10. Pistas

Pistas

Las miradas fulminantes de los cazadores no eran mejores que el recibimiento que me dieron en la fábrica de carne antes de mi hospitalización.

Era un grupo nuevo. Sin polis. Sin Whiteshield.

Solo Drakenbane y Puretide, con algunos autónomos.

Compañeros cazadores de monstruos. Pesos pesados.

Pesos pesados obligados a recibir órdenes de una chica de veinte años.

Como podréis imaginar, no les hacía ni pizca de gracia.

Nos habíamos reunido en un aparcamiento subterráneo de un barrio bajo de la frontera.

James Montague estaba allí, como era de esperar, y también Drake.

Un montón de cazadores de agencias y autónomos andaban por allí merodeando, fumando y revisando sus armas.

Yo esperaba que hubiera algunos especialistas más en combate cuerpo a cuerpo.

Los muertos vivientes pueden aguantar mucha potencia de fuego.

Hace falta un corte limpio o un golpe destructivo y decisivo en la cabeza para acabar con ellos de forma eficaz.

También vi a Brett, fumando sin parar mientras bromeaba con otros agentes de Drakenbane a los que yo no conocía.

Verlo ahora no debería haberme provocado nada.

Antes, el tío me resultaba irritante pero, tras algunas tribulaciones, le había cogido cariño.

No cariño de «querer». ¿O sí? No, me gustaba Colin.

Estaba segura de ello. Pero ver a Brett ahora, especialmente después de mi noche con Colin, me confundía.

A pesar de mi confusión y mi torpeza, saludé a Brett cordialmente. Me presentó a unos agentes de Drakenbane, un tipo llamado Tod y otro llamado Busani. No sabían qué pensar de mí. Antes de que pudiéramos continuar, James habló en voz alta al grupo reunido.

—Las unidades antipersona ya han sido desplegadas en el lugar. Vuestro trabajo es el exterminio. Subid a las furgonetas y preparaos para el despliegue. Identificad positivamente al objetivo y disparad a matar. ¿Preguntas?

Un hombre que llevaba un logotipo de Puretide levantó la mano .

—¿Ninguna? Bien. —James lo ignoró y entró en una de las furgonetas. Todos se pusieron en fila para ir entrando en cada vehículo.

—Oye —susurró Brett, justo cuando yo estaba a punto de subir a mi furgoneta—. Si hacen alguna estupidez, me lo dices, ¿vale?

No sabía de qué me estaba hablando, pero asentí de todos modos.

No estaba centrada en lo que hacía. Pensaba en mi noche con Colin, y la confusión que sentía con respecto a Brett no ayudaba. Colin no había ido más allá, y a mí me parecía bien. Habíamos hecho más de lo que yo había hecho nunca. Y lo había disfrutado.

—Me alegro de no haber llegado hasta el final —le había dicho a Treth después de que Colin se marchara—. Eso significa que aún no moriré.

—Lógica extraña, pero vale —dijo Treth. En realidad no quería oír hablar de mi noche. Comprensible.

Sin embargo, era una lógica extraña. Y yo sabía que no era cierta. Todo lo que significaba esa noche era que tenía algo que perder. Y a alguien que podía perderme a mí. ¿De verdad podía estar haciendo esto otra vez? ¿De verdad podía arriesgarme a hacer daño a Colin de nuevo?

Y por mucho que hubiera una sensación de profunda felicidad al hacer lo que hacía, existía ese inevitable remordimiento. El pensamiento de que me estaba tomando esto demasiado rápido, que me estaba enamorando demasiado rápido y que, si me pasaba algo, solo estaría causando dolor a más y más gente.

No soy una chica muy equilibrada. ¿Podéis culparme?

Mis padres murieron delante de mí cuando yo tenía ocho años.

Lo raro sería que estuviera bien después de eso.

Y aunque mantenía las amistades con mis amigos de la infancia, rara vez hacía nuevas.

Mantenía a la gente a distancia. Había una razón por la que vivía sola, a pesar de los gastos.

La gente era algo a lo que se podía herir. Yo no quería herir a nadie.

Pero había invitado a Colin a entrar en mi vida. Para bien o para mal, estaba aquí para quedarse.

¿Pero significaba eso que tenía que elegir entre Colin o la cruzada? ¿Podría?

Sin embargo, eso era una distracción en aquel momento.

Necesitaba concentrarme. En el trabajo que tenía entre manos.

En la cruzada de Treth. A pesar de la falta de respeto que los otros cazadores me tenían, tenía un trabajo que hacer.

Dirigirlos. Matar monstruos. Tenía que pensar con claridad para esto.

La furgoneta se sacudió al pasar por una serie de baches.

De nuevo carreteras de barrios bajos. Me mordí el labio, agradecida por mi máscara que ocultaba mis nervios.

La última vez que había estado de servicio, el hedor y el cielo oscuro habían sido solo un desagradable aperitivo de los verdaderos horrores que aguardaban dentro.

¿Qué encontraríamos esta vez?

¿Otra fábrica de carne? ¿Una horda de muertos vivientes? ¿A la mismísima nigromante? Tantas posibilidades. No sabía cuál me resultaba más aterradora.

