Isabella #3

Eso cala más hondo que una amenaza. Es la respuesta más inteligente, y es verdad, y me cuesta más seguir enfadada con él por querer protegerme.

Saca el teléfono y llama a Morel, luego a Bastien, y lo pone en altavoz para que yo lo oiga todo. Quieren las grabaciones de la tienda. Bastien dice que puede conseguirlas en menos de una hora.

Mientras esperamos, Lewis cruza la cocina hacia mí y hace lo que debería haber esperado. Me revisa él mismo. Me da la vuelta a los antebrazos. Me levanta la barbilla y examina mi cuello, mi cara, con movimientos suaves, con manos cuidadosas.

—Nunca me tocó —le digo—. No se acercó lo suficiente para tocarme.

Lewis apoya las dos manos en la encimera y deja caer la cabeza entre los hombros un momento, y entonces lo entiendo. No estaba enfadado cuando entró. Estaba asustado, y la ira le resultaba más fácil de mostrar.

—Estoy aquí —digo.

—Se suponía que estarías a salvo aquí.

—Salí de aquí.

—Lo sé.

Alzo la mano y le toco la mejilla. Él gira la cabeza y me besa la palma, y algo en mí se tensa ante eso, ante cuánto esfuerzo le cuesta contenerse, quedarse tan callado.

Lo beso. Me arrincona contra la encimera y cierro los puños en la pechera de su chaqueta para atraerlo más.

Me besa la boca, luego la mandíbula, luego el cuello, y sus manos se deslizan bajo mi camisa contra mi espalda desnuda.

Engancho una pierna alrededor de él. Me sube a la encimera sin romper el beso, se coloca entre mis rodillas, y noto a través de sus pantalones exactamente cuánto me desea.

Me froto contra él una vez, y emite un gemido grave en mi boca.

Entonces se detiene, las manos quietas sobre mis muslos, la frente apoyada en la mía. Bastien está a punto de llamar. Ninguno de los dos lo dice, pero ambos sentimos el teléfono esperando en la encimera, y esto importa más ahora mismo que todo lo demás.

—No me ocultes las cosas peligrosas —dice, sin aliento.

—No tomes todas las decisiones por mí.

—Entonces cuéntamelo, y decidiremos juntos.

Lo miro. Ese es el trato, expuesto sin rodeos, sin etiquetas, solo cómo va a funcionar esto si es que funciona.

—De acuerdo —digo.

Me besa de nuevo, con más suavidad esta vez, y luego me ayuda a bajar de la encimera mientras su teléfono se ilumina.

Bastien ha enviado las grabaciones de la tienda. Lewis las abre en la pantalla de la cocina y nos sentamos juntos en la encimera para verlas.

Está todo ahí. Yo, al salir del edificio.

Luego, menos de un minuto después, Rémy sale de detrás de una furgoneta de reparto aparcada al otro lado de la calle, donde había estado esperando todo el rato que estuve dentro vistiéndome, cogiendo el dinero y bajando.

Me sigue hacia la tienda con tres o cuatro peatones siempre entre nosotros.

Espera fuera un segundo, luego entra por la misma puerta.

No coge ninguna cesta. No compra nada. Me sigue por tres pasillos, manteniéndose atrás, y solo acorta la distancia cuando me detengo en la sección de frutas y verduras.

En cuanto levanto el teléfono para responder a Lewis, se da la vuelta y echa a andar directo hacia una puerta de personal al fondo, cerca del área de carga.

Esa puerta debería haber tenido alarma. No la tenía. Alguien la había dejado abierta desde fuera.

La cámara sobre la zona de descarga capta el resto.

Rémy sale al callejón. Hay una pequeña furgoneta gris esperando, y una segunda persona junto a la puerta abierta del conductor.

Abrigo oscuro. Una gorra o una capucha, no distingo cuál.

La cara siempre vuelta, evitando el objetivo, el cuerpo medio oculto tras la puerta de la furgoneta.

Nada que me indique si es hombre o mujer.

Rémy sube del lado del pasajero. El otro conduce.

La matrícula está tapada o es falsa, dice Bastien, porque no aparece nada cuando la congela.

Morel se une a la llamada y dice que no puede probar que sea la misma figura de fuera del Marceau. La ropa es similar, eso sí, y también el cuidado con que evitan cada cámara. Dos personas, las dos moviéndose como si supieran exactamente dónde está cada objetivo.

Pero lo más simple es lo que lo cambia todo.

Rémy no entró por casualidad en esa tienda. Me siguió desde el edificio de Lewis.

—Así que conocen esta dirección —digo.

—Sí.

Morel empieza a recomendar que me trasladen de nuevo. Lewis lo corta, no de forma brusca, solo con firmeza. El apartamento es seguro. Nadie ha entrado, y nadie puede. El problema no es la puerta. El problema es que hay alguien fuera, vigilando quién entra y sale.

Pide a recepción que le envíen todas las grabaciones exteriores de los últimos dos días.

No quiero hacer la maleta y desaparecer en otra habitación desconocida esta noche. Estoy harta de que me lleven de un lado a otro de París como si fuera algo que hay que esconder.

—Me quedo esta noche —digo.

Lewis me mira.

—¿Conmigo?

—Sí —digo.

Me toma la mano sobre la encimera y la sostiene, y ninguno de los dos dice nada sobre lo que eso significa, porque no hace falta.