Capítulo setenta y uno

El crepúsculo había caído cuando por fin el Ejército de Amrath logró hacerse con el control del campo de batalla.

Los pocos supervivientes illyrianos quedaron acorralados en el barro junto al río; donde la lucha había sido más encarnizada, se alzó un trofeo de armas, y bajo él humeaba una hoguera de cadáveres que ardía con un fulgor intenso incluso bajo la lluvia torrencial.

Los aldeanos llamaban a aquella lluvia las lágrimas de Illyr, las lágrimas de Illyr que lavaban el Campo de la Vergüenza.

—Si tuviera aquí mi ejemplar de La traición de Illyr —dijo Osen—, lo arrojaría a esa hoguera.

—Deberías mandar grabar el texto en la ladera —dijo Alleen Durith—, y poner debajo un gran cartel que diga: «Vengado».

Marith se echó a reír.

—Habrá que cambiarle el nombre al campo de batalla. El Campo de la Venganza.

Osen dijo con jovialidad:

—Oscuras sus montañas,

el ancho campo verde donde corren los caballos.

El río es glauco y plata.

Allí sobrevino la ruina del mundo.

—Todavía encaja, ¿no?

Durmieron apenas unas horas. Lo propio habría sido celebrarlo con abundante aguardiente, pero, por los dioses, todos estaban exhaustos tras la jornada.

Al amanecer la lluvia por fin cesó y el cielo se abrió en un rosa tenue, mientras la tierra removida del campo de batalla relucía, limpia al fin.

Marith degolló a cinco hombres y cinco caballos bajo la marca de la victoria.

Empalaron a un centenar de los cautivos supervivientes junto al río, mientras otros doscientos, encadenados de dos en dos, marcharon detrás del Ejército de Amrath para ayudar a transportar el tren de bagajes; su primera tarea consistió en despojar el campo de batalla de armas y armaduras y separar en montones todo lo que aún podía aprovecharse.

Un recuento aproximado de los muertos sugería que el Ejército de Amrath había perdido quizá uno de cada cuatro hombres, tal vez incluso uno de cada tres, y las pérdidas de caballería, en particular, habían sido atroces, hasta el punto de que ahora escaseaban gravemente los caballos.

Intentaron hacer algo por recoger los cadáveres, pero desistieron cuando quedó claro que, para la moral general, resultaba incluso un poco mejor dejarlos donde estaban.

A Maen Bemann y Nasis Jaeartes, en cambio, les levantaron un túmulo funerario compartido.

La tierra se volvía cada vez más inhóspita.

Todo estaba quemado. El suelo, tan pobre y ralo, apenas daba nada; los caballos mordisqueaban matorrales amargos y cardos, mientras los hombres comían carne de caballo y soñaban con pan.

Incluso el agua tenía sabor a podredumbre.

Aquí y allá se alzaban las piedras de los dioses, enormes bloques antiguos que emergían del terreno como si la propia tierra hubiera expulsado viejas tumbas a la superficie.

Los hombres dejaban ante ellas ofrendas de sangre, agua y monedas; temblaban de miedo y escupían para atraer la suerte.

«Estos fueron una vez los dioses de mi pueblo», se repetía Marith mientras cabalgaban junto a ellas.

Thalia se detuvo un par de veces para inclinarse y rezar.

Luego vinieron tres escaramuzas más: ganaron una, empataron otra y perdieron la tercera, en la que toda una compañía de sarisas fue destruida.

Por la noche, sufrieron ataques furtivos: cosas invisibles que arañaban entre las sombras, mientras los hombres gritaban y se degollaban entre ellos.

Torres arruinadas coronaban las colinas; eran las torres de Amrath, levantadas por orden del propio Amrath.

«Allí estaba la torre de Hekenae, donde Serelethe pasó un verano, cuando Amrath era un niño», pensó.

«Y allí, la fortaleza de Ilyryl, donde Amrath ahogó a lord Emrysis en un barril con la sangre de sus soldados».

Había ruinas por doquier: edificios quemados, piedras caídas y esparcidas.

Otra ciudad por recorrer, otra escaramuza: ganada, pero a un precio terrible.

Otra partida de exploración regresó hecha pedazos; a través de bocas rotas y ensangrentadas informaron que habían llegado al mar.

Algo era visible en el agua: dientes amarillos y amenazantes que mordían la superficie.

No crecían árboles. No había aves. No había vida.

Las ruinas de una fortaleza: enormes torres quebradas yacían destrozadas. Piedra quemada. Tierra abrasada y estéril. Ethalden.

Los huesos de Amrath yacían allí, sin sepultura, dispersos por la tierra calcinada.

Pensarlo lo llenaba de horror y de incredulidad, pero también de una extraña alegría.

¿Y si llegaba a encontrarlo? ¿Y si miraba su rostro?

¿Qué podría venir después de algo así? «Vuelve», susurraba en su interior una voz diminuta. Vuelve.

Vuelve para ver el cuerpo de Amrath, para contemplar las torres en ruinas de Ethalden, para reclamarlo todo como propio.