[ ​3​ ]​

La Primera Iglesia Metodista de Melody Grove estaba abarrotada para el funeral de Harriet Pembroke. Lottie no paraba de moverse en el duro banco de madera, tironeando del cuello de su único vestido negro: un modelo vintage con hombreras que podrían haber servido de pistas de aterrizaje para avionetas. Lo había encontrado en una tienda de segunda mano el año anterior y lo compró para «emergencias funerarias», sin imaginar que acabaría llevándolo al funeral de una mujer cuya muerte la había convertido en sospechosa de asesinato.

—Deja de moverte —susurró Jillian, dándole un codazo—. Pareces culpable.

—No soy culpable. Estoy incómoda. Este vestido lo diseñaron para alguien con hombros de jugador de fútbol americano —Lottie volvió a removerse, intentando parecer respetuosa e inocente a la vez, una combinación complicada.

—El detective Reynolds nos está observando —murmuró Jillian sin girar la cabeza.

—¿Cómo lo sabes?

—Tercera fila a la izquierda. No te ha quitado ojo desde que nos sentamos.

—Genial. Justo lo que necesito —Lottie intentó concentrarse en las palabras del pastor sobre los muchos logros de Harriet y no en la mirada suspicaz del detective clavada en su nuca—. ¿Qué espera que haga? ¿Que me arranque a cantar una confesión en mitad de «Sublime Gracia»?

El pensamiento le disparó una melodía desafortunada en la cabeza: «Yo no la maté (La confesión del funeral)», con letras que rimaban «coartada» con «empanada». Lottie se dio una bofetada mental. No era ni el momento ni el lugar para una de sus divagaciones musicales.

—Mira —dijo Jillian en voz baja, inclinando ligeramente la cabeza hacia la primera fila—. Ese debe de ser Victor Callahan, el sobrino.

Lottie observó al hombre esbelto de cabello artísticamente despeinado y elegantes gafas de montura negra. A diferencia de la mayoría de los asistentes, que lucían expresiones sombrías, Victor parecía... aburrido. Consultó el reloj, revisó el móvil y en un momento dado reprimió un bostezo tras una mano de manicura impecable.

—No parece especialmente destrozado por la muerte de su tía —observó Lottie.

—¿Quizá no eran cercanos?

—O quizá está deseando cobrar la herencia.

El pastor invitó a una «querida amiga de la difunta» a decir unas palabras, y una mujer imponente de unos cincuenta años se acercó al púlpito. Con su elegante moño y su traje pantalón negro perfectamente entallado, acaparó la atención de inmediato.

—Esa es Sophia Martinez —susurró Jillian—. La antigua protegida.

Sophia ajustó el micrófono. Su compostura era perfecta, salvo por un ligero temblor en las manos.

—Harriet Pembroke fue más que una mentora para mí —comenzó con voz rica y melodiosa—. Fue una visionaria que vio potencial donde otros veían limitaciones. Cuando yo era solo una adolescente del Bronx sin nada más que talento en bruto y determinación, Harriet miró más allá de mis circunstancias y escuchó mi voz, mi verdadera voz.

Lottie observaba hipnotizada mientras Sophia pronunciaba un elocuente panegírico sobre la dedicación de Harriet a la perfección, su exigencia inflexible y su impacto duradero en la industria musical. Era conmovedor, bellamente elaborado y... ¿extrañamente ensayado? Algo en la cadencia, en las pausas perfectamente calculadas para lograr efecto emocional, le recordaba más a una actuación bien ensayada que a un tributo sincero.

—Hace veinte años, Harriet apostó por mí —continuó Sophia, con la voz ligeramente quebrada—. Le debo todo. Mi carrera, mi éxito, mi propia identidad como artista. Su legado perdurará a través de todas las vidas que tocó, todas las carreras que moldeó, toda la música que trajo a este mundo.

Cuando Sophia regresó a su asiento, Lottie reparó en una mujer en la segunda fila que se secaba los ojos con un pañuelo. Rondaba los sesenta, con el cabello plateado cortado en una media melena muy marcada y una postura que delataba años de entrenamiento en ballet.

—Esa tiene que ser Penelope Wright —susurró Lottie a Jillian—. La exsocia.

—¿Lágrimas de verdad o de cocodrilo?

—Difícil saberlo desde aquí.

El servicio continuó con un interludio musical: un cuarteto de cuerda que interpretaba lo que el programa identificaba como una de las piezas clásicas favoritas de Harriet. Lottie intentó concentrarse en la música, pero su atención no dejaba de desviarse hacia los cuatro sospechosos que habían identificado. Victor seguía con aspecto impaciente y ausente. Sophia permanecía perfectamente inmóvil, el rostro convertido en una máscara de dolor digno. Penelope mantenía la compostura, aunque de vez en cuando se secaba los ojos. Y al fondo de la iglesia, de pie en lugar de sentado, estaba Edgar el jardinero, con el rostro curtido e inescrutable.

Cuando terminó el himno final y la gente empezó a salir en fila, Lottie vio que Jillian garabateaba en un pequeño cuaderno.

—¿Qué haces? —siseó.

—Tomar notas. ¿No es lo que hacen los detectives? —Jillian le mostró la página donde había escrito:

Victor: Aburrido/impaciente. Más interesado en el móvil que en el funeral.

Sophia: Elogio perfecto, ¿demasiado perfecto? ¿Actuando?

