Capítulo setenta

Batalla.

Los ejércitos se estrellaban entre sí. En el centro, en el corazón mismo de la lucha, como en una fragua ardiente, las dos filas enfrentadas de sarisas chocaban, se empujaban, se sostenían.

Hombres muertos eran pisoteados bajo los pies.

Los caballos de Kiana embestían a los espadachines illyrianos.

El estruendo del fuego maldito intentaba quebrar la carga de respuesta de los illyrianos.

Arqueros montados giraban y se cruzaban, sin quedarse nunca quietos, disparando, moviéndose como pequeños pájaros veloces que se lanzan y se elevan en el aire.

Marith , en el extremo izquierdo, junto a las orillas del Jaxertane de aguas rápidas, aguardaba sin aliento, con su mano izquierda mutilada apoyada sobre el broche de Thalia .

El cielo estaba lleno de fuegos, de explosiones más brillantes que el amanecer, de destellos de oscuridad que helaban el aire de golpe.

Las sombras apenas lograban resistir. Las luces plateadas se retorcían a su alrededor, intentando envolverlas.

El dios pájaro de fuego se precipitaba sobre sus hombres y los desgarraba con garras como las de un halcón.

Flechas de fuego maldito surcaban el campo de batalla.

La luz era cegadora. Pero sus líneas seguían aguantando como podían.

Su mano derecha ardía sobre la empuñadura de la espada. «Muerte y ruina. Pronto. Oh, muy pronto».

La carga de Kiana había abierto una brecha en la infantería ligera illyriana, empujándola en confusión hacia las colinas.

Una buena parte de los soldados cayeron, torpes ante los arqueros montados, y después ante los rápidos jinetes armados con espada que se les lanzaban en oleadas.

Kiana reunió a sus tropas, las reordenó para otra carga.

La caballería pesada illyriana se lanzó a su encuentro, la contuvo y la hizo retroceder.

Ella volvió a embestir, mientras sus arqueros derribaban a varios caballos enemigos.

Un estallido de fuego de mago iluminó el aire; varios de sus arqueros a caballo cayeron.

—¡El mago! —chilló una voz—. ¡Matad al mago!

Una explosión de fuego maldito. Llamas verdes y luz blanca. Otro estallido de fuego de mago. Otra explosión de fuego maldito. El mago se alzó en torres de llamas verdes.

Las filas de sarisas forcejeaban unas contra otras. Pisadas, crujidos de músculos tensos. Puntas de bronce astilladas. El chasquido seco de la madera al quebrarse. Voces gritando órdenes, manteniendo las líneas unidas, exigiendo a los hombres que resistieran.

Las sombras se derrumbaron, igual que antes lo había hecho el dragón ante las luces plateadas del cielo.

Se desgarraron en pedazos. Los pocos jirones que quedaron huyeron.

Una explosión de luz plateada cayó sobre su ejército.

Rostros disolviéndose. Gritos. Belleza, deslumbrante a los ojos.

El dios pájaro se precipitó sobre las sombras y las devoró.

Aun así, heroicamente, sus líneas lograban sostenerse a duras penas.

Voces gritaban órdenes, se movían para cerrar los huecos que aparecían, aullaban a los hombres para que no cedieran.

A la derecha, los espadachines de Osen comenzaban, poco a poco, a ser forzados a retroceder.

Una lluvia de fuego maldito alcanzó a la caballería illyriana cuando volvió a lanzarse contra los jinetes de Kiana.

Huesos ardientes salieron despedidos por los aires.

Trozos de metal que quizá habían sido espadas.

Las filas de Osen retrocedían. Luz plateada derritiéndose sobre ellos, disolviéndolos hasta la nada.

Vacíos donde hombre tras hombre caía desgarrado.

Kiana cargó de nuevo; sus arqueros se desviaron disparando alto a las aves que giraban en el cielo.

Las filas de Osen ya casi no se mantenían, y empezaban a retroceder lentamente, muy lentamente.

Los illyrianos avanzaban con mayor rapidez, seguros de sí mismos; sus dioses y sus magias hacían retroceder al ejército del demonio. Se abrían huecos. Los hombres de Osen eran obligados a ceder, una y otra vez.

Un hombre astuto, Osen. Bendito sea su buen y previsor corazón. Hizo exactamente lo que debía, sin necesidad de que nadie se lo indicara.

Se abrió también una brecha en las filas illyrianas mientras avanzaban con ansia.

Se ensanchó. Las formaciones perfectas, ordenadas, comenzaban a deshacerse con una especie de júbilo salvaje.

Marith cargó a la cabeza de su caballería pesada.

El dios pájaro lo vio. Se lanzó hacia él.

Y, como antes, Marith lo abatió de un solo golpe.

El cielo rugió. Las luces plateadas descendieron sobre él.

