Chapter 54 #3

—Dios mío —se asombró Venera—. ¿Vio usted al mismísimo Leonardo da Vinci? Cuénteme, ¿cómo era?

—No podré contarle mucho —suspiró Kulún—.

Ya antes del coma sabía algo de él, había leído sobre él, y me interesaba muchísimo saber más.

Pero solo coincidimos un par de veces, y nunca volví a encontrármelo.

Vi cómo la Esfinge le daba llaves de unas puertas por las que a mí me estaba prohibido entrar.

Entendí que eran puertas al futuro, puertas que daban acceso a la memoria de lo por venir.

Vi cómo salía de aquellas puertas, se detenía en la sala de la creación y hacía bocetos de lo que había visto.

Creo que en sus dibujos había un reflejo directo de lo que había visto, pero se los llevaba consigo, y mirar por encima de su hombro lo que dibujaba no me pareció admisible.

Aquel episodio del dibujo del caballo fue casual y único.

Observé a Leonardo desde lejos. He de confesar que no solo a él.

En aquella sala de la creación vi a muchísimas personas dignas, la mayoría de las cuales todavía hoy no conozco por su nombre.

Grandes músicos anotaban allí notas, matemáticos trazaban y deducían fórmulas, a los filósofos se les revelaban verdades, meditaban y en sus meditaciones alcanzaban a entender cómo está dispuesto todo en lo existente.

Allí todos sacaban su inspiración, que parecía no tener fin.

Eso no significa que pudiera llegar allí cualquiera.

Las esfinges revelaban los saberes solo a personas particulares, a aquellas que tenían un corazón vivo.

No volví a encontrarme con Leonardo, pero al corcel le puse ese nombre porque me recordó muchísimo aquel dibujo suyo. Y ese es todo mi relato.

Venera terminó el té, miró a Liubomir, que también escuchaba al chamán como hechizado, y de pronto advirtió que junto a la hoguera faltaba un monje.

—¡Toot! ¿Y por qué no está Feofán con nosotros? ¿Dónde está?

—Se ha ido a las montañas a pasar su última prueba —respondió el monje.

—¿Y qué prueba es esa? —preguntó Venera—. ¿Se puede hablar de ello?

—Sí —asintió Toot—. No hay especial secreto.

Alto en las montañas hay un lago junto al cual precisamente puede organizarse una prueba así.

Hoy las condiciones para ese examen son ideales, pues se lleva a cabo en una noche helada en la que sopla un viento fuerte, como hoy.

El monje llega a un río o a un lago de montaña, allí donde el hielo aprisiona el agua.

Primero abre un agujero en el hielo. Después, tras despojarse de toda la ropa —y la mayor parte de nuestro atuendo es un lienzo corriente, algo así como una sábana—, el monje la sumerge en el agua helada.

—¿Para qué? —preguntó Venera.

—Para mojarla —sonrió Toot—. Después se envuelve en ella, se sienta en el suelo y cruza las piernas en la postura del loto. Como para meditar.

—¡Pero se va a congelar! —exclamó Venera.

—No —negó con la cabeza Toot—. La prueba consiste en secar sobre sí mismo, a lo largo de la noche, el mayor número posible de sábanas con el calor del propio cuerpo.

En cuanto la sábana se seca, vuelve a sumergirse en el agujero para secarla otra vez encima, y así se repite hasta el amanecer.

Cuantas más consiga secar Feofán, mayor es el grado de su iluminación espiritual.

Esta prueba no es de fortaleza de espíritu ni de fuerza de voluntad, sino más bien de capacidad de controlar la energía interior.

Para superarla hay que secar sobre uno mismo, en una noche, una sábana no menos de siete veces.

—Pero eso es imposible —levantó las cejas Venera—. Se congelará sin remedio o se le helará algo.

—No se le helará —volvió a sonreír Toot—.

No se inquiete, Venera. Es uno de los mejores monjes iniciados llamados a proteger Shambhala; ha caminado hacia esto toda su vida.

Feofán está adiestrado en una meditación muy difícil; créame, ni siquiera se resfriará.

Una vez lo encontramos aquí, en las montañas, medio congelado, después de vagar quién sabe cuánto tiempo.

La fe lo trajo a estas tierras no por casualidad.

Estaba ya casi muerto. Cualquier médico que hubiera valorado su estado habría dicho que le quedaban contados días de vida, quizá horas.

Pero Feofán no era simplemente terco: su fe, su sed de vida quebrantó las leyes de la naturaleza; fue escuchado.

El Alma del Todo le abrió su corazón vivo; ahora está con nosotros y es parte de nosotros.

Gracias a su fe venció un mal terrible. Todos los pronósticos médicos desalentadores quedaron olvidados; ahora las enfermedades le temen a él.

Lo repito una vez más: tenía fe, y una fe fuerte lo puede todo.

