña siniestra con «AQUÍ VIVE UN ASESINO» pintado con espray en la pared?

—Más bien pensaba en gnomos de jardín colocados en formaciones amenazantes.

—Bueno, ahí está ese con la paleta sospechosamente afilada —Lottie señaló con la cabeza un gnomo de cerámica entre las flores, cuya sonrisa pintada resultaba ligeramente siniestra a la luz del atardecer.

Llegaron a la puerta y Lottie llamó, repasando mentalmente su coartada. Un momento después, Edgar abrió; su rostro curtido reflejó sorpresa al verlas.

—¿Señorita Reamer? ¿Y...?

—Jillian Cooper —completó Jillian.

—Perdone que le molestemos —dijo Lottie rápidamente—, pero esperaba que pudiera ayudarme. Tengo esta planta... —levantó el helecho en maceta que había cogido de su apartamento— y se está muriendo. He oído que es el mejor jardinero de la ciudad, así que pensé que quizá podría darme algún consejo.

No era su actuación más convincente, pero Edgar pareció aceptarla y examinó el helecho, ciertamente mustio, con interés profesional.

—Exceso de riego —diagnosticó de inmediato—. Y falta de luz. Estos necesitan luz solar indirecta, no un rincón oscuro.

—Ahí es exactamente donde lo tenía —admitió Lottie, avergonzada. Al menos esa parte no era mentira: el helecho llevaba meses agonizando en un rincón del baño.

—Pase —dijo Edgar, apartándose de la puerta—. Le prepararé un abono adecuado.

El interior de la cabaña resultaba inesperadamente acogedor. Las estanterías cubrían las paredes, repletas de volúmenes sobre horticultura y, curiosamente, historia de la música. Un sillón desgastado ocupaba un lugar junto a una pequeña chimenea, con un tocadiscos en una mesa cercana. Era el hogar de alguien con gustos sencillos pero intereses definidos, a años luz de la opulenta mansión de Harriet colina arriba.

Mientras Edgar desaparecía en lo que Lottie supuso que era la cocina, intercambió una mirada cómplice con Jillian, que ya recorría las estanterías con ojo de bibliotecaria.

—Menuda colección —comentó Jillian cuando Edgar regresó con un pequeño recipiente de lo que parecía mantillo.

—Un jardinero necesita entender la ciencia que hay tras el arte —respondió, entregándole el recipiente a Lottie—. Una cucharada de esto a la semana, luz solar indirecta, y riegue solo cuando los primeros centímetros de tierra estén secos.

—Gracias —dijo Lottie, dejando el helecho y el abono sobre una mesita—. Tiene una casa encantadora. ¿Lleva mucho tiempo viviendo aquí?

—Desde que la señorita Pembroke compró la propiedad —respondió Edgar en tono deliberadamente neutro—. Forma parte de mi contrato.

—Trabajó para ella bastante tiempo, según tengo entendido —aventuró Jillian.

—Casi treinta años —una sombra le cruzó el rostro—. Desde antes de que Melody Records triunfara.

—Eso es dedicación —observó Lottie—. Sobre todo teniendo en cuenta la... fama de difícil que tenía la señorita Pembroke.

La expresión de Edgar se endureció.

—Las personas albergan multitudes, señorita Reamer. Harriet era... complicada.