Capítulo sesenta y nueve

Y así, en el gris del amanecer, el Ejército de Amrath se desplegó sobre el Campo de la Vergüenza para enfrentarse a los illyrianos, los traidores, los que habían vendido al Conquistador del Mundo.

La segunda gran batalla por Illyr, la mayor de todas las que Marith había librado, y aquella de la que pendía todo lo demás.

Thalia misma lo ayudó a ponerse la armadura; prendió su capa con un broche que ella misma le había hecho como regalo por el Corazón del Año: espirales de plata que semejaban flores, agua, o quizá su propio cabello suelto, enroscadas alrededor de un rubí casi negro, hasta que la luz lo alcanzaba en el ángulo justo y entonces estallaba en un rojo cegador y perfecto.

Tenía una falla, una larga cicatriz oscura que lo atravesaba de lado a lado.

Si él lo giraba entre sus dedos, podía ver cómo la cicatriz parecía moverse.

Viva. Le recordaba el fuego de dragón, o las cicatrices en el brazo de Thalia .

Algo sepultado, luchando por escapar. Ella lo prendió ahora en la capa manchada de sangre.

Pequeñas escamas de sangre seca se pegaron a sus dedos.

Sus manos temblaban. El broche se le clavó en la piel. Le arrancó una gota de sangre.

—¡ Thalia ! ¿Tienes miedo?

—No por ti —respondió ella.

—Prométeme que esta vez te quedarás bien atrás. Que te mantendrás al margen. Quédate con tus guardias.

—Quería verlo de cerca. Ver lo que hacen los hombres. Morir por nosotros.

Desde fuera de la tienda, alguien, probablemente Osen, carraspeó.

—Ya lo has visto. Es menos confuso de lo que parece —dijo él.

Le cruzó fugazmente por la mente la idea de que Carin habría ido con él.

Marchando a su lado, luchando junto a él.

Tendría que haber sido así: Carin no habría servido para nada en ningún otro sitio donde Marith no pudiera vigilarlo; jamás habría confiado en él para darle un mando propio.

Lo imaginó a su lado, mejilla contra mejilla, lamiéndose la sangre de las muertes en los labios.

Sacudió la cabeza para apartar la imagen.

Hacía mucho que no pensaba en Carin. Extraño traerlo a la memoria ahora, tan nítidamente.

—Muchos de los hombres morirán, ¿verdad? —preguntó ella.

—Probablemente. Más de los que quisiera. Sí. Culpa mía.

—Te traeré una pluma del dios pájaro para que la lleves en el cabello —dijo él.

Ella sonrió.

—Quiero las suficientes para hacerme un manto. Anda, vete ya. El pobre Osen se va a morir tosiendo si no sales.

Los illyrianos tenían la ventaja. Una posición muy fuerte.

Sus líneas cubrían toda la llanura, ancladas por su izquierda en unas colinas densamente arboladas y por su derecha en las aguas profundas del Jaxertane, crecido por las lluvias.

Marith no podía flanquearlos con facilidad así.

El enemigo podía formar un muro sólido y resistir allí, mientras sus hombres se estrellaban contra ellos como olas contra la roca.

La llanura a su espalda se extendía amplia, elevándose suavemente, lo que les permitía, de ser necesario, retirarse con orden hacia la seguridad de las colinas occidentales.

Marith , en cambio, no tenía a dónde ir salvo volver al estrecho valle del río, donde sus tropas quedarían atrapadas como ovejas en un redil.

El cielo sobre sus cabezas se llenaba de luces plateadas danzantes.

El dios pájaro de fuego, de oro y plata, con sus afiladas garras de brillo metálico.

Las sombras se agolpaban en torno a Marith .

Más pequeñas. Más débiles. Se notaba la ausencia del dragón. Y tenían miedo.

—Contenedlas —ordenó Marith a las sombras—. Pase lo que pase. Las cosas potentes. Las luces. No dejéis que se acerquen a mis hombres.

Las sombras siseaban su obediencia. Reticentes, pero sometidas a su voluntad.

La trágica y repentina muerte de Maen Bemann había obligado a reorganizar con rapidez el mando superior.

Osen se encargaba del ala derecha: espadachines fuertemente armados y una reserva de lanceros de Ith con tridentes envenenados.

Yanis Stansel dirigía el centro, el núcleo compacto de las sarisas.

Kiana Sabryya tenía el ala izquierda, con caballería ligera, jinetes armados con espada y su contingente de arqueros a caballo, intercalados con arqueros a pie y dos trabuquetes de fuego maldito.

En el extremo más a la izquierda, la pequeña tropa de caballería pesada que había sobrevivido, comandada por el propio Marith .

—Mantened la posición —había ordenado a sus capitanes—. Pase lo que pase, mantened la línea. No podemos retroceder. Hagan lo que hagan, no debemos ceder ni un paso.

Sus filas relucían ante él. Entonces espoleó su caballo, alzó la espada y gritó con una voz tan potente como un toque de trompeta:

—¡Amrath y los Altrersyr! ¡Este es mi reino!

¡El reino de Amrath! ¡Sus propios huesos nos esperan!

¡Nos llaman a la victoria! ¡Aquí, aquí mismo en el Campo de la Vergüenza, conquistaremos!

¡Seremos vengados! ¡En el nombre mismo de Amrath, lo juro!

¡Por la gloria! ¡Por la venganza! ¡Por la ruina!

¡Muerte y todos los demonios! ¡Muerte! ¡Muerte! ¡Muerte!

El Ejército de Amrath avanzó lentamente bajo la lluvia.