Capítulo seis #2

Poco antes del mediodía, un hombre del pueblo llegó a la casa.

Ben le dijo a Landra que se ocultara en el altillo donde guardaban los víveres, y se quedó abajo con el visitante.

Él, Hana y el recién llegado hablaron en voz baja, demasiado baja para que Landra pudiera entender lo que decían.

Pero cuando el peligro pasó, se lo contaron, y entonces vio con claridad que sí estaban preocupados.

El rey, en efecto, había muerto. Su hijo lo había sucedido.

Marith , de cuya muerte también habían corrido rumores.

Era conocido en Third , el príncipe Marith , venía a menudo, amigo de los Relast. Sería un rey al que conocían, a diferencia de Illyn, su padre, que siempre había sido un extraño.

Casi un enemigo, en realidad, el viejo rey Illyn: los Murades, el linaje de la reina Elayne, no eran queridos en Third , pues eran enemigos jurados de los Relast desde hacía mucho.

La lucha había terminado, al menos por ahora.

Y eso era lo que más importaba a Ben, que la guerra no se hubiese extendido más allá de Malth Salene, que no hubiese alcanzado su diminuto rincón del mundo.

Sí, estaban preocupados. Hablaban con seriedad, y el miedo asomaba en sus ojos. Pero Landra comprendía, con una perplejidad que se le hacía más densa a cada instante, que para ellos el mundo no había cambiado.

No la dejaron quedarse otra noche.

—Demasiado peligroso —dijo Ben, con tristeza y cierta vergüenza, sin mirar a Landra, sino a su hijo, que jugaba en la grava y lanzaba piedras—. Si vienen los hombres del rey…

—No soy nada —dijo Landra—, nada. Los Relast están todos muertos.

Ben se encogió de hombros.

—Ya hay jinetes en la carretera, proclamando al nuevo rey y reclutando tropas. No podemos arriesgarnos a nada.

Landra comprendió entonces, al observarlo, que era joven y fuerte, lo bastante para ser llamado a filas. Debía evitar cualquier peligro, por remoto que fuera, cualquier mínimo rumor, una sola palabra que delatase la presencia de una forastera en su casa, su nombre dicho en cualquier parte.

—Te curaremos las heridas —dijo Hana—, pero luego tendrás que marcharte.

También ella miraba al niño. En su voz había bondad, sí, pero también una advertencia.

Allí, la Curandera, era la sabia del pueblo, bruja y sanadora, con colgantes de hueso al cuello, cuentas de piedra encantada sobre el pecho, la piel teñida con savia de hojas.

Tenía una cara amable. Ojos serenos y atentos.

Untó las quemaduras de Landra con un ungüento espeso que olía a carne, pescado y amargura.

Le escoció. En sus brazos brillaba como el rastro de un caracol.

Pero, pese a todo, Landra tuvo que admitir que aliviaba el dolor.

Las heridas, rojas y en carne viva, parecían más suaves después.

Cuando terminó, Alli le frotó el cuero cabelludo con una vara de avellano verde del pantano, mientras murmuraba oraciones y palabras de sanación.

—Toth, que es el frío del agua. Ran, que es la paz del atardecer. Palle, que es el brillo liso del mar en calma. —Partió la rama en dos, dio una mitad a Landra y se quedó la otra para arrojarla a las olas—. Guárdala bien —le dijo—. Guárdala, y te curará la piel.

Hana le dio un paño para cubrirse la cabeza, que la hacía parecer una viuda tímida y avejentada.

También un vestido, que le apretaba demasiado el pecho y la cintura.

La rolliza y poco agraciada señora Landra.

Nunca había sido hermosa, nunca había tenido motivos para vanagloriarse de su aspecto, y jamás le había importado.

Noble de alta cuna, educada para gobernar una casa importante, criar a los hijos de un señor, o de un rey.

Y ahora una mendiga, medio calva, sin hogar ni nombre.

—¿Qué harás? —le preguntó Ben—. ¿Adónde irás?

Quería saberlo, sí, pero también la animaba a irse. O quizá temía que Landra se arrojara al mar.

Ella había intentado pensarlo. «¿Cómo puedo vivir? ¿Adónde puedo ir? ¿En qué puedo convertirme?».

—Iré a Seneth —dijo—. A Pueblo Morr.

—¿A Pueblo Morr? —repitió Ben mientras la miraba con gravedad—. Allí irá el nuevo rey.

Landra se volvió hacia él de golpe, con una expresión triste.

—Sí. Lo sé.

En los ojos de Ben se adivinaban pensamientos en movimiento.

—Puedo llevarte hasta Seneth. Pero no hasta Pueblo Morr. Te dejaré en algún lugar de la costa sur, bien apartado de miradas. Desde allí puedes tomar la calzada que cruza los páramos.

«Los huéspedes de honor desembarcan en el puerto de Toreth y cabalgan por el camino dorado hasta Malth Salene.

