Capítulo cincuenta y nueve #2

—A la mierda la ciudad —dijo Darath de pronto, con irritación.

Orhan lo miró, atónito—. A la mierda todo y todos, Elis y Bil y su bebé, que de todos modos probablemente morirán entre tormentos dentro de poco.

El emperador te humilló públicamente, Orhan.

Le salvaste la vida y ni siquiera te mostró gratitud.

Eloise Verneth quiere matarte. La ciudad entera se burla de ti o desea que ella logre hacerlo.

Casi nos destruyes a los dos creyendo que obrabas por el bien del Imperio.

Y el Imperio, al final, te dio la espalda.

Así que, al diablo con todos. Déjalos. Ven conmigo. Vámonos.

«Podríamos hacerlo. La verdad es que sí».

La idea empezó a tomar forma en la mente de Orhan, suave y embriagadora.

Simplemente dos personas bajo un mismo techo, libres de todo peso y de todas las obligaciones del mundo.

Darath y Orhan, juntos. Leer y escribir poesía, conversar hasta el amanecer, salir a buscar la comida del día y vivir sin más preocupaciones.

Entonces pensó en el bebé. «Mi hijo. Yo…».

«Lo siento —pensó dirigiéndose al niño—. Si hubieras tenido la oportunidad de vivir, te habría amado con toda mi alma».

—Tendríamos que irnos pronto —dijo lentamente—. Hoy mismo, incluso. Parece que Cam, por fin, está considerando cerrar las puertas.

Darath se quedó asombrado. Se incorporó de golpe, haciendo salpicar el agua.

—¿Qué?

—¿Te sorprende?

Por los cuchillos de Dios, la expresión de Darath era cómica. Las palabras le salían atropelladas una vez más.

—¿Cerrar las puertas?

—Sí. Cerrar las puertas. Por supuesto.

—¿Por supuesto? ¿Por supuesto?

—Debería haberlo hecho hace días. Yo lo habría hecho el mismo día en que comenzó la peste.

Darath lo miró fijamente, como intentando averiguar si estaba bromeando.

—Pero… Nos sellarían dentro. Para morir. Toda la ciudad… moriría.

—Sí. Como tú mismo dijiste. Moriremos todos entre tormentos muy pronto.

—¿Pero… toda la ciudad? ¿De verdad toda la ciudad? Tú… eres un cabrón insensible, Orhan.

Darath, de verdad, no lo había imaginado.

¿Cómo podía seguir siendo tan ingenuo? «Eso es el poder, Darath —pensó Orhan—.

Por lo que casi nos destruí a los dos». Decidir quién vive y quién muere, y por qué, y cuándo, y cómo.

Comprar y vender vidas humanas, esperando que valga la pena, aunque en el fondo sepas que no.

—Sí. Toda la ciudad. Pero no todo el mundo. Tam Rhyl, por el bien de la ciudad. La ciudad, por el bien del Imperio. El Imperio, por el bien de Irlast.

El rostro de Darath seguía reflejando horror, estupor. Orhan ya presentía que estaban a punto de discutir otra vez; últimamente cualquier conversación terminaba en desastre.

—¡Una manzana por cinco frutos de cimma! ¡Un pastel por una copa de vino! ¡Por los cuchillos de Dios, Orhan! ¿Dónde termina todo esto? ¿Todo Irlast a cambio de…?

«De ti, Darath. Del hijo de Bil. De mí mismo. Como haríamos todos. Todo Irlast, por apenas unos instantes más de vida».

—Basta, Darath. Por favor.

—Tu chapero ha muerto —dijo Darath.

—¿Qué?

—Ese sucio chapero tan guapo… ha muerto.

Las palabras cayeron como el filo de un cuchillo. Sentía sus manos hundirse en la herida abierta en el vientre de Tam, retorciéndola, exprimiendo hasta la última gota de dolor.

—Lo sé.

—Veo que te carcome la pena, ¿eh?

—Yo…

—Pagué a un hombre un talento para que lo enterrara. Le pusieron una corona de tallos de cobre alrededor de su hermoso y vil cuello. Un talento por un chapero muerto.

Orhan se levantó.

—Creo que debo irme, Darath.

—Huye —dijo Darath—. Cabrón insensible, infiel y cobarde.

Él también se levantó. Y allí se quedaron, frente a frente, empapados, completamente desnudos, en la penumbra cálida y perfumada del crepúsculo, mientras las aves arrullaban y aleteaban en sus jaulas empotradas en los muros. Era absurdo.

