10. Pistas #3

—Ha jodido la misión —dijo el cazador, e intentó apartar a Brett de un empujón para llegar a mí. Antes de que pudiera hacerlo, Brett le propinó un puñetazo directo a la mandíbula, haciendo que el respirador se le clavara en los dientes y se los astillara.

Antes de que nadie pudiera intervenir, el techo se derrumbó. La gente gritó. Yo me zambullí bajo la mesa. Eso me otorgó los instantes que necesitaba para comprender qué estaba pasando.

Zombis. Una horda de ellos. Habían caído a través del techo.

Y estaban atacando al equipo. Carne pálida y retorcida.

Desnudos, con sus genitales meneándose de un lado a otro.

No era algo sexual. Ni siquiera tenía gracia.

Era terrorífico. La forma humana deformada hasta no ser más que algo monstruoso.

El equipo estaba demasiado conmocionado para actuar.

El mago de fuerza logró lanzar una onda de choque que hizo retroceder a algunos zombis, pero otros siguieron presionando.

Brett, con la mano sangrando por el puñetazo al cazador, disparaba su escopeta con una mano contra la horda.

Los zombis ni se inmutaban. Solo el hombre del hacha de mano estaba teniendo algo de éxito, pero su hacha se quedaba clavada en cada zombi. Demasiado lento.

Salí disparada de debajo de la mesa, con mis espadas gemelas trazando un arco.

Corté por lo bajo, enviando a dos zombis al suelo donde empalé sus cabezas con mis hojas.

Una estocada rápida. Un zombi se chamuscó en la parte trasera de mi abrigo.

Saqué mis hojas de las fundas de sus cabezas y ensarté al zombi de atrás y a otro que tenía enfrente.

Nunca dejaba que mi hoja estuviera ociosa más de un instante. Un tajo aquí. Una decapitación allá. Golpes dobles para decapitar a un zombi, su cuerpo pateado hacia sus compañeros, enviándolos al suelo.

Con cada muerte, me volvía más rápida. Mi impulso aumentaba. No me cansaba. Me emocionaba más. Me sentía más cómoda. Matar me resultaba natural. Y con cada gota de necro-sangre derramada, llegaba a disfrutar de la caza aún más.

Aquello era un baile. Mi baile. Una pirueta, y las cabezas de los zombis rodaban por el suelo.

Un agacharse y un tajo bajo, y más zombis quedaban incapacitados.

Si el equipo no los remataba, lo hacía yo con un ensartado rápido o un fuerte pisotón en la cabeza, esparciendo sesos y sangre por todo el hormigón.

Y con cada muerte, me sentía más viva que nunca.

Supe entonces que no podía abandonar esto. Ni por Trudie. Ni siquiera por Colin. Por nadie. Mi lugar estaba aquí.

La horda se fue reduciendo y, cuando cayó la última cabeza de zombi, chamusqué su sangre de mis hojas con las mangas de mi abrigo.

El equipo me miraba estupefacto. Incluso Brett. Jadeaba. Tenía la cara roja. Parecía orgulloso, pero incluso un poco asustado.

Un cazador, uno de los que había estado intentando provocarme antes, yacía agarrándose el brazo. La mordedura en su antebrazo se estaba gangrenando. Estaba negra. El toque de la nigromante seguía activo a través de los zombis. Se transformaría... pronto.

—No quiero morir —gritó. Llevaba un chaleco de Puretide. Sabía lo que significaba la mordedura. Las lágrimas caían por sus mejillas, mezclándose con manchas de sangre negra y sudor.

Su compatriota, otro agente de Puretide, también lloraba. Estaba descargando su revólver para meter una bala especial. Puretide tenía una tradición entre sus soldados. Cuando alguien era mordido, su compañero lo remataba, con una bala que llevaba su nombre grabado.

Corrí hacia allí.

—¡Nadie se muere en mi misión! —grité.

—Está mordido —dijo el agente de Puretide del revólver, apuntando a su amigo. El hombre que se agarraba el brazo infectado empezó a chillar.

—Tenemos tiempo.

—Escuchadla —dijo Brett. Su tono no admitía discusión.

Enfundé mi dusack y acerqué mi wakizashi a mi capa. Hice que las llamas la calentaran lo más rápido y a la mayor temperatura posible. Mi capa resplandeció y los que me rodeaban retrocedieron.

—Preparad un torniquete. Y algunos estimulantes. ¿Alguno de vosotros es sanador? Lanzadle un hechizo de curación en cuanto termine.

—¿Qué estás...?

Antes de que pudiera terminar la frase, agarré la mano del herido, le estiré el brazo y descargué mi espada sobre la articulación.

Gritó mientras la sangre salía a chorros, pues el calor de mi hoja no era suficiente para cauterizar la herida.

Dos de los cazadores le enviaron ondas doradas y Brett se acercó con un torniquete.

Lo apretó alrededor del muñón. Se filtró algo de sangre. Solo roja. Nada de negro.

Estaba a salvo. Nada de la infección se había extendido.

Exhalé un suspiro de alivio. El hombre había dejado de gritar pero seguía sollozando. El resto del equipo se limitaba a mirarme. Estupefactos. No era como las miradas de antes. En absoluto.

No los examiné. Salí del atrio destrozado, con todas sus pistas aplastadas por los zombis. Volví a entrar en la oscuridad.

Otra batalla ganada. Pero no estábamos más cerca de ganar la guerra.