Capítulo veintiocho

—¡ Marith ! ¡Mi rey! —dijo Osen con orgullo—. Tenemos a tu tío… el rey… Selerie… tal como querías.

—¿Herido? — Marith hizo un gesto para que Osen se incorporara.

—No de muerte, no. Tiene un buen corte en el brazo y la cara destrozada…

Marith frunció el ceño.

—¿Pero se le reconoce?

—Dioses, sí, solo está magullado.

—Bien.

Marith se estiró y notó que le dolía un poco el cuerpo.

Siempre le había parecido extraño cómo el dolor real no llegaba sino después de la batalla.

El rey usurpador de Sel luchó desnudo y desarmado durante tres días sin descanso, herido de muerte en el vientre y en el pecho, y, por los dioses, debió de sentirse como una mierda cuando al fin se detuvo y se le pasó la euforia.

—Me retiro a mi tienda. Osen, encárgate de todo esto. Quiero que limpien este desastre. Que reúnan los caballos. Revisa las tiendas por si hay algo de valor. Quema la tienda de Selerie con todo lo que haya dentro.

Se detuvo un instante a pensar.

—No, espera, dásela a los aldeanos. Que se queden también con los caballos que estén demasiado heridos para volver al combate.

Osen frunció el ceño ante la perspectiva de permanecer allí y encargarse de los cadáveres. «Considérate afortunado de no estar cavando las letrinas, Osen», pensó Marith .

—¿Lo ves? Limpiar el desastre siempre cuesta más que hacerlo.

—¿Y Selerie?

—Mantenedlo bajo estrecha vigilancia, por ahora. Nos ocuparemos de él mañana.

—¿Y la reina?

—¿La reina…?

Un estremecimiento le recorrió el cuerpo, frío y amargo como agua salada.

—¿Por qué? ¿Qué ha pasado?

Osen se echó a reír.

—No, no. No me refiero a nuestra reina. Tranquilo. Por los dioses, estás enamorado hasta los huesos… Hay otras mujeres en el mundo, ¿lo sabes? Mira allí.

Osen señaló hacia la bahía.

—Hablo de la mujer de Selerie, esa pobre desgraciada. La enemiga.

A través de la cortina de lluvia, el barco ithiano se alejaba hacia el norte, con las velas tensas bajo el viento. Huía.

Ah. Sí. Ella.

—He dejado que se fuera.

—¿Has dejado que se fueran?

—Bueno, sí. Por supuesto.

Le dirigió a Osen una sonrisa ligera.

—Hemos matado a todos aquí. ¿Quién va a contarles a los soldados de Malth Tyrenae lo que hice, sino ella?

Regresó cabalgando a su campamento con la mente puesta en una copa de vino, o en varias, en el vapor de un baño caliente.

En Thalia . Thalia . Una y otra vez, su nombre como un pulso en la sangre.

Sabía que lo esperaría en el bosque de los árboles blancos.

Ordenó que lo prepararan todo para el encuentro, pero no esperó a nadie.

Cubierto aún de sangre seca, con el cuerpo dolorido y lleno de golpes, espoleó a su montura y cabalgó hacia ella.

Mientras avanzaba, sentía cómo algo dentro de él se alzaba, ligero.

El bosque florecía a su paso, lleno de pájaros y perfumes, y el sol bajo de la tarde rompía en haces dorados entre las nubes.

Su caballo relinchó, como si también la oliera.

Al llegar al claro, la vio. De pie, inmóvil, envuelta en su capa oscura frente al blanco de los troncos.

El caballo de ella pastaba atado a un lado, y sus guardias, aún montados, aguardaban a cierta distancia.

Entonces ella lo vio. Su rostro se iluminó.

El sol se abrió paso entre las nubes. Y en ese instante, todo fue oro y plata de alegría.

«No todo es polvo —pensó—. No todo es muerte».

—¿Está…? —preguntó ella—. ¿Está hecho, entonces?

—Sí. Ya está hecho. Y sin esfuerzo. —Sonrió Marith —. Pronto serás reina de Ith. ¡Ya verás Malth Tyrenae! No hay nada, ni siquiera Malth Elelane, que se le compare. E Ith… Las montañas, los bosques, las grandes minas donde ríos de mercurio fluyen bajo la piedra.

Mientras cabalgaban de regreso, Thalia miró de reojo a los hombres que cargaban con el botín del campamento ithiano, los brazos llenos de telas, espadas y objetos robados.

Pero una vez en la tienda, le ayudó a despojarse de la armadura, pieza por pieza, en silencio.

Cuando terminó, sus manos estaban manchadas de sangre ithiana.

A la mañana siguiente, ordenó que le llevaran a Selerie.

Yanis Stansel lo trajo encadenado, de modo que caminaba con un extraño bamboleo, como si se hubiera cagado en los pantalones.

Tenía el rostro cubierto de cardenales verdes y amarillos, y el brazo derecho, envuelto en vendas apretadas, apestaba a pus.

¿Tan pronto? Se pudrían rápido, esos nobles ithianos.