La fe verdadera obra milagros, mueve montañas, y no tiene ni obstáculos ni límites.

Todos buscamos a Dios, y Dios nos espera allí donde debería estar nuestra fe.

Más cerca que Dios es imposible imaginar nada; es una lástima que la mayoría de la gente no lo vea.

Así que estoy seguro de Feofán como de mí mismo, y aún más.

Puede estar tranquila: no le pasará nada.

Creo que es hora de dormir; hay que levantarse temprano.

Kulún, da de comer a Liubomir y a Venera; mañana necesitarán muchas fuerzas, el día será duro.

—Toot —susurró Venera—. Perdone mi insistencia, ¿puedo hacerle una pregunta más?

—Por supuesto —asintió Toot—. Estaré encantado de responder.

—Mientras veníamos hacia aquí —dijo Venera—, advertí una cosa.

Feofán no solo caminaba descalzo por la nieve.

A veces flotaba sobre el suelo, no lo tocaba y ni siquiera dejaba huellas.

¿O me lo pareció? Dígame, ¿cómo es posible?

Yo pensaba que la levitación era un mito, que no existía.

Pensaba que eran todo habladurías y cuentos de fantasía.

—No se lo pareció, Venera —respondió el monje—. Procuramos no mostrar algo así delante de la gente, para no asustar a nadie ni multiplicar las leyendas sobre nosotros. Ya hay de sobra.

—Entonces saben ustedes levitar —comprendió Venera—. ¿Y la fuerza de la gravedad?

—Si le digo que la gravedad no existe, ¿me creerá, Venera?

—A usted, Toot, no puedo dejar de creerle. Pero me gustaría comprender…

—Todo en el Universo, Venera, desde su partícula más ínfima hasta lo que queda más allá de sus límites, está compuesto de una materia maravillosa, y todo lo vivo y lo inerte del universo está impregnado de ella; lo llena todo con su ser.

Todos nosotros, los que vivimos en la tierra, permanecemos con nuestro espíritu en esa gran sustancia de la vida que todo lo penetra, en el Pleroma omnipresente.

Se la ha llamado de maneras distintas: éter universal, viento etéreo, quintaesencia grande y misteriosa, materia particular que lo llena todo y de la que todo consta, materia sempiterna y causa primera que atraviesa el Universo entero.

Todas esas definiciones son correctas, aunque ninguna refleja del todo la esencia de aquello de lo que hablamos.

Esa sustancia de la vida existió siempre por sí misma y procedió de sí misma.

En estado puro reside allí donde no hay tiempo y, con toda probabilidad, en ella reposa el tiempo verdadero, que nunca podremos alcanzar a comprender.

Diré más: estoy seguro de que en ella reside todo el tiempo existente.

Es una sustancia excesivamente compleja.

Todavía estamos aprendiendo a gobernarla.

Y hemos conocido de ella solo una parte ínfima, una gota del océano universal infinito, lo que no me asombra en absoluto, pues somos limitados.

Sí, percibimos apenas milésimas de lo que es capaz de percibir nuestra alma.

A día de hoy estamos ciegos; más exactamente, cegados por la naturaleza oscura en la que hemos nacido.

Nuestro espíritu está oprimido por el peso insoportable de la burda ley terrenal, bajo cuyo influjo no somos capaces de percibir ni de sentir la gran sustancia de la vida.

Y no podremos hacerlo mientras no salgamos de esa ley ilusoria del Demiurgo, que creó este mundo o, más exactamente, lo distorsionó.

Los científicos que le sirven reescribieron la historia a su antojo, cercenaron los fundamentos, crearon matrices ilusorias con las que alimentan al mundo entero.

Hablo de Darwin, de Einstein con su teoría de la relatividad y su fórmula donde la energía es igual a la masa multiplicada por la velocidad de la luz al cuadrado…

y de otros cien mil pensadores demiúrgicos igual de vacíos y oscuros.

Si supiera usted qué disparates les enseñan a los niños en la escuela, qué les meten en la cabeza, en qué los convierten.

Inventando toda clase de desatinos, los científicos apartan al hombre de los procesos verdaderos de la naturaleza.

Ese desatino destruye la conciencia humana.

Con su vacío sin vida envuelve el mundo.

Hemos perdido el vínculo con el tiempo verdadero, con las leyes verdaderas de la vida, hemos perdido la unión con la naturaleza.

Nos separaron sin humanidad, nos cortaron a cuchillo.

Allí donde habitamos, Venera, hay una matriz muerta de la que no hay salida.

Por eso nos sentimos inconscientemente encerrados en una mazmorra, arrancados del grandísimo océano vivo, de la vida misma.

Y eso es lo que me provoca un enorme pesar y una enorme amargura…

Toot tendió las manos hacia la hoguera y continuó: