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Lottie Reamer había imaginado muchos escenarios en los que conocería a un detective por primera vez. En la mayoría, la descubrían cantando en un bar cutre y un policía fuera de servicio reconocía de inmediato su potencial de estrella. En uno o dos de esos sueños, resolvía un caso armada solo con su ingenio y su oído perfecto. En ninguno aparecía sentada en un sofá antiguo en el salón de una mujer muerta, con el eco de las sirenas aún resonando en sus oídos.

—Señorita Reamer, repasemos esto una vez más —dijo el detective Marcus Reynolds.

Tampoco se parecía a los detectives de su imaginación. Nada de gabardina arrugada, nada de mirada hastiada, nada de iluminación dramática que dejara media cara en sombras. Solo un hombre alto, de hombros anchos, en sus cuarenta y pocos, con el pelo corto entrecano, pantalones caqui prácticos y una camisa azul de botones que había conocido tiempos mejores. Su rasgo más distintivo era una vieja cicatriz que le recorría la mandíbula hasta perderse bajo el cuello de la camisa.

Tragó saliva, intentando no volver a visualizar el rostro contorsionado de Harriet.

—Ya le he contado todo —dijo Lottie, jugueteando con la correa del bolso—. La Señora Pembroke me invitó aquí para hablar de mi carrera musical. Llegué, Edgar el jardinero me dejó entrar, y luego la encontré... así.

—¿Y nunca había conocido a la Señora Pembroke antes del evento de ayer?

—No, nunca. Bueno, sabía quién era, obviamente.

Lottie ignoró la punzada de culpa por la pequeña mentira.

—Todo el mundo en la industria musical conoce a Harriet Pembroke.

Reynolds enarcó una ceja mientras anotaba algo en su pequeña libreta de cuero.

—¿Y se considera usted parte de la industria musical, señorita Reamer?

La condescendencia en su tono hizo que Lottie se irguiera en el asiento.

—Escribo e interpreto mi propia música original, si es eso lo que me pregunta.

—¿Qué puede decirme de sus movimientos entre que entró en la casa y descubrió el cuerpo?

—Ya se lo conté a los agentes...

—Cuéntemelo otra vez —la interrumpió Reynolds, con el bolígrafo listo—. Cada detalle.

Lottie suspiró.

—Edgar me recibió en la puerta. Me llevó a la sala de música y me dijo que la Señora Pembroke me esperaba. Pero no estaba, así que fue a buscarla a la cocina. Por lo visto, había estado tomando el té de la tarde. Esperé, eché un vistazo por la habitación, y entonces oí un ruido detrás del piano. Ahí fue cuando la encontré.

—¿Y tocó...?

—¡Nada! Bueno, le tomé el pulso. Y puede que recogiera una partitura que se había caído, pero la dejé en su sitio enseguida.

Reynolds tomó otra nota.

—¿Qué estaba ensayando cuando llegó?

Se mordió el labio, tratando de recordar.

—Ah, sí, toqué el piano cuando me di contra él.

—¿Cómo?

—Ha dicho antes que estaba ensayando algo cuando encontró el cuerpo.

—Ah. Una canción que escribí. «Aisle Never Stop Loving You». Va de encontrar el amor en un supermercado.

Vio su expresión y se apresuró a añadir:

—Es una metáfora.

—¿Es ese el tipo de música que la Señora Pembroke quería comentar?

Lottie se removió incómoda en el asiento.

—No exactamente. Me pidió que trajera algo más... convencional.

Reynolds se inclinó ligeramente hacia delante.

—O sea, que criticó su trabajo.

La pregunta sonaba a trampa.

—Vio potencial en mi voz —respondió Lottie, midiendo sus palabras—. Pensaba que mi composición necesitaba orientación.

—Eso debió de ser decepcionante.

—Era una oportunidad —le corrigió Lottie, alzando un poco la voz—. Una productora famosa iba a trabajar conmigo. ¿Por qué iba yo a...?

Se detuvo en seco al darse cuenta de lo que él insinuaba.

—No pensará en serio que tuve algo que ver con esto.

—Solo estoy recopilando información, señorita Reamer.

El rostro de Reynolds seguía impasible.

—¿Vio a alguien más en la propiedad cuando llegó? ¿Algún coche en la entrada además del de la Señora Pembroke?

Lottie negó con la cabeza.

—Solo el Mercedes plateado. El suyo, supongo.

—¿Y qué hay de...?

Lo interrumpió una conmoción en el vestíbulo. Momentos después, la puerta del salón se abrió de golpe y apareció Jillian Cooper, algo sofocada, con la rebeca mal abrochada por las prisas.

—¡Lottie! ¿Estás bien? Vine en cuanto recibí tu mensaje. Al principio no me dejaban entrar, pero les dije que era tu abogada, y...

—¿Es usted su abogada? —preguntó Reynolds con escepticismo, reparando en el aspecto desaliñado de Jillian.

—Bueno, no, pero trabajo en la biblioteca, así que estoy familiarizada con... libros de derecho.

El aplomo de Jillian flaqueó bajo la mirada de Reynolds.

—Soy su amiga. Su mejor amiga. Y no pienso dejarla sola durante el interrogatorio.

Lottie nunca había estado tan agradecida por el instinto protector de Jillian.

—Detective Reynolds, le presento a Jillian Cooper. Jillian, este es el detective a cargo de... de la investigación.

Jillian cruzó la habitación y se sentó junto a Lottie en el sofá, apretándole la mano un momento.

—Bueno, ¿qué está pasando? ¿Es sospechosa?

Se volvió hacia Reynolds.

—¿Es sospechosa?

