Capítulo cincuenta y uno

—Mierda, mierda, mierda, ¿pero qué carajos? — Tobias pateó el suelo, pisoteando y maldiciendo en un intento desesperado por contener el miedo.

Le dolía el brazo como si se lo hubiesen arrancado de cuajo. Como si estuviera lleno de insectos. Como si cada cuervo de Ith le estuviera desgarrando la carne a picotazos. Pero nada de eso se comparaba con lo que llevaba dentro: el miedo y la rabia. La traición. El desconcierto. El fracaso.

La humillación. Otra vez.

«Una vez cagué delante de ti, Raeta —pensó—. Y resulta que eres una… una…».

Estaban escondidos en la cueva. La oscuridad lo envolvía todo, densa y húmeda, como un manto cerrado. Landra estaba sentada en un rincón, con su jirón de tela amarilla entre las manos. Lo miraba una y otra vez, mientras lo manoseaba entre los dedos.

—Mierda, joder, puta mierda…

El crujido de la piedra bajo la bota de Tobias quebró el silencio. Le dio una patada a la pared de la cueva y el golpe le recorrió la pierna con un latigazo de dolor. Un puñado de polvo se desprendió del techo. Landra alzó la vista, apenas un instante.

—No estaba herido —dijo ella—. Lo apuñalé. Lo hice.

—Ajá —respondió Tobias , sin saber ya qué pensar.

—Mi cuchillo… simplemente… se deshizo. La hoja se corroyó. Lo apuñalé y se deshizo. No le hizo nada.

—Ajá. Como cuando apuñalaste a Grav. —Trató de recordar.

—¡Mira!

Landra extendió la mano y sostuvo lo que quedaba de una empuñadura. Estaba ennegrecida en la base, justo donde debería unirse a la hoja. Parecía tan antigua como las montañas. La tocó con el dedo y un fragmento se desprendió.

Amrath había regresado. Descendiente de dragones. Engendro de demonios. Toda esa maldita historia.

Dioses. Mierda.

«Ella estuvo a punto de acabar con él —pensó con desesperación—. Estuvo tan cerca… y su cuchillo se…, su cuchillo se…, se hizo trizas…»

—No es más que un hombre, lo apuñalé —dijo Landra mientras retorcía el retazo de tela amarilla entre los dedos—. Mi hermano se acostó con él. Yo solía sentarme frente a él en las cenas. Iba a casarme con él.

—Menos mal que no llegamos a Malth Tyrenae —dijo Tobias —. Habríamos quedado como unos imbéciles, ¿no? Corriendo hacia él al grito de «¡Muerte al Rey Ruina!», y nuestras espadas rebotando como si nada.

La cosa que fingía ser Raeta entró por la boca de la cueva.

Su aliento salía en un silbido entrecortado.

Estaba encorvada como un manojo de ramas secas y parecía tener mil años y mil leguas de altura.

Se sentó con la lentitud de un anciano. La envolvía un olor a podredumbre: un aroma dulce y espeso, como el de animales muertos, como el de la madera antigua y descompuesta.

Todos sus rostros estaban allí. Tenía el semblante de un búho, de una calavera, de un caballo muerto y de un árbol caído.

Huesos y astillas sobresalían en ángulos imposibles.

Partes de su cuerpo se movían y reptaban, como si estuviera cubierta de insectos.

Corteza, hojas, pelaje, cuero, plumas. Era una diosa antigua.

Un poder viejo, nacido de la tierra y de la vida.

Un bosque entero crecía sobre ella y a su alrededor.

Si uno prestaba atención, podía oír el canto de los pájaros y el zumbido de las alas de los escarabajos.

Gestmet. Dios del bosque. Dios de la vida.

—Se ha ido —dijo ella—. Levantaron el campamento. Estamos a salvo, por ahora. —Se volvió hacia Landra—. Tú lo nombraste Rey Ruina, Landra.

Landra seguía dándole vueltas al retazo de tela amarilla. Lo miraba fijamente, sin levantar la vista, sin mirar a ningún otro lado.

La cosa que fingía ser Raeta sacó un pedazo de pan de su mochila y empezó a masticarlo. Se oyeron crujidos de huesos al moverse ella mientras comía. Lo hacía con lentitud, como si cada movimiento de la mandíbula le doliera. Se detuvo, escupió un diente en la palma de su mano.

Tobias bebió un trago de su cantimplora. Agua de deshielo del río Sorrow, fría como las estrellas. Sacó también un trozo de pan y empezó a masticar.

Landra seguía dándole vueltas al retazo de tela amarilla. Lo observaba sin desviar la mirada, como si nada más existiera.

La cosa que fingía ser Raeta se terminó el pan y bebió de su propia cantimplora. Hizo una mueca: el agua fría le hacía escocer las heridas de la boca. Su respiración le recordó al golpeteo de un telar.

Todavía podía vislumbrar su rostro de mujer.

Uno de sus ojos estaba completamente hinchado y cerrado, supurando.

Verde, azul, púrpura, rojo, negro. Su ojo real miraba desde abajo, ardiente como una fragua, inmenso como el mundo.

Era como ser un tejedor, seguía intentando pensar.

Ver el tejido hermoso con sus delicados dibujos en movimiento, flores, remolinos y esas cosas, una obra maestra del arte del telar.

Y sentir envidia por el talento que podía crear algo así.

