Capítulo veintinueve #2

También se mueven hacia un costado, desplazándose, como arrastrados por una corriente, derivando lentamente hacia el suroeste.

El flanco derecho de Marith avanza un poco más, sus líneas se inclinan hacia atrás, mientras las formaciones ithianas se ajustan para mantener el equilibrio.

De nuevo, no queda claro si lo hacen en respuesta a una orden o si, simplemente, es el curso natural de las cosas, como el agua que fluye en una dirección u otra cuando las crecidas llegan.

Tal vez el ala izquierda de Marith se ve frenada por el temor a la maga, lo que hace que avance con algo más de cautela.

O tal vez es Marith , que lidera el ala derecha, quien, impaciente, impulsa a sus hombres a avanzar con excesiva rapidez.

Por su parte, el ala derecha ithiana también acelera su paso, luchando por mantener la firmeza de su formación.

Inexorable. Inevitable. Buen juicio. Pero, por causa de ese movimiento, la maga situada en el flanco derecho de los ithianos queda más rezagada, más apartada de sus líneas.

Demasiado lejos, y su presencia se vuelve inútil: los ithianos necesitan mantener el control total del campo de batalla, asegurarse de que esté lo suficientemente cerca para actuar.

Y están furiosos, convencidos de su superioridad numérica, asqueados por ese muchacho medio ithiano y traidor, por lo que le ha hecho a su rey.

Las líneas ithianas se rompen. El ala izquierda ithiana arremete contra la derecha de Marith y el suelo empieza a temblar como en un terremoto; en Tarboran veneran los terremotos bajo la forma de un caballo al galope.

Un estruendo retumba como un trueno, mezclado con gritos.

Metal contra metal. Polvo que se levanta por todas partes.

La línea vacila y se sacude de un lado a otro, como una cuerda que un muchacho hace restallar.

La derecha de Marith había avanzado demasiado deprisa, con demasiado ímpetu: ellos mismos habían provocado la carga.

Pero los isleños resisten. No avanzan. No retroceden. Solo aguantan.

Aguantad.

Aguantad.

Aguantad.

El ala derecha ithiana, también de caballería ligera, carga contra la izquierda de Marith : los hombres de Osen, espadachines y arqueros de fuego maldito.

La voz de Osen ruge entre las filas, ordenando resistir incluso cuando las llamas azules saltan por encima de los caballos ithianos que cargan contra ellos.

El fuego cae sobre la primera línea, la devora, la desgarra como garras.

Como el agua al romper contra la orilla, arrastrando hacia abajo todo lo que cede bajo su empuje.

En el aire se mezcla el olor acre del metal quemado y de la carne chamuscada. Hechicería.

Aguantad.

Hombres de la reserva avanzan para reforzar la retaguardia de los flancos, a izquierda y derecha. En el centro, los hombres con las sarisas al mando del señor Bemann avanzan y chocan con las líneas centrales ithianas. Las largas picas mantienen a raya a los caballos.

Clavaos en el suelo. Resistidlos. Que no atraviesen la línea. Nada de heroicidades. Nada de cargas. No los destrocéis. Solo resistid.

Aguantad.

Por ambos flancos, los ithianos empujaban con fuerza, rodeando, estrechando el cerco.

Los últimos efectivos de reserva de los isleños se dividieron hacia la izquierda y la derecha.

Las líneas de Marith retrocedían poco a poco, cediendo terreno, replegándose sobre sí mismas.

El centro comenzaba a resquebrajarse. Los ithianos avanzaban con gritos de batalla, empujando a los isleños hacia atrás, como un libro forzado contra su lomo.

La grieta se abría en el centro, como si el lomo mismo estuviera a punto de partirse.

Los ithianos rodeaban, cerraban el paso, apretaban el cerco, cortaban cualquier posible escape.

La grieta en el corazón de las líneas de Marith se ensanchaba, y las formaciones ithianas se convertían en dos mandíbulas que se cerraban lentamente, mordiéndolos, atrapándolos. Los isleños resistían con desesperación, pero no podían evitar retroceder.

