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—¿Por qué no? Tienes un interés personal en esto: limpiar tu nombre. Y estuviste allí, viste cosas. Además, tienes eso —señaló la carpeta de música de Lottie, abierta sobre la mesita, con páginas de letras y partituras desparramadas—. Te fijas en cosas que otros no ven. Por eso tus canciones son tan...

—¿Raras? ¿Inapropiadas? ¿Inadecuadas para galas benéficas de hospitales infantiles?

—Únicas —concluyó Jillian—. Ves conexiones donde otros no las ven.

—Eso no es lo mismo que resolver un asesinato, Jill.

—No, pero es un comienzo —Jillian se inclinó hacia delante, con un brillo de determinación en los ojos—. Piénsalo. ¿Quién más estaba en la mansión hoy? Edgar, el jardinero, para empezar. ¿Viste a alguien más?

Lottie negó con la cabeza.

—Solo a Edgar. Pero Reynolds preguntó por otros coches, así que puede que hubiera más visitas antes de que yo llegara.

—¿Y enemigos? Alguien como Harriet Pembroke debe de haberse ganado unos cuantos a lo largo de los años, llegando a lo más alto de la industria musical.

—Cierto —Lottie cogió el portátil—. Veamos qué podemos averiguar sobre ella.

Durante la hora siguiente, revisaron artículos y entrevistas, reconstruyendo la trayectoria profesional de Harriet Pembroke: su ascenso de asistente a productora de éxito, la ristra de artistas que había descubierto, los premios que abarrotaban sus estanterías.

—Era despiadada —murmuró Lottie, leyendo una vieja entrevista en la que Harriet había despachado con frialdad una pregunta sobre el intento de suicidio de una antigua protegida—. «La industria musical no es para los débiles», dijo. Encantador.

—Mira esto —dijo Jillian, girando el teléfono para mostrar una columna de cotilleos de hacía quince años—. Hubo un escándalo enorme cuando se deshizo de su socia, Penelope Wright. Fundaron Melody Records juntas, pero Harriet la obligó a marcharse alegando «irregularidades financieras».

—¿Tenía familia? —preguntó Lottie mientras pasaba a otro artículo.

—Un sobrino, por lo que parece. Victor Callahan. Artista, pero no de música, sino de artes visuales. Vive en la ciudad —Jillian abrió otra página—. Y es su único heredero, según este perfil del año pasado.

—Así que ya tenemos un sospechoso —dijo Lottie, empezando a sentir esa extraña energía que reconocía de sus sesiones de composición: las piezas comenzaban a encajar, un patrón surgía del caos—. Y Penelope Wright sería otra. Me pregunto si seguirá viviendo por aquí.

—Déjame ver —Jillian, siempre tan eficiente investigando, tecleó en el móvil—. Sí. Tiene una galería de arte en el pueblo. Galería Wright, en Maple Street.

—¿Y Sophia Martínez? —preguntó Lottie, señalando una foto de una mujer latina muy llamativa junto a Harriet en alguna gala—. Aquí dice que fue el mayor descubrimiento de Harriet, hasta que tuvieron un «desacuerdo profesional» y cada una siguió su camino.

—Ahora da clases de canto —leyó Jillian de otro artículo—. Ah, y se mudó a Melody Grove hace tres años. Abrió un estudio que se llama Academia Vocal Martínez.

—Eso no puede ser casualidad —murmuró Lottie—. ¿La antigua socia y la antigua protegida de Harriet viviendo en el mismo pueblecito que ella? Aquí hay gato encerrado.

—Y no te olvides de Edgar —añadió Jillian—. El jardinero que estaba allí hoy.

Lottie frunció el ceño, recordando su rostro curtido, cómo no pareció sorprenderse por la muerte de Harriet.

—Dijo algo raro cuando me enseñaba la casa. Algo de que Harriet tenía «buena memoria para quienes la traicionaban». Como si fuera una advertencia.

—Así que tenemos cuatro sospechosos —dijo Jillian, contando con los dedos—. Victor, el sobrino y único heredero; Penelope, la exsocia; Sophia, la antigua protegida; y Edgar, el críptico jardinero.

—Además de lo que hubiera en esa partitura que Harriet tenía en la mano —añadió Lottie—. Parecía importante, y ahora ha desaparecido.

—Desaparecida o ya entre las pruebas de la policía —corrigió Jillian.

—De todas formas, creo que importa —Lottie cogió su cuaderno, un maltratado cuaderno de composición lleno de letras y melodías a medio terminar—. El detective Reynolds reaccionó cuando mencioné el «Nocturno en las Sombras». Estaba claro que significaba algo para él.

—Deberíamos buscarlo —Jillian ya estaba tecleando—. Mmm, no aparece nada con ese título exacto. ¿Será raro? ¿O inédito?

—O valioso —sugirió Lottie, recordando el papel amarillento, la firma ornamentada—. ¿Lo bastante valioso como para matar por él?

Jillian levantó la vista del móvil.

—Esto empieza a sonar como una de tus canciones. Como sigas así, acabarás escribiendo «La Balada del Manuscrito Misterioso».

Lottie parpadeó, luego cogió el cuaderno y empezó a garabatear.

—«Balada de la Música Desaparecida». No, «Notas Mortales». O «Asesinato en Clave de M-U-E-R-T-E».

