Capítulo cincuenta

Marith escuchó un siseo, se incorporó de golpe, se sacudió y rodó hacia un lado.

En ese instante, una hoja descendió con furia y se clavó en el lecho.

Al mismo tiempo, Thalia se irguió gritando.

Entonces, una luz plateada estalló dentro de la tienda, transformando de pronto la oscuridad en un resplandor cegador.

Marith parpadeó, desorientado, justo cuando una figura se lanzaba sobre él, escupiendo entre los dientes.

Con desesperación, manoteó a tientas, buscando el cuchillo bajo la almohada.

—¡ Thalia ! ¡Dioses, Thalia , amor mío!

Sintió un dolor agudo en el hombro, punzante como la luz que lo envolvía. Sin pensarlo, su mano se cerró en torno al mango del cuchillo. En ese momento, una voz gritó. Y enseguida, el dolor volvió, esta vez brillando en el pecho con la misma intensidad hiriente.

—¡ Thalia !

Lanzó una cuchillada y sintió cómo la hoja se hundía en algo que ofrecía una resistencia extraña, firme por fuera pero que cedía en su interior.

Lo clavó con fuerza, profundamente. Al instante, el olor de la sangre lo envolvió, y salpicaduras tibias le mancharon el rostro.

A su alrededor, estallaron voces cargadas de pánico que maldecían entre susurros.

En ese momento, la luz brilló con aún más intensidad.

Un aullido resonó en la tienda: solitario, desgarrado, lleno de temor.

De pronto, el peso que oprimía el cuchillo se apartó de un tirón.

¿Lo había matado? El aire se llenó de siseos y chillidos, y de un aroma terroso, cálido y dulce.

La luz se desvaneció poco a poco, dejando tras de sí un velo de sombras apagadas.

La lámpara junto al lecho titilaba con una llama incierta, mientras finas hebras del amanecer se colaban por las costuras de la tienda.

Afuera, la lluvia golpeaba suavemente el cuero, llenando el aire con un aroma fresco, a tierra mojada.

Thalia estaba sentada en la cama. Desnuda.

Radiante. Toda la luz parecía haberse recogido en su rostro.

Frente a Marith , de rodillas en el suelo, estaban Landra, Tobias y una mujer de cabello rubio.

Había sangre entre los dedos de Landra. Sangre en el brazo de Tobias .

Ese era quien lo había apuñalado, y a quien él había apuñalado.

Landra sostenía un cuchillo cuya hoja terminaba bruscamente en una línea irregular de óxido.

Lo miraba con los ojos fijos, como una mujer que contempla a una serpiente.

Tobias no apartaba la vista de Thalia . La mujer rubia, en cambio, miraba a Tobias .

De sus ojos fluía un hilo de sangre que descendía lentamente por sus pómulos.

Thalia se cubrió con la ropa de cama. Se sonrojó y comenzó a temblar bajo la mirada de Tobias .

Lloraba. Estaba asustada, avergonzada. Cerró los ojos por un instante y, al abrirlos de nuevo, eran más pálidos, más tenues.

La luz resplandeció brevemente, luego se apagó.

El hechizo se quebró. Tobias desvió la vista y soltó un gemido.

El aire volvió a impregnarse con ese aroma a tierra cálida y dulce. Como el olor de un animal.

La mujer rubia se apartó de Tobias , se irguió lentamente y alzó los brazos largos, rematados en garras, como si desplegara unas alas de pájaro.

—¡No!

La luz estalló de nuevo, deslumbrante. Marith se abalanzó sobre la mujer y la golpeó con el cuchillo.

Cayó sobre ella con todo su peso, derribándola, y rodaron por el suelo de la tienda.

Su aliento le golpeó el rostro: era fétido, cálido, almizclado, con un fondo pétreo.

Sus ojos, como hornos encendidos, lloraban sangre.

Ella era fría y dura como un lingote de hierro y se retorcía y deshacía bajo sus manos.

Marith apuñalaba el vacío, una y otra vez, mientras el cuerpo bajo él se disolvía como nubes de tormenta enfrentadas.

El aliento nauseabundo seguía inundándole los sentidos.

Todo lo que alcanzaba a ver era amarillo: fuego de azufre y polvo dorado.

Golpeaba sin cesar con la hoja del cuchillo.

Salían chispas. El metal tintineaba contra la piedra.

Se alzaban aullidos lastimeros. Todo era amarillo, y detrás de sus ojos solo quedaba una oscuridad punteada de estrellas.

Algo parecido a una pezuña le golpeó el hombro.

Olía a tierra, pero también a vida. A flores recién abiertas.

A pan recién horneado. Al calor del sudor sobre la piel.

Rodó con ella, se aferró con fuerza, logró lanzar otra cuchillada y esta vez acertó: sintió cómo su mano se hundía en algo blando.

Un gruñido estalló junto a su oído. Resoplidos de cerdo.

Algo asqueroso, como briznas de hierba podrida, le llenó la boca.

