Capítulo sesenta #3

Orhan lo miró con atención.

—Todo esto ya lo sabes de sobra, Gallus, ¿qué es lo que de verdad deseas de mí?

Hubo un largo silencio. Avanzaron por la plaza hasta la calle de las Flores. Dos mujeres se peleaban por el cuerpo sin cabeza de un gato. Orhan apartó la mirada bruscamente y se desvió del camino hacia la casa de Darath, dirigiéndose en cambio hacia la calle del Caballo Despiezado.

—El señor Tardein está en contacto con los immish, mi señor —dijo Gallus en voz baja.

—¿El señor Tardein…?

Ah, por los cuchillos de Dios. Aquí viene. Gallus le había servido bien cuando él era Nithque, y solo traicionó su confianza cuando ya era evidente que Orhan estaba acabado. Y ahora, al fin, llegaba el momento de pagar ese precio.

—Me dicta cartas para miembros del Gran Consejo de Immish y yo las escribo.

Luego las sella. Cuando llega la respuesta, me prohíbe abrirla; dice que solo puede ser abierta por las manos del Nithque.

Más tarde me la muestra: no es más que una respuesta insulsa a la carta que envié.

Escribo muchas cartas inútiles. Leo muchas respuestas vacías.

Pero, bajo ellas, dobladas con cuidado, hay otras cartas.

—¿Tú…? ¿Estás seguro? ¿Puedes demostrarlo?

Gallus metió la mano en su abrigo. Sacó un pequeño paquete de papel plateado, sellado con lacre blanco. Orhan apenas alcanzó a verlo antes de que lo guardara de nuevo.

—Ayer por la mañana llegó una carta. El palacio se sume en el caos.

El emperador está enfermo. Dos secretarios están enfermos.

Los sirvientes mueren cada día. El Nithque espera noticias de si sus hijos siguen vivos —suspiró—.

Como decís, pronto no quedará nadie a quien le importe.

No sé qué contiene, si es que contiene algo. ¿Queréis abrirla, mi señor?

«No. No. Por los cuchillos de Dios, no. Iba a abandonar todo esto. Intenté cambiar las cosas. Fracasé. Iba a huir con Bil y con mi hijo, e intentar, de algún modo, darles una nueva vida».

Orhan extendió la mano con lentitud, como si no le perteneciera.

—Está bien, dámela.

Era el sello del Gran Consejo Immish: un entramado de anillos que rodeaban una torre quebrada.

Arcilla fina, secada al sol y pintada de blanco, que se le deshacía entre los dedos y dejaba un rastro tenue: una pieza diminuta, del tamaño de un trozo de fruta confitada.

Orhan dobló la carta entre los dedos y rompió el sello.

«Es como apuñalar a alguien —pensó—. Algo de lo que no hay vuelta atrás».

Entonces desplegó la carta. Era una sola hoja de fino papel de plata, escrita con grandes letras en la tosca escritura pernia; la tinta era negra brillante.

En su interior, encajada como un obsequio en una caja, había otra carta más pequeña.

A diferencia de la primera, esta era de papel áspero, rugoso y grisáceo, y estaba sellada con sencillo lacre de porcelana, sin marca alguna.

—¿Lo veis, mi señor? —dijo Gallus con cierta satisfacción.

—Todavía podría no ser nada —respondió Orhan, aunque sus manos temblaban mientras rompía el sello.

En ella había una sola palabra escrita: «Sí».

Una moneda de bronce cayó al polvo bajo sus pies. Se agachó para recogerla y observó que la imagen de la ciudad grabada en ella estaba marcada por un surco.

De repente, se escucharon pasos apresurados sobre las losas detrás de él, acompañados de voces que gritaban. Orhan y Gallus se volvieron justo a tiempo para ver a un grupo de hombres que corría hacia ellos con antorchas en alto y espadas desenvainadas.

—¡El emperador se muere!

—¡El Dios nos ha abandonado!

—¡Los blasfemos del Templo! ¡La suma sacerdotisa nos entrega al demonio!

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

Se escuchaban gritos desde todas las direcciones. En medio del caos, una mujer pasó corriendo, apretando un bebé contra su pecho. A su lado avanzaba un grupo de niños armados con piedras y palos.

—¡El emperador ha muerto!

—¡El Dios nos ha abandonado!

—¡Somos impíos! ¡Merecemos la ira del Dios!

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

Un hombre, tambaleándose, enfermo y febril, vomitaba sus entrañas en la calle mientras seguía avanzando con dificultad. Detrás de él, otro grupo de hombres portaba antorchas y espadas.

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

Orhan y Gallus comenzaron a correr junto a ellos, mientras sus guardias trotaban a cierta distancia.

Una sensación de angustia se apoderaba de Orhan; la carta arrugada y casi olvidada seguía apretada en su mano.

Regresaban por la calle de las Flores, donde cada vez más gente corría, una multitud que no dejaba de crecer.

Al llegar a la Plaza Gris, solo quedaba allí una niña que intentaba hacer volar su cometa.

