Capítulo treinta

El estruendo de los caballos sobre la llanura es un rugido salvaje, como los vítores de una multitud. Los cascos levantan polvo teñido de sangre. Los jinetes que le siguen gritan su nombre una y otra vez:

—¡Ansikanderakesis Amrakane! ¡Rey Marith ! ¡Rey Marith ! ¡Muerte y todos los demonios! ¡Muerte! ¡Muerte! ¡Muerte!

Las sombras lo acompañan, riendo a su lado, babeantes, hambrientas… muy hambrientas.

El choque al encontrarse con las líneas ithianas es como una ceguera repentina, como si todo se desvaneciera en un instante.

Su llegada es como la de la noche misma, imparable y oscura.

Su espada corta con una gloria inhumana.

¡Alegría! ¡Alegría! ¡Alegría! La sangre brilla y salta con cada tajo, salpicando su rostro.

Se relame los labios, y el sabor —sangre, sudor, polvo y el hedor del campo de batalla— es dulzón, casi embriagador.

Mata a un hombre, luego a otro. «Pero si ya estáis todos muertos.

¿Acaso no lo veis?». Mata a otro, y otro más.

La espada canta en su mano, el sonido profundo de la guerra.

¡Alegría! ¡Alegría! ¡Alegría! Sus manos y su rostro están cubiertos de sangre, un lienzo rojo que refleja el frenesí del combate.

Las sombras se lanzan con un grito agudo. Matan y desgarran.

Un guerrero se erige ante él, con una armadura pesada, la espada gruesa y cubierta de sangre seca.

No, no es un hombre. Sus ojos verdes brillan con intensidad, sus pómulos son afilados y su figura, aunque firme y decidida, es claramente la de una joven.

El azul y la plata adornan los penachos de su yelmo: linaje real.

Él lanza su caballo al galope, embistiéndola de frente; el choque de los corceles retumba en el aire.

Él levanta su espada con un grito de desafío, mientras la princesa ithiana responde con la misma furia.

Las espadas se encuentran con el estrépito del impacto de los caballos.

Las chispas vuelan. Es ese instante único en que todo parece perdido, salvo el acto de matar, golpear y herirse mutuamente.

Nada más importa. Solo existen ellos dos y la muerte que se cierne entre sus cuerpos.

Matar. Matar. Matar o morir. Las sombras devoran a los moribundos.

Todos están muriendo. Todos. Los ojos muy abiertos, asustados, le observan fijamente por un breve instante.

Está herida. La sangre tiñe su rostro hermoso, mezclada con la de él.

Por un momento, ve a Ti otra vez, muriendo descuartizado, cortado en trozos y cayendo a la nada despacio, disolviéndose bajo los largos y lentos golpes de la espada.

Esos ojos, completamente abiertos, comprendían lo que se avecinaba.

Le miraban con la certeza de que ya no quedaba esperanza alguna.

No había esperanza de victoria. No había esperanza de nada.

En el flanco derecho, la presión de las lanzas está abriendo brecha, y los soldados enemigos comienzan a huir.

Los espadachines de Osen se ciernen sobre ellos, cortando su retirada, cargando uno tras otro.

La caballería se arremolina como aves en vuelo, como corrientes de agua entre las rocas, rodeando a los hombres a pie, segándolos y aplastándolos bajo los cascos.

La caballería ithiana intenta resistir, pero las sombras saltan y desgarran sin piedad, mientras los caballos, aterrados, huyen desbocados, desbordados por el caos.

Los ithianos están muriendo. ¡Ah, cómo mueren!

¡Matadlos! ¡Matadlos a todos! ¡Muerte! ¡Muerte!

¡Muerte! La hoja de su espada resplandece con una luz clara como la del sol de la mañana.

El rubí en la empuñadura arde con un rojo intenso.

La maga avanza hacia él, envuelta en un manto de llamas.

El calor de su poder lo azota como un torrente de golpes implacables.

Él alza la espada y la descarga sobre ella.

Un destello plateado corta el aire. Abate la espada como si fuera de piedra, con un estruendo capaz de partir montañas y rasgar el propio tejido del mundo.

La maga cae, muerta.

Las sombras se deslizan entre los ithianos, devorándolos a su paso.

Él apenas puede recordar cómo son. Como felinos salvajes, relucientes por la caza.

Como una jauría de lobos desbocados. Como hombres sin rostro con garras afiladas y dedos retorcidos.

Se alimentan sin boca, desgarran cuerpos, arrancan vidas, destrozan corazas y hunden sus garras en corazones que aún laten.

El suelo se cubre de cadáveres, mientras lo más oscuro del alma humana se derrama, brillante y sucio, sobre el barro.

Gritos tan potentes que parecen rasgar el cielo.

Algunos ithianos aún luchan, apuñalando, clavando lanzas.

Pero las lanzas se parten, las espadas se doblan, el metal se deshace en óxido. Las sombras ríen, y la tierra tiembla.

Las líneas ithianas se disuelven y huyen.

Los suyos avanzan tras ellos, cruzando la llanura, sedientos de sangre.

Han resistido, sintiendo cómo el cerco ithiano se cerraba a su alrededor, mientras sostenían con sus lanzas un peso que parecía cinco veces mayor que el suyo.

Se creían derrotados, al borde de la muerte. Ahora, saben que son los vencedores.

No tendrán piedad. Borrarán al ejército ithiano de la faz de la tierra.