18. Señales

Señales

Drake me había pedido que lo protegiera.

No le había dado mucha importancia en aquel momento pero, ahora que estaba muerto, era lo único en lo que podía pensar.

Drake había sido un amigo, en cierto modo.

Y había estado confiando en mí. De mucho le sirvió.

Y si no pude proteger a Drake, ¿podría proteger a las demás personas de mi vida?

¿Podría proteger a Colin? ¿A Pranish? ¿A Trudie? ¿A mí misma?

La casa de Drake estaba rodeada de coches patrulla, cuyas luces azules y rojas proyectaban un resplandor inquietante sobre la calle en penumbra mientras el sol se ponía lentamente.

Los vecinos murmuraban entre ellos, difundiendo sus propias versiones de la historia.

Algunos habían visto a un hombre lobo, otros decían que era un asesinato-suicidio, otros decían que era una oleada de la falla.

Ninguno sabía de lo que hablaba. Solo hacían ruido.

Un ruido reconfortante para fingir que a su vecino no lo acababan de despedazar, y que ellos no eran los siguientes.

Las historias, sin importar cuán macabros sean sus contenidos, son reconfortantes.

Ayudan a la gente a fingir que la vida puede ser ficción, y que las cosas malas nunca les pasarían a ellos.

Me acerqué a la cinta policial amarilla tendida entre los coches patrulla, que rodeaba la casa suburbana de Drake. Un policía, a quien no había visto nunca, me bloqueó el paso con el brazo. Parecía preocupado.

—Esta es la escena de un crimen, señorita. Y nadie con un mínimo de sensibilidad debería tener que ver lo que hay dentro si no es necesario.

—Déjala pasar, Vries —un policía se acercó de lado—. Era el fumador. El del bar. —Esta señora no tiene sensibilidad. Estará... bien.

Vries pareció a punto de discutir, pero la expresión de mi rostro debió de hacerle cambiar de opinión. Me dejó pasar y levanté la cinta sobre mi cabeza.

—¿Estás segura de que tienes que ver esto? —preguntó Treth, mientras yo permanecía justo frente a la puerta abierta de Drake.

Asentí y crucé el umbral.

Drake estaba situado sobre la mesa de su comedor.

Sus brazos y piernas estaban clavados varias veces a la madera, con charcos de sangre en cada punto de entrada.

Una herida abierta en el pecho se mantenía separada por alfileres, y le habían roto las costillas hacia fuera, dejando sus órganos desprotegidos.

No presté atención a su desnudez, sino a sus hematomas, a los cortes rituales y al trauma absoluto de su rostro.

Había sangre salpicando su cuerpo, como gotas de lluvia.

Y todavía goteaba. Miré hacia arriba para ver los cuerpos de una mujer y una niña, atornillados al techo, pálidos por la sangre que habían perdido, y con sus estómagos abiertos para escurrirse lentamente sobre su esposo y padre.

Ellas estaban más pálidas que él. Drake las había visto morir.

No vomité. Pensé que lo haría. El olor a vómito cercano sugería que mucha gente ya lo había hecho.

Quizá el policía tenía razón. Quizá yo no tenía sensibilidad alguna.

Pero sabía que eso no era cierto. Sentía con mucha intensidad.

Pero no sentía náuseas. Sentía una rabia desenfrenada hacia quienquiera que le hubiera hecho esto a mi amigo.

Y más que eso, una rabia contra mí misma por no haberlo protegido.

—No es culpa tuya —me susurró Treth—. No te culpes. Nunca te culpes. No podrías haber hecho nada.

Apreté los puños.

No podrías haber hecho nada.

Como una niña. Impotente, contenida. Atada como un animal esperando el sacrificio. Viendo morir a sus padres. Estirándose hacia ellos. Una mano pequeña. Sin poder hacer nada. Nada.

Nada.

—Kat —oí, pero todo lo que veía era a mis padres ante mí, diciéndome que cerrara los ojos. Y el rostro de un hombre, impasible mientras clavaba una daga en el pecho de mi padre. Una vez. Otra vez. Otra vez.

Y yo no podía hacer nada.

—¡Kat! —gritó Treth, y salí de mi violento ensueño. Seguía de pie junto a la escena, con las manos apretadas. Nadie me miraba. Estaban buscando huellas, tomando muestras. Haciendo lo que hacen los policías.

Era una escena tranquila. Nadie decía una palabra. Sin embargo, mi corazón amenazaba con salirse de mi pecho.

No debería haber venido. No a algo como esto. Era demasiado familiar. Demasiado parecido. Demasiado parecido a lo que me pasó a mí. ¿Presenció Drake lo que yo presencié? ¿Y qué sintió mientras veía a sus seres queridos desangrarse sobre él?

Fracaso.

