Capítulo cuarenta y tres

Despertó con el sol alto en el cielo. Las nubes corrían entre claros de luz, deslizándose como si jugaran a atraparse. Habían dormido hasta tarde. Todo estaba tan… tranquilo.

Cuenta la leyenda que Fylinn, el señor de dragones, durmió con serenidad la mañana de una gran batalla.

Estaba en paz consigo mismo. Era la quietud total, inalterable, de quien sabe con absoluta certeza que va a morir ese día, y que, por lo tanto, ya no tiene nada más que temer ni desear en el mundo.

«Landra no lo sabe», pensó Tobias , mientras la miraba desayunar.

Esta observaba la ciudad con calma: al otro lado de la calle, unos niños mendigos se disputaban algo entre gritos, y un barrendero recogía desperdicios con una pala oxidada.

Landra comía en silencio, ajena a todo, como si aún no se hubiese dado cuenta de que algo había cambiado.

Como alguien que, simplemente, sigue vivo.

Los ojos de Raeta se cruzaron con los suyos. Raeta lo sabía.

Se equiparon con todo lo necesario: cotas de malla, espadas, cuchillos, yelmos.

Al colocarse los cascos, el mundo pareció cerrarse a su alrededor.

La visión se estrechó, el sonido se volvió distante.

Todo parecía menos real, como si estuvieran bajo los efectos del alcohol o de la fiebre.

Era como ver el mundo a través de una ventana.

Tobias había pensado alguna vez que quizá por eso resultaba más fácil matar con un yelmo puesto: porque no se sentía del todo como si uno mismo estuviera allí, matando a una persona real.

Él, en realidad, rara vez llevaba casco.

Recordó a Marith , temblando mientras murmuraba que los detestaba.

Raeta estaba bastante atractiva con el suyo puesto. Le avergonzaba admitirlo, pero era verdad. Más que bastante. Landra estaba… «Landra por fin ha entendido —pensó Tobias — que matar a Marith significa matarle».

Raeta podía estar atractiva, sí, pero era evidente que detestaba la armadura. Se rascaba sin cesar, se encogía de hombros, movía la cabeza de un lado a otro, incómoda.

—Pareces una jodida adicta al hatha —dijo Tobias —. O como si tuvieras pulgas ahí dentro. Basta ya.

—¿Cómo podéis soportar estas cosas?

—Con práctica.

Landra recogió con cuidado todas sus pertenencias y las dejó envueltas en un pequeño fardo sobre la cama. Había reunido sus cosas: una rueca hecha de hueso de caballo, un retazo de tela amarilla, una ramita quebrada, un anillo de oro grabado con un ave en pleno vuelo, el blasón de su padre.

—Eltheia —susurró—. Por favor. Por favor…

Raeta le lanzó una mirada helada, sin decir palabra alguna.

Cruzaron la ciudad a pie, rumbo a Malth Tyrenae. Sobre sus cabezas, el cielo se extendía gris y abrumador. Las nubes, oscuras y compactas, se amontonaban unas contra otras, henchidas de lluvia. El aire tenía ese olor inconfundible de tormenta inminente.

Tobias mantenía la mirada fija al frente, calculando cada paso con precisión: ni demasiado rápido ni demasiado lento. Como si una vez más se dirigiera a las puertas del Palacio Imperial. Como si fuera otro encargo más. Solo caminar.

Le quedaban apenas unas horas de vida.

Nadie se fijó en ellos, y, como siempre, eso tenía algo de irreal, casi fantasmal. Como si fueran invisibles. Como si nadie imaginara lo que llevaban dentro.

Y, sin embargo, ahí estaba Malth Tyrenae, alzándose ante sus ojos.

Sus torres proyectaban una sombra tan vasta que la luz del sol no alcanzaba a tocar el suelo.

Las puertas permanecían abiertas. Frente a ellos se extendía un único sendero, recto y en ascenso, largo como una promesa… y al final, el interior les aguardaba.

Tobias lo sentía. A Marith . Una presencia encendida en su mente, allá delante, esperándolos. Una presión sorda, ineludible.

Quedaban apenas unos pocos latidos de vida.

Se detuvieron y alzaron la vista hacia lo alto.

—Tengo miedo —dijo Landra.

«Mi muerte y la suya», pensó Tobias .

—Aún puedes marcharte —le dijo—. Volver a la posada.

Vio cómo sus ojos parpadeaban bajo el casco. Su mano se deslizó hasta la empuñadura de la espada.

—No.

«Dijo que no buscaba venganza», pensó Tobias .

Entonces sonó una trompeta: alta, clara, penetrante. Volvió a escucharse. Y una vez más.

Una voz gritó algo a lo lejos, demasiado distante para entender las palabras.

Luego vinieron otras voces, más gritos.

La trompeta volvió a estallar en el aire, y tras ella resonaron los tambores. De pronto, un jinete emergió a toda velocidad por las puertas, galopando hacia ellos. Llevaba la armadura completa, el estandarte rojo en alto, y gritaba:

—¡Marchamos! ¡Marchamos!

Más jinetes lo siguieron.

—¡Marchamos en una hora! ¡Órdenes del rey! ¡Vamos, vamos!

La fortaleza hervía: gritos, choques de acero, relinchos, trompetas. Caballos que salían al galope. La ciudad entera parecía alzarse de pronto, como si despertara de un sueño profundo. Soldados, sirvientes, seguidores del campamento…, todos corrían, tropezaban, se empujaban, se preparaban.

—¡Órdenes del rey! ¡Órdenes del rey!

—¡El rey dice que marchamos!

El cielo se rasgó de pronto y la lluvia se desató, brutal y torrencial.

Contemplad el Ejército de Amrath, preparándose para marchar sobre Illyr.

¿Alguien de verdad pensaba que llegarían siquiera a acercarse?

¿De verdad?