Los asesinos, los proscritos y los muertos toman la senda de los liches, y entran por las puertas traseras, donde se amontonan los estercoleros».

Así se lo había dicho ella a Marith , sucio y maniatado, su prisionero, cuando lo llevó de vuelta a Malth Salene y selló el destino de todos.

Su voz rebosaba desprecio. Crueldad. Había sido una crueldad.

Y Marith había inclinado la cabeza, avergonzado.

—¿Esta noche, entonces? —preguntó ella despacio.

Ben asintió.

—Esta noche.

Hana le preparó tortas de pan, pescado salado, una pequeña rueda de queso de cabra, dura como una piedra.

A cambio, Landra le dio el brazalete de oro que llevaba en la muñeca izquierda.

En la oscuridad, Ben la condujo hasta Seneth, la sede de los reyes de las Islas Blancas, adonde sus antepasados Serelethe, Eltheia y los Altrersyr habían llegado en busca de refugio tras la muerte de Amrath el Conquistador del Mundo, el Rey de las Sombras, el Rey del Polvo, el Rey de la Muerte.

Todo era noche y frío; durante horas, el único sonido fue el golpe del agua contra el casco y el crujido de los remos.

No encendieron ninguna luz, por miedo a ser vistos por otra embarcación.

El mar en la oscuridad parecía sólido, como de piedra negra.

Tuvieron que echar el ancla y esperar un poco cuando la silueta de Seneth empezó a perfilarse entre las sombras.

Ben no quiso arriesgarse a aproximarse a los acantilados ni a las rocas sin luz, aunque daba la impresión de conocer aquellas aguas sin necesidad de verlas.

Empezaba a amanecer. La noche se deshacía poco a poco. Landra distinguió la costa por delante, los detalles del perfil rocoso, la forma en que se hundían las piedras.

—¿Estás segura? —preguntó Ben.

Pueblo Morr, donde iría el nuevo rey. A punto estuvo de echarse a reír.

—Sí. No.

Los remos cortaron el agua de nuevo. Ya había luz suficiente para ver el remolino que formaban al avanzar. Los acantilados que se alzaban frente a ellos parecían rostros tallados en la roca. Unas moles grises que se alzaban rectas hacia el cielo.

Ben bogó hacia el sur mientras bordeaba la costa, pasó de largo la primera playa que encontraron, rodeó una punta abrupta donde dormían unas focas.

El acantilado descendía y la maleza se deslizaba hasta encontrarse con el mar.

A medida que se acercaban, Landra vio un sendero agreste que trepaba entre las piedras.

Las aves marinas planeaban en el aire matinal, empujadas por el viento del amanecer.

Algunas focas se alzaron sobre las rocas y los observaron al aproximarse.

La barca tocó fondo con un crujido sobre la grava.

Las olas rompían en torno a sus costados.

—¿Estás segura? —repitió Ben.

Landra bajó con torpeza a las aguas. El frío le llegó hasta la cintura y le arrancó un jadeo. La sal le escocía en las piernas. Ben le tendió el hatillo con la comida.

—Gracias —dijo Landra, incómoda.

Ben ya alejaba la barca mar adentro con los remos.

Ella se arrastró entre el agua y la grava; el vestido le pesaba pegado a las piernas.

Resbaló, se golpeó el pie contra una roca y cayó con el brazo izquierdo sumergido; el escozor de la sal sobre las quemaduras le hizo apretar los dientes.

Se incorporó y empezó a subir por la playa empinada, como si trepara una colina.

Los guijarros rodaban bajo sus pies como un alud.

Cruzó una franja espesa de algas podridas, llena de moscas que saltaban al paso.

Unos jibiones de sepia, una medusa muerta, reluciente, de un rojo plateado, con los tentáculos extendidos.

Parecían huesos y un corazón muerto. Los acantilados grises la miraban desde lo alto como rostros inmóviles.

Dioses antiguos vigilantes. Las viejas fuerzas de la tierra.

Las gaviotas giraban en el cielo, chillándole.

Landra se volvió hacia el mar. La barca de Ben ya se alejaba entre las olas. Alzó la mano para saludar. Un gesto inútil. Pero había sido un hombre bondadoso.

«Eltheia. La más hermosa. Cuídalos. Que estén a salvo. A él, a Hana, al niño».

Se sentó sobre los guijarros. Se le clavaban en la piel.

Cogió la primera piedra que tocó su mano.

Una piedra de bruja, gris verdosa, con el agujero taponado por otra más clara.

¿Una señal? La arrojó lejos, al mar. Sonó con un golpe hondo y hermoso.

Masticó un poco de pan, bebió del pellejo de agua. Sabía a viejo, a pescado, a encierro.

Se puso en pie y echó a andar por el sendero del acantilado, rígida, como una campesina cansada, mal vestida, con olor a pescado, sebo y hierbas.