Capítulo seis

Oscuridad. Un pasadizo estrecho que se cerraba a su alrededor como un puño.

Durante mucho tiempo había descendido en pendiente y se hundía en las entrañas de la tierra.

Guarida de gusanos. Fosa común. Hacía ya un buen trecho que sentía, mientras avanzaba a rastras, la cólera y el odio pisándole los talones.

La tierra retumbaba con el estrépito de piedras que caían. El mundo se venía abajo.

El túnel volvió a inclinarse. Sollozaba mientras se arrastraba; el suelo áspero le cortaba las manos.

La muerte de su familia pesaba sobre su espalda.

Estaba agotada. Tan agotada. La aflicción le venía más deprisa.

Dolor, culpa y rabia. Empezaba a notar el hambre.

No tenía idea de cuánto tiempo llevaba allí: horas, minutos, días.

La boca seca por la sed. La cabeza le dolía, justo donde la había alcanzado el fuego mágico.

Sentía una necesidad desesperada de orinar.

El túnel se volvió más llano y después empezó a remontar.

El aire cambió: traía un olor húmedo y limpio.

Una brizna de luz se insinuaba delante. Un sonido.

El ritmo de su avance se volvió aún más lento; seguía, palmo a palmo, con una mezcla de ansia y temor ante lo que fuera a encontrar.

Quería salir, escapar de aquello. Pero también deseaba quedarse allí, en la oscuridad del túnel, donde nada era real.

Allá fuera no quedaba más que ceniza. Todo estaba muerto y el mundo, arrasado.

Siguió hasta el final. La boca del túnel se abría como un hueco entre los acantilados, medio oculta tras un montón de rocas desprendidas.

Abajo, el mar golpeaba la playa, hacía cantar y suspirar a los guijarros.

Quedaba la última luz del día, y unas pocas estrellas desaparecían ya entre las nubes que subían.

Salió del túnel a rastras, jadeando y arañando el aire con las manos, un aire que olía a mar. Estaba viva. La pena que llevaba dentro se transformó en una risa loca: lo había vencido. ¡Seguía viva!

Landra Relast, hija mayor del señor de la isla de Third , pariente de los Altrersyr, los Calborides y los reyes de Bakh, descendiente de Amrath, gran dama de la alta nobleza de las Islas Blancas.

Landra Relast, cuya madre, padre, hermano y hermana habían sido asesinados; cuyo hogar había quedado destruido; que había visto a Marith Altrersyr —el prometido con quien iba a casarse— reducir a cenizas todo cuanto poseía.

Landra Relast, la única que había escapado del poder que él ejercía sobre todos, del hechizo del rey Marith , que era Amrath devuelto a ellos, de la locura gloriosa de su hambre de muerte y destrucción.

Landra Relast, que había huido de él, que atravesó a rastras los antiguos pasadizos secretos bajo Malth Salene, lejos del fuego maldito, de la magia y del acero, hasta alcanzar una playa pedregosa y desierta donde al fin estaba a salvo.

Landra Relast, que ya no tenía nada.

Se agachó tras una roca para orinar, aunque no había nadie que pudiera verla. Se lavó la cara y las manos en el mar; la sal le escoció en las heridas. Llevaba el vestido hecho jirones y debía apestar a humo. No quería imaginar el estado de su cabello y de su cuero cabelludo.

Hacía mucho frío. El viento soplaba con fuerza y las olas golpeaban la grava con estrépito. Empezó a caer una llovizna fina y amarga. Landra alzó la cabeza y pasó la lengua por el rostro para recoger las gotas. Le dolía la cabeza.

Sabía que más adelante debía de haber un pueblo.

Quizá a una hora de distancia. Las piernas le temblaban de hambre, así que sabía que avanzaría más despacio.

Caminar sobre los cantos rodados era difícil; resbalaban bajo sus pies.

Al cabo de un rato se quitó los zapatos, con la idea de que así le resultaría más fácil avanzar, pero volvió a ponérselos cuando las piedras comenzaron a cortarle la piel.

Todo estaba oscuro; el mar rugía a su lado, apenas visible.

Por fin, a lo lejos, divisó unas luces: debían de ser del pueblo.

Le llegaron también ruidos de madera, voces humanas, el olor de la vida.

Landra se sentó sobre los guijarros y se puso a pensar.

La señora Landra Relast. Alguien la reconocería. Era imposible que no lo hiciera. Y aunque no la reconocieran, resultaría evidente de dónde venía, con aquel vestido de gran señora y la piel chamuscada. Imposible adivinar cómo habrían encajado todo lo sucedido, ni de qué lado estarían.

Pero no tenía adónde más ir.

La primera casa estaba completamente a oscuras.

En la siguiente brillaba una luz, apenas visible a través de las rendijas de las contraventanas.

Un cordel de piedras colgaba del marco de la puerta.

Piedras de bruja, amuletos contra los poderes de la oscuridad.

Un buen presagio. Landra llamó. A través de las contraventanas alcanzó a oír susurros, unos choques metálicos, luego un silencio, y por fin la puerta se entreabrió.