Quizá por todo el mercurio que bebían: ya estaban medio muertos y el tajo de la espada no hacía más que recordárselo al cuerpo.

Tenía un aspecto casi cómico, el rey de Ith, atado y derrumbado, con las piernas separadas.

Frente a él, el señor Stansel de Belen, envuelto en una manta sobre su silla de mimbre.

Las piernas, inútiles. La mano izquierda, perdida bajo un nudo de vendas.

Pero el torso seguía firme, sólido, la espalda recta, la mirada intacta.

Ya no podía mover la silla por sí mismo; no con la mano en ese estado.

Un asistente —quizá un pariente joven de los Stansel— lo empujaba de un lado a otro como si llevara un carro.

Marith notó enseguida que Yanis lo aborrecía, y también el pariente.

Uno de los soldados le propinó una patada a Selerie, que se desplomó sobre el suelo de cuero de la tienda, con un sonido blando y húmedo al caer sobre el brazo herido. El hedor se intensificó.

—Hola, tío. Ya te dije que fue decisión tuya venir. Que yo estaba perfectamente feliz sentado en mi tienda.

Intentó sonar firme. «Soy la muerte, la ruina, el asesinato encarnado.

Soy un hombre de poder, soy un rey: puedo hacer esto, voy a hacerlo, esto es lo que significa el poder, lo que significa reinar.

Esto es lo que soy. No tengo miedo de hacer estas cosas.

Ningún miedo —pensó—. Ninguno. Soy un rey Altrersyr.

Soy Amrath. Soy nacido de sangre de demonios. Esto es lo que soy. Lo que hay en mí».

—No voy a matarte —dijo.

El rostro de Selerie no mostró reacción alguna. Cabrón desquiciado, como solía llamarlo Tobias .

—Todavía no. Más tarde, quizá. —Frunció el ceño—. Dioses, ya apestas a muerte. Tal vez sí debería matarte. Das asco.

Las palabras le resultaron extrañamente familiares. Algo se agitó dentro de él. De pronto, le vino a la mente un vago recuerdo de Landra mirándole con desprecio, disolviéndose en luz y sombras, gritándole: «¡Asqueroso, asqueroso!». Marith se frotó los ojos, trató de recuperar el control.

—No voy a matarte —repitió—. Todavía no.

El rostro de Selerie seguía inmóvil, pétreo. Viejo engreído.

—Tú me dijiste que los matara. Es culpa tuya.

—Yo no dije nada, rey Marith —dijo Selerie, rompiendo su silencio.

Su voz era espantosa: áspera, hinchada de podredumbre, como si la lengua, inflamada, apenas cupiera en la boca.

—Tú me dijiste que los matara —insistió Marith .

—Te dije la verdad sobre la ramera y sobre tu padre —respondió Selerie—. Habría luchado a tu lado, rey Marith Ansikanderakesis Amrakane. Habría luchado contigo. Hace ya tanto, cuando eras un niño, lo había decidido. Te lo dije, te recuerdo de niño, tan lleno de luz. Te vi y sentí orgullo por ti.

—¡ Thalia dice que me mentiste! ¡Que mi padre no la mató! ¡Que me amaba!

Su voz sonaba como la de un niño: aguda, dolida. «Recuerdo aquella noche en Sorlost —pensó Marith —, la noche en que entré en una casa y maté todo lo que vivía en ella, y me odié mientras lo hacía, pero lo hice, y no quería parar. Recuerdo lo que se siente al destruirlo todo. Lo recuerdo muy bien».

—Habría luchado contigo —repitió Selerie.

—No necesito que nadie luche conmigo. Puedo hacerlo solo…

«Claro que mi padre me odiaba —pensó—. Claro que mi padre quería que yo muriera. Soy escoria. Lástima que mi madre no hubiera muerto antes, cuando aún me llevaba en su vientre. Rey Ruina. Rey de la Muerte. Debí haber sido aniquilado antes de nacer».

Marith desenvainó su espada y comenzó a desmembrar a su tío con una calma escalofriante.

Manos, dedos de los pies, nariz, lóbulos de las orejas, labios…

Cada corte era preciso, cada fragmento caía al suelo con una lentitud macabra.

Un golpe en la cara le arrancó los dientes, que rodaron por el suelo como pequeños fragmentos blancos que brillaban en la penumbra.

Luego, le cortó los tendones traseros de las piernas, las rótulas, dejando atrás un rastro de carne desgarrada.

Cercenó la podredumbre de su brazo derecho del codo para abajo, desperdiciando el golpe con el que le había arrancado antes la mano derecha.

Pero el brazo estaba corrompido, plagado de gusanos.

«Operarlo —solía decir Tobias —. Hacerle un favor al hombre».

Selerie permaneció consciente durante todo el suplicio, en silencio, con el rostro vacío, solo emitiendo leves resoplidos al toser sangre, gimiendo un poco cuando finalmente perdió el control de los esfínteres.

Cuando todo terminó, los soldados se llevaron el cuerpo a rastras.