Penelope: Emocional, ¿pero por qué? Se pelearon.

Edgar: Mantiene distancia, observa a todos.

—Te estás metiendo de lleno en esto —dijo Lottie con una pequeña sonrisa.

—Una de nosotras tiene que ser metódica —Jillian cerró el cuaderno mientras se levantaban para irse—. Además, por fin mis habilidades de bibliotecaria sirven para algo fuera del trabajo.

Se unieron a la lenta procesión hacia la salida de la iglesia. Delante de ellas, Victor ya estaba al teléfono, hablando en voz baja.

—...me da igual lo que diga el abogado, quiero empezar el inventario este fin de semana. Solo el arte vale millones —al notar que Lottie lo observaba, cortó la llamada de golpe y se guardó el móvil en el bolsillo.

Afuera, en las escaleras de la iglesia, Lottie aspiró una profunda bocanada de aire fresco primaveral, agradecida de haber escapado de la atmósfera sofocante del interior.

—Señorita Reamer —la voz a su espalda la hizo dar un respingo. El Detective Reynolds estaba allí, con expresión inescrutable.

—Detective —logró articular, confiando en que su voz sonara más firme de lo que ella se sentía—. Bonito servicio.

—En efecto. —La miró fijamente—. Me sorprende verla aquí, considerando que apenas conocía a la Señora Pembroke.

—Quería presentar mis respetos. —Lottie levantó ligeramente la barbilla—. Y apoyar a la comunidad en su momento de duelo.

—Qué espíritu cívico. —El tono de Reynolds dejaba claro que no se lo tragaba—. Aún tenemos que aclarar algunos detalles de su declaración. ¿Qué tal mañana por la mañana en la comisaría?

—Allí estará —respondió Jillian antes de que Lottie pudiera hablar—. A las nueve en punto.

—Perfecto. —Reynolds asintió con sequedad y bajó los escalones hacia donde un grupo de asistentes se había congregado alrededor del coche fúnebre.

—¿Por qué has hecho eso? —susurró Lottie—. Se suponía que íbamos a ir a la recepción en Melody Mansion. Es nuestra oportunidad de hablar con los sospechosos.

—Y lo haremos —le aseguró Jillian—. La recepción durará toda la tarde. Mañana pasamos un momento por la comisaría y después seguimos investigando.

—Si no me arrestan en el acto.

—No seas dramática. —Jillian le cogió del brazo mientras bajaban los escalones—. Además, así tendremos tiempo de observar a todos en la recepción sin que Reynolds nos esté encima.

Cruzaron la calle hacia donde los coches estaban alineados, listos para seguir al coche fúnebre hasta el cementerio para un breve responso antes de la recepción. Al pasar, vieron a Victor hablando con una mujer que ninguna de las dos reconoció: alta, elegante, con el cabello rubio recogido en un moño tirante.

—...absolutamente absurdo —estaba diciendo Victor—. La vieja bruja volvió a cambiar el testamento el mes pasado. Patterson dice que podría haber motivos para impugnarlo.

—Baja la voz —respondió la mujer, mirando a su alrededor. Su mirada se posó un instante en Lottie y Jillian antes de llevarse a Victor hacia un elegante Mercedes negro.

—Interesante —murmuró Jillian—. Parece que hay problemas con la herencia.

—¿Y quién era esa mujer? —se preguntó Lottie—. No estaba sentada con Victor durante el funeral.

—Otro misterio por resolver. —Jillian consultó el reloj—. Deberíamos irnos si queremos llegar al entierro.

El entierro fue, por fortuna, breve. Cuando llegaron a Melody Mansion para la recepción, los amplios jardines ya estaban llenos de coches de lujo y la casa bullía de actividad. Los camareros, de riguroso negro, circulaban por las estancias ofreciendo bandejas de elegantes canapés y copas de champán.

Lottie se detuvo cerca de la entrada, indecisa de pronto.

—Es la primera vez que vuelvo aquí desde... ya sabes.

—Tranquila —Jillian le apretó la mano—. Estoy aquí contigo.

Atravesaron el vestíbulo, que había pasado de ser una escena del crimen a un elegante espacio de recepción con arreglos florales en cada superficie. La sala de música, advirtió Lottie, estaba cerrada: unas pesadas cortinas de terciopelo cubrían la entrada y un discreto cartel de «Privado» colgaba de la pared.

—Separémonos —sugirió Jillian—. Así abarcaremos más.

—¿Qué buscamos exactamente?

—Cualquier cosa sospechosa. Escucha conversaciones, fíjate en comportamientos extraños. Yo me encargo de Penelope, tú de Sophia.

—¿Por qué me toca Sophia a mí? —protestó Lottie.

—Porque tú entiendes mejor la jerga de la industria musical. ¿Quedamos aquí en treinta minutos?

Antes de que Lottie pudiera replicar, Jillian ya había desaparecido entre la multitud y se dirigía directa hacia Penelope Wright, que conversaba con varias mujeres mayores cerca de la escalinata.

Con un suspiro, Lottie recorrió la sala con la mirada en busca de Sophia Martinez. La localizó cerca de las cristaleras que daban al jardín, hablando con un pequeño grupo de personas elegantemente vestidas que la escuchaban embelesadas. Lottie cogió una copa de champán de un camarero que pasaba para darse valor y se acercó, quedándose en el borde del grupo.