Tenía sabor a flores, a metal ardiente. Escupió y mordió.

Se alzaron chillidos. La había herido. Le sangraba el hombro. Pero ella también le había hecho daño.

«Pero tú no puedes hacerme daño, —pensó—. ¡No puedes!»

Desde muy lejos oía a Thalia gritando.

Algo blando y flácido, como unos dedos muertos, reptaba por su cuerpo.

El escozor en los ojos era peor que el del hatha, insoportable.

Aquellos dedos sin vida le hurgaban los párpados, le invadían la boca.

Sentía el sabor de las flores, el ardor del metal escaldado.

Escuchaba chillidos. Un dolor agudo le atravesaba el pecho.

Dolor. «Me está haciendo daño». El gusto a sangre le llenó la boca.

Entonces golpeó, una y otra vez, con la hoja del cuchillo.

El metal, embotado, sonaba como martillos contra un yunque.

Brotaban destellos. El aire se llenó de almizcle. Golpeó y golpeó, sin cesar.

Más chillidos.

Un peso blando y cálido lo envolvió.

«No puedes hacerme daño, —pensó—. No puedes».

El fuego blanco lo devoraba por dentro. Lanzó una última estocada con el cuchillo. Unos ojos inmensos, redondos como ruedas de molino, lo miraron fijamente. Sangraban. Y entonces todo estalló en una vasta explosión de luz blanca.

La voz de Thalia rompió la claridad, gritando, vociferando:

—¡No! ¡No!

«Golpéalo. Golpéalo. Golpéalo».

La luz de la lámpara parpadeaba; la claridad del amanecer comenzaba a delinear las costuras de la tienda.

Thalia estaba de pie, con la luz brotando de su cuerpo como si emanara de su piel. Tobias se encogía en un rincón. Landra se acurrucaba junto a él. La mujer rubia yacía encogida, la cara ensangrentada.

La cortina de la entrada se abrió de golpe.

Brychan, el señor Durith, el señor Parale y una docena de hombres armados irrumpieron, tropezando los unos con los otros.

Aquella cosa que fingía ser una mujer les escupió al paso y alzó sus garras.

El señor Parale se lanzó sobre ella, blandiendo su espada como si fuera una antorcha de brea ardiendo.

Pero unas uñas largas como sarisas le arrancaron el brazo de cuajo.

—¡Atrás! ¡Atrás! —gritaba Brychan.

Y Thalia seguía gritando:

—¡No! ¡No!

La criatura se alzó frente a ellos, descomunal, plateada, informe como las ramas retorcidas de un árbol. Marith , desde la cama, estiró el brazo hacia su espada, que colgaba de una estaca en la pared. Estaba tan cerca, tan lejos. La desenvainó justo cuando una lluvia de luz blanca lo envolvía.

—¡Muerte! —gritó mientras se lanzaba sobre ella, descargando todo su poder en un solo tajo.

La alcoba se llenó de sombras. Arcoíris danzaban sobre el cuero, danzaban también en el rostro de Thalia . Las sombras giraban como un torbellino, y un hedor a podredumbre se apoderaba del aire.

La espada alcanzó su objetivo.

«Al final —pensó—, solo queda eso. La oscuridad. El polvo. Esta criatura, este dios, esta cosa… es más débil que yo. Es vida. Es mentira. La muerte es la única verdad».

Volvió a descargar un golpe con la espada, sintiendo la carne y la sangre ceder bajo el acero. La hoja se abría paso con un arrastre lento y pesado, hundiéndose en la piel.

Matándola.

La voz de Landra rompió el aire, cargada de súplica y desesperación:

— Marith … Por favor, Marith …

Y entonces, la tienda estalló en sombras plateadas.

Marith fue lanzado hacia atrás, y la espada vibró en su mano con un sonido metálico y puro.

La voz de Thalia se alzó, desbordante de júbilo.

Algo oscuro, como un inmenso pájaro negro, se disparó hacia lo alto, batiendo las alas con un estruendo ensordecedor.

Dejaba tras de sí un rastro de podredumbre, un hedor acre a huesos calcinados.

El cuero de la tienda se desgarró con un chasquido, y la luz del amanecer se derramó por la abertura como una lluvia suave y tibia.

El viento se coló con ella, trayendo una ráfaga de hojas muertas que giraron en espiral antes de caer.

Hubo un instante de oscuridad total. Y cuando recuperó la visión, Landra, Tobias y la mujer de cabello amarillo ya no estaban. Se habían desvanecido.

Marith permanecía de pie, desnudo e intacto, bañado por la luz blanca de la mañana.

La lluvia descendía en hilos finos por sus hombros definidos, resbalaba por sus brazos tensos y se detenía en el relieve firme de su pecho.

Todo en su figura resplandecía, sereno y afilado, como el filo limpio de una hoja.

En su cabello espeso, de un rojo profundo como la sangre seca, se enredaban hojas muertas, plumas y rastros de sangre.