Capítulo siete #2

Tenía el rostro pálido, sus ojos seguían el avance de los soldados con interés.

Armaduras escarlatas, lanzas oscuras y estandartes blancos que ondeaban con el gran sol naranja pintado subían desde los barcos varados en los bancos de barro, con su madera negra, sus velas blancas y esos ojos rojos pintados en la proa.

«Casi los últimos —pensó él—, Stansel de Belen con trescientos hombres y cinco naves».

No era un gran ejército el que había reunido, aunque bastaba para llenar dos veces las salas de Malth Calien.

Acampaban en el huerto y en el patio de caballos, devoraban las reservas del castillo y de sus aldeas, y dejaban los pantanos exhaustos, sin caza ni pesca.

Sería un invierno duro para quienes se quedaran atrás.

La tierra en torno al castillo ya estaba envenenada por los desechos, que traerían enfermedad.

Debían partir pronto. Marith tenía que saberlo.

Los hombres, hacinados en la fortaleza, estaban inquietos, deseosos de guerra.

Luces fantasmales titilaban sobre las marismas.

Sombras giraban en torno a las torres de Malth Calien.

Gritos brillantes y estériles al anochecer.

Matar, matar, matar y matar. ¡Muerte! ¡Muerte!

¡Muerte! «Se encontrará mejor cuando se pongan en marcha —pensó Thalia —.

En el aire limpio. En la acción». Por la noche, se sentaba en el salón y se dejaba alabar; lo llamaban rey y conquistador, y la mayoría de las veces se reía con ellos y lo creía, pero a veces los ridiculizaba y los maldecía en su cara, y una vez llegó a derrumbarse y llorar.

Sacarlo de allí. Si pudieran estar solos, los dos solos…

Él y ella estaban juntos en lo alto de la muralla, y él sonreía con tristeza y parecía más el que había sido, hermoso y desolado como la escarcha sobre las marismas.

Partirían hacia Malth Elelane. Enterrarían a su padre, matarían a su hermano y a su madrastra.

Se casarían, y él la coronaría como reina.

Y entonces, quizá, encontraría algún tipo de paz.

Se volvió hacia ella con sus bellos ojos muertos y su sonrisa, justo cuando los últimos hombres entraban por la puerta, y una voz gritó la orden de cerrarla de nuevo.

—Ya están todos. Pronto. Muy pronto.

Desde el patio llegaban gritos de hombres, órdenes, saludos, vítores. Bajaron de la muralla al centro del bullicio, entre hombres, caballos y sirvientes, y Matrina Fiolt, con el rostro ansioso, trataba de organizar su casa ante lo que casi parecía un asedio.

—Vamos a ver la fragua —dijo Marith .

Le gustaba observarla: el martillo enorme que golpeaba, las lluvias de chispas, el metal blanco que silbaba, se retorcía y se volvía negro al enfriarse; el caldero donde ardía la luz del sol y derramaba fuego líquido, más brillante que la propia luz.

Casi algo sagrado, la forma en que sus ojos danzaban con las chispas, el estruendo tan fuerte que acallaba cualquier pensamiento.

Los hombres de las Islas seguían las viejas costumbres: ofrecían cerveza, panales de miel y hojas verdes de sauce a los forjadores, inclinaban la cabeza ante ellos con reverencia por su poder de crear, quemar y alzar cosas muertas a partir de la luz refulgente.

Semidioses, con las manos ennegrecidas, cubiertas de cicatrices, escamas de metal incrustadas en la piel.

Magos. Invocadores de muerte. Hombres dragón.

—Casi está terminada —dijo Marith , contento, cuando llegaron al umbral bajo de la herrería—. La espada.

El martillo comenzó a golpear con un estruendo metálico, y su voz se perdió.

Se quedaron de pie y observaron en silencio mientras el maestro herrero trabajaba una espada larga.

La retiró del yunque y la hundió en un cubo de agua, que soltó un gran silbido de vapor.

Luego la giró en las manos, la lanzó ligeramente para probar su peso, y se la tendió a Marith .

—Aún necesita mucho trabajo. Pero, si mi rey desea probarla…

Marith la tomó con cuidado, la examinó, la movió como había hecho el herrero. La alzó y descargó un golpe contra el suelo de piedra. El metal cantó al chocar y saltaron chispas. Estaba sucia y sin acabar. Pero brillaba en su mano.

—Una buena espada, creo. El peso parece correcto.

Se la devolvió al herrero.

—¿Cuánto tiempo, cree?

El herrero reflexionó, y cambió otra vez la espada de mano.

—Unos pocos días, quizá… ¿tres o cuatro? Hay que volver a templarla y golpearla y volver a templarla. El enfriado final será en sangre de caballo. Luego afilarla, engastar las piedras, grabar las runas… Cinco días.

Tenía el rostro tenso.

—¿Eso satisface a mi rey?

—Tampoco podría hacer mucho si no me satisficiera, ¿no? Supongo que podemos esperar. Cinco días más en una cama blanda, al menos. Cinco días más en que Tiothlyn puede fingir que es rey.

Cinco días. Dos días y dos noches de festines desenfrenados, los hombres bebiendo hasta caer rendidos en el salón, estallando peleas por una mujer, por una palabra dicha con desprecio o por nada en absoluto.