Y después habría muerto.

Di un paso adelante. Un paso pesado y único.

—¿Kat? —preguntó Treth, con la voz cargada de una preocupación que yo no necesitaba. Era demasiado tarde para la preocupación. Eso no traería a Drake de vuelta. No me recompondría.

Di otro paso. Y otro. Hasta que estuve mirando los ojos aterrorizados de Drake y su boca abierta en un grito. El dolor en sus ojos no era por su sufrimiento. Eso podía verlo. Y vi las manchas de lágrimas mezcladas con sangre por sus mejillas.

—Lo siento... amigo —susurré, y le cerré los ojos y la boca, suavemente. Casi como una caricia.

Treth no volvió a intentar decirme que yo no tenía la culpa. Sabía que no le creería. Pero no me regodearía en ello. No podía. Tenía a más gente a la que proteger.

—Forense dice que ha muerto hace una hora, pero las heridas son mucho más antiguas —dijo James, mientras encendía un cigarrillo y me echaba el humo directamente a la cara.

—Nigromancia básica. Mantiene el cuerpo apenas vivo. Mantiene el alma atrapada. Gritando —respondí, con una voz que me resultaba extraña. ¿De verdad sonaba tan clínica? ¿Tan fría, mientras mi amigo yacía muerto?

—Los vecinos no han informado de haber visto nada creíble. Solo los cuentos populares habituales. No oyeron los gritos. Ni siquiera oyeron un forcejeo. Hemos encontrado dos casquillos percutidos del arma de Drake, pero los vecinos no oyeron disparos.

—Estarían en el trabajo —dije—. Y la magia de amortiguación de sonido es común.

James asintió, pero su expresión seguía pareciendo enfadada. Se acercó más y se quitó el cigarrillo de la boca.

Me miró a los ojos, y yo se lo permití.

—La contratamos porque supuestamente es la mejor —susurró, con dureza—.

Pero ahora nuestro jefe de investigación está muerto.

¿Y para qué? La Señora de los Muertos sigue suelta, abriéndose paso a tajos entre cada inocente que cae en sus manos.

Drake ha muerto y no tenemos más pistas.

Nada. Todo lo que tenemos es a usted. ¡Y usted parece más decidida a jugar con Whiteshield y a investigar historia reciente que a terminar de una puta vez con este caso!

No aparté la mirada .

—Lo vengaré —dije, simplemente, y luego me di la vuelta.

Treth solo habló cuando me acerqué a mi moto, fuera del alcance de los oídos de curiosos y policías.

—Tenemos que matarla, Kat. Solo se va a volver más poderosa.

—Sí —reconocí—. Pero ella no mató a Drake.

—Un nigromante hizo ese ritual, Kat. Un nigromante al que él estaba investigando. ¿Quién más podría haberlo matado?

Me subí a la moto pero no la arranqué. Observé el perímetro policial. A cada policía que había allí. ¿Cuáles eran auténticos? ¿Cuáles eran cobardes? ¿Cuáles habían ayudado a matar a mi amigo?

—No había miasma allí dentro, Treth. Ningún rastro en absoluto. Y la Señora de los Muertos nunca ha amortiguado el sonido antes.

—Nuevos trucos.

Negué con la cabeza. —Y ese ritual... ella no lo hizo. La Señora de los Muertos no es como los viejos nigromantes con sus túnicas negras, pompa y sacrificios a dioses oscuros. Ella es práctica. Has visto sus operaciones. Lo mantiene todo organizado. Todo tiene su propósito...

—Matar a Drake parece práctico...

—No así. No con su familia delante de él. No en un ritual prolongado con tantos cortes rituales falsos que hasta un agente de Puretide podría ver que fueron hechos por un aficionado que solo había leído sobre nigromancia en libros de texto antiguos.

Eso hizo callar a Treth. Estaba pensando ahora. Estaba mirando más allá del horror. Analizándolo. Sentí que se daba cuenta. Él también lo comprendía ahora.

—A la Señora de los Muertos nunca le importó quién la oía, porque sabía que podía matar a sus oponentes y salir de allí antes de que el ruido importara. ¿Y por qué matar a Drake precisamente ahora?

—¿Por qué... había descubierto algo? —aventuró Treth.

—Exactamente. Y sabemos lo que descubrió. Y no es la Señora de los Muertos quien debería estar preocupada por esa información, sino quienes nos contratan.

Arranqué la moto y me alejé.

—¿Cuál es nuestro siguiente paso? —preguntó Treth, mientras el viento sacudía mi ropa y bajábamos a toda velocidad por las calles suburbanas bordeadas de árboles.

—Lo que le dije a James. Vengaré a Drake. Si eso significa matar a policías o Concejales además de a la Señora de los Muertos, que así sea.