Capítulo setenta y cuatro

La batalla se estaba apagando ya. En realidad, llevaba apagándose desde antes de empezar.

Era la última resistencia desesperada del pueblo illyriano.

Siempre supo que todo terminaría así. Ahora solo quedaban las operaciones de limpieza.

El Ejército de Amrath se aseguraba, con una ferocidad meticulosa, de que no quedara vivo nadie que pudiera tener la mala suerte de seguir respirando.

Querían exprimir hasta la última gota de placer de aquella carnicería.

La conquista final de Illyr. Quizá pasarían semanas antes de volver a matar así, con ese frenesí.

Era como cuando uno relame el plato para no perder ni el más leve sabor de algo exquisito. No se desperdicia ni una gota.

He dicho «como», no me mires así, joder.

«Gusanos sobre un cadáver —pensó Tobias —. Eso es lo que son las personas. Gusanos sobre un cadáver». La vida no es más que un montón de mierda. Mierda injusta, absurda, dolorosa.

Pero es mejor… Alzó la vista hacia los montones de cuerpos amontonados a su alrededor. La vida es mejor que la muerte.

«Entonces quizá no deberías haber matado a tantos —se dijo—. ¿No crees?».

Un jinete pasó junto a ellos, aullando. El hombre y el caballo ardían en llamas.

Una mujer corrió tras ellos, también gritando.

Tres hombres la siguieron. La mujer tropezó y cayó sobre el resto de un cuerpo.

Los tres hombres se le echaron encima. Las espadas se alzaron.

La mujer lanzó un alarido. Los hombres rieron. Y comenzaron… a hacer cosas.

Tobias se agachó y arrancó de un soldado caído de Amrath una insignia rojo oscuro. Se la ató al pecho.

Creo que podemos admitir que hemos perdido.

Comenzó a avanzar entre las ruinas, bordeándolas con cautela. Encuentra a Raeta. Encuentra a Landra. Encuentra… eso. «Aquí no queda nada —pensó Tobias —. Solo este último intento desesperado por destruirlo. Fingir ante mí mismo que lo que se ha desatado aquí puede detenerse si él muere».

Si yo no hubiera… Si Landra no hubiera… Si yo…

Si, si, si.

Cualquier apariencia de orden se desplomaba.

El Ejército de Amrath, triunfante, danzaba sobre aquel campo de matanza.

Un grupo de prisioneros illyrianos era rodeado y hecho pedazos.

Otro grupo seguía luchando. Otro, de caballería blanca, se lanzaba contra ellos, deseoso todavía de aplastarlos bajo los cascos.

La mayor parte del Ejército de Amrath ya ni siquiera combatía.

Corrían de un lado a otro, bebiendo, celebrando, gritando:

—¡Victoria! ¡Victoria! ¡Ruina! ¡Muerte! ¡Muerte! ¡Muerte!

Un lema más patético aún que el sorlostiano de «¡Hurra, sobrevivimos después del atardecer!», como si eso fuese digno de festejo. ¡Mirad, mirad! ¡Había gente viva y ahora está muerta! ¡Qué logro tan extraordinario!, ¿verdad?

Unos hombres rodaron un enorme barril junto a él, entre vítores.

Las trompetas resonaban, los tambores marcaban el canto de victoria.

En los rincones donde aún se luchaba, Tobias echaba miradas rápidas: «¿Ya han dejado de pelear?

¿Están bebiendo ya? ¡Maldita sea, podrían habernos esperado!

Pero bueno —pensó—, por otro lado, nosotros seguimos matando y ellos no. Ellos se lo pierden».

Otra explosión sacudió el campo de batalla y casi derribó a Tobias . Sombras aladas, con garras, se lanzaron hacia el sur, cruzando la línea del río. Tras ellas galopó un escuadrón de caballería, rugiendo como una tormenta.

Tobias empezó a desviarse, dirigiéndose hacia las murallas de Ethalden. Pasó junto a un grupo de soldados de las Islas Blancas que saqueaban un cadáver.

—¡Es el joven Lory de los Campos Rojos! —exclamó uno al voltear el cuerpo—. ¡El bastardo una vez le birló a mi primo un dinero por un cerdo! Ni idea de que se hubiera alistado. Nunca lo vi por aquí cuando estaba vivo… y ahora míralo. El mundo es raro, ¿no?

