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La Galería Wright era todo lo que Lottie esperaba de un espacio artístico de alta gama: paredes blancas minimalistas, focos de carril que probablemente podrían verse desde el espacio y precios que hacían que su alquiler mensual pareciera calderilla. Al entrar, un suave timbre electrónico anunció su presencia, y un hombre elegante de unos treinta años con un corte de pelo de lo más moderno se deslizó hacia ellas.

—Bienvenidas a la Galería Wright. ¿En qué puedo ayudarlas hoy?

Su tono sugería que «ayudar» bien podría implicar escoltarlas hasta la salida si no eran coleccionistas de arte serias.

—Nos gustaría hablar con la señora Wright, si está disponible —dijo Lottie, intentando proyectar la seguridad de alguien que podría permitirse el enorme lienzo abstracto de la pared más cercana.

El hombre —Tristan, según su elegante placa identificativa— las evaluó con rapidez. Jillian, con sus zapatos cómodos y prácticos y su rebeca de bibliotecaria, y Lottie con su blusa de tienda de segunda mano, claramente no pasaban el filtro de coleccionistas.

—La señora Wright está ocupada con unos clientes en este momento. Quizá podría mostrarles nuestra colección de artistas emergentes. Las piezas empiezan en tan solo tres mil dólares.

—Solo tres mil —repitió Lottie, conteniendo a duras penas un resoplido—. Menuda ganga.

Jillian le pisó el pie con disimulo.

—En realidad, estamos aquí por un colgante que compré hace poco.

Señaló la nota musical de plata que Lottie llevaba al cuello.

—Esperaba averiguar más sobre el artista.

La actitud de Tristan cambió al instante.

—La colección Nocturno. Por supuesto.

Las miró con renovado interés.

—Un momento, por favor.

Mientras desaparecía por una puerta al fondo de la galería, Lottie se volvió hacia Jillian con las cejas enarcadas.

—¿La colección Nocturno? ¿Cómo lo sabías?

—No lo sabía —admitió Jillian—. Pero era una conexión lógica. El colgante tiene las iniciales N.S., Sophia reaccionó con intensidad cuando mencionamos el «Nocturno en las Sombras», y procede de esta galería. Merecía la pena intentarlo.

—Impresionante deducción, Watson.

—Prefiero considerarme la Sherlock de este dúo, dado que soy la que tiene verdaderas dotes de investigación.

—Perdona, pero yo tengo excelentes dotes de investigación —protestó Lottie—. La semana pasada me pasé tres horas buscando la rima perfecta para «melancolía» en mi canción de desamor sobre la lluvia.

—¿Y cuál fue?

—Tontería. Como en «Nuestro amor fue pura tontería, ahora me ahogo en melancolía».

—Queda demostrado —dijo Jillian con sequedad.

Antes de que Lottie pudiera defender su proceso artístico, la puerta se abrió de nuevo y apareció la mismísima Penelope Wright. Estaba tan elegante como en el funeral, aunque hoy llevaba un traje pantalón blanco impecable que contrastaba vivamente con su melena plateada.

—Señorita Cooper, ¿verdad? De la biblioteca.

Su mirada se desplazó hacia Lottie.

—Y la señorita Reamer. La cantante que encontró a Harriet.

—La misma —respondió Lottie con alegría forzada—. Cantante, compositora y descubridora accidental de cadáveres.

Jillian hizo una mueca.

—Disculpe la intrusión, señora Wright, pero teníamos algunas preguntas sobre este colgante.

Señaló la nota musical de plata que Lottie llevaba al cuello.

—¿Tristan mencionó que forma parte de la colección Nocturno?

—Sí, una pieza de edición limitada. Solo se hicieron cinco.

La expresión de Penelope era estudiadamente neutra.

—Aunque no recuerdo haberle vendido una a ninguna de ustedes.

—Me la dejaron en mi apartamento —explicó Lottie—. La noche después de la muerte de Harriet. Sin nota, solo el colgante.

—Ya veo.

Penelope las estudió un momento y luego tomó una decisión.

—Tristan, encárgate del mostrador. Señoritas, síganme, por favor.

Las condujo por la puerta trasera hasta una oficina decorada con buen gusto y con vistas al jardín de esculturas de la galería. Mientras se sentaban en elegantes sillas de cuero frente a su escritorio, Lottie no pudo evitar fijarse en las fotografías de la pared: versiones más jóvenes de Penelope y Harriet en varios eventos del sector, sonriendo abrazadas por los hombros. Amigas, en otro tiempo.

—Así que —dijo Penelope, entrelazando las manos sobre el escritorio— han estado ocupadas. Investigando en la biblioteca, visitando a Sophia en su estudio, y ahora están aquí. Todo mientras llevan un colgante que no compraron, con iniciales que corresponden a una composición musical que se supone que nadie conoce. ¿Les importaría explicarse?

Lottie y Jillian intercambiaron miradas. Adiós a su enfoque sutil.

—Estamos intentando averiguar quién mató a Harriet —dijo Lottie sin rodeos—. Y creemos que está relacionado con algo llamado el «Nocturno en las Sombras» y posiblemente con «las sesiones Carver».

La mirada de Penelope se afiló.

—¿Y qué les hace pensar eso?

—Harriet sostenía una partitura cuando murió —dijo Lottie—. Parecía antigua, amarillenta, con una firma ornamentada en la parte inferior. Y vi otras partituras esparcidas con «Nocturno en las Sombras» escrito en ellas.