De pronto se vio rodeada por una multitud que la dejó boquiabierta y confusa: hombres, mujeres y niños enfermos, algunos incluso al borde de la muerte; otros con armas en las manos o antorchas encendidas, y niños que empuñaban piedras.

Unos pocos soldados, revestidos con armaduras doradas, se agrupaban inseguros, la boca entreabierta, tan desconcertados como la propia niña.

Cerca de ellos, un grupo de muchachas callejeras se balanceaba sobre piernas vendadas, haciendo sonar las campanillas que llevaban atadas a los tobillos.

—¡El emperador ha muerto!

—¡El Dios nos ha abandonado! ¡El Gran Tanis está furioso!

—¡La suma sacerdotisa nos traicionó entregándonos al demonio! ¡La peste es el castigo por su crimen!

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

—¡Tengo un hijo para satisfacer el hambre del Dios! ¡Cada noche! ¡Cada noche!

La mujer alzó a su bebé. El pequeño lanzó ese chillido extraño, desgarrador, áspero, insoportable.

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

La multitud se precipitó hacia el Templo.

Todos subieron los escalones como una marea desbordada, empujándose y golpeándose entre sí, arremolinándose en torno a la entrada, forcejeando para entrar a empujones.

Muchos todavía blandían antorchas y espadas.

La mujer iba a la cabeza; el bebé gritaba aún alzado en sus brazos.

Orhan contemplaba aquello con estupefacción.

Desde la oscura entrada del Templo, allí donde jamás entraba la luz, escapaba ahora un destello intermitente.

Observó cómo la gente se peleaba desesperada por entrar, y vio con horrorizado asombro cómo una mujer caía al suelo y era pisoteada sin misericordia.

Más personas corrían hacia la plaza, atraídas por los gritos; algunos soldados desenvainaron sus espadas, intercambiando miradas de incertidumbre, mientras las rameras cuchicheaban entre sí y proferían insultos hacia la multitud y los guardias.

Del interior del Templo emergían gritos. Los últimos rayos del sol poniente, tamizados por nubes cada vez más densas, caían como lanzas de luz sobre la piedra negra. Y entonces, súbitamente, Orhan comprendió lo que ocurría. Se inclinó hacia adelante, conteniendo una arcada a duras penas.

Gallus murmuró algo y echó a correr hacia el palacio. Los soldados avanzaron con cautela hacia la entrada profanada, mientras quienes rodeaban el Templo empezaban a increparlos y las rameras se burlaban de su indecisión. Alguien arrojó una piedra.

El sol seguía hundiéndose. La campana del crepúsculo resonó con fuerza, y desde lo más profundo del Templo emergió un alarido salvaje y extático, un único grito tejido por cien voces entrelazadas.

Las voces en la plaza volvieron a corear:

—¡El Dios está enfadado con nosotros!

—¡El emperador se muere!

—¡El emperador ha muerto!

—¡El Dios nos ha abandonado!

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

Una de las rameras se soltó las vendas de las piernas y se unió a la multitud que fluía alrededor de los escalones del Templo. Los hombres le silbaron, la llenaron de piropos obscenos. Los soldados se miraron entre sí, aturdidos.

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

La mujer que había alzado al bebé salió del Templo. Se detuvo en lo alto de los escalones. Sus manos estaban cubiertas de sangre. Las levantó. La multitud alrededor del Templo vitoreó.

—¡Cada noche! ¡Cada noche! ¡Cada noche!

Una piedra voló desde la multitud y golpeó a uno de los soldados en el brazo.

La multitud vitoreó. Otra piedra se quedó corta, a los pies de los soldados.

Otra más golpeó un casco dorado. Otra más.

Las rameras comenzaron a burlarse. Los guardias de Orhan se cerraron en torno a él como un espeso matorral.

—¡El emperador ha muerto! ¡El Dios nos ha abandonado!

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

La mujer agitó sus manos ensangrentadas:

—¡Debemos reclamar el Templo! ¡Recuperad el amor del Dios!

—¡El Dios nos ha abandonado!

—¡El emperador se muere!

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

Más piedras, repiqueteando contra la armadura dorada. Los soldados se miraron entre sí, alzando sus espadas. La mujer gritó:

—¡El Dios debe ser aplacado!

Los soldados cargaron contra la multitud. Orhan vio la sangre brotar. Voces aullando de miedo y furia. Más gente corriendo hacia la plaza, gritando. Piedras volando. Luego, espadas.

—¡El Dios nos ha abandonado!

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

Orhan permaneció de pie entre el polvo, intentando no vomitar. Las lágrimas le corrían por el rostro.

«¿Es esto en lo que nos hemos convertido? Moscas, moscas, moscas devorando las ruinas del mundo».

Las nubes se abrieron y una lluvia cálida y pesada comenzó a caer, levantando el polvo en remolinos.

—¡Cada noche! ¡Cada noche!

—¡El Dios nos ha abandonado!

—¡Cada noche!

Cuerpos cayendo. Los soldados degollando a su propia gente.

Orhan se inclinó y lloró en el polvo húmedo.