Avanzó un poco más y encontró a otro grupo de soldados de las Islas Blancas, gimiendo desconsolados ante el cuerpo destrozado de algún noble importante. Parecían de veras afligidos por la muerte de aquel hombre.

—Lord Erith me va a destripar —gritó uno mientras revisaba el cadáver—. Un error perfectamente comprensible, y ahora su hijo está muerto.

Otro soldado descargó su espada contra el rostro del muerto. Arriba, abajo. Arriba, abajo. Arriba, abajo.

—Ya sé que fue un error. Le podría haber pasado a cualquiera. Así que lord Erith no tiene por qué enterarse de todos los detalles, ¿verdad?

Tobias llegó entonces a los muros de la fortaleza. Se detuvo. Quizá —pensó—, quizá debería volver junto a aquellos soldados… y pedirles que me maten.

Murallas de oro. Enormes. Oro macizo. Tachonadas de rubíes que centelleaban, se burlaban, refulgían con odio hirviente.

Metal frío, implacable, y, aun así, era la cosa más abominable que Tobias había visto jamás.

Esto es la muerte. Esto es el poder. Esta es la casa del único dios verdadero. Esto es vida y muerte.

Hacían que las murallas de bronce de Sorlost parecieran el colmo del buen gusto contenido.

Murallas de oro y rubíes. Y la torre de la puerta, hecha de cráneos humanos, cada uno con un diamante incrustado en el lugar de los ojos.

Los hombres con los que había luchado aquel día iban a lucir bien allí arriba.

Junto a las ruinas de la entrada, los soldados amontonaban una enorme pila de leña. Los cuerpos se retorcían, gritaban, chillaban mientras ardían. Hombres desnudos y cubiertos de sangre danzaban a su alrededor. Olía a alcohol, vómito y orines. Voces jubilosas gritaban:

—¡Amrath! ¡Amrath!

—¡Vengados!

—¡Victoria! ¡Victoria!

—¡Muerte y todos los demonios!

—¡Muerte! ¡Muerte! ¡Muerte!

Un hombre bailaba envuelto en lo que Tobias creyó al principio un manto rojo sangre.

—¡Banderas de Amrath! —clamaba—. ¡Y también las de Ben!

Otro giraba abrazado al torso de un hombre, como si fuera su pareja de danza. Otro más bailaba alrededor de un hombre vivo, atravesado por una sarisa.

—¡Victoria! ¡Victoria!

—¡Muerte y todos los demonios!

—¡Muerte! ¡Muerte! ¡Muerte!

Uno de los soldados advirtió sus miradas. Tenía la boca manchada de sangre. Tobias gritó:

—¡Victoria para el Ansikanderakesis! ¡Victoria! ¡Ruina y muerte!

Y cruzó los dedos angustiado, esperando no ser el siguiente en morir.

—¡Victoria y muerte! —respondió un torbellino de voces. Los diamantes centelleaban a la luz del fuego. Todas aquellas cabezas rapadas brillaban bajo las llamas.

Una mujer corrió hacia él, cantando, abrazando y besando a todo hombre con el que se cruzaba. Se lanzó sobre Tobias .

—¡ Tobias ! ¡Hurra! ¡Glorioso!

Era Carita Dulce. Lo besó y siguió corriendo. Su collar de ámbar destelló en la luz rojiza. Tobias atravesó las ruinas de la puerta.

—Por aquí. Por aquí.

Landra y Raeta avanzaban entrando y saliendo de las ruinas. Salones del trono, cámaras de banquete, arsenales, mazmorras, tumbas.

Un muro de obsidiana, más alto que las copas de los árboles, más ancho de lo que un hombre mide de pie.

Agrietado de arriba abajo como la hoja de una espada, los bordes de la fisura todavía afilados como cuchillos.

Al pie, un charco de sangre. Un muro de cristal mágico, plateado, centelleante, ondeando con luces tornasoladas.

Un umbral de mármol verde, con inmensas puertas de jade verde destrozadas.

Las columnas derruidas de un salón de festines, los capiteles tallados con cabezas de dragones.