—Estamos interrogando a todos los que estaban en la propiedad esta tarde —respondió Reynolds con diplomacia.

—Eso no es una respuesta —señaló Jillian.

—Es la única que va a obtener por ahora.

Reynolds volvió a centrar su atención en Lottie.

—Señorita Reamer, ha mencionado que la Señora Pembroke sostenía algo cuando la encontró: ¿un papel?

Lottie asintió.

—Parecía una partitura. Un trozo rasgado. Lo vi apenas un segundo, pero creo que había una firma en la parte de abajo.

—¿Recuerda algo más?

Lottie cerró los ojos, tratando de visualizarlo.

—Parecía antiguo. Amarillento. Y la notación era compleja, nada que ver con mis cosas.

Volvió a abrir los ojos.

—También había otras partituras esparcidas alrededor del piano. Creo que había un título en una de las páginas... algo sobre sombras. «Nocturno en sombra», quizás.

La expresión de Reynolds cambió casi imperceptiblemente: los ojos ligeramente entornados, la boca tensa. Anotó algo y cerró la libreta.

—Gracias por su cooperación, señorita Reamer. Necesitamos que venga mañana a comisaría a prestar declaración formal. Mientras tanto, no salga de la ciudad —se puso de pie y guardó la libreta en el bolsillo de la chaqueta—. Y no comente con nadie lo que ha visto.

—¿Estoy en problemas? —preguntó Lottie, detestando el temblor de su propia voz.

—Eso depende —respondió Reynolds— de si hay algo más que no me esté contando.

Cuando se marchó, Lottie se dejó caer contra Jillian, agotada de repente.

—Esto es una pesadilla.

—¿Qué pasó exactamente? —preguntó Jillian en voz baja.

Lottie volvió a relatar los hechos, desde su llegada a la mansión hasta el momento en que encontró el cuerpo de Harriet.

—Fue horrible, Jill. Estaba allí... tirada sin más. Y ahora la policía cree que tuve algo que ver.

—Solo están siendo meticulosos —dijo Jillian, aunque no sonaba del todo convencida—. Fuiste tú quien la encontró, así que es normal que tengan preguntas.

—Nunca debí venir aquí. Tendría que haberme quedado en las noches de micrófono abierto del Cozy Bean —Lottie se cubrió la cara con las manos—. ¿Y si me arrestan? ¿Y si acabo siendo una de esas personas de los pódcast de crímenes reales? «La asesina cantante» o algo igual de espantoso.

—Eso no va a pasar —dijo Jillian con firmeza—. Para empezar, tienes coartada para casi todo el día: estuviste conmigo hasta que saliste a tu cita.

—Pero estuve a solas con ella justo antes de que la encontraran muerta.

—En realidad, parece que nunca estuviste a solas con ella. Ni siquiera llegaste a verla con vida hoy.

Lottie alzó la mirada.

—Es verdad. Edgar fue el último que la vio con vida, no yo.

Jillian asintió, animándola.

—¿Ves? Ya estás pensando como una detective.

—Una detective pésima que encuentra cadáveres y al instante se convierte en la principal sospechosa.

—Deja de dramatizar. Una cosa a la vez —Jillian se levantó y tiró de Lottie para que hiciera lo mismo—. Primero, salgamos de aquí. Necesitas comer, una ducha caliente y dormir. Mañana iremos a comisaría a hacer tu declaración, y después ya veremos.

Lottie se dejó guiar hacia la puerta, pero al cruzar el vestíbulo, algo le llamó la atención. La puerta de la sala de música estaba entreabierta, y dentro vio a varios agentes con guantes de látex examinando la escena con cuidado. Uno de ellos recogía trozos de partituras del suelo, las mismas que había visto antes. Pero el papel arrugado que Harriet tenía en la mano había desaparecido.

—Jill —susurró, tirándole de la manga—. La partitura que tenía en la mano... ha desaparecido.

—¿Qué quieres decir?

—Ya no está. Mira.

Jillian se asomó a la puerta.

—¿Quizá ya la han guardado como prueba?

—Quizá —pero a Lottie se le había formado un nudo en el estómago, la certeza de que algo importante acababa de escapársele de las manos—. Vámonos.

De vuelta en su apartamento, encima del café Cozy Bean, Lottie se quedó bajo la ducha hasta que se acabó el agua caliente, tratando de borrar el recuerdo del cuerpo sin vida de Harriet Pembroke. No sirvió de nada. Cada vez que cerraba los ojos, veía el rostro crispado de la mujer, la mano aferrada a aquel trozo de papel amarillento.

Envuelta en su bata más vieja y cómoda, fue arrastrando los pies hasta su diminuto salón, donde Jillian la esperaba con dos tazas de té y una bolsa de la panadería de Eleanor.

—Te he traído tu favorito —dijo Jillian, acercándole un cruasán de chocolate—. Y la señora Eleanor te manda recuerdos. Dice que si necesitas coartada, jurará que estuviste ayudándola a decorar magdalenas toda la tarde.

A pesar de todo, Lottie sonrió.

—Ya lo sabe todo el pueblo, ¿verdad?

—Estamos en Melody Grove. Seguro que la señora Peterson empezó a correr la voz en cuanto llegó el primer coche patrulla a la mansión —Jillian dio un sorbo a su té—. Bueno, ¿qué vas a hacer?

—Declarar mañana y rezar para que encuentren al verdadero asesino antes de que decidan que es más fácil echarle la culpa a la rara que canta.

—O —dijo Jillian con cautela— podríamos investigar un poco por nuestra cuenta.

Lottie casi se atraganta con el cruasán.

—No lo dirás en serio.