Tres hombres muertos y uno más herido, al borde de la muerte.

El salón sumido en el caos y la suciedad.

Cantaban himnos y baladas de guerra, cada vez más salvajes, más furiosas, con una dicha perfecta y voraz.

Un día y una noche de calma, Malth Calien gris y en silencio, dormida, los criados deslizándose por los pasillos para limpiarlo todo.

Llegó la nieve, el blanco cubrió las ruinas, como había nevado sobre Malth Salene para cubrir a los muertos.

Entonces, un gran estallido de actividad, el lugar se agitaba como un nido de ratas, gritos, carreras, carros, armaduras, espadas por todas partes.

Del caos surgía un ejército, ocho mil hombres armados y listos, caballos, barcos, suministros.

Trazando su camino hacia la vida como una criatura al nacer.

Fundiéndose como el bronce en la fragua.

Una noche de descanso, Marith inquieto, murmurando entre sueños, hasta que finalmente, en la oscuridad antes del alba, se calmó un poco, con el rostro hundido en el cabello de Thalia .

Al amanecer del quinto día, llegaron los sirvientes a despertarlos, vestirlos y llevarlos a la capilla de Amrath, para hacer las plegarias y pedir la bendición para su guerra.

Los nobles del ejército de Marith estaban formados con sus armaduras completas. Fuera, en los patios, los soldados se alineaban en largas hileras. Un silencio tenso, inmóvil. Marith solo, junto a la estatua de Amrath, cuyo rostro de piedra, a su lado, era tan parecido al suyo.

Osen se adelantó, se arrodilló a los pies de Marith y alzó la espada enfundada.

Una vaina de cuero rojo oscuro, recamada por completo con filigrana argéntea, dragones retorciéndose para devorarse a sí mismos.

Una empuñadura de plata oscura, metal liso sin labrar, con un único gran rubí en el pomo.

Marith la desenvainó. La hoja silbó al cortar el aire.

—Soy Marith Altrersyr, señor de las Islas Blancas y de Illyr y de Immier y de los Baldíos y del Mar Amargo.

Heredero de Amrath y Serelethe. El de estirpe de dragón.

El nacido del demonio. —Bajó lentamente la espada, se volvió hacia la estatua—.

¡Amrath! Ahora parto a reclamar mi trono, que fue de tu hijo antes que mío, a restaurar la verdadera línea de tu estirpe, a ocupar el lugar que por derecho me corresponde como tu heredero, como señor y rey.

Donde el pueblo de las Islas Blancas dio la bienvenida a Eltheia, tu consorte, yo me alzaré y seré recibido como rey. Seré rey.

La multitud en la capilla cayó de rodillas en un estrépito de armaduras y un susurro de seda pesada. Una profunda bocanada de aire contenida un instante, como la tensión que precede a la lluvia. Y luego un gran clamor:

—¡Salve, Marith Altrersyr, Ansikanderakesis Amrakane! ¡Rey Marith ! ¡Rey Marith !

Llamas blancas recorrieron la hoja de la espada, corrieron como agua, se precipitaron sobre las manos de Marith , lo bañaron, lo envolvieron, dibujaron las líneas de los huesos y del cabello.

Sus dedos apretaban la empuñadura mientras el fuego blanco descendía por su piel, líquido y luminoso, resplandeciente como el sol naciente.

Permanecía de pie, mirándolo, a su pueblo, tan inmóvil como la estatua a su lado, que no ardía, sino que seguía sentada, oscura y silenciosa, con un rostro tan parecido al suyo.

Thalia incluso se preguntó si él sabía que estaba ardiendo.

Envainó la espada. El fuego se desvaneció. Le sonrió a Thalia . Tenía gozo en los ojos. «¡Mira! ¡Mira! ¡Mira lo que soy! ¡Mira lo que he hecho!».

La corte se puso en pie, aclamándolo de nuevo como rey.

—¡Salve, Marith Altrersyr, Ansikanderakesis Amrakane! ¡Rey Marith ! ¡Rey Marith !

Salieron de la capilla en procesión, bajaron hacia la costa, donde los barcos cabeceaban anclados o descansaban en el barro.

Marith llevaba del brazo a Thalia , los ojos alzados, sin ver nada.

Estaba en otro lugar, lejano, en el fuego y en la luz.

Su mano era fría como el metal. Tras ellos venían los nobles, señores y señoras jadeantes, todavía vitoreando su nombre.

Los soldados les seguían, y también los criados.

Malth Calien se vaciaba de gente que corría hacia las marismas, donde aguardaban los navíos, alzando el cuello para ver al rey.

—¡Salve, Marith Altrersyr, Ansikanderakesis Amrakane! ¡Rey Marith ! ¡Rey Marith !

Una hoguera ardía en la orilla. Los guardias habían vigilado toda la noche, cuidando la flota de los poderes del cielo y del mar.

Ahora, bajo el fulgor de la mañana, Thalia vio largas sombras enroscándose en torno a los mástiles.

Luces espectrales titilaban sobre las marismas, visibles incluso con la luz del día.

Marith se detuvo en la arena cerca de la hoguera, con las olas más prolongadas lamiéndole las botas. De nuevo, desenvainó la espada.