Resistid.

El fuego de la maga castigaba implacable el flanco izquierdo, desintegrando a los hombres de Osen.

El ala izquierda se debilitaba rápidamente.

Si cedía, todo estaría perdido: los ithianos atravesarían la línea y rodearían por completo al ejército isleño, atrapándolo como en una red, mientras la maga lo abrasaba a su antojo.

Una tropa de arqueros se arrastraba sobre el vientre, avanzando en un lento rodeo con la intención de abatirla por la retaguardia.

Si los frascos de fuego maldito que llevaban al cinto se rompían…

Los ithianos no parecían haberlos notado, demasiado absorbidos por el cuerpo principal de la batalla, donde la línea titubeaba, donde demasiados hombres ardían. Osen gritaba con desesperación:

—¡Mantened la línea! ¡Mantened la línea! ¡Resistid! ¡Resistid!

Resistid.

Una brecha se abría en el centro de las líneas de Marith .

Su ejército entero se fragmentaba, deslizándose en dos mitades.

No retrocedían, ni huían, pero eran empujados hacia atrás y hacia los costados, curvándose, envolviéndose sobre sí mismos.

La presión sobre sus líneas aumentaba, aplastante, más y más, sin cesar.

Seguían empujando. Solo seguían empujando.

Resistid. Los muertos se mantenían en pie solo por la fuerza de los cuerpos que los rodeaban.

Si un hombre o un caballo caía, era aplastado.

El suelo, removido, se convertía en un río de sangre.

Polvo. Fuego. Gritos. Metal ardiendo. Carne ardiendo.

También surgía una grieta en el centro de las líneas ithianas: sus formaciones se dividían para rodear al ejército isleño, avanzando por ambos flancos y dejando el centro debilitado.

Toda su fuerza se concentraba en quebrar los dos frentes, que resistían con creciente dificultad.

Los arqueros del flanco derecho de Marith ya habían sido aniquilados.

El ala izquierda de Osen se desmoronaba.

Los arqueros de esa ala, que se arrastraban hacia la maga, yacían muertos en su retaguardia: algunos, abatidos por la espalda mientras intentaban avanzar; otros, consumidos por las llamas verdes de sus propios frascos.

El centro isleño, los piqueros bajo el mando del señor Bemann, avanzaba con fuerza, pero se dispersaba hacia la izquierda y la derecha, quebrado como una columna vertebral rota.

Resistid.

La confusión lo envolvía todo, un caos tan espeso que parecía devorar el aire.

El mundo entero se desmoronaba, hecho trizas, como si nada pudiera resistir la embestida.

La multitud, atrapada en un torbellino de cuerpos, luchaba por respirar, aplastada con tal violencia que el aire se volvía un lujo inalcanzable.

Los ojos, desorbitados, se perdían en el sudor ajeno, mientras a su alrededor el estrépito de espadas, lanzas y caballos se mezclaba con el insoportable crujir del metal contra el metal, la carne y el hueso.

Empujad. Empujad. Resistid. Las líneas vacilaban, tambaleándose como una cuerda golpeada por un niño.

El flanco izquierdo de Osen ardía, se desmoronaba por completo.

Resistid.

Resistid.

Resistid.

Resistid.

Muerte. Fuego. Ruptura. Las líneas comenzaban a ceder, aplastadas por el número enemigo, cada vez más abrumador. Perdidos.

Las líneas se resquebrajaban, como si una columna vertebral rota se deshiciera en mil pedazos.

Las grietas se abrían, se expandían, como una puerta que se despliega hacia lo desconocido.

Una brecha, un umbral, una entrada. Algo, o alguien, empujando para adentrarse.

—¡Amrath! ¡Amrath y los Altrersyr! ¡Muerte! ¡Muerte! ¡Muerte!

Marith cargó con los últimos cien jinetes.

La oscuridad lo siguió, lo acechó. Las sombras se arrastraban tras él.

Dientes y garras.