Tenía que vestirse antes de marcharse. Más absurdo todavía.

Orhan permaneció en el vestidor, húmedo y pegajoso, extendiendo los brazos mientras un sirviente le ayudaba a ponerse la ropa, que se adhería a su piel.

«Vuelve —se repetía una y otra vez—, vuelve a la sala de baño y dile otra vez que lo sientes, como siempre haces».

Desde el pasillo escuchó el chapoteo de la poza.

Era Darath intentando demostrarle lo feliz que podía ser estando solo.

Las puertas de ónice de la Casa de las Flores se abrieron ante él con una suavidad impecable, sin emitir el menor sonido.

Pétalos desmesurados tallados en piedra preciosa se abrían ante sus ojos.

El calor que aún guardaba la piedra se aferraba a su superficie, donde mariposas y moscas reposaban, quietas en aquella calidez.

Lagartos verdes de patas rojas devoraban a las moscas con una calma ancestral.

Últimamente, cada vez que salía, sentía que quizá sería la última vez.

Las puertas se cerraron tras él, sellándose con un giro lento.

Una nube de moscas se alzó con un zumbido áspero y luego volvió a posarse para seguir absorbiendo el calor de la piedra ardiente.

Había muchas moscas ahora en Sorlost. Grandes, abultadas.

Se decía que la ciudad de Tyrenae no era ya más que un erial cubierto de moscas.

Nubes de insectos oscuros zumbaban sobre las Islas Blancas y sobre Ith.

Moscas, moscas, moscas, devorando las ruinas del mundo.

«Solo quiero poder hacer que las cosas mejoren», pensó Orhan.

Las calles estaban casi desiertas, incluso la calle de las Flores.

El rumor constante y lejano de los gritos flotaba en el aire como el polvo.

Y, como el polvo, ya apenas se advertía.

«Dentro de poco —pensó Orhan— se extinguirá también ese sonido, y el silencio enloquecerá a los pocos que queden vivos».

Un hombre yacía tendido en los adoquines, con los brazos extendidos, la camisa hecha jirones y la sangre filtrándose por las grietas de su cráneo.

Tal vez un adicto al hatha, o un mercader de Chathe, o un comerciante sorlostiano expulsado de Immish, y acusado de quién sabe qué.

O quizá un vendedor de velas, o de flores de lavanda, o de bayas de sysius, o de pan.

La gente desesperada mata por desesperación.

La fiebre y la desesperación ya nos están enloqueciendo.

Orhan avanzaba despacio, rodeado de su escolta de guardias.

Le costaban una fortuna, y aun así era probable que alguno cayera enfermo y llevara la peste hasta su casa.

No los necesitaba, dadas las múltiples maneras en que ya se estaba muriendo.

Pero ni siquiera un hombre moribundo quiere morir.

Se detuvo en el Patio de la Fuente y contempló el agua que caía, tenue y plateada, sobre el mármol.

Había en ella una belleza casi dolorosa.

Una ráfaga cálida le salpicó gotas frescas, ligeras como un rocío dulce.

Junto a la fuente, un soldado armado vigilaba a las pocas figuras que aún se movían por aquel lugar, tratando de comprar y vender, de caminar como si el mundo no estuviera ya al borde del abismo.

Cuatro hombres se habían arrojado al agua, buscando apagar la fiebre, y se habían ahogado. Malos presagios. Debía hacerse algo.

¡En tu abrazo sueño con agua!

Orhan rodeó la fuente procurando no volver la vista hacia ella ni detenerse en el brillo acerado del arma que empuñaba el soldado.

La Plaza Gris, la única de su clase en toda la ciudad, rebosaba de gente.

Día y noche acudían al Templo, implorando, susurrando plegarias.

Corría un nuevo rumor: la enfermedad podía mantenerse a raya encendiendo una vela mientras se recitaba el Canto del Sol .

También se decía que ninguna sacerdotisa había muerto, y aquello, de algún modo, debía significar algo.

Orhan, como todos los demás, quería creer que aquel prodigio era obra de Dios.

Sin embargo, también como todos, sabía en lo más hondo de sí mismo que no era más que una mentira compasiva.

Todas las sacerdotisas ocultaban el rostro tras una máscara, excepto la suma sacerdotisa, y nadie podía afirmar con certeza cuántas eran en realidad.

Algunos lo describían como un hombre sensato; Darath, en cambio, lo llamaba cínico. Y, aun así, seguía aferrándose a un último anhelo de esperanza.