La geometría de las mareas #7

Ava se acomodó el cuello del abrigo, apretándolo contra su cuello. —La universidad ya lo ha suspendido, Adrià. Si va a hurgar en los registros de la propiedad del siglo XIX, no se detendrán en un simple error administrativo.

—La universidad no es dueña del notario —dijo él, cerrando la hoja con un chasquido metálico y sordo, un clac que puso fin a la conversación. Se metió la navaja en los pantalones y recogió su bolso de cuero de la alfombra.

—Debería recoger sus papeles. El equipo de mantenimiento del hotel estará en este piso a las ocho para inspeccionar el cristal.

El vestíbulo del Hotel Castell de Montbrió a las 7:30 de la mañana olía a granos de café tostados y a las toallas de lino húmedas que el personal utilizaba para limpiar el agua estancada de las alfombras de la entrada.

Los altos ventanales de cristal azul mostraban un mar que ahora estaba completamente plano; una superficie engañosa, de color blanco lechoso, que parecía tan sólida como la piedra caliza bajo la bruma matinal.

Ava estaba de pie junto al mostrador de conserjería, con su bolso de cuero pesándole en la cadera. No iba a dejar el hotel; llevaba la tarjeta de su llave guardada en la palma de la mano, y los bordes de plástico se le clavaban en la piel.

Adrià iba tres pasos por delante de ella, y sus botas producían un sonido húmedo y de succión sobre el mármol mojado. No esperó a que ella le siguiera el ritmo.

—Profesor Ferrer —llamó una voz desde la sombra de los ascensores principales.

Un hombre con un elegante traje gris marengo y la pequeña insignia dorada de la junta universitaria en la solapa se interpuso en su camino. Era pequeño, con el pelo engominado hacia atrás con un tónico de romero penetrante que cortaba el olor de los lirios.

Llevaba un sobre de mensajería blanco y pesado con un sello de lacre rojo cruzando la solapa.

No miró a Ava. Sostuvo el sobre hacia el pecho de Adrià, manteniendo los dedos firmes.

—El Rectorado ha emitido una enmienda a su suspensión —dijo el hombre, con un español rápido, plano y totalmente desprovisto de inflexión—.

Se le exige que entregue todas las llaves, registros personales y notas de campo relativas a los sectores subterráneos en la oficina del departamento antes del mediodía.

De no hacerlo, se procederá a la pérdida inmediata de su cátedra y a la remisión del asunto al Ministerio de cultura.

Adrià no tomó el sobre. Se quedó completamente inmóvil, con los brazos caídos a los lados y sus hombros grandes bajando un centímetro como si se acabara de colocar un peso físico sobre su abrigo.

Su rostro no se encendió; se volvió de un gris plano y sin sangre, el color del esquisto seco antes de la lluvia.

Ava observó cómo el músculo debajo de su oreja palpitaba una, dos veces, y luego se detenía.

—¿Y el sector norte? —preguntó Adrià, bajando tanto la voz que el conserje se giró para mirar—. ¿La perforación?

El hombre del traje gris se permitió una sonrisa pequeña y delgada que no llegó a sus ojos. —Los camiones de hormigón ya están en la puerta, profesor. Comenzaron a verter la primera capa de los cimientos hace treinta minutos.

El hombre pequeño del traje marengo no esperó a que Adrià hablara.

Dejó el pesado sobre de mensajería sobre la superficie pulida de una jardinera de mármol cercana, se acomodó la insignia de la solapa con dos dedos manicurados y caminó hacia las puertas correderas de cristal.

El aroma de su tónico de romero permaneció en el aire húmedo unos segundos antes de que la brisa marina de la entrada abierta lo arrancara.

Adrià no tocó el sobre. Le dio la espalda, y su bolso de cuero osciló contra su pierna con un golpe sordo, un pum.

—Montjuïc —dijo, con una voz que era una cáscara plana y hueca que parecía salir de algún punto detrás de sus dientes—. No vamos a Figueres.

—Adrià, el hormigón ya está entrando —dijo Ava, estirando la mano para tomarlo de la manga. Tenía los dedos fríos y la voz tensa por la comprensión repentina y aguda de que les estaban quitando el suelo bajo los pies—. Ya no queda nada que documentar. Se acabó.

—La universidad solo conoce el punto de acceso situado bajo el Aula 4B —dijo él, girando sus ojos oscuros e inyectados en sangre hacia ella.

El tono gris de su piel se había endurecido en algo quebradizo, como arcilla reseca—.

Piensan que la geometría del sótano es una línea recta.

No saben nada de las cisternas de la antigua cantera.

Se dirigió hacia la salida con pasos largos y temerarios. Ava le siguió, y sus botas golpeaban el mármol con un ritmo frenético y descoordinado que acompañaba al pánico creciente de su garganta.

El funicular de Montjuïc olía a hierro húmedo, juntas de goma y al tabaco amargo que el operario fumaba cerca del panel de control.