Pero me había enfrentado a cosas peores antes. Me enfrentaría a esto.

La furgoneta dio un bandazo al detenerse. Respiré hondo.

La luz irrumpió en la furgoneta al abrirse la puerta trasera. James Montague nos recibió, llevando un respirador con su equipo de combate.

—Hemos incapacitado a los objetivos humanos. —Me miró—. Ahora es vuestro turno. Tenemos informes fiables de muertos vivientes cerca y dentro de este edificio.

—Sargento —intervino un cazador autónomo que acompañaba a Puretide. Que yo supiera, Montague no era sargento—, ¿por qué la niñata?

—La niñata es vuestra jefa. Escuchadla, salid de una pieza y cobrad.

—¿Qué edad tiene? —añadió otro cazador.

—¡Qué más da, joder! —bramó Brett, saliendo de la furgoneta en la que había estado destinado.

James miró con dureza al cazador de Drakenbane, pero la amenaza en la voz de Brett ya había silenciado al hombre.

—¿Y bien, ya habéis dicho todos lo que queríais? Bien. En marcha. Purgad el lugar. Averiguad el paradero de la Señora de los Muertos. Oye, puede que tengamos suerte. Podría estar escondida en este vertedero.

El vertedero era, de hecho, un gran montón de basura.

Aunque no era tan terrible, seguía teniendo ese olor a goma quemada y descomposición.

No tenía ventanas. Solo era un gigante de hierro corrugado de tres plantas, cubierto de óxido.

Puede que en el pasado hubiera tenido un color gris metalizado limpio.

Ahora parecía un leproso, cubierto de llagas oxidadas.

Se parecía a los muertos vivientes que supuestamente contenía.

¿Encontraría a la Señora de los Muertos en su interior? ¿Y qué haría cuando la encontrara? ¿Estaba lista para volver a matar?

La rapidez de la respuesta me sorprendió:

Sí.

Todos los cazadores me observaban. James también. Yo los examiné. No tenía madera de líder. Acababa de conseguir novio. Las habilidades sociales no eran lo mío. Pero este era mi trabajo ahora.

—Vamos —dije, simplemente. Debió de ser lo bastante convincente, ya que los cazadores ocultaron su desagrado y se dirigieron a la puerta de la estructura corrugada.

—Y que todo el mundo se ponga los respiradores —añadí, casi como una ocurrencia tardía—. El modus operandi de la Señora de los Muertos es el gas miasmático. Puede que una máscara de gas no sea infalible, pero podría salvaros la vida.

Por mucho que les doliera hacerme caso, se pusieron las máscaras. No estaba segura de lo eficaces que serían; la magia es impredecible, pero era mejor que nada. Y de todos modos, uno debería llevar protección facial contra los muertos vivientes. La necro-sangre era peligrosa.

No soy una estratega entrenada, pero he cazado suficientes muertos vivientes y he presenciado suficientes simulacros de combate como para saber un poco sobre el asalto a un edificio.

—¿Algún mago de fuerza o del metal? —pregunté al grupo, mientras avanzábamos hacia las puertas dobles de la estructura en una formación caótica. Algunos de los cazadores hablaban con sus amigos. Uno de ellos llevaba el respirador colgado al cuello y un cigarrillo en la boca.

—Mago. De fuerza —dijo un hombre pequeño de aspecto ratonil con una ligera barba de tres días. Ratonil, no. Más bien como un hámster. Llevaba una túnica de escuela de magia debajo de un chaleco antibalas. Un autónomo. Nuevo. Probablemente. Eso explicaría su deferencia.

—Tú abres camino. Brett y... —señalé a otro tipo con una escopeta—. Justo detrás de él. Si algún zombi sale a la carga, acabad con él.

—Sabemos cómo hacer nuestro trabajo —dijo el escopetero sin nombre.

—Pues hacedlo —repliqué con brusquedad.

El grupo esperaba mientras el mago preparaba su hechizo de apertura.

Brett y el otro escopetero se situaron detrás de él, con las armas listas.

El mago estaba agachado, así que ellos podrían disparar por encima de su cabeza.

El resto del grupo andaba ocioso detrás de nosotros.

No se estaban tomando las cosas muy en serio.

Debían de pensar que cualquier misión dirigida por una chica de mi edad no merecía ser tomada en serio.

No importaba ahora, siempre y cuando cumplieran cuando los zombis empezaran a salir a raudales.

—¿En posición? Bien. A la de tres.

El mago se crujió los nudillos y empezó a cantar entre dientes.

—Uno.

Brett comprobó de nuevo la recámara de su escopeta.

—Dos.

Uno de los ociosos dejó caer el cigarrillo al suelo y lo aplastó con el pie.

—Tres.

La puerta salió disparada hacia delante por el pasillo, con más eficacia que cualquier disparo de escopeta. Lástima que no hubiera nada detrás. Solo un pasillo oscuro. Un pasillo muy oscuro. Apenas alcanzaba a ver unos pocos metros más allá de la puerta.

—Misión de pacotilla —dijo un agente de Puretide, encendiendo otro cigarrillo.

—Se cobra igual. De pacotilla o no. Cállate —respondió un compañero de Puretide con una pistola y un hacha de mano (lo cual agradecí).