Capítulo diecisiete #2

Los rumores comenzaron a circular por las tabernas ese mismo día.

El amigo de un amigo había conocido a un mercader que comerciaba con un hombre de Reneneth o de Skerneheh, quien a su vez comerciaba con otro de Ith o de Illyr, que había conocido a un hombre de las Islas Blancas que tenía una historia extraña que contar.

Los Altrersyr se agitaban, luchaban entre ellos, preparaban la guerra.

Se había proclamado un nuevo rey, uno que parecía ser Amrath renacido.

Tan imponente como una montaña, tan deslumbrante como el amanecer, su espada escupía fuego, y sus palabras traían consigo ruina, muerte y dolor.

A su lado, se encontraba una hechicera consagrada al Gran Tanis, el Señor de los Vivos y los Muertos, que había abandonado a su dios por amor.

Por ella, él había incendiado el Gran Templo, destruido el Palacio de Verano, combatido dragones y masacrado a la guardia personal del emperador.

Era el rey de las Islas Blancas, y todos los hombres de esas tierras lo adoraban.

Gobernaba las Islas Blancas, y cualquier ser que se negara a postrarse ante él moriría.

Su rostro resplandecía con una luz cegadora, y sus ojos eran tan aterradores que resultaba imposible mirarlos.

Su dama, por su parte, era la mujer más hermosa que jamás hubiera existido.

«Mentiras». «Absurdo». «Blasfemia». «La suma sacerdotisa Thalia está muerta». «El heredero de las Islas Blancas está muerto». «El heredero de las Islas Blancas era un adicto al hatha y un borracho». «El heredero de las Islas Blancas estaba loco». «La suma sacerdotisa Thalia está muerta».

Así transcurrió el primer día de rumores.

El amigo de un amigo había oído hablar de un mercader que, a su vez, había conocido a un hombre que, según se comentaba, estaba borracho o, quizá, trastornado por el hatha o la locura.

Si al menos alguien pudiera dar el nombre de su fuente o presentar alguna prueba, por más insignificante que fuera…

Recordemos aquel incidente de hace diez años, en Telea, cuando los immish disfrazaron a una joven y afirmaron que era la hija del cabecilla, para luego ejecutarla sin más.

El último rey de Tarboran había muerto hacía doscientos años, y, sin embargo, aún había quienes se presentaban asegurando ser sus herederos legítimos.

Eran cosas extrañas. Pero ¿tan inconcebible era pensar que una joven de veinte años, que había pasado toda su vida confinada en un edificio, decidiera huir con un joven y encantador rey extranjero?

En el segundo día de los rumores, el emperador y los grandes nobles que lo asesoraban se reunieron en consejo.

—¡Llega el emperador! ¡Llega el emperador! ¡Arrodillaos ante el emperador, el soberano eterno de la Ciudad Dorada de Sorlost!

El estruendo de las puertas de bronce al abrirse y cerrarse resonaba por todo el salón, mientras los pasos firmes de los guardias marcaban el ritmo e infundían solemnidad en el aire.

Orhan se sentó en el extremo opuesto de la mesa, frente al emperador.

Rostros hostiles lo observaban.

—Dijiste que estaba muerta —dijo Cammor Tardein, señor del Mar Seco, morador en la Casa de las Olas Quebradas.

—Nos mostraste su cuerpo, nos soltaste un discurso —dijo Aris Ventuel, señor de los Espejos Vacíos, morador en la Casa de Cristal—, diciendo que debíamos asegurarnos de que su muerte no fuera en vano.

—Dijiste que los invasores eran de Immish —dijo Samneon Magreth, señor del Cielo del Sur, morador en la Casa de las Brumas—. Y que todos habían muerto.

Muertos. Todos fijaban la vista en las sillas vacías, aquellas que deberían haber ocupado March Verneth y Tam Rhyl. Elis, al lado de Darath, se encontraba lejos de Orhan, junto a la silla que pertenecía a su padrino.

Muertos. Todos muertos.

Orhan abrió la boca para hablar, pero los recuerdos lo invadieron. Sintió la presión de los ojos que lo observaban, ojos afilados como cuchillos. Una voz gritaba en sus oídos. Y allí, un muchacho, empapado en sangre hasta los ojos, resplandecía como una estrella.

Muertos.

—Muertos. —Su voz salía a través de un polvo denso y seco. Tenía la boca llena de sangre—. Los invasores están todos muertos.

—¿El señor Emmereth? —dijo Cammor Tardein.

—La suma sacerdotisa Thalia está muerta, y los invasores eran de Immish —dijo Orhan—. Lo que sea que esté ocurriendo en las Islas Blancas es pura locura y falsedad.

Un muchacho. Un muchacho hermoso, resplandeciente, grita, empapado en sangre. Muerto. Muerto. Muerto.

—La suma sacerdotisa Demerele sacó la piedra roja —dijo Darath—. Sacó la piedra roja apenas unos días antes de la prematura muerte de Thalia . Si Demerele no hubiese sido elegida por el Gran Tanis, no habría sacado la piedra roja.

—Eso, sin duda, debe significar algo, ¿no es así? —dijo Orhan, muy despacio, con voz áspera y agrietada.

—Los Altrersyr son mentirosos y embusteros.

