Lewis #2

—Sylvie me pondría de patitas en la calle si intentara reclamarlo —digo.

Me lanza una mirada fugaz de reojo y vuelve a bajar la vista a la bolsita.

—No sé qué partes de anoche fueron reales.

—Te deseaba antes de saber que existía el anillo.

—Eso no es lo único que me ocultaste.

—No.

—¿Hay más?

La miro un momento antes de responder.

—Hay partes del negocio de mi familia que desconoces. Personas que no has conocido. Hasta esta mañana, no tenía motivos para pensar que nada de eso tuviera que ver contigo.

—¿Estás seguro?

—Estoy seguro de que no sabía que alguien quisiera tu anillo.

Se deja caer la bolsita en el regazo.

—Estoy enfadada contigo.

—Deberías.

—No quiero estar sola en esta habitación.

Me acerco y me detengo a unos pasos de ella.

Me observa acercarme, luego se frota un brazo desnudo mientras un escalofrío le recorre el cuerpo. La habitación está fresca; el aire acondicionado susurra desde la rejilla del techo. Me quito la chaqueta y se la ofrezco.

La coge. Nuestras manos se quedan sobre la tela un instante antes de que la suelte.

Se la pone y se cierra el frente con una mano. Las mangas le tragan casi todos los dedos.

No se aparta después de ponérsela.

—Siéntate —dice—. Que te quedes ahí de pie, cernido sobre mí, no ayuda.

Se mueve hacia el centro de la cama. Me siento a su lado y dejo espacio suficiente para que pueda moverse sin tocarme. Su rodilla encuentra la mía de todos modos. La deja ahí.

—Anoche me dijiste que la cena no era una pregunta.

—Lo recuerdo.

—¿Siempre les hablas así a las mujeres?

—No.

—¿Solo a turistas con el móvil muerto?

—Me estaba esforzando demasiado.

Eso me vale una mirada breve. —¿Te estabas esforzando?

—Estabas a punto de cerrarme la puerta.

—Así que me diste una orden.

—Sonaba mejor antes de decirlo.

—No sonaba mejor.

—Ahora lo sé.

Su pulgar presiona el puño de mi chaqueta. —Eras diferente en tu apartamento.

—No tenía que convencerte de quedarte.

—Aun así podrías haberme dicho tu nombre.

—Sí.

Se vuelve hacia mí lo justo para que su rodilla se apoye con más firmeza contra la mía.

—No me obligues a repetir las preguntas —dice.

—No lo haré.

—Cuando termine la policía, podemos cambiarte de habitación —digo—. Otra planta. Un código de cerradura nuevo. Acceso del personal suspendido. Cualquier código de emergencia pasa por Bastien y dispara una alerta. Pondremos a Lena en la habitación más cercana, contigua si hay alguna disponible.

—No a tu apartamento.

—De acuerdo.

—Ibas a ofrecerlo.

—Sí.

—Al menos has dejado de mentir.

—Lo intento.

—Eso todavía no es suficiente.

—Lo sé.

Isabella alarga el brazo hacia su teléfono. Sin mensajes. Sin llamadas. Lo deja de nuevo sobre las sábanas.

—No mandes un coche esta noche. No hay cena.

—No lo haré.

—¿Debería siquiera quedarme aquí?

Quiero tenerla en un lugar que yo controle, con gente de mi confianza apostada en la puerta. Pero eso no convierte este hotel en el lugar más seguro mientras haya una tarjeta ejecutiva sin localizar.

—Otro hotel puede ser más seguro hasta que sepamos quién usó la tarjeta.

Me estudia. —¿Me dirías que me fuera de tu hotel?

—Sí.

—¿Adónde me mandarías?

—A algún sitio con el que mi familia no tenga ninguna conexión. Tú eliges. Bastien puede hablar directamente con su departamento de seguridad, y la policía puede escoltarte si lo creen necesario.

Llaman a la puerta.

Abro. Bastien, solo esta vez. La policía está abajo con el encargado de turno. Lleva la tableta apoyada en la palma de la mano.

—La grabación del pasillo ha desaparecido —dice—. El ascensor de servicio tiene un sistema de cámaras independiente.

Gira la pantalla hacia nosotros.

La imagen está tomada desde la esquina superior de la cabina del ascensor.

Hay una figura junto al panel de control, con un abrigo largo y oscuro.

Lleva la capucha puesta. El rostro apunta hacia las puertas, de espaldas a la cámara.

El abrigo le queda holgado, y el ángulo picado aplana el cuerpo, impide calcular la estatura.

Las dos manos llevan guantes.

Sujeta una tarjeta ejecutiva entre dos dedos.

La marca de tiempo indica las dos y treinta y ocho.

Isabella se acerca a la tableta mientras se cierra mi chaqueta contra el pecho.

—¿Puedes mejorar la imagen?

—Estamos trabajando con la grabación original —dice Bastien—. Puede que este sea el mejor fotograma.

—¿Se puede distinguir si es un hombre o una mujer?

—No.

Yo tampoco.

Bastien pasa al siguiente fotograma. La misma figura sale del ascensor trece minutos después. Una mano metida en el bolsillo del abrigo.

—¿Se usó la misma tarjeta para bajar? —pregunto.

—Sí.

—¿Y el número de identificación?

Abre el registro de acceso.

—La credencial se retiró del inventario ejecutivo hace cinco años. La tarjeta física se dio por perdida y se desactivó.

Isabella mira el registro por encima del hombro de Bastien.

—Entonces, ¿cómo abrió mi puerta?

Bastien amplía el historial de actividad.

—Se reactivó a las dos y treinta y cuatro de esta madrugada. Y se volvió a desactivar a las dos y cincuenta y dos.

—¿Quién puede reactivarla? —pregunta ella.

—Los administradores de seguridad y un número limitado de altos ejecutivos.

—¿Desde qué cuenta se hizo?

—El campo de inicio de sesión está en blanco.

—Eso es imposible —digo.

—Debería registrar al administrador. Pero no lo hizo.

—¿Alguien podría borrar el nombre?

—Alguien con acceso al servidor de seguridad antiguo podría haberlo eliminado. Tengo que revisar el archivo de auditoría.

Isabella vuelve a mirar la figura encapuchada, congelada en la pantalla.

—Entonces alguien de dentro del hotel los ayudó.

—Es posible —dice Bastien—. Alguien de fuera también podría tener acceso a una cuenta del hotel.

—¿Cuál de las dos opciones es?

—Todavía no lo sabemos.

La radio de Bastien crepita en su cinturón. Se la lleva al oído y escucha.

—Los agentes están en el ascensor.

Isabella no aparta la vista de la pantalla, de la capucha, los guantes, la tarjeta sujeta entre dos dedos.

—Empieza por quien denunció la pérdida de esa tarjeta hace cinco años.

Bastien me mira.

—Hazlo —digo.