Pero también ver el otro lado, el reverso del tapiz: un revoltijo de colores, las manchas de sangre en los hilos más finos, puestas allí por los dedos de un niño; las lágrimas de frustración derramadas de madrugada, el cuerpo encorvado y desesperado sobre el telar, los ojos que se iban quedando ciegos poco a poco. Ver ambas cosas a la vez.

Era algo así, más o menos.

La sangre había empezado a filtrarse otra vez por el vendaje de su hombro izquierdo.

Huesos negros se le asomaban por la piel áspera.

Él había tenido que cosérsela y recolocar los huesos a la fuerza.

La miraba y, por un momento, veía piel blanca, suave, de mujer, con sus formas rosadas y delicadas.

Parpadeaba… y ya… no podía verla. O sí, pero su mente no lograba retener la imagen.

Su propio brazo no estaba mucho mejor. No dejaba de sangrar, por más que Landra le apretara el nudo.

—¿Quién es el tipo del bote, ese que dices que es tu hermano? —preguntó él—. ¿De verdad tienes una madre muerta en las Islas Blancas?

La cosa que fingía ser Raeta escupió sangre, soltó una carcajada y luego se llevó las manos al pecho.

—¿Tienes a un dios sentado a tu lado y eso es lo que quieres saber? ¿Quién es el del bote? ¿De verdad tienes una madre muerta?

—¡Dioses y demonios, Raeta!

La cosa que fingía ser Raeta volvió a reír, con ese aliento entrecortado que silbaba en su pecho.

—El tipo del bote tenía una hermana llamada Raeta. Y una madre allá en Fealene.

—¿Tenía?

—Te lo dije: está muerta. Yo soy esa Raeta, Tobias . Solo que también soy… esto.

—Un gestmet. Un demonio del bosque. Un fracaso. Una especie de dios que en realidad no es tan poderoso.

—Su destrucción —dijo ella, con ese aliento que sonaba como un telar al golpear—. En efecto.

Durante casi dos meses había tenido a Marith , maldito por los dioses, endiosado por los Altrersyr, Rey Ruina, Rey de las Sombras, segunda venida de Amrath, de aquí para allá, preparándole el té y cavando las putas letrinas.

Y durante casi seis meses había tenido a Raeta, fuera lo que fuera, esa cosa divina de mierda, fastidiándolo sin tregua, mientras él le devolvía las quejas con la misma obstinación. Se había cagado encima delante de ella. Y una vez estuvo a punto de preguntarle si querría tocarle la polla.

Todavía lo veía. Cada vez que cerraba los ojos. Cada vez que dejaba de luchar por no verlo. La explosión de fuego, cegadora. Ambos en combate.

Vida y muerte. Luz blanca y sombras. Aleteo de alas. Cuchillas. Cosas que un hombre no debería poder ver. Ver a Raeta fallar. Ver a Raeta morir. Ver lo que Marith era en realidad.

Correr en la oscuridad. Perdido. Correr. Volver a la cueva, con Grav muerto tras una pila de rocas.

Fracaso.

Otra vez.

Oh, dioses.

—Entonces —dijo Landra—, ¿ahora qué?

—Morimos —dijo Tobias , seco—. O muero yo, y mueres tú también.

La cosa que fingía llamarse Raeta respiraba aún peor, su aliento sonaba como los pesos de un telar al chocar.

—No estoy lejos de la muerte, Tobias —dijo—. Mucho más cerca de ella que tú. Pero sí, vamos tras él.

—¿Qué otra cosa podríamos hacer? Nuestra muerte y la suya —dijo con sencillez.

Agachó la cabeza.

—No sabía que era tan…, tan fuerte —dijo.

Landra miró la empuñadura de su cuchillo y soltó una risa.

—Deberíamos largarnos de aquí —dijo Tobias —. Seguro que hay hombres buscándonos.

—Estáis los dos heridos —respondió Landra.

—Mejor heridos que muertos.

El cuerpo de Grav apestaba a podredumbre. Las nubes habían bajado tanto que parecían niebla, una masa espesa que lo ocultaba todo.

Tobias desenvainó su espada.

—Vamos, pues —dijo—. Su muerte y la nuestra… O solo la nuestra, más bien.

La idea de lo que habría pasado si hubieran llegado un día antes a Tyrenae volvió con toda claridad.

Lo veía nítido: él corriendo hacia Marith , gritando, la espada chocando, rompiéndose en pedazos oxidados, Marith sonriéndole.

¡Invulnerable! Dioses, una razón más para odiar a ese pequeño bastardo venenoso.

«En Sorlost me jugué el puto cuello por él —pensó—, parándome un golpe de espada que iba directo a matarlo».

—¿Me hechizaste? —le dijo a la cosa que fingía ser Raeta—.

¿Me enredaste la cabeza, me metiste en un laberinto para hacer que te siguiera y te ayudara a matarlo?

¿Igual que él me hechizó para que luchara por él en las Islas Blancas?

¿Es por eso que estoy aquí, y no a salvo en una cama caliente en algún lugar? ¿Me hechizaste?

—¿Él te hechizó para que pelearas por él en las Islas Blancas? —preguntó Raeta.

Lo pensó. Malth Salene, la voz de Marith gritando «Destrúyelo», matando todo a su paso.

Landra lo miró. Él le devolvió la mirada. La sostuvo.

—Entonces vuelve a Immish —dijo Raeta—. Busca una cama caliente.

—Que le jodan. Que le jodan.

Se puso en pie, se echó la mochila al hombro y empezó a caminar. Encogido, cojeando, resoplando de dolor.