Un hombre la observaba. En sus manos, una barra de hierro negro.

—No estoy armada —dijo Landra con urgencia, y alzó sus blancas manos de dama cubiertas de cortes, quemaduras y heridas abiertas—. Necesito… Le ruego que me ayude. Por favor. Refugio. Comida. Puedo pagar.

—¿Que te ayude? —La miró con ojos pálidos, temerosos. Vio el cabello chamuscado, el rostro abrasado. La puerta empezó a cerrarse.

No. No quería volver a la noche. A la oscuridad. Las piernas le fallaban. Tenía tanta hambre, tanta sed, tanto cansancio. No. No quería volver a la noche.

—Por favor —casi lo gritó—. Por favor. Soy Landra Relast de Malth Salene, hija del señor Relast. Ha habido combates… Lo sabrá, supongo. Se lo ruego. Comida y agua. Ayuda.

—El señor Relast está muerto —dijo el hombre—.

Están todos muertos. Malth Salene es ahora un montón de ruinas humeantes.

El rey murió allí. Hay un nuevo rey joven.

—La examinó con duda—. Tienes el aire de él, del joven señor que murió en primavera.

El señor Carin, el hijo del señor Relast. —Giró la cabeza hacia el interior cálido de la casa, murmuró algo a alguien, y luego abrió del todo—.

Será mejor que entres, seas quien seas. No es noche para andar fuera de los muros de piedra.

La casa era diminuta, una sola estancia para vivir y dormir, el suelo de tierra apisonada bajo el lecho de juncos, el techo cubierto de redes de pesca.

A la luz del fuego, Landra vio que el hombre era joven, no llegaría a los treinta, de cabello y piel claros.

Junto al fuego, sentada, había una mujer también joven, de pelo más oscuro.

En una esquina había una cuna pintada con la imagen de un ciervo.

El hombre dejó la barra de hierro junto al hogar.

—Te traeré algo caliente de comer. ¿Queda guiso, Hana?

La mujer, Hana, asintió. Se levantó y ayudó a su marido a traer una taza de agua, un cuenco de guiso de pescado, un trozo de pan.

Landra comió con el ceño fruncido, disgustada por el sabor áspero y salado.

La mano le temblaba de puro agotamiento al sostener la cuchara.

El sonido del viento y el mar se colaba con fuerza por las contraventanas, por encima del crepitar del fuego y del ritmo suave y tranquilo de la respiración dormida del niño.

El hombre y la mujer la observaban mientras comía, con el miedo pintado en los ojos.

—Me llamo Ben —dijo por fin el hombre—. Esta es mi esposa, Hana. Mi hijo, Saem. Dice que es la hija del señor Relast, la señora Landra.

Hana se tensó al oírlo, luego asintió. Miró a Landra con dulzura.

—Lo siento mucho, entonces.

—¿La visteis? ¿La batalla?

Ben negó con la cabeza.

—Vimos el resplandor en el cielo, por donde ardía todo. Hombres en la cima del páramo, con espadas.

—Algunos del pueblo subieron —dijo Hana—. Cinco fueron. Volvieron dos. Dijeron que los otros tres…, que no volverían. —Sus ojos, asustados, parpadearon y se apartaron.

—Te prepararemos una cama —dijo Ben—. Llamaremos a Alli la Curandera mañana para que te eche un ojo.

Dolor, culpa, rabia. Nunca podría dormir. Sentía que los gusanos le roían el corazón. La cama era un lecho de ramas de brezo cubiertas con un trapo de lana, seguramente plagado de pulgas, que le pinchaban el cuerpo y olían a pescado. Se quedó dormida en cuanto se tumbó.

Despertó de nuevo, sobresaltada. Un amanecer gris, apenas insinuado, con los primeros rastros de luz que arañaban las rendijas de las contraventanas; el sonido del mar llegaba intenso, casi ensordecedor.

Todo resultaba desorientador: la habitación desconocida, el aire cargado con la respiración de otros cuerpos, el olor a humedad, a tierra mojada del suelo.

De pronto, un chillido agudo de gaviotas desgarró el aire, salvaje, furioso, cargado de dolor.

Y algo más lo acompañaba, algo apenas perceptible detrás.

Landra se incorporó de golpe y giró la cabeza, presa del miedo.

Un estruendo como una carcajada resonó más allá del cielo.

El niño gimió entre sueños, el hombre y la mujer se removieron inquietos en su lecho.

Luego, el silencio. Volvió el ritmo constante del mar, de los pájaros marinos, del mundo que despertaba con la luz.

La casa recobraba su actividad: Hana preparaba gachas de avena, el niño canturreaba mientras se empapaba la ropa con leche aguada, y Ben se sentaba con una jarra de cerveza floja a remendar sus redes.

«¿No os importa? —Landra no dejaba de preguntarse al observarlos—.

¿Que el rey ha muerto? ¿Que mi padre ha muerto? ¿Que el mundo ha cambiado?».