Chapter 45 #3

Eusei abrió los ojos. Fue como un golpe de rayo.

Sintió a Venera y a Liubomir. Sintió que estaban en peligro.

Y en ese mismo momento Venera y Liubomir sintieron también a Eusei.

No importaba de qué modo ocurrió, qué sentido era aquel —el sexto o cualquier otro—: se sentían el uno al otro a distancia como si estuvieran uno al lado del otro.

Savva, Venera y Liubomir esperaban el tren. Venera tomó a Liubomir de la mano y se la apretó fuerte. El hijo abrazó a su madre y preguntó:

—Mamá, ¿tú también lo sientes?

—Sí, hijo —susurró Venera.

Entretanto, Savva miraba alrededor con inquietud.

La estación parecía haber cobrado vida. Habían aparecido en ella personas extrañamente parecidas entre sí.

Giraban la cabeza, examinaban a la gente reunida en la estación y parecían olfatear algo.

Llegaron a la vez tres coches de policía de los que salieron agentes con perros que empezaron de inmediato un control general de documentación.

Un poco más allá se detuvo un vehículo militar.

De él empezaron a descargarse soldados. Todo junto recordaba mucho a una redada o a una trampa.

Los soldados se formaron y corrieron en cadena hacia la estación.

Savva, con Venera y Liubomir, estaba sentado en un banco del jardín de la estación; para el tren faltaba poco más de una hora. Savva comprendía que los buscaban precisamente a ellos y se rompía la cabeza pensando cómo ocultarse. Tanto más cuanto que los policías…

…cortando y aclarando la multitud, se acercaban a ellos sin remedio.

Savva empezó a rezar. Pedía al Señor una señal sobre cómo debía obrar.

De pronto le pareció que ya había vivido algo semejante.

Savva experimentó ese estado que llaman déjà vu.

No, jamás había estado en aquella situación ni en aquel lugar, pero era como si viera algo que ya había visto una vez.

Sí: ahora doblará la esquina un Zhigulí amarillo y viejo, y luego los tres se levantarán y se dirigirán al abedular que agitaba sus ramas junto a las vías del tren, no lejos de allí.

Pasaron unos segundos y, en efecto, dobló la esquina un automóvil amarillo.

Savva quedó atónito. No cabía duda: se le había dado una señal.

Se le había mostrado su propio futuro y una indicación de cómo debía obrar en ese futuro.

Se levantó de inmediato y se dirigió a Venera y a Liubomir:

—Nos levantamos con calma y me seguís. Como si estuviéramos paseando.

Ni Venera ni Liubomir dudaron de sus palabras ni un segundo.

Fueron tras él hacia aquel mismo bosquecillo que se le había señalado en la visión.

Y mientras caminaban, Savva no lograba quitarse de la cabeza la idea de que el futuro no existe como una indeterminación, sino como algo a lo que se puede asomar.

Sí, a la gente corriente no le está dado, pero eso no significa que esa posibilidad no exista.

¿Hasta dónde se puede adelantar la mirada al tiempo, o solo es posible por segundos?

Aquellos pensamientos se le pegaron como una melodía obsesiva.

Porque, si al futuro se puede asomar uno, entonces en él se puede ver todo, hasta la posible perdición de la civilización.

¿Cómo puede ser? ¿Cómo puede estar escrito en alguna parte lo que aún no ha ocurrido?

¿Acaso la Memoria del Todo se extiende sin conocer barreras?

¿Y qué estratos de lo existente son esos en los que ella mora?

Savva recordaba el relato de Konstantín sobre el chamán que estuvo medio año en coma y que después hablaba del campo informativo de la Tierra y del Universo.

«Si esa memoria existe, habita en algún lugar de allí», decidió para sí Savva.

Venera y Liubomir caminaban a su lado. Los tres se acercaban ya al bosquecillo cuando comprendieron que no podrían ocultarse en él.

El bosquecillo era demasiado ralo, los árboles crecían separados.

Entretanto, los policías, aunque estaban aún lejos, avanzaban exactamente en su dirección.

Había que buscar refugio con urgencia. Savva pensó al principio en meterse en una de las casas vecinas y esperar la redada en un portal, o en aguantar en el primer bar que encontraran, pero el riesgo de no llegar al tren era demasiado grande.

Para la salida quedaban tres cuartos de hora.

En ese momento Liubomir le pidió a su madre que le soltara la mano.

Al niño le apetecía zambullirse en las hojas que el viento había amontonado a lo largo de una zanja al borde del bosquecillo.

Venera soltó a su hijo, y este corrió hacia delante haciendo crujir la hojarasca otoñal.

Por lo visto, los barrenderos habían barrido allí las hojas de toda la plaza de la estación.

Liubomir parecía haber olvidado el peligro que los amenazaba a todos.

Se puso a amontonar hojas, a cogerlas y a lanzarlas sobre su cabeza, de tal modo que quedaba oculto por completo bajo ellas.