Su carga atravesó de lleno el ala derecha illyriana, giró y volvió a embestirlos.

La presión en el centro cedió de repente mientras las líneas respondían.

Los lanceros de Ith a su derecha avanzaron para una carga.

Las tensiones de la batalla cambiaban, se desplazaban, líneas rotas intentando reorganizarse, y todos los poderes de la magia desatados en el campo se apartaron de los soldados para volcarse, única y enteramente, sobre él.

La luz de plata se precipitó una y otra vez sobre él, una y otra vez, sin descanso.

Las luces eran… ¿mujeres? ¿Bestias? ¿Dioses?

Formas que giraban, tramas de ramas con cuerpos de animales y cabezas humanas.

Apenas alcanzaba a golpearlas, a cercenar cosas que parecían astas, pero volvían a crecer, cosas informes, retorcidas, hechas de pura luz.

Vagamente pensó en el gestmet que Landra había llevado a su tienda en las montañas.

Luchaba contra ellas, forcejeaba, se debatía por conservarse entero.

Olor a flores y pan y agua turbia. Sabor de hierba y podredumbre y hojas gruesas de un bosque verde y hondo. Cosas de vida.

Arremetía contra ellas con su espada, cortándolas.

Y cada vez parecían alzarse a su alrededor más altas, más brillantes que antes.

Tan vastas como el cielo y tan diminutas como insectos, y él estaba con ellas, tan inmenso como ellas, tan pequeño como ellas, moviéndose, cayendo, fluyendo, luchando una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez.

A través de ellas, como un fantasma, la batalla: la veía, la sentía en su mente, las filas de sus soldados resistiendo, empujando, matando, Osen alentándolos, Kiana ocupando su puesto y encabezando otra carga de la caballería pesada.

Tal vez incluso estaban ganando: los hombres de las sarisas avanzaban y el centro illyriano se quebraba…

Pero los suyos se lanzaban demasiado ansiosos, lo vio antes de que ocurriera, rompiendo la formación.

La caballería illyriana giró para cargar contra ellos, la línea de lanzas vaciló, sintió a Nasis Jaeartes recibir una herida en el hombro, tambalearse hacia atrás, caer bajo una estocada y morir.

Un destello de fuego de mago se lanzó contra las filas de Osen.

«¡No, Osen no! ¡No, no después de Carin!

» Intentó abrirse paso hacia él, atrapado en el abrazo de luz plateada de sus enemigos, los poderes de la vida.

Cortó, golpeó, desgarró, pero lo envolvieron, lo rodearon, lo apartaron de sus soldados.

Criaturas que atormentaban a Thalia , que se negaban a dejarla en paz, que intentaban herirla para herirlo a él.

Mataban a sus hombres. «Castígalos». El fuego de mago rodó sobre él.

Sintió su piel seca y ardiente. Golpeó, cortó, desgarró las luces, pero no les hizo daño.

Era como intentar combatir una ola que se abalanza, luchar contra el cielo nocturno o el mar sin fondo.

El cielo rugió. Marith golpeaba a los dioses que lo enfrentaban.

«La muerte es más fuerte que la vida. Más fuerte que todos los poderes de la vida.

Un solo golpe de espada y la vida se acaba.

Termina, se vuelve nada, así, de golpe».

Cortaba, desgarraba, abatía. Su espada ardía en plata.

A su alrededor destellaban arcoíris. Más y más sombras surgían de una grieta en el cielo.

Los dioses que lo combatían empezaron a caer, morían ante él.

Los rajaba y se deshacían. «Castígalos. La muerte siempre triunfa sobre la vida».

Osen reunía a los soldados, los impulsaba a gritos.

Ellos lo vitoreaban casi tanto como al propio Marith .

La espada Calien Mal relucía. La Hoja del Águila, tallada con huesos de águila.

La espada danzaba en la mano de Osen. El Ejército de Amrath avanzó como una marea, pisoteando a los traidores illyrianos.

Espuma de sangre, cuerpos enredados y hechos pedazos, el asombroso y perfecto hedor de mierda, pis y muerte.

¡Oh, gozo! ¡Oh, maravilla! ¡Matar y matar y matar!

Marith gritó de júbilo. Los dioses de la vida caían hechos añicos ante él.

Los soldados de Illyr caían destrozados, de cinco en cinco, de diez en diez, de veinte en veinte, con cada golpe.

El canto se elevó en mil voces:

—¡Por Amrath! ¡Por la muerte! ¡Por la ruina! ¡Por la destrucción del mundo!

¿Por qué marchamos? ¿Por qué caemos?

¿Y qué sentido tiene lo que hacemos?

La vida engaña, la verdad no advierte.

¡Muerte! ¡Muerte! ¡Muerte!