Demonios malditos —dijo Darath—. Pero el emperador Asekemlene no puede ser engañado: vio el cuerpo de la suma sacerdotisa Thalia .

El propio Dios, el Gran Tanis, Señor de los Vivos y los Muertos, se aseguró de que tuviéramos una nueva suma sacerdotisa preparada, para que no nos quedáramos huérfanos tras la muerte de Thalia .

¿Quién se atrevería a discutir con el emperador Asekemlene y con el Dios?

Orhan Emmereth era un hombre racional. Había pagado quince táleros para que Demerele sacara la piedra roja. «Sí —pensó—, sí, eso es».

El emperador se irguió con dificultad. Alzó la voz.

Era un hombre débil y pálido, sin grandes dotes de inteligencia ni de belleza, con el rostro y el vientre abultados, y unas venas rojizas que le marcaban la nariz.

Hijo de un humilde pescadero en una ciudad perdida del desierto.

Cuando era niño, un cuervo se posó a sus pies y, al graznar, pronunció la palabra «emperador».

La suma sacerdotisa Caleste, al verlo, suspiró profundamente y confirmó que, efectivamente, el niño era Asekemlene, el emperador renacido, el Siempre Vivo, el Eterno, el Esposo de la Ciudad, la Sagrada Luz Dorada del Amanecer del Sol.

—Vi su cuerpo en un féretro de plata —dijo el emperador—. Presencié su entierro. Vi a los asesinos immish. Envié una carta al Gran Consejo de Immish para protestar por su ataque contra mí. ¿Fui engañado? ¿Mentí acaso?

Silencio.

—El emperador no puede ser engañado —añadió.

—Si alguien repite estas mentiras —dijo Darath—, debería ser ejecutado por blasfemia contra el Dios y traición contra el emperador.

No fueron palabras acertadas. Miradas fugaces, esquivas, se entrelazaron en el aire. Una vez más, los ojos se posaron en las sillas vacías de March Verneth y Tam Rhyl. Orhan sintió un escalofrío que le recorría el cuerpo, un miedo profundo que amenazaba con hacerle vomitar.

—Y entonces, tal vez, la ciudad logre sanar del caos y la sangre derramada —dijo el emperador.

—Eso es lo que todos deseamos —dijo Cammor Tardein, mientras miraba a Orhan.

El emperador se levantó con solemnidad, y al instante los grandes nobles del Imperio Sekemleth hicieron lo mismo, inclinándose profundamente ante él.

Las puertas de la sala del consejo se cerraron con un estruendoso golpe de bronce recién forjado, como si la propia sala temiera lo que estaba por venir.

Orhan se puso en pie lentamente, con la mirada fija en el suelo, tratando de evitar los ojos de los demás nobles.

En su mente flotaban imágenes confusas, distorsionadas, de un muchacho con ojos afilados como cuchillas.

Un joven hermoso, radiante en su esplendor, pero cuya vida había sido arrebatada de forma brutal.

Todos los que lo rodeaban en ese recuerdo, esos mercenarios de Immish, estaban muertos.

Habían sido de Immish, una tropa contratada, mercenarios toscos, y ahora ya no quedaba ni uno.

El recuerdo de Gran Tanis lo asaltó con fuerza, el cuerpo de la mujer destrozado por una puñalada, la espada cayendo sobre su rostro, deformándolo hasta convertirlo en una masa irreconocible de sangre.

Ni siquiera era eso lo peor que había hecho.

—La suma sacerdotisa Thalia está muerta, los invasores eran de Immish y todos ellos han caído —murmuró él, como si esas palabras pudieran aliviar, aunque fuera un poco, el peso de la tragedia.

—Orhan… —Darath le cogió del brazo—. Necesito hablar contigo.

Los ojos de Darath eran oscuros, terribles, colmados de odio.

«Sabe que le he sido infiel», pensó Orhan.

No se habían hablado desde el día del envenenamiento de March.

En aquel momento, Orhan había preferido mantener su distancia, alegando estar enfermo; en el fondo temía enfrentarse a él.

El simple hecho de pensar que lo vería allí, a su lado, hizo que su corazón diera un vuelco.

Una excusa para hablar con él. Ahora, sin embargo, esa nueva catástrofe, la que los había golpeado de forma tan brutal, parecía ser un puente entre ellos, tal vez una oportunidad para suavizar lo que habían hecho, lo que habían dejado atrás.

«Estamos asediados por un nuevo caos —reflexionó—, y tenías razón al matar a March, Darath, ahora lo veo.

Porque ¿qué habría hecho March con esta nueva forma de atacarnos? ».

—Tenemos que hablar —dijo Darath, su voz firme, cortante—. Ahora.

Viajaron todo el camino hasta la Casa del Este en un pesado silencio. Darath evitaba mirarlo a los ojos, esquivando incluso el roce de su mano.

Una vez a solas en el dormitorio de Orhan, Darath no pudo contenerse más.

—Me traicionaste —dijo, con voz helada, cortante.

—Yo… No puedo explicarlo. No sé qué decir. No sé qué me pasó. —«Díselo, solo díselo, pídele perdón».

Darath le golpeó en la cara. Un anillo le arañó la piel y le hizo sangrar.