¡PUES QUE HAYA CITA!

(ACCIDENTAL)

Día 0, 19:12 — Brooklyn, bar “The Witching Hour”

No sé muy bien cómo demonios (BIIIIP) he acabado aquí.

Bueno, sí lo sé: estaba en casa jurándome a mí misma que jamás, jamás, jamás volvería a ver a Barnaby, que me concentraría en mis noventa días y que el amor no es para mí y bla, bla, bla.

Entonces mi teléfono vibró.

Mensaje de un desconocido:

«Hola, Trilly. Espero no molestarte. ¿Nos vemos para tomar un café? Así puedo agradecerte adecuadamente. Barnaby».

¿Y cómo demonios (BIIIIP) consiguió mi número?

¡Estoy segura de que Lucy tiene algo que ver!

Adecuadamente.

Una palabra inocente, claro.

Pero en mi cerebro adquirió formas bastante más... tridimensionales.

Y ahora aquí estoy, sentada en una mesa alta junto a la ventana del Witching Hour, el bar más bonito del barrio.

Luz tenue, velas sobre las estanterías, jazz suave y vibraciones románticas en el aire.

En resumen: el infierno en la Tierra si has prometido no enamorarte.

Barnaby entra.

Y contengo la respiración.

Camisa blanca limpia —arrugada, por supuesto—, vaqueros oscuros y un corte de pelo improvisado con unas tijeras de cocina.

Camina como si tuviera miedo de romper el suelo.

Y tiene esa cara... esa cara de no sé qué está pasando, pero me alegro de estar aquí.

Estoy perdida.

Perdida como un celular en manos de un niño de dos años.

Los hombres siempre dicen que las mujeres somos complicadas.

Yo digo que los hombres son como las contraseñas:

si son sencillos, no sirven para nada;

si son complicados, los olvidas enseguida.

Barnaby llega a la mesa y sonríe como si yo fuera un regalo de Navidad.

—Hola, Trilly —dice, colocando la silla.

Que, por supuesto, se engancha en la pata de la mesa, vuelca y él está a punto de caerse, pero recupera el equilibrio con un movimiento desastroso que lo sorprende incluso a él.

Dios.

Este hombre es pornografía emocional.

—Hola, Barnaby.

Y mi voz sale baja, casi como la de una operadora de línea erótica:

Hola, soy Katiuscia, ¿qué puedo HACER por ti...?

Como terciopelo sobre la piel desnuda.

Fantástico, el autocontrol ya se ha ido de vacaciones.

Se sienta y apoya las manos sobre la mesa.

No deja de mirarme a los ojos, a pesar de mi escote absolutamente indecente, del que incluso se asoma mi tatuaje floral.

Hay algo en esa mirada que me desnuda sin tocarme, pero no está mirando ahí abajo.

¿Será de verdad un buen chico?

—Gracias por venir.

¿En qué sentido?

¿Solo con mirarte?

Vamos, Trilly, ¡deja de pensar en esas cosas!

—Gracias por no haberte muerto hoy —respondo.

Se ríe.

Y cuando se ríe, sus ojos se iluminan como faros sobre el mar.

Me entran ganas de tirarme dentro.

—Entonces —dice—, ¿puedo invitarte a algo?

El camarero llega puntual como un mal presagio.

—¿Para beber?

—Un café americano, por favor —dice Barnaby.

Yo asiento.

—Lo mismo.

Mírame, mamá: ninguna magia para conseguir el capuchino perfecto.

¡Progreso!

Barnaby entrelaza los dedos sobre la mesa.

—Tengo que preguntarte algo. Puedes no responder si es demasiado personal.

Respiro.

Mi corazón ruge contra las costillas.

—¿Qué?

—¿Cómo has hecho esta mañana... para salvarme? Quiero decir, parecía... imposible.

Aquí es donde debería decirle la verdad.

Que soy una bruja.

Que Lucy es el Diablo.

Que, si sigo salvándolo con magia, quedaré atrapada para siempre en este infierno sentimental.

En lugar de eso digo la peor cosa posible:

—Piernas largas. Brazos rápidos. Practiqué atletismo en el instituto.

Una mentira tan grande que podría usarla como vela para dar la vuelta al Atlántico.

Barnaby asiente lentamente.

No me cree.

Pero no insiste.

—Yo, en cambio... bueno. No soy muy atlético.

—¿Ah, no? No se nota.

Sarcasmo nivel ninja.

—Soy psicoanalista de perros, Trilly. El único deporte que practico consiste en intentar que no me muerdan mientras hablo de sentimientos.

Me río tan fuerte que casi me caigo de la silla.

Él sonríe, orgulloso de haber provocado una reacción positiva y no una hemorragia.

Y entonces sucede algo extraño.

Me mira como si acabara de encontrar la palabra correcta después de buscarla toda una vida.

—Hay algo en ti... No sé qué es, pero es como si te conociera de toda la vida. ¿Sabes esa sensación?

Sí.

Es la sensación de una mecha encendiéndose.

Y... quién sabe qué clase de mecha tiene él...

Demonios (BIIIIP), ¡Trilly, deja de pensar en eso!

Me muerdo el labio y veo cómo sigue el movimiento con los ojos.

Estoy a punto de decir algo, algo estúpido o impulsivo como yo también, cuando—

¡BOOM!

Una estantería de cristal detrás de la barra cede, las botellas explotan contra el suelo y la camarera grita.

Una cascada de cristales brilla en el aire como una lluvia de diamantes.

Barnaby da un respingo tan fuerte que la silla está a punto de catapultarlo al suelo.

Instintivamente extiendo la mano hacia el aire, dispuesta a congelar el tiempo.

La magia corre bajo mi piel como una corriente eléctrica.

Quiere salir.

Quiere salvar.

Quiere romper mi juramento.

Entonces veo a Lucy.

Al fondo del bar, apoyada contra el piano.

Traje negro, sonrisa afilada como una navaja.

Niega con el dedo.

Después susurra sin mover los labios:

—Veamos si sabes ser humana, cariño.

Barnaby respira deprisa.

Yo percibo el olor metálico del miedo.

—¡Todo bien! —grita el camarero—. ¡Solo ha sido un accidente! ¡Nadie ha resultado herido!

Respiro.

No he usado magia.

El Día Cero sigue siendo Cero.

Y Barnaby me toma de la mano.

Sin pedir permiso.

Sin pensarlo.

Está caliente.

Está vivo.

Es real como un terremoto.

—Me alegro muchísimo de que estés aquí —dice en voz baja.

Y yo pienso:

¡Ahora mismo me lo como entero!

Y me gusta.

Afuera, sobre el cristal del escaparate, Lucy dibuja un corazón con el dedo y después lo rasga en dos.

Bienvenidos al infierno del amor, capítulo cuatro.