Todo el lugar era una orgía de celebración. Tambores resonando, alcohol, carne asada. Hoguera tras hoguera de cuerpos humanos. Coros atronadores entonando «Por qué marchamos».

—¿Nunca cansa, eh, esa tonadilla? —dijo Raeta—. Juro que pronto me sorprenderé tarareándola dormida.

Dos hombres salieron tambaleándose del salón de banquetes en ruinas, ambos borrachos ya hasta la médula, uno sosteniendo al otro para que no cayera.

Por los dioses.

Landra y Raeta se escondieron tras una columna. Se quedaron inmóviles. Las manos de Landra temblaban.

La voz de Osen Fiolt se oyó, cercana, como si hablara con alguien invisible:

—Ahí lo tienes, entonces… ¡Vamos! No puedes esperar que haga eso… ¿Sí? Pero en serio no me importa lo que haya hecho Carin… Está bien. Está bien. Ahí lo tienes.

Las manos de Landra se posaron sobre la empuñadura de su cuchillo. Raeta le tocó el brazo y negó con la cabeza.

La voz de Osen Fiolt se alzó entre las sombras:

—«El Teniente de la Muerte», así me llamaron algunos hombres hace un rato, ¿sabes? «El Teniente de la Muerte», aquí estoy, sosteniéndole la verga al Rey Ruina, Rey del Polvo y las Sombras, Ansikanderakesis Amrakane, rey de toda Irlast, para que pueda mear…

Landra avanzó hacia ellos. Raeta la sujetó del brazo y la obligó a retroceder.

La voz de Osen Fiolt volvió a escucharse:

—¡Dioses, cuidado! ¡Estás meándote encima de la bota! Eso está mejor… Vamos, vamos… No, ¡cuidado! Dioses, Marith … quizá deberías pensar en detenerte ya, ¿no? Está bien, está bien. Solo procura no vomitarme encima otra vez.

Se perdió entre la selva de columnas, y el Rey Ruina, Rey del Polvo y las Sombras, Ansikanderakesis Amrakane, rey de toda Irlast, se alejó murmurando algo sobre necesitar otra copa.

Pero… pero…

Todos los rostros animales, podridos, de Raeta suspiraron hacia Landra.

—No serviría de nada, Landra. Ni el bronce ni el hierro. Lo sabes. Vamos. Por aquí.

Avanzaron entre las ruinas, sigilosas. El corazón de Landra golpeaba con violencia.

Pero… Pero… Pasaron junto a soldados que bebían y celebraban.

Torres de cadáveres illyrianos apilados.

Prisioneros illyrianos atados, torturados, aún medio vivos.

Soldados que colgaban estandartes hechos de piel humana en los muros.

Aquí y allá un hombre se quedaba mirando aquello. Tal vez asombrado, tal vez estupefacto. Tal vez —un susurro de esperanza mentirosa se abrió paso en Landra— horrorizado por lo que hacían sus compañeros.

Siguieron avanzando. Una y otra vez. Más y más.

Se detuvieron.

Una caja torácica hecha añicos. Un cráneo destrozado. Los huesos de un brazo. Los huesos de una mano.

Estaban allí, simplemente, entre un amasijo de piedras caídas.

Solo hueso amarillo, reseco, desnudo y frío.

Vacías cuencas ciegas. El hueco donde alguna vez estuvo la nariz.

Dientes blancos, nacarados. Faltaba la mandíbula inferior.

A su lado yacía un casco de bronce, todavía con el penacho de crin roja prendido.

Conservaba aún los restos de una armadura de bronce abollada y corroída, marcada por garras y ennegrecida por el humo de grandes llamas.

Allí estaba.

Solo un hombre que murió y quedó tendido, sin sepultura. Un hombre por quien no quedó nadie para llorarlo al final.

Y olía a odio.

Landra cayó de rodillas.

—Amrath. Mi dios. Mi señor. Mi ancestro. Conquistador del mundo. Nacido de demonios. Pariente de dragones. El más grande de todos los que han vivido.

Thalia se encontraba de pie junto al esqueleto, contemplándolo. En su hermoso rostro se leía toda la pena y la culpa del mundo.