—Lottie, era broma. Esto es una investigación de asesinato de verdad, no material para tu próxima noche de micrófono abierto.

—Pero es mi forma de procesar las cosas, Jill —Lottie siguió escribiendo, tarareando por lo bajo—. Cuando lo pongo en una canción, lo veo de otra manera. Hago conexiones.

—Lo que tienes que hacer es prepararte para la declaración de mañana, no componer baladas sobre asesinatos que harán que el detective Reynolds sospeche aún más de ti.

Lottie dejó de escribir a mitad del verso; un escalofrío de lucidez la recorrió.

—Tienes razón. Si me pongo a cantar sobre el asesinato, seguro que pensarán que fui yo —miró el cuaderno, donde ya había esbozado un estribillo para «Pequeña Inocente Yo (Pero el Detective No Opina lo Mismo)»—. Aunque quizás pueda aprovecharlo de todas formas. Solo que no en público.

—¿Qué quieres decir?

—Escribiré mi canción de detective, pero solo para nosotras. Para organizar lo que sabemos y lo que aún nos falta por averiguar —pasó a una página en blanco y escribió «SOSPECHOSOS» en la parte de arriba—. Tenemos que averiguar más sobre todos ellos: Victor, Penelope, Sophia y Edgar.

—Y tenemos que averiguar qué había en esa partitura y por qué es importante —añadió Jillian.

—Exacto —Lottie sintió una claridad inesperada, como cuando estaba componiendo un arreglo complejo y de pronto veía cómo debían encajar todas las piezas—. Podemos hacerlo, Jill. Podemos averiguar quién mató a Harriet Pembroke.

—Y limpiar tu nombre de paso —le recordó Jillian.

—Eso también —Lottie tamborileó con el bolígrafo en el cuaderno—. Necesito una canción de detective muy buena. Algo con... gravedad.

—Me voy a arrepentir de esto, pero ¿qué tienes en mente?

Lottie cerró los ojos, tarareó suavemente y arrancó con una melodía jazzística.

—Yo no lo hice, pero alguien sí lo hizo, alguien mató a Harriet sin piedad... —imitó tocar un piano—. ¿Fue por dinero, por venganza o fama? ¿O algo más retorcido en verdad?

—La verdad es que no está mal —admitió Jillian.

—Ya lo sé, ¿verdad? Pistas y blues, eso es todo lo que necesito para descubrir quién hizo la maldad... —Lottie se detuvo, frunciendo el ceño—. No, eso es demasiado ñoño. El asesinato no es ñoño.

—Puede que sea la primera vez que muestras el debido respeto por la seriedad de la muerte en tu música.

—Bueno, es la primera vez que me encuentro un cadáver —señaló Lottie—. Te cambia la perspectiva.

Un golpe en la puerta sobresaltó a ambas mujeres. Lottie cruzó una mirada con Jillian y se acercó con cautela a la puerta.

—¿Quién es? —preguntó, súbitamente consciente de su vulnerabilidad.

—Entrega especial para Lottie Reamer —fue la respuesta: una voz masculina que no reconoció.

Lottie entreabrió la puerta sin quitar la cadena. Un joven con uniforme de mensajería aguardaba con un pequeño paquete en las manos.

—Entrega de la Galería Wright —dijo, consultando su portapapeles—. Necesito una firma.

Lottie quitó la cadena y firmó el recibo; la curiosidad pudo más que la cautela. En cuanto el mensajero se marchó, llevó el paquete a la mesa de centro.

—¿La Galería Wright? —repitió Jillian—. ¿Como Penelope Wright?

—Debe de ser. —Lottie examinó la pequeña caja, elegantemente envuelta en papel plateado con el logotipo de la galería en relieve—. ¿Por qué me enviaría algo?

—Quizá no sea de la propia Penelope —sugirió Jillian—. Podría ser de cualquiera que lo haya comprado allí.

—Solo hay una forma de averiguarlo. —Lottie desenvolvió el paquete con cuidado. Dentro había un estuche de joyería, y en su interior descansaba un pequeño colgante de plata con forma de nota musical, colgado de una delicada cadena. Sin tarjeta, sin mensaje: solo el colgante.

—Es precioso —dijo Jillian—, pero ¿quién te enviaría esto? ¿Hoy precisamente?

Lottie le dio la vuelta al colgante. En la parte posterior, apenas visible, había un pequeño grabado: las letras «N.S.».

—Nocturno en las Sombras —susurró mientras un escalofrío le recorría la espalda—. Alguien sabe que oí hablar de la música. —Miró a Jillian; su confianza anterior se desvanecía—. Y me están haciendo saber que me vigilan.

Jillian cogió el colgante y lo examinó de cerca.

—O podría ser una pista. Alguien que nos está ayudando.

—O advirtiéndome. —Lottie sintió que una canción empezaba a formarse en su mente: algo oscuro y misterioso, con acordes menores y un estribillo inquietante. Pero por una vez, se guardó la melodía para sí, demasiado alterada para expresarla en voz alta.

Fuera cual fuese aquel juego, acababa de volverse muy real. Y si la partitura desaparecida era tan importante como para que alguien contactara con ella de esta manera, también podría serlo como para matar.

Mientras contemplaba el colgante plateado que brillaba bajo la luz de la lámpara, Lottie se preguntó si acababa de recibir una valiosa pista o si la habían marcado como el próximo objetivo.

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