Savva se fijó y comprendió que a lo largo de las vías del tren avanzaba hacia ellos una patrulla militar.

Se volvió y vio que los policías que iban tras ellos comprobaban la documentación de una pareja en el jardín de la estación.

Miró a Liubomir y recordó cómo, muchos años atrás, él y Konstantín observaban desde la ventana de una habitación de hospital a un padre y a un hijo que jugaban entre las hojas de otoño, dando volteretas y hundiéndose en ellas hasta la cabeza.

Savva tomó a Venera de la mano y la arrastró consigo hacia la zanja llena de hojas.

Al bajar a ella, se encontró con hojarasca hasta la cintura.

Venera lo comprendió todo sin palabras. Corrió hacia Liubomir y lo tomó de la mano:

—Liubomir, hijo, escúchame. Tenemos que escondernos un rato, y el mejor sitio para eso es entre las hojas. Dentro de media hora sale nuestro tren. ¿Me entiendes?

—Sí —le respondió Liubomir—. Claro. Bien, mamá.

Venera llevó al niño hasta Savva. Este se volvió una vez más para cerciorarse de que no habían llamado la atención de nadie; después los tres se agacharon, se cubrieron de hojas y se quedaron quietos.

Pasaron unos minutos. Los policías ya pasaban de largo cuando de pronto el perro policía empezó a ladrar hacia el bosquecillo.

El perro tiraba de la correa; no solo había percibido un olor: había olfateado el olor de aquel a quien buscaba.

Los policías se detuvieron desconcertados, pues el bosquecillo se veía de parte a parte y no veían a nadie.

Liubomir, Venera y Savva quedaron inmóviles.

Savva comprendía que, si soltaban al perro de la correa, este descubriría al instante su escondite.

Casi sin respirar, Savva rezaba para sus adentros.

Era una de las oraciones más poderosas y, además, ponía en ella todo lo que se le había acumulado en el alma.

Lo que les ocurría podía decidirlo todo.

Liubomir también tenía miedo. Cerró los ojos con fuerza y pidió ayuda a la naturaleza.

De pronto las hojas se movieron, sopló el viento, las levantó en un torbellino y las lanzó hacia los policías.

El perro se calló al instante, gimió, se escondió detrás de los policías y tiró de ellos en dirección contraria.

Entretanto, a los policías se les acercaron los militares.

Al principio se quedaron mirando con interés aquel remolino de hojas, cuando de pronto uno de ellos señaló al cielo con el dedo.

Partiéndolo en dos, cruzaba el cielo un avión tras el cual se arrastraba una cola negra de humo.

El avión caía a todas luces y, además, debía estrellarse en algún punto no demasiado lejano.

Los militares intercambiaron unas frases breves, salieron corriendo y se dirigieron a su vehículo.

Los policías se pusieron a gritar algo por radio y corrieron hacia sus coches.

Savva miró el reloj. Para el tren quedaban quince minutos.

Savva asomó por encima del borde de la zanja y comprendió que nadie los miraba.

No podían dejar de aprovechar aquella oportunidad.

Llamó a Venera y a Liubomir y dijo que tenían que irse, que el tren estaba llegando.

Primero salió de la zanja Venera; después apareció Liubomir.

Venera le tendió la mano, pero Liubomir se enganchó la pernera del pantalón en un tocón.

Venera tiró de él hacia sí y la rama se rompió.

Liubomir soltó un quejido; Venera se agachó, lo abrazó y comprendió que se había rasgado la pernera y se había arañado la pierna.

Sobre la tela había cuajado una gota de sangre.

Venera dio una palmada y empezó a rebuscar en el bolso algo con que detener la sangre, pero Savva se quitó del cinturón una cinta de oración y le vendó la herida.

No se podía perder tiempo. Con paso rápido se dirigieron al andén.

El tren Cherkesk-Novosibirsk estaba llegando ya.

Los tres echaron a correr; allí estaba su vagón.

Savva le enseñó los billetes al revisor y entraron.

Solo quedaba encontrar su compartimento.

Únicamente al cerrar la puerta tras de sí parecieron sentirse seguros, cuando de pronto Liubomir volvió a gritar.

En sus ojos aparecieron el miedo y el dolor.

—¡Liubomir! —se lanzó hacia él Venera—. ¿Qué ha pasado? ¿Qué te ocurre? ¿Tienes otra herida? ¿Por qué lloras? ¿Te duele?

Liubomir estaba clavado en el sitio y de sus ojos brotaban lágrimas.

—Le duele a ella, mamá —susurró—. Está sufriendo.

—¿A quién, a ella? —abrazó a su hijo Venera—. ¿De quién hablas, Liubomir?

—Del Alma del Todo —sollozó Liubomir—. ¡Nuestra Madre, el alma de la naturaleza, se está muriendo! ¡Mamá, acaban de hacerle mucho daño! ¡Te hablé de ella, ha pasado algo y lo siento! Y nuestro papá está allí cerca, está en peligro.