Capítulo quince #2

—Oh, vamos. Está hecha para ti. Si se parece a su padre, no puede haber en la ciudad dos personas mejor emparejadas.

Estúpida, venal, con el culo gordo y un gusto horrible para la ropa…

¿Con quién más pensabas casarte, en cualquier caso?

¿Con esa chica de los baños que tanto te gusta, la de la nariz torcida?

Los porteadores se acercaron para ayudarles a bajar con cuidado, y utilizaron la espalda ancha y firme de un hombre como peldaño.

Un último ajuste de la ropa; Orhan se recolocó la guirnalda con la esperanza de que dejara de hincarse en su cabeza.

Luego alzó la vista hacia la Casa de Plata, que resplandecía ante ellos, con los dinteles coronados de azahar y los muros supurando bajo el calor.

«Así que este es el hombre que quiere matarme», pensó Orhan.

La última vez que había estado en ese lugar fue durante la fiesta de Eloise Verneth, cuando Tam Rhyl se burló de él y Darath suplicó que le dejaran participar en la conspiración para matar al emperador.

Qué intrincados dibujos tejía el destino.

«Creo que aquella noche firmé tu sentencia de muerte, March», pensó Orhan.

En el primer atrio, el aire estaba cargado de perfume: rosa, jazmín, canela, menta.

Flores de papel flotaban en cuencos de plata.

Afuera, en el patio, se oían gritos y el tintineo de las sonajas.

Desde la sala del fondo llegaba un murmullo de voces.

Elis echó la cabeza hacia atrás, mientras Darath y Orhan lo guiaban hacia la cámara nupcial, donde se encontraban reunidas todas las grandes familias del Imperio Sekemleth.

Bajo los aceites perfumados, apestaban a sudor, a carne viva, a las glorias y excesos del cuerpo humano.

Todo era una masa palpitante de luz y color, que se agitaba con el vaivén de los invitados: aleteo de mangas de seda, plumas enjoyadas que cabeceaban, rostros pintados que se abrían en sonrisas entrecortadas, casi febriles.

Leada Verneth estaba sentada en una silla alta y dorada al fondo de la sala, envuelta en un velo nupcial de plata.

Su piel y su cabello negros se adivinaban vagamente, como la sombra de una mujer, inmóvil.

Pero, al observarla con atención, se podía notar el leve movimiento de su cabeza, el recorrido sutil de su mirada, que iba de un invitado a otro hasta detenerse en su esposo mientras este avanzaba por la sala.

Se levantó con torpeza; Elis alzó el velo y lo echó hacia atrás.

No era, en efecto, una joven poco atractiva, y sabía cómo realzar su esplendor nupcial: remolinos de pintura dorada sobre los pómulos, diamantes en la frente, perlas del tamaño de huevos de paloma colgando de sus orejas. Miró a Elis y le sonrió.

Darath, en calidad de pariente del novio, recibió un cuenco con pan y aceite.

Se acercó a la pareja, partió el pan en dos, sumergió cada mitad en el aceite y entregó un trozo a cada uno.

La novia y el novio tomaron un pequeño bocado con solemnidad y dejaron el resto en el cuenco.

March, como representante de la familia de la novia, repitió el gesto con una torta dulce empapada en vino.

La pareja se sentó en sus sillas gemelas, y las mujeres de la casa los rociaron con agua.

Se oyeron suspiros, vítores apenas susurrados.

Luego se pusieron en pie, se tomaron de las manos y caminaron juntos de regreso al atrio perfumado.

Salieron y subieron a la litera de encaje y hueso, rodeados por danzarines y envueltos en un torbellino de ruido.

El sacrificio estaba hecho. Ya estaban casados.

Orhan regresó a la Casa de las Flores en su propia litera, acompañado por Bil.

Habría preferido viajar con Darath, pero no había sido posible.

Últimamente tenía más paciencia con Bil; quizá porque su orgullo le resultaba menos irritante ahora que ambos —él y ella, señor y señora Emmereth, el Nithque y la esposa del Nithque— se habían convertido en el centro del Imperio Sekemleth, los más poderosos entre los habitantes de Sorlost. Diez guardias armados con cuchillos desenvainados los escoltaban.

La salida del palacio se convirtió en un caos de cuerpos, mientras los nobles y cortesanos más distinguidos se abalanzaban sobre las literas.

Las calles permanecían bloqueadas durante la procesión hacia la casa del novio, donde tendría lugar el banquete nupcial.

La litera se detenía una y otra vez. En cada pausa, Orhan sentía un leve estremecimiento, y junto a él, el cuerpo de Bil también se tensaba.

Estaban expuestos, vulnerables tras las cortinas de seda.

No hacía tanto que un mago había intentado reducirlo a cenizas.

Varios de sus guardias murieron aquel día.

Una chispa bastaría para prender fuego a las cortinas, para envolverlos en llamas blancas y silenciosas.

Una cuchilla, una palabra mal pronunciada, y el aire a su alrededor se llenaría de acero y hechicería, mientras ellos seguirían allí, inmóviles.

—March no quería matarte, Orhan —le había asegurado Darath—. Solo quería humillarte.

—Se lo diré a las familias de los muertos.

—No creo que intente algo el día de la boda de su propia hija, ¿no?

—No —concedió Orhan—. Por supuesto que no.

Transportado como un cadáver en seda por las calles lentas y abarrotadas, con el cuerpo hinchado de Bil a su lado, pensaba: «Por supuesto que no, por supuesto que no».

Darath se había superado al organizar el banquete nupcial: cubrió las paredes con cintas de seda, contrató a un taumaturgo capaz de hacer girar los techos bajo un despliegue de luces de colores. En el aire flotaba un murmullo suave como el aleteo de unas alas o el retumbar de una lluvia intensa.

—No… no… ¿no será…?

—No, por supuesto que no es el mismo mago, Orhan. ¡March lo despidió y lo expulsó de Sorlost!

Los divanes bajos, cubiertos con brocados verdes, se disponían en grupos íntimos de cuatro o cinco comensales, cada uno atendido por jóvenes sirvientes de rostro afable.

La cena se ofrecía al estilo de antaño: los invitados se reclinaban, tomaban los bocados con los dedos y bebían de pequeños cuencos poco profundos.

A espaldas de los recién casados, los regalos de Elis se alzaban bajo un dosel, dispuestos con esmero en cuatro niveles que desbordaban joyas talladas.

El brillo de las piedras, semejante a un fulgor solar, no lograba ocultar la intención detrás de aquella opulencia: todo había sido dispuesto para demostrar que los Verneth poseían mayor fortuna.

Al contemplar la escena, Bil entrecerró los ojos y alzó la nariz con una elegancia sutil, cargada de desdén.

—Ordinarios.

—La mayoría, sí. Se supone que ese es el chiste.

—¿Y cuál sería?

—Que March no tiene ni idea de lo ordinarios que son.

Los condujeron hasta sus divanes, cerca de Elis y Leada, en un grupo de cuatro junto a Darath y una amiga de Bil.

Orhan, algo tenso, aguardó el momento en que Bil soltara algún comentario envenenado.

Ella frunció el ceño y luego sonrió a Darath.

A su alrededor se extendía esa armadura reluciente que tan bien sabía llevar: fría, pulida, hermética, como una superficie de cristal que no deja ver el fondo.

«O no, siendo generosos —pensó Orhan—: espera un hijo, y ahora el poder y el prestigio gravitan a su favor.

Hubo un tiempo en que también fue así, nosotros tres, y yo esperaba que saliera bien entonces.

Quizá esta vez salga bien». Ameretha Ventuel elogió la belleza del atuendo de Bil y se lanzó a una serie de preguntas sobre los preparativos para la llegada del niño: si ya había elegido el tipo de pañales, quién estaba confeccionando el vestido para la ceremonia de nombramiento, qué relleno iba a usar para la ropa de cama, ¿pétalos de lilas o de rosas?

Bil sonrió con dulzura y se relajó, aunque Orhan podía ver cómo Darath, sentado a su lado, la fulminaba con la mirada, los nervios tensos apenas contenidos bajo una fachada de calma.

Pero él no pensaba ceder su sitio junto a Darath, no ahora, y mucho menos por ella.

Tendrían que arreglárselas. Los tres. Porque aún quedaban el amor, el orgullo, el honor y esa forma esquiva de la felicidad.

No permitiría que su corazón se quebrara otra vez, no después de lo que había hecho…

y de lo que había obligado a Darath a hacer.

—Forman una pareja encantadora —dijo Ameretha en su diván, girando su largo cuello blanco hacia los novios—. Casi parece que se están divirtiendo.

—Elis protesta demasiado —dijo Darath—. Estarán bien.

Los sirvientes, con rostros amables y movimientos precisos, comenzaron a servir los platos: corazones de perro confitados, raíces de loto verde guisadas en vinagre rojo, huevos de paloma fríos cocidos a tres días de eclosionar, fruta de cimma con filetes de pez de arena, lenguas de cabrito nonato en salsa picante gelatinosa y copas de vino servido casi helado.

La tarde se volvía cada vez más sofocante, y Darath había estado a punto de desechar aquel menú tan cuidado para ofrecer, simplemente, carnes asadas y ponche caliente.

—Quiero irme a casa —dijo Bil.

El calor la dejaba cada vez más exhausta, aunque cada mañana se quejaba de no poder dormir. La hinchazón la volvía torpe, pesada, como si su propio cuerpo comenzara a volverse ajeno.

—Como prefieras —dijo Darath.

Había bebido más de la cuenta, rodaba los ojos con fastidio ante cada nuevo discurso, y la guirnalda no dejaba de clavarse en la sien de Orhan. La mayoría parecía disfrutar de la velada, así que sí, estaba bien, era momento de marcharse.

—Acabamos de terminar de comer —dijo Darath al ver que Orhan se ponía de pie—. No puedes escabullirte antes que los novios.

—Bil está agotada.