A medida que el vagón metálico subía por la empinada pendiente, el Hotel Castell de Montbrió se reducía a una aguja azul y brillante contra la superficie plana y blanca del mar.

Se bajaron en la estación intermedia, donde los pinos crecían densos y retorcidos en el esquisto gris de la ladera. El aire aquí era diferente al de la playa: más fresco, más seco, pero cargado del aroma resinoso del romero silvestre y del polvo seco y fino de las viejas canteras de piedra.

Adrià la guió por un sendero de cabras estrecho y sin señalizar que corría bajo las enormes murallas de piedra de la fortaleza del siglo XVII.

La piedra caliza aquí era rugosa, sin pulir, mostrando las marcas de dientes profundas de los viejos picos de hierro que habían tallado la defensa de la ciudad en la montaña.

Se detuvo ante un muro bajo de piedra seca que parecía haberse derrumbado en una espesura de zarzas silvestres.

Esta vez no usó una llave. Encajó la bota en un hueco entre dos grandes bloques de basalto, lanzando su peso hacia adelante hasta que una pequeña sección del muro cedió con un crujido seco de tierra deslizándose y grava suelta.

Detrás de las piedras se abría una abertura no mayor que una caja de transporte, que respiraba un aire frío y estancado que olía a hollín antiguo y a cal húmeda.

—La junta de la facultad no solo está protegiendo un aparcamiento, Ava —susurró Adrià, apoyando la cabeza contra la piedra fría de la abertura.

Su respiración salía en jadeos cortos y rasposos que le resonaban en la garganta.

Metió la mano en su bolso de cuero y sacó una carpeta gruesa, del tamaño de un libro de contabilidad, envuelta en hule.

—Hace tres semanas, antes de que se anunciara su conferencia, el departamento recibió una donación privada de una empresa de logística marítima de Luxemburgo. Sesenta millones de euros.

Ava se acomodó la correa del bolso, hincando los dedos en el cuero hasta que se le pusieron las uñas blancas.

—Para una ampliación de la escuela de negocios.

—Para los terrenos situados sobre la antigua puerta del puerto —corrigió Adrià, con la voz bajando a un rugido bajo y peligroso mientras desataba el cordón del hule.

Sacó un mapa grande dibujado a mano de 1714, con los bordes ennegrecidos por el moho viejo—.

La empresa de logística no va a construir aulas.

Están despejando la zona para colocar cimientos en aguas profundas para una terminal de contenedores privada.

Y para hacer eso, tienen que destruir todo el archivo del siglo XIV porque las cartas reales originales establecen que los terrenos pertenecen al gremio de pescadores de la ciudad —de forma permanente— si los cimientos de piedra permanecen intactos.

La miró, con los puntos oscuros de sus ojos brillando a la sombra de los pinos.

—El rector no me suspendió por ser arqueólogo, Ava. Me suspendió porque el notario de Figueres tiene la contraescritura. Y el hombre que tiene esa escritura tiene el poder de detener una ampliación portuaria de sesenta millones de euros.

Desde la carretera situada sobre el sendero, el sonido agudo de la grava triturada bajo unos neumáticos pesados rompió la tranquilidad de la ladera.

Una furgoneta azul oscuro con las ventanillas tintadas y el escudo de la autoridad portuaria municipal redujo la marcha hasta avanzar muy despacio cerca de la salida del funicular.

El motor de la furgoneta azul funcionaba al ralentí con un traqueteo húmedo y metálico que vibraba a través de las agujas de pino bajo las botas de Ava.

Adrià la tomó del antebrazo, hincando sus nudillos en carne viva en la gabardina de ella mientras la arrastraba hacia la abertura baja y oscura detrás del muro derrumbado de piedra seca.

Las espinas de la espesura de zarzas le rasgaron las mangas, y los pinchazos agudos de dolor se perdieron en la ráfaga de aire repentina y fría que se los tragó.

Se deslizaron un par de metros por una pendiente de esquisto suelto y excrementos secos de cabra, aterrizando en un suelo de piedra plano que olía a pólvora vieja y a azufre húmedo.

Por encima de ellos, el pequeño rectángulo de luz diurna desapareció cuando Adrià corrió un pesado portón de madera podrida a través de la abertura, sumergiéndolos en una oscuridad densa.

No encendió la linterna. Se quedó de rodillas, con la respiración entrecortada y pesada en el espacio cerrado.

—El mapa —susurró Ava, con las manos raspando el suelo de tierra para encontrar su bolso caído.

Su palma golpeó algo frío y suave: un frasco de cristal largo y cilíndrico que no había notado antes, medio enterrado en el esquisto—.

Adrià, usted sabía lo de la empresa de Luxemburgo antes de conocerme en la universidad.

El silencio en la cueva se prolongó, denso por el olor a tierra reseca y el toque característico, similar al vinagre, del hule viejo.