—Entonces la tiene la policía —dijo Penelope.

—Ahí está la cosa —Lottie se inclinó ligeramente hacia delante—. No creo que la tengan. Cuando miré de nuevo hacia la sala de música mientras nos íbamos, la partitura que Harriet tenía en la mano había desaparecido.

Penelope guardó silencio durante un largo momento, con expresión indescifrable. Finalmente, suspiró.

—Deberían abandonar esta investigación de inmediato. No tienen ni idea de en qué se están metiendo.

—Es la segunda vez hoy que nos advierten de que nos mantengamos al margen —señaló Jillian—. Lo cual solo confirma que estamos tras algo importante.

—Confirma que están en peligro —corrigió Penelope—. Harriet está muerta por culpa de esa música. ¿De verdad quieren ser las siguientes?

—Entonces sí sabe lo que es —insistió Lottie—. El Nocturno en las Sombras... ¿es valioso?

—Más que valioso —dijo Penelope en voz baja—. Incalculable. El santo grial de las composiciones perdidas.

—¿De qué compositor? —preguntó Jillian.

—James Carver.

El nombre no le decía nada a Lottie, pero a su lado, Jillian contuvo el aliento.

—¿El pionero del jazz? Pero su última composición se perdió en el incendio en el que murió.

—Esa es la versión oficial —confirmó Penelope—. La verdad es más complicada.

—Así que las «sesiones Carver»...

—comenzó Lottie.

—Fueron grabaciones que hicimos antes del incendio —terminó Penelope—. Harriet y yo estábamos empezando en la industria. Trabajábamos como asistentes en Bluenote Studios cuando Carver vino a grabar lo que dijo que sería su obra maestra. Era... difícil. Brillante, pero errático. Las sesiones fueron caóticas, pero la música...

Se le perdió la mirada en la distancia.

—Era trascendente. Como nada que nadie hubiera escuchado jamás.

—¿Qué pasó? —preguntó Jillian, claramente fascinada.

—La noche de la última sesión, hubo un incendio en casa de Carver. Murió él, junto con su esposa. Todas sus partituras originales, sus notas, todo... supuestamente destruido.

—Pero no del todo —adivinó Lottie.

—Harriet lo había convencido de que le dejara hacer copias de la partitura del Nocturno, supuestamente por seguridad.

Penelope apretó los labios.

—Siempre fue... previsora.

—¿Y las grabaciones?

—También se dieron por perdidas. Las cintas maestras estaban en el estudio, que sufrió una inundación poco después de la muerte de Carver. Una coincidencia muy oportuna.

—Pero tú y Harriet teníais copias —dedujo Jillian.

—Teníamos algo —reconoció Penelope—. Lo suficiente para construir nuestras carreras, cediendo discretamente pequeños fragmentos a ciertos productores que conocían su valor. Se convirtió en los cimientos de Melody Records.

—Entonces, ¿qué pasó entre vosotras dos? —preguntó Lottie—. ¿Por qué os separasteis?

El rostro de Penelope se endureció.

—Harriet quería lanzar el Nocturno completo comercialmente bajo nuestro sello. Yo creía que debía ir a los herederos de Carver... la hija de su primer matrimonio aún vivía entonces. Discutimos. Nos dijimos cosas que ya no se podían retirar. Al final, dividimos los activos. Yo me quedé con los derechos parciales de las grabaciones, ella se quedó con lo que quedaba de la partitura original.

—Y ahora alguien la ha matado por eso —dijo Jillian en voz baja.

—Eso parece.

Penelope se levantó y se acercó a la ventana.

—La pregunta es: ¿quién? ¿Quién sabía que aún lo tenía después de tantos años?

—¿Victor? —sugirió Lottie—. ¿Su sobrino y heredero?

—Posiblemente, aunque nunca ha mostrado mucho interés por la música. Sus talentos, los que tenga, van por otro lado.

—¿Sophia, entonces? Mencionó un «proyecto de importancia histórica» en el que estaba trabajando con Harriet.

Penelope se volvió, visiblemente sorprendida.

—¿Harriet estaba trabajando con Sophia otra vez? ¿Después de lo que pasó con Elena?

—¿Lo sabías? —preguntó Jillian.

—Todo el mundo en la industria lo sabía. Fue un escándalo, incluso para lo que era habitual en Harriet. Sophia era su estrella en ese momento... su mayor éxito. Luego apareció Elena, más joven, con un talento en bruto que muchos pensaban que superaba al de su hermana.

Penelope negó con la cabeza.

—Harriet no soportaba la competencia, ni siquiera dentro de su propia cantera de artistas. Así que destruyó a Elena públicamente, sin imaginar que la chica reaccionaría de forma tan drástica.

—¿Y Sophia simplemente... lo aceptó? —Lottie no pudo disimular su incredulidad.

—Sophia Martinez vendería su alma por el éxito —dijo Penelope sin rodeos—. No estoy del todo convencida de que no lo haya hecho ya. Estaba destrozada por la muerte de su hermana, por supuesto, pero nunca culpó a Harriet públicamente. Nunca faltó a una sesión de grabación ni a una fecha de gira. El espectáculo debe continuar, como suele decirse.

—Qué frialdad —murmuró Lottie.

—Así es la industria musical —respondió Penelope encogiéndose de hombros—. Al menos, la versión de Harriet.

—¿Y Edgar? —preguntó Jillian—. ¿El jardinero? Por lo visto lleva años trabajando para Harriet.